Capítulo 15

Capítulo Quince

Torre Halcyon, Kensington y Chelsea, Londres, Inglaterra

Alfred Alfie Lovejoy estiró sus largas piernas y movió los dedos de los pies.

Se acercaba el invierno y él andaba descalzo sobre baldosas de cerámica.

Jesús, no había nada inventado que superara la calefacción por suelo radiante.

Desde que había conseguido acceso al piso, pasaba buena parte del tiempo caminando descalzo, deleitándose con ese calor acogedor.

Sí, él pertenecía a un lugar como ese y, algún día, tendría uno igual, solo que más grande y con una vista aún mejor.

Aunque la vista desde la ventana del balcón no estaba nada mal, no podía ver realmente el Parlamento a menos que se subiera a una silla en el balcón y se inclinara bastante hacia la derecha.

No era lo ideal. Tampoco era lo más seguro que había hecho en su vida.

Había vivido los primeros diecisiete años de su vida en el piso veintitrés de una torre en Southwark. Una vez que se fue, el joven Alfie juró que jamás volvería a vivir en un bloque de gran altura. Pero eso fue antes de poner un pie en un ático.

Aunque aquellas torres de Southwark eran otra cosa por completo.

Construidas tras los desalojos de barrios marginales de los años cincuenta para alojar a los bebés del boom de la posguerra, seguían siendo tugurios, solo que verticales, y fueron rotundamente declaradas inhabitables a menos de diez años de que se mudaran los primeros inquilinos.

«Malditos planificadores inútiles. Malditos constructores inútiles.»

Alfie volvió a estirarse.

Sí, esta era la vida. A esto podía acostumbrarse. La comodidad de un ático con una vista de Londres por la que otros pagaban una fortuna solo por atisbar, y él ahí estaba, viviendo a lo grande. Literalmente. Soltó una risita dentro de su cerveza.

Sentado en su silla cómoda en la esquina junto al ascensor, Tuggy alzó una ceja en señal de pregunta.

Aunque el grandullón podía hablar cuando quería, rara vez se molestaba en hacerlo, prefiriendo un gruñido intimidante o una mueca hosca como métodos de comunicación más eficaces que los humanos habituales.

«Lo que te funcione.»

Y casi siempre funcionaba a la perfección. Una razón más para mantener cerca al grandísimo cabrón. Había otras. Alfie tenía pocos amigos de verdad, pero consideraba a Tuggy uno de los mejores.

—No te preocupes, Tuggy —dijo después de darle otro sorbo a su cerveza holandesa—. Solo recordaba viejos tiempos. No supero esto de la calefacción por el suelo. ¿Por qué no te quitas esas zapatillas talla cuarenta y nueve y sientes el calor?

Tuggy gruñó, negó con la cabeza y abrió la mano izquierda tres veces. Luego cruzó los brazos sobre su enorme pecho y sus pectorales se marcaron bajo el ajustado chaleco de entrenamiento. Todo natural, además. Nada de implantes. Podía ser un monstruo, pero era el monstruo de Alfie.

—Vale, mi error. Talla cuarenta y ocho. He visto canoas más pequeñas, joder. Aun así —Alfie hizo un gran gesto de olfateo—, considerando que ya he estado a sotavento tuyo en los vestuarios del gimnasio, mejor deja esas cosas puestas.

Se rio y Tuggy hizo ese gesto con la boca que podía ser una sonrisa o una mueca; Alfie nunca lo tenía claro. Pero no importaba. Llevaban siendo amigos tanto tiempo que Tuggy nunca se ofendía con las bromas de Alfie y Alfie no le daba importancia a las respuestas guturales de Tuggy.

Como dirían los españoles: «Todo era buen rollo entre él y Tuggy», fuera lo que fuera que significara esa mierda.

Terminó su cerveza de un trago y se puso de pie de un salto.

—¿Listo para otra?

