Capítulo 27

Eliana

Nunca la cocina de mi abuela se había parecido ni remotamente a como estaba aquella tarde.

Por todos lados había paquetes abiertos, botes mal cerrados y utensilios usados; ni siquiera las tapas habían vuelto a sus recipientes.

Una fina capa de harina cubría la encimera como un velo, las cáscaras de huevo rotas se acumulaban junto al fregadero y el cacao en polvo se había abierto camino por toda la bancada.

Reinaba tal caos que apenas quedaba sitio para posar nada; era como si se estuviera acabando el mundo y yo intentara desesperadamente contrarrestar el apocalipsis horneando.

Dejé el batidor a un lado, me incliné sobre el cuenco y probé la masa con cautela. Mientras la dejaba deshacerse en la lengua, se me torció el gesto.

Algo no iba bien.

Nada bien.

Sin embargo, ni siquiera podía decir con seguridad si el fallo estaba en la masa o si yo había perdido por completo el sentido del gusto.

Desde mi despido por parte de Alexander —de eso hacía ya una semana—, se me había quitado el hambre.

Nada sabía cómo debía, apenas percibía los olores y mi cuerpo se sentía como si estuviera envuelto en un entumecimiento constante y sordo.

Había jurado no dejarme llevar por ese estado. Mantenerme ocupada debía ayudar: distraerme, cansarme, quizá incluso hacerme olvidar por un momento lo que había provocado. Así que convertí la cocina de mi abuela en una especie de laboratorio donde me desahogaba con una energía casi maníaca.

Nana entró en la estancia y se quedó parada en silencio al principio, mientras su mirada recorría lentamente el campo de batalla que yo había dejado atrás.

Yo, en cambio, ya volvía a moverme como si me hubieran dado cuerda, hablando sin parar mientras mis manos intentaban realizar varias tareas a la vez.

—Por si te interesa —comencé, sin darle siquiera la oportunidad de responder—, he escrito a varias pastelerías.

Quizá en algún sitio surja la oportunidad de hacer una formación continua.

He pensado que podría especializarme más en tartas; no sólo repostería clásica, sino cosas más elaboradas.

Bodas, cumpleaños, ese tipo de eventos. Expandirse, ¿entiendes?

No apostarlo todo a una carta, sino ser más polifacética.

Además, encaja perfectamente, ¿verdad? ¿Has visto las tartas que se hacen ahora?

Esas reproducciones realistas de objetos.

.. es increíble lo creativo que se ha vuelto todo.

Mi abuela no respondió de inmediato.

En su lugar, me observó con una expresión que oscilaba entre la preocupación y una callada comprensión, mientras yo seguía intentando realizar varios pasos a la vez y, con ello, causaba más caos que orden.

Finalmente se acercó, echó un vistazo al cuenco y empezó, como quien no quiere la cosa, a limpiar los primeros rastros del desorden.

—¿Qué se supone que va a ser esto cuando esté terminado, hija mía? —preguntó con calma.

—No limpies, ya lo hago yo —repliqué apresuradamente, intentando quitarle las cáscaras de huevo de la mano.

—Anda, déjame —respondió ella con serenidad—. No me voy a quedar aquí parada mirando todo el rato.

—Pero no quiero que limpies mi porquería —murmuré, agarrando de nuevo el batidor.

—Entonces tendrías que limpiarla tú misma —me devolvió con una sonrisa dulce.

Fruncí el ceño y batí la masa con mucha más fuerza de la necesaria. —Pienso hacerlo —gruñí.

Ella volvió a pasear la mirada por la cocina. —Pues esto lleva teniendo el mismo aspecto desde hace días.

La frase me dio de lleno.

Me mordí el interior de la mejilla mientras mis manos seguían trabajando mecánicamente, pero la vista ya se me estaba nublando.

—Lo siento, Nana —alcancé a decir en voz baja.

—Ay, hija mía —dijo suavemente mientras recogía los envases—, no te culpes por una cocina desordenada. Pero yo ya soy gata vieja. —Hizo una pausa y me miró directamente a los ojos—. Desde que te echaron de la oficina, estás mal, pero de una forma muy distinta.

Me detuve.

—¿A qué te refieres?

—No te comportas como alguien que simplemente ha perdido su trabajo —explicó con calma—.

No has buscado nada nuevo, no hablas de dinero, ni de miedo al futuro.

