A primera molestia (Las Involuntarias Aventuras de Harlow y Foxx 1)

1 Un brusco despertar

El insistente timbre del teléfono de Harlow Blackmore lo arrancó del sueño.

Parpadeando, contempló con somnolencia el techo gris de su habitación.

La sed interminable que siempre lo acechaba lo golpeó con fuerza, haciendo que su visión temblara mientras yacía ahí.

Ya era más que hora de beber un poco de agua.

Beber no la haría desaparecer del todo, pero ayudaría un poco.

Harlow gruñó al oír que su teléfono seguía sonando, entonando a todo volumen My Boy Lollipop.

Una canción que ahora odiaba con la pasión de mil soles.

No es que antes le encantara, pero su supervisora, siendo como era, había decidido que esa sería su alarma permanente para interrumpirle el sueño.

Con alguna tontería sobre «así sabrás que soy yo y que tienes que contestar». Aún no había averiguado cómo cambiarla.

Se frotó la mugre de los ojos y la cama crujió al moverse; sin duda había llegado la hora de sustituirla.

Sus articulaciones protestaron con chasquidos cuando estiró el brazo a tientas para alcanzar el teléfono en la mesilla de noche.

Cuando al fin lo tuvo en la mano, en vez de contestar, miró la hora, que parpadeaba en la parte superior de la pantalla, y apenas contuvo las ganas de lanzarlo contra la pared.

Las putas cinco de la mañana… había dormido, como mucho, una hora. Gruñendo, abrió el teléfono y atendió la llamada.

—¡¿Qué quieres?!

—Pues buenos días para ti también, Osito —replicó alegremente la voz de su supervisora, Charity Bartlett.

—Córtala, Charity. He dormido solo una hora y eso me pone de peor humor.

Y deberías saberlo, porque te mandé el papeleo del último caso a las tres y cincuenta y ocho.

Y para colmo, sabes de sobra que mis preciadas vacaciones durante una semana empiezan en unas treinta y tantas horas.

¿Qué demonios puedes querer que haga en tan poco tiempo?

Sus vacaciones consistían básicamente en irse una semana a su cabaña en el bosque, pescar, dormir y quizá comer uno o dos malvaviscos.

Ella resopló.

—Todo te pone de «peor humor», así que no me impresiona.

Esa jodida mujer…

—¿Qué quieres?

—Ha llegado un aviso. Hay un cazador solitario en nuestra zona.

Casi provoca la muerte de dos chupasangres, pero los encontraron antes de que el sol los chamuscara demasiado.

El jefe y los locales quieren que esto se resuelva ya, antes de que este imbécil mate a alguien de verdad.

Tal como están las cosas, ya va a enfrentar cargos.

Harlow gruñó con fuerza.

—¿No puedo ocuparme cuando vuelva?

—No.

—Aj, que te jodan.

—Yo también te quiero —canturreó Charity.

—Muérete.

—¡EN FIN! Te mandaré la información por correo. ¡Feliz cacería!

Malditos cazadores idiotas. No, este imbécil ni siquiera era un cazador, solo un aspirante.

Harlow sí era cazador, un cazador con licencia gubernamental.

Y aunque se especializaba en vampiros, aunque eso no le había impedido ir tras otras criaturas en el pasado.

Bueno, ahora prácticamente iba tras quien le asignaran.

No había precisamente un exceso de cazadores como para ponerse quisquillosos con a quién enviaban.

Ah, si tan solo fueran como antes. Los buenos viejos tiempos. Cuando vampiros, hombres lobo y el resto de especies paranormales vivían ocultos al público y se creía que eran el mal encarnado.

Solo habían pasado siete años desde la gran revelación de las criaturas paranormales al mundo.

Tras un año más o menos violento, los activistas por los derechos se escandalizaron y comenzaron una cruzada para que todos los chupasangres, bolas de pelo y cualquier otra cosa que se descubriera recibieran los mismos derechos que los humanos.

Bueno, en su mayor parte. Todavía había cosas que quedaban rezagadas.

La última vez que lo comprobó, a los humanos no podían ponerles una sentencia de muerte.

En cualquier caso, se habían acabado las misiones fáciles en las que podía matar a cualquier criatura en cuanto la veía.

Y había pasado de ser un empleado secreto y algo turbio —está bien, muy turbio— del gobierno, a un empleado gubernamental común y corriente.

Ah, y ahora también tenía una supervisora que le asignaba casos y papeleo y se ocupaba de limpiar sus desastres.

Su «encantadora» niñera. Bueno, al menos ya no tenía que esconder los cuerpos.

La verdad, disfrutaba ser hostil. A Harlow le gustaba la violencia, la sangre, el terror en los ojos de quienes eliminaba después de que dieran una buena pelea. Ah, aquellos días en que ese era todo su trabajo… eso sí que eran días.

Harlow admitiría que era un poco psicópata… No con certificado, pero tenía unas cuantas características condenatorias que apuntaban en esa dirección.

No tenía familia consanguínea —al menos que él supiera— a la que él le importara, y había pasado de un hogar de acogida horrible a otro.