Tuggy miró la hora en su Rolex de oro. Le gustaban las cosas brillantes y no había nada con más brillo que un Rolex Submariner con correa de oro viejo. Patético, en realidad, pero si eso mantenía feliz a Tuggy, a Alfie le parecía bien.

—No te preocupes, ya es suficientemente tarde para una segunda y tenemos tiempo de sobra. Me voy a tomar otra aunque tú no quieras.

Se fue caminando con calma hacia la cocina, dejó la botella vacía en el contenedor de vidrio, haciendo un tintineo satisfactorio al chocar con las demás, y sacó una nueva del refrigerador. Le encantaba ese cierre antiguo con tapón abatible.

El teléfono del escritorio emitió un burbujeo. La primera vez que lo oyó, Alfie pensó que Tuggy había vuelto a atascar el inodoro.

—El jefe nos llama temprano. Maldito cabrón.

Alfie dejó la botella sin abrir sobre el escurreplatos, trotó hasta el escritorio en la zona designada como oficina y descolgó el auricular antes del cuarto timbrazo. El jefe se cabreaba si tenía que esperar más que eso.

«Respira hondo, Alfie. Mantente tranquilo, hijo. Ten al viejo cabrón de tu lado.»

—Buenas noches, señor Brandon.

—Alfred, querido muchacho, ¿qué tienes para mí?

«Una puñalada en el riñón si sigues hablándome así, maldito imbécil.»

—Está hecho, señor Brandon. Ocurrió antes de las cinco, tal como prometí.

—¿Bajas?

Las risas de fondo al otro lado de la línea le indicaron que el jefe volvía a estar de fiesta y, una vez más, Alfie no había sido invitado.

No es que le importara. Alfie tenía un plan de dos frentes para ganarse un lugar permanente en la mesa grande.

Uno de esos frentes consistía en grabar todas las conversaciones telefónicas y respaldar cada correo electrónico entre él y el jefe, guardándolos tanto en el portátil como en la nube.

Aburrido, sí, pero una estrategia de defensa y ataque necesaria.

El segundo frente, la seducción de la hija cabeza hueca del señor Brandon, Lady F, resultaba una tarea mucho menos pesada de lo que había imaginado.

Las mujeres nacidas en cuna de oro adoraban las fiestas.

También les gustaba un poco de rudeza, y Alfie podía ser rudo cuando quería.

Aunque sabía dónde trazar la línea. Que no quedaran marcas visibles. Generalmente.

Soltó una risita. Un mantra para vivir.

—Una baja. El dueño está en el hospital. Al parecer, al pobre hombre le partieron la cabeza. Qué pena.

La risa del anciano retumbó por la línea.

—Los restaurantes pueden ser lugares peligrosísimos. ¿Qué pasó? ¿Se resbaló en un piso grasiento de cocina?

—No, según mi fuente fue mucho más espectacular, aunque igual de anónimo. Al parecer, un patán peludo en una moto lanzó un ladrillo por su ventana.

En el otro extremo del teléfono, una mujer de voz grave empezó a entonar una melodía.

Jazz. Atonal. Lo llamaban scat singing .

Una maldita tortura para los oídos y para el bolsillo, sobre todo cuando era en vivo.

El jefe debía estar soltando una buena cantidad de dinero.

Probablemente estaba cortejando a más inversores extranjeros.

Árabes y rusos parecían ser la moda del año. En esos círculos no faltaba el dinero.

—Ay, qué pena —dijo sir Brandon con fingida preocupación—. ¿Ya no queda ningún lugar seguro en Londres?

—Debió de molestar a alguien importante —bufó el anciano.

—Quizás su desgracia sirva de advertencia para otros que estén pensando en hacerse los remolones.

La cantante de jazz estaba completamente metida en lo suyo y luchaba por hacerse oír por encima de la banda de acompañamiento. El tipo que aporreaba las teclas del piano iba ganando la batalla contra todos.

—¿Quieres que haga algo en particular ahora, señor Brandon? Si quieres mi consejo, lo mejor sería esperar un par de días. Tenemos que asegurarnos de que nada se te vuelva en contra a ti ni a la empresa.

