Capítulo 4

La noche de Miami caía sobre mis hombros con el peso de un yunque de hormigón.

El aire era denso, saturado de humedad y olor a asfalto caliente, pero, por dentro, estaba completamente helado.

El rechazo en la galería de arte aún me quemaba la piel como ácido sulfúrico.

Las palabras de Camila se repetían en mi cabeza en un bucle sádico y ensordecedor, más destructivas que la onda expansiva de la bomba que me destrozó en Afganistán.

Caminé por la acera agrietada, sintiendo cómo cada bache resonaba en mis articulaciones, aún en proceso de recuperación. La cicatriz de mi cuello y mi abdomen palpitaba, un recordatorio físico de que mi cuerpo estaba tan destrozado como mi alma.

El bar estaba en una calle olvidada cerca del puerto, lejos del glamour de South Beach o del bullicio artístico de Wynwood.

Era un agujero en la pared que olía a cerveza rancia, serrín húmedo y brisa marina.

El letrero de neón del escaparate parpadeaba intermitentemente, proyectando un resplandor rojizo sobre la calle desierta, exactamente el tipo de lugar donde los hombres que vivían en las sombras se reunían para lamerse las heridas sin el juicio de la sociedad.

Empujé la pesada puerta de madera desgastada.

El chirrido de las bisagras oxidadas quedó ahogado por el sonido de una melancólica canción country que salía de una máquina de discos situada en un rincón del oscuro salón.

El local estaba prácticamente vacío, iluminado únicamente por las lámparas que colgaban sobre la barra de caoba rayada y por un tenue humo de cigarrillo.

Me dirigí directamente a la mesa del fondo.

Nuestra mesa.

Allí estaban. Los cuatro hombres que habían compartido conmigo las peores batallas. El Equipo Fénix. Los hermanos que habían sangrado, sudado y matado a mi lado, y que me esperaban en el mundo de los vivos.

Tanque, con sus hombros macizos y la postura de quien siempre está listo para derribar un muro de ladrillos con sus propias manos, fue el primero en verme.

Golpeó la madera con los nudillos, llamando la atención de los demás.

Sombra alzó la mirada, fría y calculadora, los mismos ojos que no parpadeaban tras la mira de un rifle a ochocientos metros de distancia.

Cerebro apartó la mirada del vaso que tenía en las manos, con esa mente genial y analítica que siempre procesaba variables invisibles.

Y Cruz… simplemente me miró con esa calma clínica y empática de quien sabía identificar una hemorragia interna mucho antes de que apareciera la primera gota de sangre.

Me acerqué a ellos y Tanque echó la silla hacia atrás y se levantó. No dijo ni una palabra. Solo extendió su enorme mano, agarró la mía y me atrajo hacia un abrazo brusco, dándome palmadas en la espalda con una fuerza brutal.

—Menos mal que no te has muerto, Arcángel. Hijo de puta testarudo —me gruñó al oído en un tono áspero, cargado de un profundo alivio que intentaba disimular con pura agresividad militar.

Me aparté del abrazo y Sombra fue el siguiente, estrechándome la mano con firmeza y asintiendo con la cabeza en señal de un respeto silencioso que valía más que cualquier discurso.

Cerebro me dio un ligero puñetazo en el hombro sano, y Cruz acercó la última silla de madera rayada, indicándome que me sentara.

—Siéntate ahí, Arcángel. Parece que te han machacado bajo las orugas de un tanque y te han escupido de nuevo —comentó Cruz, con la mirada evaluando mi palidez mientras empujaba hacia mí un vaso de fondo grueso.

Me senté con pesadez. La silla crujió bajo mi peso, y el cansancio me caló hasta la médula, haciendo que mis piernas temblaran ligeramente bajo la mesa.

Cerebro cogió la botella de whisky escocés, sin etiqueta, probablemente algo sacado de contrabando de la propia reserva del dueño del bar, y me sirvió tres dedos de ese líquido ámbar en mi vaso.

Miré la bebida. El hielo crujió, rompiendo el tenso silencio de la mesa. Levanté el vaso, el cristal frío contrastando con mis manos sudorosas.

—Por los que se quedaron atrás —murmuré nuestro brindis de siempre, con la ronquera arañándome las cuerdas vocales.

—Por los que se quedaron —respondieron los cuatro al unísono, alzando sus propias copas.

Me bebí el vaso de un trago. El whisky me abrasó la garganta como fuego líquido hasta llegar al estómago. Pero aquel breve ardor no bastó para derretir el hielo que la mirada de Camila había inyectado en mis venas. Golpeé el fondo del vaso contra la mesa con un chasquido seco.

Nadie respondió. Me estaban estudiando. Eran depredadores entrenados para leer el ambiente, interpretar microexpresiones y oler la derrota, y mi olor en ese momento era el de un fracaso absoluto.

—Entonces… —Sombra rompió el silencio, recostándose en la silla y cruzando los brazos tatuados, con los ojos fijos e impenetrables en mi rostro—. Fuiste a buscarla. ¿Cómo fue?