La única «familia» que podía considerar como tal era un joven punk que parecía adorarlo como a un héroe o algo así.

El chico aparecía de vez en cuando para sembrar el caos antes de largarse de nuevo.

Sí, había pasado por todas esas divertidas experiencias de mierda en su infancia que a veces dejan a uno con mucha agresividad acumulada… y una rota brújula moral. Aunque, en su caso, no estaba seguro de haber tenido una desde el principio.

Pero, bueno, nunca había asesinado a un humano…

Al menos, nada que se pudiera probar. Los únicos que el gobierno sabía que había matado eran en defensa propia.

Peligros del oficio, a veces. Desde luego que había matado humanos antes.

Pero no a ninguno que simplemente lo hubiera molestado.

Pero de nuevo, no podían demostrar lo contrario.

Para él, eso contaba como una victoria. Evitar la cárcel y la pena de muerte era una victoria bien clara en su libro.

En fin… Al menos todavía le quedaban las misiones de ejecución.

Solo que ya no eran todas. Porque mientras los vampiros se limitaran a morder a quien quisiera —y había muchos dispuestos— o bebieran sangre envasada, podían vivir tranquilamente sus segundas vidas.

Lo mismo pasaba con los hombres lobo y otros cambiaformas en lo relativo a infectar a otros.

Mientras los humanos quisieran el mordisco y se tomaran las medidas necesarias para proteger a los demás en luna llena, su existencia era perfectamente aceptable.

Las demás criaturas también tenían sus flamantes reglamentos gubernamentales que cumplir. Aunque, como las poblaciones paranormales más grandes eran vampiros y hombres lobo, rara vez se topaba con mucho más en el trabajo.

A medida que crecían sus derechos, el trabajo de Harlow cambiaba.

La mitad de su trabajo ahora consistía en ir tras los idiotas que no podían aceptar que todo lo paranormal no solo era real, sino legal: aspirantes a cazadores que intentaban matar a pobres criaturas inocentes solo por existir.

Aunque, siendo sinceros, algunas eran menos inocentes que otras.

Habiendo visto lo que podían hacer, sobre todo los vampiros, él opinaba que el gobierno había ido un poco rápido en darles todos los derechos que querían.

Pero ¿quién era él para juzgar? El propio Harlow era un peligro.

Foxx fulminó con la mirada al enorme mastodonte que le bloqueaba el paso.

—¡Soy un vampiro! ¡Déjame entrar! —soltó en un bufido, con las manos en la cintura.

Blanco, calvo y humano, describía perfectamente al portero del club al que intentaba entrar.

Bueno, mejor dicho: blanco, calvo y estúpido humano.

¿Por qué demonios tenían a un humano revisando las identificaciones en un club de sangre?

¿Quién carajos estaba a cargo de este sitio?

The Hive no estaba a la altura de las valoraciones de cinco estrellas que había leído en Yelp.

—Mira, chico, un club de sangre no es lugar para ti. Vete a casa. —El humano tuvo el descaro de intentar espantarlo con las manos.

Foxx rugió, mostrando los colmillos en toda su longitud.

—Qué tonterías. ¡Tengo muchas generaciones más que tú, niño! ¡Tengo todo el derecho de entrar ahí!

Por un instante, se sumergió en el pozo de poder de su Linaje de los Destinos.

Su visión del hombre parpadeó. Aparecieron hilos blancos y brillantes alrededor del humano, tejiéndose y enroscándose.

Este hombre apenas tenía treinta años. Cuanto más permanecía en aquel pozo de poder, más posibilidades sobre lo que podía hacer acudían a su mente.

Sería tan fácil tirar de uno de los hilos, robarle unos años… o añadirle algunos para envejecerlo.

El humano lo miró, impasible.

—Mira, los dos sabemos que esos colmillos no son reales. Mírate. —Lo señaló de arriba a abajo con la mano—. ¿Quién iba a creer que eres un vampiro? Lo entiendo. Los vampiros son geniales.

Aquellas palabras lo arrancaron de su otro lado, y Foxx resopló antes de dar un pisotón y gritar:

—¡PERO SÍ SOY UN VAMPIRO!

El cielo nocturno pareció acudir en su defensa justo en ese momento con un trueno.

Una ráfaga de viento lo rozó, haciéndolo estremecer.

Aj, hacía demasiado frío como para estar aquí afuera con solo un suéter y un overol.

Maldito clima de septiembre. Bueno, sí que habían dicho que llovería esta noche.

Ignoró el tiempo para seguir fulminando al tipo con la mirada. Era su culpa que Foxx siguiera afuera. El humano, una vez más, no parecía impresionado.

—¡¿Podrías al menos mirar mi identificación?! —pidió Foxx con frustración.

Claro que podría irse a casa, beber su bolsa de sangre y estar bien. Pero ahora se trataba de justicia. Tenía todo el derecho de entrar. A los vampiros no se les debía filtrar por su aspecto, solo a los humanos por restricciones de edad o, quizá, por la forma de vestir.