Capítulo 18

El suave sonido del ascensor al llegar a la décima planta no sirvió para romper mi estado de alerta. De hecho, desde que dejé a Camila en la puerta de su piso aquella madrugada, mi sangre parecía correr más rápido por mis venas.

Me sentía agotado. Tenía el cuerpo cubierto de arañazos, me dolían los músculos por el esfuerzo y la tensión acumulada, pero mi mente estaba más lúcida que nunca.

Su muralla se había derrumbado. Llevaba el aroma a vainilla y sexo impregnado en mi piel, y el recuerdo de cómo Camila se derretía en mis brazos era un combustible letal.

Había ido al supermercado a primera hora de la mañana, ya que necesitaba abastecer el piso con lo básico antes de presentarme en la base para el entrenamiento.

Yo necesitaba café fuerte, huevos y, sobre todo, tenía que mantener la cabeza fría para planificar mi próximo paso.

La puerta espejada del ascensor se abrió. Sujeté las dos bolsas de papel marrón con una mano y caminé por el pasillo alfombrado de mi planta.

Me detuve en seco a cinco metros de mi puerta.

Mi entrenamiento militar no fue lo primero que hizo saltar la alarma; fue mi instinto de supervivencia más primitivo.

Antes incluso de que la fría luz del pasillo iluminara la silueta encogida contra el marco de mi puerta, el olor me golpeó.

Una mezcla agria y rancia de whisky barato, tabaco viejo y sudor frío.

Era el olor de los peores años de mi vida. El aroma del infierno que me había hecho huir a la Armada.

—Vaya, si es el héroe de guerra volviendo a casa. —La voz arrastrada y áspera resonó en el pasillo vacío.

El hombre intentó levantarse, apoyando las manos temblorosas en la pared y deslizando las suelas de sus viejos zapatos por la moqueta.

Llevaba unos pantalones de vestir arrugados y una camisa que en su día fue blanca, pero que ahora estaba manchada y desabrochada en el cuello.

Tenía el pelo canoso, ralo y revuelto. Su rostro era una caricatura hinchada y enrojecida del mío.

Mi padre…

Apreté la mandíbula con tanta fuerza que me crujieron los dientes.

La bolsa de la compra que llevaba en la mano parecía pesar una tonelada, pero mi postura no vaciló ni un milímetro.

La letalidad que me había definido en el campo de batalla tomó el control, congelando cualquier atisbo de empatía en mis venas.

—¿Qué haces aquí, Roberto? —pregunté, sin ningún tipo de afecto. Hacía más de una década que no le llamaba «papá».

Esbozó una sonrisa torcida, con los ojos turbios e inyectados en sangre parpadeando mientras intentaba enfocarme.

—¿Así es como le hablas al viejo que te trajo al mundo?

—Se tambaleó un paso, desprendiendo olor a alcohol—.

Tengo mis contactos. Me enteré de que te dispararon en el desierto, pasaste meses inconsciente en una cama y has vuelto a lucirte por Miami.

He venido a comprobar si estás de una pieza y, quién sabe…

—Se frotó el pulgar contra el índice—, si tu heroísmo te ha reportado una buena pensión. Tu padre está pasando por dificultades.

El odio que me subía por el esófago era puro y volcánico.

Mirarlo era como ser arrastrado de vuelta al pasado.

Vi las botellas rotas en el suelo de la cocina.

Oí los gritos y, lo peor de todo, vi el rostro pálido y cadavérico de mi madre, muriéndose poco a poco en aquella cama de hospital a causa de una enfermedad que la consumía, mientras su marido yacía inconsciente en la cuneta de algún bar asqueroso del centro de Miami.

El día en que su corazón dejó de latir, él ni siquiera se presentó al funeral.

El alcohol lo había ahogado mucho antes de que la muerte se llevara a mi madre.

Lo odiaba con la misma intensidad con la que Camila creía que ella me odiaba a mí. La diferencia era que mi odio estaba justificado por la más absoluta repulsa moral.

—Tú no tienes un hijo. —Mi voz cortó el aire como una cuchilla de acero pulido.

Di dos pasos deliberados y amenazantes, llenando el espacio del pasillo con mi presencia, obligándole a encoger los hombros—.

