Capítulo 22

Capítulo Veintidós

Graham “Gravel” Valence tocó el auricular de su móvil con manos libres.

—Llamar a casa —dijo, alto y claro.

El micrófono del coche captó su voz y la electrónica atonal emitió un sonido metálico. La llamada se conectó, pero fue transferida al buzón de voz.

—Gail, soy yo. Contesta, ángel… Bueno, supongo que estás en la ducha.

Escucha, estoy a unos treinta minutos. El tráfico es una mierda, como siempre.

Estoy atascado otra vez en los semáforos de Devil’s Dyke.

He tenido un gran día. Estoy helado y mojado, pero me siento exitoso.

Me muero por una copa, una comida caliente y un abrazo.

Pero no necesariamente en ese orden —rio—. Nos vemos pronto. ¡Toodle-pip!

Después de pasar el día en The Solent, deliberadamente incomunicado, había desarrollado un hambre feroz.

Early Bird podía ser difícil de manejar en un mar agitado, pero las comodidades de una comida caliente y una esposa cálida pronto aliviarían el dolor de sus huesos y redondearían el día a la perfección.

Las dieciséis horas al timón de su barco le daban una coartada plausible.

Claro, era una lástima haber tenido que dar de comer al pobre y viejo Ryan a los peces.

Echaría de menos al estirado y santurrón cabrón, pero no lo suficiente como para perder el sueño.

Los negocios eran negocios, al fin y al cabo, y negocios sangrientamente lucrativos.

Lo último que necesitaba era un hombre honesto frenándolo, y eso era exactamente lo que Ryan era: un hombre honesto en un mundo deshonesto.

Pero, por desgracia, ya no existía. Un alto ejecutivo muerto.

Fallecido, junto con los demás en ese avión.

Una pena que toda esa gente tuviera que morir, pero podía ver el pragmatismo.

Esconde una muerte entre tantas otras y enturbiarás hasta las aguas más claras.

Una tragedia, un desastre, para golpearse el pecho con angustia, pero la adversidad de un hombre era la oportunidad de oro de otro.

Al final, alguien siempre se beneficiaba de las miserias ajenas.

En 2007, los especuladores se enriquecieron cuando los banqueros jodieron la infraestructura financiera mundial, y el público pagó el precio en propiedades sin valor y pensiones perdidas.

Que se jodan todos.

Él y Gail no iban a sufrir por los errores de los demás.

Perder todos sus ahorros no era culpa suya.

Los codiciosos cabrones de la ciudad, los banqueros y los gestores de fondos de cobertura, apostando con el dinero de otros, ellos eran los culpables.

¿Y qué si tenía que romper unas cuantas leyes para corregir el rumbo, para enderezar la quilla desequilibrada?

DefTech Security estaba a salvo, aislada. Él se había encargado de eso. El mecanismo de autodestrucción en el lanzamisiles y la carga masiva que había colocado en Herring Gull habían eliminado cualquier vínculo con su empresa.

Pobre Ryan. Siempre tan cuidadoso, tan meticuloso, tan preciso.

Había guiado a Valence por cada aspecto de la operación, hasta el barco de pesca que había alquilado para esa noche, pasando por un montón de intermediarios.

Lo había hecho todo tan condenadamente fácil.

Una carga moldeada colocada en el lugar exacto aseguraba una quilla fracturada y un hundimiento rápido.

Solo unos pocos restos habrían quedado en la superficie, pero la marea rápida y las crestas blancas galopantes los habrían dispersado durante la noche.

Para la mañana, no habría quedado nada más que mar vacío y un barco de alquiler desaparecido.

Magnífico.

Con el difunto y muy querido Ryan aplastado entre los restos en el fondo del Mar del Norte, Valence no tendría que mirar por encima del hombro el resto de su vida. El final perfecto para una operación perfecta y extraordinariamente rentable.

Golpeó elvolante de cuero con los dedos, marcando el ritmo del concierto para piano número 5 de Beethoven.

Con el tiempo, tararearía durante las partes más intensas y se sentiría mucho mejor por ello.

La música preservaba su cordura durante todos esos desplazamientos exasperantes.

Sin ella, habría sufrido un derrame años atrás.

La hipertensión era una maldición familiar.

La música ayudaba, como también lo hacían la medicación y Gail, pero la única cura real sería unajubilación anticipada, y para eso necesitaba recuperar el dinero que había perdido.

De ahí su paso a lo que Ryan habría llamado el Lado Oscuro.

Ingenuo imbécil.

Mientras tanto, tenía que mantener la calma o acabaría matando a los malditos viajeros que insistían en entorpecer su camino. ¿Qué derecho tenían esos cabrones a retrasarlo?

