ELÍGEME

—¿Qué hacemos con esto?

Holden no respondió de inmediato. Miró la carpeta —las tres copias impresas, las firmas, las fechas— y luego la miró a ella. No las pruebas. A ella.

—Eso es decisión tuya.

Las palabras eran simples. No eran suaves. Holden las pronunció como pronunciaba todo lo que importaba: en voz baja, deliberada, sin artificio. No la estaba manipulando. No estaba calculando el ángulo. Le estaba dando la cerilla y la gasolina y se apartaba.

Los dedos de Nora se crisparon junto a su cuerpo.

La llave de latón le presionaba el muslo a través del bolsillo.

Podía sentir la ausencia del archivo rojo a tres metros, a su espalda —el cajón cerrado con llave, el peso de todo lo que ya poseía— y ahora esto, la última página, abierta sobre el escritorio de él como una herida que ninguno de los dos había vendado.

Podía quedárselo. Tres copias. Podía escanearlas, enviárselas por email, esconderlas en una cuenta en la nube que él jamás encontraría.

Podía salir de aquel edificio con la arquitectura completa del borrado de Arthur Casper y usarla para tener a Holden Blackstone en un puño todo el tiempo que quisiera.

También podía acabar con él.

Una llamada a Cooper. Un PDF reenviado. Una entrega a Jackson Hale, que llevaba rondando desde la gala.

La historia se escribiría sola: un heredero de veintidós años firmando pagos extraoficiales para desmantelar la última reclamación legal de un inventor arruinado.

Blackstone & Co. no lo sobreviviría. Holden no lo sobreviviría.

Ella lo sabía. Él lo sabía. Y estaba allí de pie, con las manos a los costados, dejándola elegir.

Eso era lo que la excitaba. No el poder. No la destrucción que podía desatar. El hecho de que hubiera dejado de intentar controlarlo. Que la mirara como se mira el borde de un precipicio del que has decidido no apartarte.

—Nora.

—No me metas prisa.

Alargó la mano hacia la carpeta. La mandíbula de Holden se tensó —lo vio, la contracción involuntaria, la parte de él que todavía quería recuperarla, controlar el desenlace, ser quien decidiera. No se movió. Sus manos permanecieron planas sobre el escritorio.

Cogió la primera página. La firma de Richard Blackstone, amplia y descuidada. La fecha de 2009. La autorización de 42.000 dólares. La sostuvo entre dos dedos y miró a Holden.

—Mi padre era un ladrón —dijo él.

—Ya lo has dicho.

—Marsh era el instrumento. Yo era la firma.

—Eso también lo has dicho.

Dejó la página y cogió la segunda copia.

Esta tenía el nombre de Holden —más joven, la caligrafía ligeramente diferente, la H más afilada, la B más redondeada.

Veintidós años. Trazó la tinta con la yema del dedo y sintió que él observaba su mano como observaba su cuerpo durante el sexo: concentrado, inmóvil, apenas conteniendo algo enorme.

—Si destruyo esto —dijo ella—, no queda nada.

El archivo rojo tiene el historial de patentes.

La compra. La supresión. Pero esto... —levantó la página—.

Esta es la única prueba de que las impugnaciones en la oficina de patentes fueron manipuladas.

Sin esto, las reclamaciones de Casper fueron denegadas por mérito. Con esto, fueron eliminadas.

—Lo sé.

—Y me dejas decidir a mí.

—Así es.

Le sostuvo la mirada. El pulso le latía en la garganta, en las muñecas, entre las piernas.

La ira seguía allí —fría y precisa, la hoja detrás de sus costillas— pero se había fusionado con algo más.

Algo más ardiente. El reconocimiento de que este hombre, que había controlado su teléfono y la había encerrado en una planta y confiscado una tarjeta de visita y la había follado contra la barandilla de un puente, estaba quieto y dejándola sostener la hoja contra su garganta.

Eso no era rendición. Era confianza. Del tipo más peligroso.

Dejó la página. Cogió las tres copias. Las apiló contra el escritorio.

—Tengo una condición —dijo.

Los ojos de Holden se oscurecieron.

—Dime.

—No entierras nada más. Nunca. Ni un pago, ni un registro, ni un maldito ticket de comida. Si encuentro una sola cosa —una— que me hayas ocultado, me largo. Y me llevo todo lo que sé conmigo. No a Cooper. No a Hale. A la SEC.

—Todavía tendrías el archivo rojo.

—No necesitaré el archivo rojo. Tendré tu testimonio. Porque me lo darás. Voluntariamente. Cada vez que te lo pida.

Silencio. De los que vibran.

El pecho de Holden se elevó una vez, despacio.

—De acuerdo.

—Ahora.

No le dio tiempo a procesarlo. Se acercó a él —un paso, dos— y lo besó.