Tu hijo murió el día en que dejaste que mi madre agonizara sola en un hospital público porque estabas demasiado ocupado bebiéndote tu propia dignidad.

El hombre que tienes delante no tiene nada que ver contigo.

Su sonrisa sarcástica vaciló. La cobardía siempre había sido el rasgo más destacado de su personalidad y, ante el soldado en el que me había convertido, retrocedió instintivamente hasta que su espalda volvió a chocar contra mi puerta.

—Te crees mejor que yo, ¿verdad? —gruñó, con una furia impotente brillando en sus ojos ebrios—.

Lleno de medallas, con esa pose de tipo duro.

¡¿Crees que ese uniforme borra el hecho de que tienes mi sangre corriendo por tus venas, Rafael?

! ¡Eres igual que yo! ¡Un cabrón que destruye todo lo que toca!

La acusación fue calculada, un golpe bajo asestado a ciegas. Pero la verdad es que, durante mis dos años en coma y rehabilitación, ese fue precisamente mi mayor temor. El miedo a que, al abandonar a Camila, hubiera demostrado que la genética de la destrucción y el egoísmo habitaba en mí.

Pero anoche había demostrado, tanto a mí mismo como a la mujer a la que amaba, que el monstruo había sido domesticado por algo más grande. Ya no huiría. Me quedaría.

—La diferencia entre tú y yo —murmuré, inclinándome sobre él con una frialdad depredadora— es que cuando cometí el peor error de mi vida, me fui al infierno y volví para arreglarlo. Tú, en lugar de luchar, te aferraste a la botella y cavaste tu propia tumba.

Intentó abrir la boca para hablar, pero le interrumpí.

—Escucha bien, porque solo voy a decir esto una vez —dije, martilleando cada palabra con la autoridad letal de un comandante—.

Ahora tengo una familia. Tengo una hija.

Y mataré, moriré y quemaré este mundo entero antes de permitir que el hedor pútrido que desprendes se acerque a mi niña.

Si vuelves a merodear por mi pasillo, intentas buscarme o si pronuncias el nombre de mi familia con esa boca podrida…

me aseguraré de que pases el resto de tu patética vida comiendo con una pajita.

La palidez le quitó el tono rojizo de la cara. Conocía el peso de una amenaza procedente de un operador de las fuerzas especiales. No estaba fanfarroneando, y el viejo lo sabía.

—Estás loco… —balbuceó, levantando las manos en señal de rendición y empezando a caminar de costado, escabulléndose pegado a la pared para alejarse de mí—. Guárdate tu dinero sucio, chaval. No te necesito.

—Entra en el ascensor y no vuelvas a poner un pie en este edificio —decreté, sin apartar la mirada.

Me quedé plantado en el pasillo, con las pesadas bolsas de la compra colgando de mi mano, observando cómo la figura decadente que se suponía que era mi padre pulsaba el botón con mano temblorosa, entraba en el ascensor y desaparecía tras las puertas espejadas.

Cuando los ruidos cesaron, solté el aire que no sabía que estaba conteniendo.

Apoyé la frente contra la puerta de madera de mi piso y cerré los ojos. La rabia hervía en mis entrañas, pero, bajo ella, había una claridad punzante. Mi padre era el reflejo de todo lo que había jurado destruir. Era la cobardía en su forma más pura.

Abrí la puerta, entré y dejé las bolsas sobre la isla de mármol de la cocina. El piso estaba frío, ordenado y estéril.

Me acerqué al espejo del pasillo y me quedé mirando mi propio reflejo.

Las profundas cicatrices del cuello, el rostro endurecido y los ojos que ya habían presenciado las peores atrocidades de la humanidad.

No era un hombre fácil de amar y, tal vez, mi naturaleza albergaba la oscuridad que mi padre había señalado.

Sin embargo, mientras tocaba la marca de la quemadura en mi cuello, la imagen de la sonrisa de la pequeña Giovanna en el parque iluminó la oscuridad de mi mente.

Yo no sería como él. Derramaría hasta la última gota de sangre en el campo de batalla del día a día antes de convertirme en un cobarde.

Mi hija nunca se sentiría abandonada. Camila nunca volvería a luchar sola.

Ayer había derribado el muro y, en ese momento, mi única misión, la misión final del Arcángel, era garantizar que aquel territorio fuera cultivado, amado y protegido para siempre.