Capítulo 25

Capítulo Veinticinco

El Corpulento Canard, Hounslow, Londres, Inglaterra

BB ocultó un bostezo aburrido tras un pañuelo con sus iniciales bordadas.

Un hombrecillo, con chaqueta y pantalones blancos, delantal de rayas azul y blanco y un gorro de cocina de cuadros, se encontraba junto a su mesa, haciendo reverencias y zalamerías.

El maldito no podía ser más servil aunque lo intentara, y a BB le encantaba cada segundo.

Jordan Christie, el chef principal del Corpulent Canard, una figura ridícula con gafas negras de pasta y un hueco entre los dientes frontales, parloteaba sin parar.

En esencia, les contaba cómo había preparado, sazonado, pelado y «esferificado» sus guisantes cultivados en casa para que parecieran y supieran, bueno, a malditos guisantes de jardín.

BB intentaba aparentar que escuchaba con atención.

Después de pagar una fortuna por la reputación del enano, necesitaba mantenerlo contento.

Incluso si tenía que escuchar sobre sus guisantes reconstituidos.

Había muchos restauradores dispuestos a robárselo si les daba la menor oportunidad, y eso no iba a pasar en un futuro cercano.

Cómo ese enano imbécil podía soltar semejantes tonterías con total seriedad era un misterio, pero lo hacía, y la clientela habitual, benditas sus camisas de seda y vestidos de diseñador, se lo tragaba encantada.

Los mismos clientes que reservaban con meses de antelación y no se inmutaban al pagar una pequeña fortuna por la cocina del chef televisivo con sus tres estrellas Michelin. Tres estrellas y subiendo.

Pero no esta noche, oh no. Esta noche era demasiado importante como para permitir la entrada a cualquiera que no fuera amigo, colega, socio o adulador.

BB había llenado el lugar con sus acólitos y con gente que le debía favores para asegurarse de que todo saliera perfecto.

Nada podía salir mal delante de sus últimas presas, aquellas que había traído en jets privados alquilados desde todos los rincones del mundo.

—…y ahí tienen el resultado —concluyó Christie, terminando por fin su exposición.

BB bajó la mirada hacia las pequeñas bolitas verdes y otras verduras en miniatura que parecían haber sido arrojadas al azar en su cuenco desde gran altura.

Nadaban en un charco de líquido transparente que bien podría haber sido agua del grifo, pero que se presentaba como consomé de tomate fresco —de tomates cultivados en casa, nada menos.

Christie no mencionó en qué casa habían crecido los malditos tomates.

Probablemente en un invernadero kilométrico en medio de España.

—Una obra de arte —dijo BB, ganándose otra reverencia del chef de renombre internacional, también conocido como «el idiota del sombrero de cuadros graciosos».

BB logró no soltar una carcajada.

— Bon appétit —dijo Christie con su acento nasal de las Midlands, mientras retrocedía con las manos cruzadas sobre su vientre plano, el enclenque y patético imbécil.

¿Cómo podía alguien confiar en un chef flaco?

BB infló el pecho, abrió los brazos hacia los financieros, sus posibles inversores, y dijo:

—Adelante, amigos míos. Os va a encantar esto. Lo prometo.

«Y si no les gusta ¿a quién carajos le importa? Al menos tendrán algo que contarles a todos sus amigos ricos.»

Tres japoneses, dos saudíes y un ruso tomaron sus cubiertos y empezaron a comer.

Todos eligieron la cuchara correcta, incluso el ruso.

BB casi esperaba que el campesino ignorante levantara el cuenco y lamiera su contenido con la lengua.

Aun así, los buenos modales no valían una mierda cuando tu familia era dueña de la mayoría de las minas de carbón en Kémerovo.

A BB le importaban aún menos los modales si esa misma familia de escaso intelecto se peleaba por invertir en el mercado inmobiliario de Londres.

Dios santo, si Iván eructaba en voz alta y se hurgaba la nariz entre plato y plato, algunos de los invitados probablemente harían lo mismo para que el hombre se sintiera como en casa. BB era el dueño del lugar, el dueño del público, y bien podían disfrutar del colorido espectáculo.

Se tomó su tiempo con el cuenco que, curiosamente, sabía bien. Aceptable, pero difícilmente valía veinte libras por cucharadita.

Miró a todos los comensales con sus ropas elegantes, devorando las comidas que él les había pagado, cada uno reaccionando como si estuviera extasiado, y le costó no soltar una carcajada.

Pero no, eso no estaría bien. No estaría bien en absoluto.

Se guardaría la risa hasta que los fondos llegaran a la cuenta bancaria de BHCL.

El Corpulent Canard y los otros seis restaurantes de la cadena no solo generaban millones en ganancias; también servían como excelentes lugares para congraciarse con los accionistas actuales y los inversionistas potenciales.