Formó una pistola con la mano derecha, apuntó a su objetivo, un chaval con melena al volante de un Fiat Uno destartalado y oxidado, y apretó el gatillo al compás de un crescendo musical.

Valence esbozó una sonrisa burlona.

Ojalá todos sus problemas pudieran resolverse con la misma facilidad y rapidez que una bala imaginaria en la base del cráneo de un automovilista desprevenido.

Una vez más, dedicó un breve momento a lamentar la pérdida de Ryan Kaine, su colega de mayor antigüedad y antiguo amigo.

Una gran decepción, pero la vida seguía.

Al menos para Valence, sí. ¡Ja!

Los semáforos del cruce cambiaron a verde. Aceleró con suavidad, jugando al ¿Cuántos de los gilipollas atontados delante de míen la fila sacarán sus malditos dedos del culo a tiempopara pasar antes delpróximo rojo?.

¿Por qué no tenían los coches en marcha antes de que cambiaran las luces? Malditos sean.

Si lo hicieran, no retrasarían a los demás.

Inútiles cretinos.

Cinco coches pasaron el semáforo antes de que cambiara.

¡Cinco! Contó los vehículos que aún quedaban en la fila: diecisiete.

Cinco minutos entre luces rojas, cinco coches por cambio, significaban veinte minutos más de su vida desperdiciados en otro atasco, sin contar el tiempo que ya había perdido.

Aun así, con dos o tres contratos más por debajo de la mesa, él y Gail estarían rumbo a tierras más cálidas. En medio del Caribe no había atascos.

¿Debería volver a llamar a Gail con una hora estimada de llegada revisada?

No, probablemente necesitaba el tiempo extra para darle los últimos retoques a la cena.

Las ocasiones especiales valían la espera, y no todos los días se añadían dos millones de pavos al fondo de jubilación.

Hizo los cálculos. Ochenta y tres víctimas, ochenta y cuatro si incluía a Ryan, resultaban en algo menos de veinticuatro mil por cabeza.

No sonaba tan mal si lo decía lo bastante rápido.

¿Qué valor tenía una vida? Una mierda si no conocías a la persona.

La conciencia no tenía valor. La conciencia no pagaba las facturas.

Cambió la luz. Esta vez, siete coches pudieron pasary aun así el mocoso de pelo lacio seguía moviendo la cabeza al ritmo de alguna basura de música moderna.

Tal vez no estaba escuchando música. Quizá el capullo molesto tenía Tourette.

Valence le disparó otra vez con su pistola imaginaria, pero el chico seguía meneándose.

Mientras tanto, en su sistema de sonido, el concierto llegaba a la parte lenta y melódica que siempre le arrancaba una lágrima a Valence.

En qué maldito blandengue se había convertido en su madurez.

El reloj del salpicadero marcaba las 19:27, y el sol acuoso de finales de verano besaba los tejados del oeste. No tardaría en llegar el otoño.

Si los malditos semáforos no cambiaban pronto, el otoño llegaría antes de que él llegara a casa. Maldita Inglaterra con sus carreteras hechas polvo y su atasco permanente. Pensándolo bien, le había hecho un favor a Ryan. Al menos el debilucho ese no tendría que volver a sentarse en más colas.

Cuando terminó la obra maestra de Beethoven, Valence tarareó un estribillo de Always Look on the Bright Side.

Mientras se entretenía en el mar, había apagado sus móviles.

tanto el registrado como el desechable, y se había negado a revisar sus correos electrónicos durante todo el día.

El arte moribundo de permanecer incógnito durante un día entero en la era de la información requería práctica, pero era esencial en su línea de trabajo.

Escaparse unas horas sin interrupciones era la razón principal por la que había comprado el Fairline Targa y lo mantenía amarrado en Hayling Island.

La belleza de cincuenta y cinco pies, seis literas y motor Volvo cumplía varias funciones.

Un gasto empresarial legítimo, le permitía mantener su destreza marina, le daba un lugar impresionante para cortejar a clientes importantes, y le ofrecía muchas oportunidades para desaparecer cuando la ocasión lo requería.

Como el día después de que el vuelo BE1555 cayera del cielo.

Se había asegurado de saludar al jefe del puerto antes de zarpar y despedirse cuando atracó esa tarde. Una coartada excelente para el día. No es que la necesitara, con el pobre Ryan cargando finalmente con la culpa.

Todavía era relativamente temprano, y consideró contactar con algunos conocidos, como Rudy Bernadotti, por ejemplo, pero decidió no hacerlo.

Rudy había dejado instrucciones estrictas de no llamar hasta que se calmara el alboroto inicial por la tragedia, y lo último que necesitaba Valence era molestar a una de sus principales gallinas de los huevos de oro.

No, mantendría la cabeza baja, seguiría el plan y permanecería en modo silencioso durante uno o dos meses.