—¿Cuántas veces tengo que decírtelo? Estamos protegidos. Los chicos de azul no moverán un dedo para ayudar a la familia afectada. Solo asegúrate de que firmen los papeles antes de fin de mes. ¿Me oíste?

Alfie le echó una mirada a Tuggy, que escuchaba desde la extensión. Es obvio que el señor Brandon Banner-Hardy podía estar comprando a los cerdos, pero esa protección no se extendería a él ni a Tuggy si la mierda llegaba a más.

Ni en sueños.

Alfie había estado protegiéndose desde el día en que huyó de la Torre Cecil Rhodes y no pensaba dejar de hacerlo en un buen tiempo.

—Lo entiendo, señor Brandon. Firmarán el contrato después del pequeño persuasor de esta noche. No hay duda de eso.

—No te entretengas demasiado. Ya tengo todo listo para una ejecución rápida: arquitectos, topógrafos, contratistas, todo. Quiero ese contrato firmado a más tardar el viernes de la próxima semana. Cualquier retraso me costará millones. ¿Y sabes lo que eso significa, querido muchacho?

—Sí, señor Brandon. Lo descontará de mi parte.

—Lo descontaré de tu pellejo, más bien —dijo el bastardo aceitoso con una voz afilada como navaja—. Y no creas que ese monstruo musculoso de Tugboat va a salvarte. Con una sola llamada puedo tener a cinco hombres el doble de grandes que él respaldándome. ¿Me oyes?

Alfie apretó el teléfono con tanta fuerza que la carcasa crujió.

—Lo oigo, señor Brandon. Puedes contar conmigo, señor.

—Lo sé, querido muchacho —dijo, volviendo a su tono más condescendiente—. ¿Algo más?

—Solo la confirmación del precio.

—¿Qué precio?

—El precio que ahora estamos ofreciendo a los Constantine por la firma.

El señor Brandon se burló.

—Un gran y gordo cero. Esos cabrones rechazaron una oferta de mercado muy justa. Ahora lo único que les queda es lo que les quede de salud. ¿Esos estúpidos griegos creen que pueden decirme que no y salir impunes con solo una ventana rota?

El hombre hizo una pausa antes de añadir:

—A la mierda. Acabo de cambiar de opinión. Dadles un escarmiento para que todo el edificio lo vea. Entrad con dureza y rápido, y hacedlo esta noche.

Alfie murmuró una obscenidad al teléfono.

La siguiente parte iba a ser delicada. ¿Cómo podía darle la vuelta sin meterse en problemas ni parecer un cobarde sin agallas?

No podía decirle al señor Brandon que una cita con su hija tenía prioridad sobre los negocios.

Tal vez una pequeña mentira envuelta en verdad funcionaría.

Lo que el viejo cabrón no supiera no le haría daño, ni a él ni a Alfie. Y nada podría hacerle daño a Tuggy.

—Lo siento, jefe. Me temo que eso no va a ser posible.

—¿Y por qué narices no?

La voz del señor Brandon subió hasta convertirse en un chillido agudo. Realmente podía parecer una niña cuando no se salía con la suya. Maldito mimado.

—El señor Constantine está en el hospital. Los matasanos lo están operando ahora mismo y su mujer está con él. Los niños están al cuidado de su hermana. No hay nadie en el Bistró ni en el piso de arriba.

—¿En qué hospital?

«Mierda .»

El gordo cabrón no lo estaba poniendo fácil.

—En St Catherine’s, en la Green.

—¿Y bien? ¿A qué estás esperando? ¡Ve al hospital y presiona a esa maldita perra!

El cabrón arrogante haría que los arrestaran a todos.

—No puedo presentarme en St Catherine’s con un grupo de matones. Tienen cámaras de seguridad por todas partes.

«Dale una alternativa al imbécil, Alfie. Haz que se le olvide el asunto un rato.»

—Claro que... siempre podría prenderle fuego al Bistró, pero eso aumentaría el costo de la reforma. Además, lo complicaría todo un poco. La aseguradora metería las narices. ¿Qué te parece?