Con fuerza. Sus dientes atraparon el labio inferior de él y sintió el sonido que hizo vibrar a través de su mandíbula, de su esternón, hasta bajar entre sus muslos.

Las manos de él subieron, pero ella le atrapó las muñecas, las inmovilizó contra el escritorio a su espalda, y sintió que cedía.

No porque ella fuera más fuerte. Porque él la dejó.

Rompió el beso. La boca de él estaba húmeda, las pupilas dilatadas, la respiración irregular.

—Quédate ahí —dijo ella.

Se volvió hacia la carpeta. Cogió las tres páginas.

Caminó hacia la trituradora junto al archivador —la industrial, el modelo de corte cruzado que reducía el papel a confeti.

Introdujo la primera página. La máquina zumbó y la engulló.

La firma de Richard Blackstone se convirtió en tiras.

Introdujo la segunda. El nombre del Holden de veintidós años se disolvió en fragmentos. La tercera siguió.

Desaparecidas.

Se quedó de espaldas a él un momento, con la mano apoyada en la bandeja vacía, la respiración entrecortada. Lo había hecho. La última prueba de la eliminación manipulada de las reclamaciones de patente de Arthur Casper era confeti. No había copia. No había respaldo. No había red de seguridad.

No había vuelta atrás.

Se dio la vuelta. Holden no se había movido.

Estaba donde lo había dejado —apoyado contra el escritorio, las muñecas donde ella las había inmovilizado, observándola con una expresión que nunca le había visto.

No deseo, aunque eso estaba allí. No alivio, aunque eso asomaba por debajo.

Algo más crudo. Algo que, si miraba bien, parecía asombro.

—Ven aquí —dijo él.

—No.

Se desabrochó la blusa. Segundo botón, tercero, cuarto.

Los moratones de la clavícula captaron la luz del techo —las marcas de él, la posesión del sábado por la noche, ya amarillentos en los bordes.

Se quitó la blusa y la dejó caer sobre la silla.

Llevó la mano a la espalda y se bajó la cremallera de la falda.

Se la quitó. Se quedó de pie en el despacho de él en ropa interior, con la llave de latón, y nada más.

—Ven tú aquí.

Holden llegó hasta ella en tres zancadas.

Le recorrió la cintura con las manos, las caderas, las marcas que le había dejado en el cuerpo.

Le besó la garganta, la clavícula, el moretón del pecho, y ella se arqueó hacia su boca mientras le desabrochaba el cinturón.

Sin prisa. Con deliberación. Tiró del cuero y lo dejó caer.

Le desabrochó los pantalones. Se los bajó por las caderas junto con los bóxers y le rodeó la polla con la mano —dura, caliente, gruesa entre sus dedos— y lo acarició una vez, dos veces, observando cómo se le contraía el rostro.

—En el escritorio —dijo—. Siéntate.

Él se sentó. Ella se montó a horcajadas, con las rodillas a cada lado de los muslos de él, y se dejó caer en un movimiento lento e implacable que lo llevó hasta el fondo.

Ambos gimieron. Dejó caer la cabeza hacia adelante, frente contra frente, el aliento de los dos mezclándose.

Podía sentirlo entero dentro de ella, cómo la llenaba, cómo la abría, la presión profunda y palpitante en lo más hondo.

Movió las caderas. Despacio. Controlando el ángulo, la profundidad, el ritmo.

Las manos de él le aferraron las caderas, pero sin guiarla.

La dejó marcar el ritmo. Ella se movió —frotándose, girando, subiendo y bajando— y el placer fue creciendo en oleadas que irradiaban desde donde estaban unidos hacia fuera, por el vientre, la columna, la parte de atrás de los muslos.

—Dime —dijo él, con la voz rota.

—Eres mío —se contrajo a su alrededor y observó cómo se le tensaba la mandíbula—. Esto es mío. Ya no decides tú. Decidimos nosotros.

—Juntos.

—Juntos —aumentó el ritmo, cabalgándolo con más fuerza, clavándole las uñas en los hombros. El escritorio crujió bajo ellos. El pulgar de él le encontró el clítoris y presionó, trazando círculos apretados y deliberados que la hicieron jadear y tensarse—. Holden...

—Córrete para mí.

Lo hizo. El orgasmo la atravesó en oleadas pulsantes, el coño contrayéndose alrededor de la polla de él, todo el cuerpo en tensión y luego liberándose. Él la siguió —aferrándole las caderas, enterrándose hasta el fondo, gimiendo su nombre contra el cuello de ella mientras se corría dentro.

Se quedaron así. Unidos. Respirando. La frente de él contra el hombro de ella, los dedos de ella en su cabello. La trituradora zumbó una vez más, procesando la última tira, y enmudeció.

Esa noche habían cruzado más de una línea.