Una cosa buena de estar atrapado en el tráfico: le daba mucho tiempo para reflexionar.

¿Cuánto había cambiado su vida desde que conoció a Gail?

Ella le había robado el corazón con gran facilidad y, tras tres años de matrimonio, la amaba tanto como el primer día que se conocieron.

¿Destino? ¿Karma?

Quién sabía, pero nadie en el planeta, vivo o muerto, le provocaba lo que le provocaba Gail. Antes de conocerla, había sido una cáscara vacía, y nada había vuelto a ser igual desde entonces. Y maldita sea, también era una amante explosiva. Nadie lo había tocado como lo hacía Gail.

Gravel Valence, viejo romántico empedernido.

Los semáforos cambiaron una vez más. Esta vez, pasó justo al filo del ámbar y el rojo, y les dedicó el dedo a los imbéciles que tocaban la bocina mientras se colaba delante.

Pisó el acelerador y dejó atrás al energúmeno que sacudía la cabeza, obligándolo a tragarse el humo de su escape. Con suerte, llegaría a la hora estimada, tendría tiempo para cambiarse para la cena y tomarse un buen trago de algo alcohólico antes de una noche temprana de pasión.

—Perfecto, perfecto.

La sonrisa de Valence se ensanchó. Metió la última marcha y se lanzó al carril exterior. Qué gran día para estar vivo.

Valence introdujo la llave en la cerradura y la giró. La puerta principal se abrió en silencio.

—Hola, cariño, ya estoy en casa —dijo con un acento americano exagerado, dejando que una sonrisa cursi le arrugara el rostro.

Silencio.

Las luces del salón y la cocina brillaban intensamente, pero la casa resonaba con una quietud antinatural. No había música ambiental para darle la bienvenida, ni aroma de la cena que le hiciera la boca agua, ni un saludo llamado por parte de una esposa amorosa.

Se quitó el abrigo y lo colgó en el perchero.

—¿Gail?

Se detuvo, volvió a escuchar. Más silencio. Algo no estaba bien. Se le erizó la piel. El miedo le recorrió el cuerpo, con las alarmas internas sonando a todo volumen.

La oficina.

Su SAMS P29.

Valence corrió por el pasillo, se deslizó por la puerta abierta de la oficina y se lanzó en silencio a la silla detrás de su escritorio.

Cajón inferior, lado izquierdo. Lo abrió y… vacío. ¡Jesús!

—¿Buscas esto, viejo amigo?

—¡Joder!

Ocupando todo el marco de la puerta y con una sonrisa sombría, Ryan Kaine sostenía la P29 con un pulso inquebrantable. Apuntaba la semiautomática de 9 mm al ojo izquierdo de Valence.

Valence dejó de respirar. Ese cabrón nunca fallaba cuando apuntaba. Nunca.

—Jesús, Ryan. ¿Qué co⁠—?

—¿Sorprendido de verme?

—Yo... Joder, casi me da un infarto, viejo cabrón. ¿Qué demonios haces en mi casa con mi arma? Baja eso, hombre. Explícate.

La rígida sonrisa no se desvaneció. Tampoco el arma.

—Muy bien. Buena actuación, señor. Sigue así y te nomino para un BAFTA. Aún no estás al nivel de un Óscar. Te falta un poco de pulido. Tendrías que mostrar más profundidad emocional.

Valence se inclinó hacia adelante para levantarse, pero Ryan negó con la cabeza y le hizo una seña con el arma.

Él se sentó, apoyó los antebrazos sobre el escritorio y aplanó las manos sobre su superficie pulida para que no le temblaran los dedos.

Su muslo izquierdo, que rebotaba, rozaba el hueco del escritorio.

Repasó las opciones a toda velocidad.

¿Atacarlo por sorpresa? Ni hablar, no con Ryan al otro lado del escritorio, sosteniendo el arma, bala en la recámara, dedo en el gatillo.

¿Fingir? La única opción.

Ryan no podía saber la verdad, no tan pronto. Había que mantenerlo hablando, esperar una oportunidad. Maldita sea, claramente había sobrevivido a la bomba, pero ¿cómo demonios se las arregló para esquivar al equipo de asalto en Grimsby?

—Así está mejor —dijo Ryan al entrar en la habitación y cerrar la puerta tras de sí⁠—.

Compórtate y puede que sigas respirando al amanecer.

Valence tragó saliva. Estaba en un gran aprieto, y lo sabía. Seguía vivo, y aún había una posibilidad, pero…

Oh, Cristo, Gail.

error.

¿Dónde estaba ella? Apretó la mandíbula, cerró los puños y esperó a que Ryan cometiera un

Siempre hay una primera vez, ¿no?