—No. No. No necesito ese tipo de servicio. ¿Cómo sabes todo esto? Tu matón apenas rompió la ventana hace un par de horas.

—Tengo ojos en el terreno. Llamé a mi vigilante antes de informar.

El cabrón gruñó:

—Está bien. Te haré caso. Dale un par de días. Espera a que la perra y los críos estén de vuelta en casa. Será más fácil meter presión cuando vea lo que les puede pasar a sus hijos si sigue haciendo el idiota.

—¿Quiere que lastime a las niñas?

«Por supuesto que sí, mientras sus manos se mantengan limpias.»

—Me importa una mierda lo que les hagas a las mocosas, mientras eso me consiga la firma al final de ese contrato. ¿He sido lo bastante claro?

—Sí, señor Brandon. Lo entiendo perfectamente. Me pasaré por el bistró este fin de semana a presentar mis respetos a la esposa. Estará sola y necesitará un hombre fuerte que le ofrezca algo de consuelo.

—¿Piensas ir tú mismo o mandarás a tu gorila mascota? —dijo, soltando una carcajada sin alegría.

Tuggy cerró el puño con la mano libre. Sus nudillos crujieron. Alfie negó con la cabeza y agitó la mano en el aire como para calmarlo.

«Cabeza fría, Tuggy. Tendrás tu momento.»

—No, señor Brandon —dijo Alfie, fingiendo reír con él—. Tugboat y yo somos un equipo. Compartimos todo.

—¿Y el gorila se conforma con tus sobras? Nunca entendí por qué sigues con ese idiota. Me da escalofríos. Haz tu visita el domingo. Los obreros no estarán para oírla gritar.

—¿Y las niñas? ¿Estás seguro?

El cabrón dudó un momento antes de responder.

—Pensándolo bien, déjalos en paz. No vale la pena llamar demasiado la atención en el lugar. Mi influencia sobre las autoridades no es infinita. Al menos, todavía no.

—Sí, señor Brandon. Déjalo en mis…

La línea telefónica se cortó en silencio. Alfie gruñó.

Tuggy echó hacia atrás la mano y amenazó con lanzar el teléfono contra la pared.

—Ignóralo por ahora, Tuggy —dijo Alfie—.

Algún día te soltaré contra ese imbécil ignorante.

No falta mucho, pero necesito tener un par de cosas más listas primero.

Entonces veremos quién se ríe. ¿Vale, amigo?

Tómate una cerveza y piensa en el domingo.

Esa perra griega no va a dar mucha pelea, pero sangrará lo suficiente para que te pongas contento.

Tuggy sonrió. Sí, definitivamente fue una sonrisa esta vez. No había forma de confundirla.

Hay que admirar a un hombre que se enorgullece de su trabajo.

Alfie dejó el teléfono en su base, recuperó su cerveza y se acomodó en la silla reclinable para contemplar el impresionante horizonte de Londres.

¿Alguna vez se acostumbraría a esa vista?

Algún día no estaría solo cuidando el ático del jefe.

Algún día sería suyo, o algo parecido, y Lady F, la niña mimada de papá, se lo compraría.

En su rincón, junto a la entrada, Tuggy giró su cabeza rapada, rotó los hombros y se crujió el cuello.

Dentro de poco, después de la visita, bajaría al gimnasio y le daría una paliza a los sacos de cuero durante una hora antes de que recogieran a Lady F y salieran por la ciudad.

Pero solo lo haría después de que Alfie le diera permiso.

Así funcionaba la jerarquía en su mayoría.

Sí, la mayoría del tiempo la gente se mantenía en el lugar que le correspondía en la vida y rara vez subía un peldaño más en la escala. Pero no Alfie Lovejoy. No, Alfie estaba ascendiendo poco a poco, y Lady F iba a ser su boleto de primera clase.

Pero primero lo primero. Una familia se interponía en su camino y había que apartarla de en medio.