La mera mención de Camila me dejó sin aliento. Mis manos, que descansaban sobre la madera húmeda por la condensación, se cerraron instintivamente en puños tan apretados que las venas de mis antebrazos se marcaron bajo la piel.

—Fui a su galería de arte —respondí en un tono tan grave y vacío que apenas parecía humano. Me quedé mirando los restos de whisky en el fondo del vaso, incapaz de levantar la vista hacia mi equipo—. Y lo destrocé todo. Definitivamente.

Tanque frunció el ceño con pesadez, cogió la botella y volvió a llenarme el vaso, haciendo que el cuello de cristal tintineara contra el borde.

—¿Qué quieres decir con «lo he destrozado todo»? ¿No explicaste que pasaste dos años entre operaciones, coma y rehabilitación tras recibir un impacto en Helmand?

—¡Ya te lo he explicado, Tanque! —gruñí, con la amargura goteando de cada sílaba.

Levanté la cara bruscamente, sintiendo cómo el agotamiento me tensaba la piel del rostro—.

Y ella me miró, con esos ojos castaños que pasé dos años soñando con ver, y me dijo que mi muerte, para ella, ocurrió en el preciso instante en que dejé esa nota cobarde sobre la lámpara y cerré la puerta del piso.

Las palabras cayeron sobre la mesa como granadas de fragmentación.

Los cuatro hombres que me rodeaban se quedaron con el rostro tenso al unísono. Sabían lo de la nota, de mi compromiso y de lo que había sacrificado aquella madrugada para estar en el mismo avión de carga que ellos.

—La pura verdad es que ella me odia —continué, con la voz quebrada y el peso del rechazo aplastándome los pulmones.

Apoyé los codos en la mesa, ocultando el rostro entre mis manos callosas—.

Su odio es palpable. Y lo peor de todo… es que tiene toda la razón.

Cuando Camila miró mi cicatriz… no vi amor. Vi repulsión.

Cerebro se inclinó hacia delante, con su mente lógica intentando desesperadamente aplicar una fórmula al caos humano.

—Necesita tiempo para asimilar el impacto de tu supervivencia, Arcángel. Han sido dos años de duelo activo. La ira es la primera respuesta fisiológica al trauma, un mecanismo de defensa estándar…

—No me jodas con tu psicología de código binario, Cerebro —le interrumpí, levantando la cabeza y señalándole con un dedo antes de dar otro largo trago de whisky.

El alcohol empezaba a adormecer los bordes afilados del dolor, pero el núcleo seguía intacto y sangrando—.

No fue solo rabia. Me mandó a desaparecer.

Me mandó a volver al uniforme. Camila se ha construido toda una vida sin mí en estos dos años, y ha dejado muy claro que soy un intruso en el mundo que ella ha levantado.

Cruz suspiró profundamente. Se recostó contra el respaldo de la silla, estiró sus largas piernas bajo la mesa y miró al techo ahumado del bar durante unos segundos.

Su calma siempre había sido el ancla del equipo en medio de los tiroteos, y ahora intentaba usar esa misma calma para detener mi hemorragia emocional.

—Escucha, hermano —comenzó Cruz, con la serenidad firme de quien sutura heridas bajo fuego cruzado—.

Lo único que no tiene solución es la muerte, y tú no has muerto.

Camila está herida y necesita tiempo para asimilarlo todo.

Si aún queda amor, tendrás que reconstruir la confianza sin exigirle que ceda.

—No, Cruz —respondí, sacudiendo la cabeza lentamente de un lado a otro. La fría resignación sustituyó por fin a la ira, adormeciendo mis terminaciones nerviosas.

Me miré las manos. Manos marcadas, ásperas, plagadas de pequeñas cicatrices y callos, hechas para romper cuellos, montar explosivos, empuñar fusiles y quitar vidas. Aquellas no eran manos hechas para rodear la cintura fina y delicada de Camila, ni para acariciar su rostro en plena madrugada.

—No me perdonará —murmuré, con la voz descendiendo hasta un tono grave y vacío—. ¿Y sabes qué es lo peor? No debería hacerlo.

Tanque dio un golpe con la mano abierta y pesada sobre la mesa. El estruendo hizo que los vasos de cristal saltaran, derramando whisky sobre la madera.

—¡¿Pero qué coño de actitud derrotista es esa, Arcángel?

! —bramó, tensando los músculos del cuello—.

¡Tú eres nuestro líder! ¡Te arrastraste fuera del infierno, superaste todos los putos límites médicos para volver con esa mujer, y ahora vas a meter el rabo entre las piernas ante la primera ráfaga de fuego de supresión que recibas? ! ¡Tú no eres ese tipo!

—¡Soy el tipo que la destruyó, Tanque! —Mi grito resonó por todo el bar. El dueño del local dejó de limpiar la barra y nos miró, pero rápidamente se dio la vuelta al percibir la energía letal que emanaba de nuestra mesa.

Bajé el tono, con la respiración pesada y sibilante entre mis dientes apretados.

—No visteis la cara de Camila ni sentisteis el miedo cuando intenté acercarme.