Capítulo 51
Capítulo Cincuenta Y Uno
Área de descanso Slip Road, Servicios de Stafford, Staffordshire, Inglaterra
Vehículos policiales, con las luces azules parpadeando, bloqueaban la carretera de acceso en cincuenta metros en ambas direcciones.
Con Phil Cryer y el resto del equipo observando, Jones dio la señal.
Giles Danforth y seis de sus hombres, armados y con armadura corporal completa se desplegaron y se acercaron a la parte trasera de la pequeña furgoneta.
Adoptaron posiciones de disparo a menos de tres metros, agachados tras pantallas balísticas transparentes.
Giles levantó la mano y, usando los dedos, contó en silencio desde cinco.
Al llegar a cero, uno de los miembros de su escuadrón, el sargento Dylan, corrió hacia adelante blandiendo una palanca corta.
Introdujo el extremo afilado en la rendija entre las puertas traseras y, con un solo movimiento rápido, las abrió de golpe.
Se hizo a un lado para permitir que Giles y el resto de sus compañeros vieran el interior.
El semblante de Giles cambió; todo su cuerpo se relajó. Hizo una señal a sus hombres para que bajaran las armas y se retiraran, y se volvió hacia Jones, con una amplia sonrisa iluminando su rostro fuerte.
—Quizá quieras hacerte cargo a partir de aquí, inspectorjefe. Jones y Phil intercambiaron una mirada.
—Un poco anticlimático —dijo Phil, enderezándose, con una mueca al apoyar peso sobre su rodilla.
—¿Querías que Kaine saltara empuñando una metralleta?
—Ni hablar. He estado en dos tiroteos en mi vida y eso ya es más que suficiente para esta carrera. Kaine mencionó un regalo. Al menos esperaba globos y matasuegras.
Se acercaron a Giles, quien aseguró su rifle y lo apuntó hacia el suelo.
—Yo mismo lo habría soltado, David, pero pensé que te gustaría tener ese placer. Me temo que ha mojado los pantalones.
Jones señaló hacia su derecha.
—El inspector Cryer está acostumbrado a lidiar con pañales sucios. Después de ti, Phil. Phil olfateó el aire dentro de la furgoneta y frunció la nariz.
—Preferiría no hacerlo, jefe. Quizá sea mejor dejarlo en manos de los paramédicos.
—Puede que tengas razón —dijo Jones, observando la escena pero manteniéndose bien alejado del hedor.
Con los ojos desorbitados yresoplando contra la cinta que le envolvía la boca yla mandíbula, un hombre regordete y canoso yacía boca abajo sobre un montón de sacos polvorientos, atado de pies y manos con tres bridas industriales.
Un sobre blanco, prendido en el asiento de sus pantalones, contenía algo que parecía el contorno de una memoria USB y llevaba la inscripción:
«Mi nombre es Malcolm Sampson, Presidente de Sampson Armaments and Munitions Services Plc. Soy un asesino en masa. ¡Trátenme con total desprecio!»
Jones se tocó el lóbulo izquierdo.
—Esto no se ve todos los días.