Una cara aceptable para su vasto imperio, y además deducible de impuestos.

Su padre disoluto, que se había inyectado la herencia de BB en el brazo y había obligado a su hijo a casarse con Penélope, la heredera sin mentón, habría estado tan orgulloso en sus ocasionales momentos de lucidez.

Aunque nunca llegó a ver a ese idiota adormilado y drogado.

Al terminar el primer plato, Iván no eructó ni se hurgó la nariz, sino que se limpió la boca con delicadeza usando la servilleta de algodón egipcio que le habían proporcionado.

¿Quién lo habría dicho?

—¿Bueno? —preguntó BB, cruzando la mirada con cada invitado especial, uno por uno.

Todos asintieron con entusiasmo, agregando elogios en un inglés chapurreado, excepto los árabes, cuya dicción perfecta igualaba la suya y demostraba los beneficios de una educación clásica legada por el antiguo Imperio británico.

Uno de los saudíes incluso había asistido al mismo colegio preparatorio que el heredero al trono del Reino Unido, Dios bendiga a Su futura Majestad.

BB chasqueó los dedos y las camareras uniformadas, seleccionadas tanto por su apariencia como por su habilidad para el servicio de plata, irrumpieron para retirar los cuencos y las cestas de pan.

Un segundo equipo llegó para preparar la mesa para el plato de pescado.

Christie había prometido algún tipo de sushi o sashimi reconstruido, deconstruido, renovado o reimaginado, o algo por el estilo.

Cualquier cosa para mantener contentos a los japoneses.

La inminente llegada del plato de pescado le permitió tomarse un momento para pensar.

A pesar de la tensión que sentía hervirle en las entrañas desde que se enteró de la masacre en la Torre Halcyon, la comida hasta el momento le estaba sintiendo bastante bien.

En los pocos días desde que había enviado a Fenella a desintoxicarse en la clínica, BB había duplicado su equipo de protección personal cercana.

También había renovado sus protocolos de seguridad y mantenía una vigilancia constante sobre Hardwicke Row, pero no había ocurrido nada que generara preocupación.

Ninguna amenaza, ningún correo ni llamada anónima.

Ningún intento de ataque contra él o su personal. Nada.

Como medida de seguridad, Brutus había preparado al equipo ante una posible visita de Carstairs, el hombre al que Fenella había descrito como «un tipo mayor con un sentido del humor raro».

Pero ese mismo hombre, que la había escoltado hasta el taxi y la había salvado de pasar vergüenza, no había hecho ningún contacto con BB ni con su organización.

Eso confirmaba la interpretación inicial de BB sobre los hechos.

Carstairs era un matón del proveedor de Lovejoy.

Fin de la historia. Fenella había sobrevivido por los pelos.

Niña tonta. Desde la accidental sobredosis de su madre, la idiota había pasado de ser una niña promedio pero obediente a convertirse en una socialité descerebrada.

Carstairs había matado a Tugboat, el gorila de Lovejoy, y había dejado a Lovejoy hecho un trapo, paralizado.

Ya no le servía de nada a BB, al menos no desde una cama de hospital.

El lisiado aseguraba no saber por qué lo habían atacado.

Un robo que salió mal, decía. Estúpido imbécil.

En fin, su descripción de Carstairs coincidía con la que había dado Fenella.

Estatura media, complexión delgada, entre treinta y cinco y cincuenta y cinco años, cabello oscuro y ondulado, y barba entrecana.

Pero eso podría describir a cualquiera de un millón de hombres en Londres.

Hasta el momento, los recursos combinados de la policía, el equipo de seguridad de BB y una legión de investigadores privados no habían logrado encontrar rastro alguno del hombre, pero a BB no le preocupaba.

El «matón» había hecho parte del trabajo por él al borrar por completo las grabaciones de vigilancia del edificio.

Además, después de que BB soltara algunos fajos de dinero, todo quedó arreglado.

La policía trataba el incidente como una pelea amorosa relacionada con drogas y la muerte de Tugboat como defensa propia.

La próxima investigación del forense concluiría con un veredicto de muerte accidental y, dada la condición médica de Lovejoy, era poco probable que la Fiscalía presentara cargos.

Lo mejor de todo era que la presencia de su hija cabeza hueca en la escena permanecería para siempre en secreto.

Un final tranquilo y discreto para el asunto.

Mientras las camareras servían el plato de pescado, empezando por la mesa principal, Jordan Christie soltaba un montón de tonterías sobre «reservas sostenibles de peces» e «infusiones translúcidas» de no se sabía qué, que BB ignoró por completo.

Cuando el idiota del sombrero de cuadros dejó de hablar, por fin todos comenzaron a comer.

BB se llevó un bocado de pescado a la boca. Sabía a bacalao salado. Bastante decente, pero ni de lejos la reinvención del siglo que prometía el menú. Pura palabrería.