Capítulo 15

Las calles principales de Wynwood, a solo dos manzanas de distancia, aún vibraban con la energía de los bares, la música electrónica palpitante y las risas de los turistas.

Sin embargo, allí, en la oficina del fondo de mi galería, el aire parecía tan inmóvil que podía oír el débil zumbido de la nevera en la pequeña cocina.

Debería haberme ido a casa hacía horas. Mi madre ya me había enviado tres mensajes diciendo que Giovanna, por fin sin fiebre, dormía como un angelito.

Pero mi mente era un laberinto en llamas.

Cada vez que cerraba los ojos, la imagen del pecho desnudo de Rafael, surcado por brutales cicatrices y bañado por la penumbra de mi salón, invadía mis pensamientos.

El recuerdo de su cuerpo apretando el mío contra la encimera de la cocina, el calor, el olor, el terror absoluto de seguir deseándolo…

Todo eso me mantenía atrapada en el trabajo, utilizando hojas de cálculo financieras como un escudo inútil contra mi propia vulnerabilidad.

Me froté los ojos cansados y cerré el portátil con un suspiro de derrota. Era hora de afrontar la realidad. Me levanté, cogí mi bolso del sillón y apagué la lámpara de la mesa.

El sonido fue sordo, pero inconfundible.

El estallido del grueso cristal de la puerta trasera de la galería, que daba al callejón de servicio, rompió el silencio como un disparo.

Mi corazón dejó de latir durante un segundo entero antes de dispararse a un ritmo frenético y doloroso contra mis costillas.

Me quedé paralizada en la oscuridad de la oficina.

A través del cristal esmerilado de mi puerta, vi el haz de luz de dos linternas barriendo la sala principal.

Eran pasos pesados. Botas pisando sobre los fragmentos de cristal.

—Date prisa. Busca la caja fuerte en el despacho —una voz masculina, áspera y susurrante, resonó en las paredes blancas de la galería.

—Cállate y cúbreme —respondió el segundo hombre.

El sonido metálico de un arma al amartillarse me heló la sangre en las venas.

Giovanna…

El rostro de mi hija se me pasó por la mente. Un pánico primitivo, visceral y paralizante me ahogó. Estaba sola. El botón de pánico estaba debajo de la mesa de recepción, a veinte metros de distancia. No tenía adónde huir.

Retrocedí lentamente, conteniendo la respiración, hasta que mi espalda chocó contra la estantería de libros al fondo de la sala. El pomo de la puerta de mi despacho giró violentamente. La puerta se abrió de un puntapié.

La luz de la linterna me cegó de inmediato. Levanté la mano para taparme la cara, soltando un grito breve que se me atragantó en la garganta.

—Mira lo que nos hemos encontrado. —El hombre soltó una risa sórdida.

Su silueta se materializó en la penumbra.

Llevaba una sudadera con capucha y un pañuelo que le cubría la mitad de la cara.

El cañón oscuro de una pistola apuntaba directamente a mi pecho—.

Dame el bolso, ricachona. Y abre la puta caja fuerte antes de que te reviente los sesos.

—¡Yo no… yo no tengo dinero en efectivo aquí! —Las palabras me salieron entrecortadas por el pánico. Me temblaban tanto las manos que se me resbaló el asa del bolso—. Puedes llevarte las obras, llévate mi ordenador…

—¡Te he dicho que abras la caja fuerte, zorra! —Avanzó un metro más por la habitación, levantando el arma. El segundo hombre apareció justo detrás de él, bloqueándome cualquier vía de escape.

Cerré los ojos, con la respiración entrecortada, sintiendo cómo me temblaba todo el cuerpo. La sensación de muerte inminente era como un sabor a óxido en la boca. Le supliqué a Dios que mi madre cuidara bien de Giovanna.

Pero el disparo no llegó.

Lo que llegó fue el sonido de un impacto brutal.

Abrí los ojos justo a tiempo para ver cómo ocurría lo imposible.

Una sombra, enorme, silenciosa y absurdamente rápida, se recortó contra la oscuridad del pasillo.

Antes de que el segundo hombre pudiera siquiera gritar, una mano inmensa, enfundada en guantes tácticos, le rodeó el cuello por detrás.

Se oyó un sonido nauseabundo de cartílago aplastándose y el hombre se desplomó en el suelo como un muñeco de trapo al que le hubieran cortado los hilos, completamente inconsciente.

El tipo armado que tenía delante giró el cuerpo presa del pánico, levantando la pistola.

—Pero qué co…

No terminó la frase.

El hombre que emergió de las sombras no parecía humano; era un operador de combate.

Rafael se abalanzó con una letalidad quirúrgica que solo había visto en las películas.

Con la mano izquierda, agarró el cañón del arma, retorciendo la muñeca del asaltante hacia arriba en un ángulo antinatural.

El chasquido agudo del hueso al romperse resonó por toda la sala, seguido de un grito de agonía del delincuente. El arma cayó al suelo.

Con la mano derecha, Rafael asestó un golpe limpio, seco y despiadado con la base de la palma directamente contra la mandíbula del asaltante.