En cambio, pareces... —buscó las palabras adecuadas un momento— .

.. como si te hubieran quitado algo que cala mucho más hondo.

El corazón, tal vez. Y hay algo más, algo que te atormenta. Se te nota en la cara.

Bajé el batidor.

Por un momento, el suelo bajo mis pies pareció ceder.

—A ti no se te puede ocultar nada —susurré bajando la mirada—. Creo que he dejado tu cocina exactamente como me siento por dentro.

—¿Tan mal estás?

La respuesta no llegó con palabras.

En cuestión de segundos, las lágrimas me rodaron por la cara, incontenibles, ardientes y pesadas. Me froté las mejillas con torpeza, extendiendo la harina, y solo por su mirada me di cuenta de que yo misma parecía parte de aquel caos.

Nana se acercó, cogió un paño y, con una ternura que me descompuso aún más, me limpió los rastros de la cara.

—Todo saldrá bien, hija mía.

Negué con la cabeza mientras un sollozo me quebraba la voz. —Creo que lo he arruinado todo por completo.

—Hay algo que me estás ocultando —dijo en voz baja.

Asentí. —Sí.

—Y no estoy enfadada por ello —prosiguió—. Al fin y al cabo, tú tampoco lo sabías todo sobre mí.

Una débil sonrisa cruzó mi rostro. —Es verdad... y para ser sincera, me sorprendió bastante. Sobre todo lo de los medicamentos. Tenía miedo de que te hubieras vuelto adicta.

—Ahí me subestimas —replicó ella con una suave risilla—. Si acaso, la adicción era más... de naturaleza espiritual. Y no olvides cuántos años tenía yo en los setenta.

Tuve que reír a pesar de todo.

—Nunca los mezclé —continuó—. Solo quería estar preparada... para los días en los que se hacía difícil.

Puse mi mano en su mejilla. —No tienes que justificarte. Ya has pasado lo suficiente.

—Quizá te ayude saber que últimamente no he necesitado esos medicamentos para nada.

La miré sorprendida. —¿De verdad?

—Sí —asintió—. Porque tú eras feliz. Y tu felicidad se me contagió.

Aquella frase me caló más hondo de lo que esperaba.

—Pues no vuelvas a las andadas solo porque yo esté mal —intenté bromear, pero la voz se me quebró de nuevo.

Ella se limitó a sonreír y ladeó un poco la cabeza. —Cuéntame qué ha pasado.

Me senté en el taburete, apoyé las manos en los muslos y respiré hondo.

—Por dónde empezar...

—Por el principio —dijo ella con calma—. ¿Por qué cambiaste de trabajo para empezar?

Cerré los ojos un momento.

Y entonces empecé a contarle.

Despacio, con dificultad, pero con sinceridad.

Le hablé de Veritas, del chantaje, de Alex y de mi traición.

Cuando terminé, el silencio entre nosotras era denso y pesado, pero no me juzgaba.

—Hiciste todo eso por mí —dijo finalmente.

Negué con la cabeza. —Eso no lo hace mejor.

—Sí —rebatió ella con dulzura—. Porque tu motivación fue distinta a la mía de entonces. Yo actué por debilidad. Tú por amor.

Empecé a llorar de nuevo.

—Lo he perdido —susurré—. Me ha bloqueado. Me ha echado. Todo ha terminado.

Me tomó la cara entre las manos. —Estás enamorada de él.

Exhalé con temblor. —Sí.

—Entonces no ha terminado nada.

La miré con duda.

—Si lo que hubo entre vosotros fue real —prosiguió—, se acordará. Y entonces luchará.

—O tendría que haber luchado yo —repliqué en voz baja.

—Tal vez —dijo ella—. Pero a lo mejor le toca a él.

Bajé la mirada.

—No creo que vuelva a saber de él.

Me atrajo hacia un fuerte abrazo.

—Entonces vamos a ocuparnos de lo que sí podemos controlar.

La miré inquisitiva.

—Veritas —sentenció ella—. Tienen que caer. Si no, nunca te dejarán en paz.

Una leve chispa se encendió en mi interior.

—¿Y cómo vamos a conseguir eso?

Ella sonrió. —Empezando a desmontarlo todo. Paso a paso.

Respiré hondo.

Por primera vez en días, no me sentía sola.

Y precisamente eso era quizá el principio de algo nuevo.

—Entonces esto aún no es el final —dije en voz baja, más para mí que para ella.