23 · LA BOTELLA

LA BOTELLA

La policía se llevó la botella de bourbon.

Adrián observó a un agente guardarla en una bolsa como si fuera un arma.

—¿De verdad creen que hay algo dentro?

—No lo sabemos —respondió Ríos.

—La compré hace meses.

—Por eso la analizamos.

Clara permanecía en el salón con los brazos cruzados.

—También quiero que analicen mi sangre —dijo.

Ríos la miró.

—A estas alturas muchas sustancias ya no serían detectables.

—Aun así.

—Lo haremos.

Cuando se marcharon, Adrián encontró a Clara mirando el hueco vacío del mueble bar.

—¿Tenías pastillas para dormir?

Ella no se giró.

—Hace tiempo.

—¿Qué tipo?

—Zolpidem.

—¿Quedan?

—No creo.

—¿Dónde estaban?

—En el cajón del baño.

Adrián fue hasta allí. Abrió el cajón.

Crema de manos, vendas, un termómetro, analgésicos, una caja vacía de antihistamínicos.

Nada más.

Clara apareció detrás.

—Las tiré hace meses.

—¿Seguro?

—Sí.

—¿Quién te las recetó?

—Mi médico cuando murió mi abuelo. Apenas las tomé.

Adrián cerró el cajón.

—Zolpidem con alcohol puede provocar amnesia.

Clara se quedó quieta.

—¿Lo has buscado?

—Sí.

—Entonces también habrás leído que puede hacer que la gente haga cosas dormida, conduzca, coma y luego no lo recuerde.

—Eso he leído.

—¿Crees que los dos tomamos zolpidem sin saberlo y fuimos a casa de Gabriel como sonámbulos?

—No.

—Entonces ¿qué crees?

Adrián la miró.

—Creo que alguien sabe exactamente qué pasó durante esos cuarenta y siete minutos.

Clara sostuvo su mirada.

—Yo también.