El impacto sonó como un ladrillo golpeando contra el hormigón.

Los ojos del hombre se pusieron en blanco y cayó de bruces, desplomándose a los pies de Rafael con un golpe sordo.

La pelea duró exactamente cuatro segundos.

Dos hombres armados, neutralizados antes incluso de darse cuenta de dónde había venido la muerte.

Me quedé aplastada contra la estantería, jadeando.

Las piernas me fallaron hasta que resbalé y caí sentada en el suelo de madera.

Mi pecho subía y bajaba violentamente. Aspiraba aire, pero este no me llenaba los pulmones.

El terror del asalto se había disipado, pero fue sustituido inmediatamente por la conmoción de presenciar de primera mano la brutalidad de Rafael.

Había pasado los últimos años temiendo la violencia que lo rodeaba, pero ver cómo esa violencia se utilizaba como escudo ante mí resultaba paralizante.

Rafael no lo celebró. Ni siquiera había perdido el aliento. Se agachó, recogió la pistola del suelo con dos dedos y, con un movimiento fluido, expulsó el cargador y tiró del cerrojo, sacando las balas. Los proyectiles cayeron al suelo.

Con una calma clínica, sacó el móvil del bolsillo, marcó un número y se lo llevó al oído.

—¿Emergencias? Aquí el capitán Rafael Cross, Operaciones Especiales de la Armada, equipo SEAL. Invasión armada en la Galería Versalles, en Wynwood. Dos sospechosos hostiles neutralizados. Perímetro asegurado y ninguna baja civil. Enviad los vehículos para recoger la basura.

Colgó, se guardó el móvil en el bolsillo y, por fin, me miró.

Su postura militar se relajó en una milésima de segundo. El comandante letal desapareció, y Rafael se dejó caer de rodillas al suelo, deslizándose por el suelo hasta llegar delante de mí.

—Camila… —El nombre salió ronco y urgente. Extendió las manos, con ganas de tocarme y comprobar si estaba herida, pero vaciló en el último instante, recordando mis reglas. Sus manos se quedaron suspendidas a centímetros de mis hombros temblorosos—. ¿Estás bien? ¿Te ha tocado? ¿Estás herida?

Negué con la cabeza frenéticamente, con las lágrimas desbordándome, mientras la adrenalina por fin bajaba y me dejaba en un estado de histeria silenciosa.

—No… estoy bien —susurré, intentando contener un sollozo. Miré a los dos hombres inconscientes en el suelo y luego al rostro de Rafael.

En menos de cinco minutos, el callejón se inundó de luces rojas y azules de los coches patrulla.

El caos de los coches patrulla, los policías uniformados y los paramédicos invadió la galería.

Me envolvieron en una manta térmica naranja y me sentaron en una silla de la recepción para que prestara declaración ante una sargento muy amable.

A los dos atracadores los esposaron —a uno de ellos con el brazo colgando en un ángulo extraño— y los arrastraron hasta las ambulancias.

Durante todo ese tiempo, Rafael permaneció en silencio en un rincón de la sala.

Cuando los policías intentaron interrogarlo, él simplemente sacó de su bolsillo una placa oscura, la identificación de Operador Especial de la Armada.

Los policías lo leyeron, cambiaron de actitud al instante, asintieron con respeto reverencial y no hicieron ninguna otra pregunta sobre cómo se había roto el brazo y había neutralizado a dos delincuentes armados en cuatro segundos sin utilizar un arma de fuego.

En el momento en que el último coche patrulla dobló la esquina, el callejón volvió a quedar en silencio, iluminado únicamente por la luz amarilla de las farolas.

La galería quedó cerrada con llave. Yo estaba apoyada contra la pared de ladrillo visto del exterior, con la manta térmica aún sobre los hombros, sosteniendo un vaso de agua que me había dado un paramédico. El aire de la madrugada de Miami era húmedo y cálido.

Rafael estaba de pie a tres metros de distancia, con las manos metidas en los bolsillos de sus vaqueros oscuros. Llevaba una camisa negra y una chaqueta de cuero por encima. La oscuridad parecía abrazarlo como a un viejo amigo.

Di un sorbo al agua, con los dientes golpeando ligeramente el borde de plástico del vaso. Levanté la vista hacia él. La gratitud libraba una lucha encarnizada contra mis barreras de seguridad.

—¿Cómo es que…? —Mi voz se quebró. Me aclaré la garganta y lo intenté de nuevo, exigiendo la verdad—. ¿Cómo es que estabas aquí, Rafael? No había forma de saberlo. La policía tardó cinco minutos en llegar. Tú apareciste en cinco segundos, estabas aquí antes que ellos.

Su mandíbula se tensó. Desvió la mirada hacia la calle desierta por un momento antes de volver a centrarse en mí. La oscuridad de sus ojos estaba cargada de una intensidad abrumadora.

—No te estaba siguiendo, si es eso lo que estás pensando —murmuró, con voz grave y contenida—. Llevaba tres horas aparcado al otro lado de la calle.

Fruncí el ceño.

—¿Desde hace tres horas? ¿Vigilando la galería? ¿Por qué?