LA ÚLTIMA AMENAZA

Holden estaba sentado a la cabecera de una larga mesa en un comedor privado de The Carvery, rodeado de doce miembros de la junta, cuando el teléfono le vibró en el muslo. Miró la pantalla por debajo de la mesa. Nora.

Se levantó, se disculpó con los presentes —llamada a primera hora con la oficina de Tokio, por favor continúen sin mí— y salió al pasillo.

—Está aquí —dijo Nora—. En el vestíbulo. Eugene Casper. El hijo de Arthur.

Holden apretó la mandíbula.

—¿Qué tiene?

—Un sobre de FedEx. No lo he abierto. Le dije a Recepción que lo retuviera.

—No te acerques a él. No hables con él. Quédate en el piso cuarenta y dos. Voy para allá.

—Holden...

—Veinte minutos. Quédate en el piso cuarenta y dos.

Colgó y marcó otro número. Victor Marsh respondió al tercer tono.

—Victor —dijo Holden—. Eugene Casper está en mi vestíbulo.

Una pausa.

—¿El hijo de Arthur? ¿Cuántos años tiene ya, veinticinco, veintiséis?

—Tiene algo. Un sobre. Necesito saber qué es y de dónde lo sacó antes de que llegue.

—No sabría decirte, Holden. No he hablado con la familia Casper en años. Te encargaste de eso cuando me echaste.

—Sigues en contacto con Marcus Cooper. No me insultes, Victor.

Una pausa más larga.

—Cooper mencionó que el chico había estado revisando los papeles personales de Arthur.

Cajas de la antigua casa. Por lo visto, Arthur lo guardaba todo: correspondencia, borradores, incluso las cartas originales de rechazo de la USPTO con las anotaciones del examinador.

Si Eugene encontró esas cartas y las hizo autenticar, tiene pruebas circunstanciales de que el examinador estaba comprado.

Holden apretó el teléfono con fuerza.

—Hasta qué punto circunstanciales.

—Lo bastante para interesar a un periodista. Lo bastante para interesar a la SEC si se plantea bien. El chico no es la amenaza: está enfadado, está de duelo, quiere que alguien reconozca lo que le pasó a su padre. Pero si le entrega esos documentos a la persona equivocada...

—Jackson Hale.

—Entre otros.

—¿Quién lo envió a Blackstone? No encontró el nombre de Nora por su cuenta.

—No lo sé.

—Averígualo. Esta noche.

Holden colgó y envió un mensaje a seguridad del edificio: retengan al individuo en la sala de conferencias del vestíbulo. No permitan que se vaya hasta que yo llegue. No llamen a la policía.

El coche esperaba en la acera. Catorce minutos hasta la Torre. Los pasó en silencio, viendo la noche de Chicago deslizarse tras el cristal tintado, su reflejo convertido en una máscara oscura en la ventanilla.

Eugene Casper estaba sentado en la sala de conferencias del vestíbulo cuando llegó Holden. Seguridad le había ofrecido agua. No la había tocado. El sobre de FedEx descansaba sobre la mesa, frente a él, y se levantó cuando Holden entró.

—Usted es Blackstone —dijo Eugene. No era una pregunta.

—Siéntese, Sr. Casper.

—Prefiero quedarme de pie.

Holden permaneció junto a la puerta. Estudió al joven: el mismo cabello oscuro, la misma mandíbula afilada que en las fotos del expediente de Arthur. La misma ira herida que Holden había previsto.

—Vino aquí buscando a Nora Quinn —dijo Holden—. ¿Por qué?

—Porque su nombre aparece en la auditoría de procedencia.

Porque he leído todos los documentos que guardó mi padre, y su nombre empezó a aparecer en los registros públicos de Blackstone hace tres meses.

Procedencia y cumplimiento. Eso significa que alguien dentro de su empresa está investigando la patente de L'Eclipse.

—La Srta. Quinn es una empleada. No tiene nada que ofrecerle.

—Es la primera persona en Blackstone que podría saber realmente lo que pasó.

—A Eugene se le quebró la voz, no por debilidad, sino por la tensión de alguien que llevaba meses aguantando—.

Mi padre inventó ese engaste. Lo diseñó en nuestro garaje.

Lo vi construir el primer prototipo cuando yo tenía once años.

Y su padre se lo robó, y su empresa lo hundió, y murió debiendo dinero a gente a la que no podía pagar.

Holden no dijo nada.

—Tengo sus cartas —continuó Eugene—. La correspondencia original con el examinador.

Notas de su abogado de 2010. Suficiente para reabrir la cuestión de cómo se aprobó la patente de Blackstone y se rechazó la suya.

No pido dinero, Sr. Blackstone. Pido reconocimiento.

Reconocimiento público de que mi padre fue el inventor original.

—¿Y si me niego?

—Entonces se lo doy todo a Jackson Hale. Y a Marcus Cooper. Y a cualquiera que quiera escuchar.

Holden dio un paso adelante. Eugene no retrocedió, y Holden lo registró con un destello de algo que no era respeto, pero se le parecía.

—Su padre firmó una renuncia en 2009 —dijo Holden—. Aceptó el acuerdo. Tenía asesoramiento legal. La renuncia es vinculante.

—Esa renuncia se obtuvo bajo coacción. Mi padre estaba en bancarrota. No tenía margen de maniobra. Eso no es un contrato: es extorsión con papeleo.

—Tendría que demostrarlo ante un tribunal.

—No necesito ganar en los tribunales. Necesito hacer suficiente ruido para que la junta de Blackstone empiece a hacer preguntas.

Para que sus inversores empiecen a hacer preguntas.

Para que la SEC abra una investigación preliminar.

—Eugene le sostuvo la mirada—. No soy mi padre. No voy a desaparecer en silencio.

Holden miró el sobre de FedEx. Luego las manos de Eugene, que temblaban ligeramente, aferradas al borde de la mesa.

—Déme el sobre —dijo Holden.

—No.

—Déme el sobre, Sr. Casper, y le daré veinticuatro horas para salir de Chicago antes de que interponga una demanda por interferencia ilícita que consumirá hasta el último dólar que su padre no tenía y cada dólar que usted haya logrado ganar desde entonces.

O quédese con el sobre, salga de este edificio y descubra qué ocurre cuando se amenaza a una empresa con mis recursos.

Eugene lo miró fijamente. —¿Es una amenaza?

—Es una lección de geografía. Estás dentro de mi edificio.

Tus pruebas están dentro de mi edificio.

Y la mujer a la que viniste a buscar está diez pisos por encima de ti y no bajará porque le dije que se quedara donde está.

Aquí no tienes nada que negociar. No lo tuviste desde el momento en que cruzaste la puerta.

Eugene apretó la mandíbula. Miró el sobre. Luego a Holden.

—Mi padre merecía algo mejor que esto.

—Lo merecía —dijo Holden—. Pero no soy yo quien va a dártelo. Deja el sobre. Sal. Vuelve a la vida que hayas construido y deja de hurgar en cosas que solo te harán daño.

Silencio.

Eugene deslizó el sobre por la mesa. Holden lo cogió, rompió el sello y sacó el contenido: fotocopias de cartas manuscritas, correspondencia de la USPTO, un bloc de notas con las anotaciones de Arthur Casper en tinta azul desvaída.

Las revisó. Suficiente. Más que suficiente para causar problemas si llegaban a las manos adecuadas.

Dejó el sobre en la mesa y miró a Eugene.

—Vete a casa, señor Casper. No vuelvas.

Eugene se fue. Holden lo observó cruzar el vestíbulo, atravesar las puertas giratorias y desaparecer en la noche de noviembre.

Luego se miró la mano. Había apretado la mesa con la fuerza suficiente para partirse la piel de dos nudillos. La sangre brotaba en los pliegues, lenta y oscura.

No la sintió.

Tomó el ascensor privado hasta el piso cuarenta y dos. La planta estaba a oscuras salvo por la luz que salía de la lámpara del escritorio de Nora. Estaba sentada, el archivo rojo visible en el cajón abierto, y levantó la vista cuando él salió del ascensor.

Se quedó en la entrada con sangre en los nudillos y las cartas de Arthur Casper en el abrigo, y solo la miró a ella.