CAPÍTULO 4
CLARA
El último pensamiento racional que Clara consigue articular en la mañana de Navidad es que debería cerrar la puerta del dormitorio.
En realidad, no hay motivo para hacerlo.
Atlas está tumbado en algún lugar de la planta baja, probablemente dormido bajo el árbol que lleva intentando desmontar adorno por adorno desde ayer. El ascensor privado no funciona sin autorización biométrica. No esperan a nadie. Nadie puede entrar sin más.
Aun así, el umbral abierto de pronto le parece enorme.
Expuesto.
Sobre todo con Adrian tan cerca que su calor corporal la alcanza, y un extremo del lazo de su bata suelto entre sus dedos.
Podría tirar.
No lo hace.
Eso, más que cualquier otra cosa, le provoca una oleada de calor.
La paciencia no debería ser seductora.
Adrian ha conseguido volverla devastadora.
Es un hombre capaz de silenciar una habitación con solo entrar. Un hombre que da instrucciones con la certeza indolente de que serán obedecidas. Hombres del doble de su tamaño lo han observado con ojos cautelosos, midiéndole el humor antes de hablar.
Con Clara, espera.
Siempre.
A veces hasta la exasperación.
Levanta la mano, la lleva hacia atrás y cierra la puerta del dormitorio.
El pestillo chasquea.
La mirada de Adrian se oscurece.
—¿Segura?
Se le escapa una risa temblorosa.
—Me lo has preguntado al menos seis veces desde que bajé.
—Puedo volver a preguntarlo.
—Lo harás.
—Sí.
—Lo sé.
Su expresión sigue seria.
—Clara.
Ella le sostiene la mirada.
—Sí.
La atención de Adrian desciende a su mano izquierda.
El anillo descansa allí, el zafiro verde pálido atrapando la luz del sol invernal. Él lo roza con el pulgar y gira la banda ligeramente contra su piel.
—Libremente.
A Clara se le corta la respiración.
Tres palabras escondidas en el oro.
Elígeme libremente.
Cuando las leyó por primera vez, hace menos de una hora, casi lloró tanto que habría arruinado la Navidad.
Ahora se asientan en un lugar más hondo.
Los nervios siguen ahí, pero de algún modo se han vuelto más puros.
No es el viejo miedo.
No es miedo a deberle algo porque él la ha protegido.
No es miedo a que su paciencia tenga fecha de caducidad.
No es miedo a que, si se demora demasiado, él pierda el interés, se irrite o decida que es demasiado complicada para desearla.
Esto es, sencillamente, lo que se siente al borde de algo importante cuando nunca antes lo has cruzado.
Clara le rodea la muñeca con los dedos.
—Libremente.
Solo entonces Adrian suelta el lazo.
La bata se abre.
Su reacción es tan inmediata que borra la mitad de su vergüenza.
Se queda mirándola.
No le echa un vistazo.
No la admira con sofisticación ensayada.
Se queda mirándola.
La lencería parecía casi recatada en el espejo.
Malla negra. Satén fino. Tirantes delicados.
Sobre su propio cuerpo, en privado, le había parecido atrevida pero manejable.
Bajo la mirada de Adrian, bien podría estar hecha de pecado.
Le arde la piel.
—Di algo.
Los ojos de él permanecen en ella un segundo más antes de alzarse.
—Estoy eligiendo mis palabras con cuidado.
—¿Por qué?
—Porque lo que estoy pensando podría alarmarte.
—¿Por el vocabulario?
—Por el detalle.
Las mejillas le arden con más intensidad.
—Eso no resulta nada tranquilizador.
—No. —Su boca se curva levemente—. Me he dado cuenta después de decirlo.
Clara le agarra el bajo de la camisa.
—Entonces no hables.
Él arquea las cejas.
—Bésame.
Adrian obedece.
La primera presión de su boca es contenida.
Demasiado contenida.
Labios cálidos.
Presión lenta.
Casi caballeroso.
Clara sabe exactamente lo que está haciendo.
Lo detesta.
Los dedos de Clara se aferran a la camisa.
Lo atrae más cerca.
Adrian emite un sonido suave contra sus labios.
Aun así, se contiene.
Clara abre la boca bajo la de él.
La contención de Adrian sobrevive quizás tres latidos más.
Entonces un brazo le rodea la cintura, la arrastra contra él, y el beso cambia.
Ahí.
Ese es el Adrian que ha estado esperando.
Su boca se vuelve exigente sin volverse brusca. El hambre impregna cada movimiento: el deslizamiento de su lengua, la presión de su mano en la zona lumbar, la forma en que se le entrecorta la respiración cuando ella se aprieta más contra él.
Nunca pierde el control.
Clara lo entiende ahora.
El control no es la ausencia de deseo.
Con Adrian, el control es el deseo afilado hasta volverse elección.
Podría abrumarla.
En cambio, se fija en todo.
En cómo respira.
En dónde van sus manos.
En si lo acerca más o se tensa.
Ese conocimiento vuelve el beso más íntimo que cualquier otra cosa.
Clara desliza las palmas bajo su camisa y empuja la tela hacia arriba.
Adrian la suelta solo el tiempo suficiente para quitársela por la cabeza.
Ella mira.
Esta vez se permite hacerlo.
Lo ha tocado antes.
Hace semanas, ese contacto había sido médico.
Necesario.
Él había estado medio inconsciente en un almacén, la sangre viscosa en sus guantes, su cuerpo reducido en su mente a heridas, pulso y la duda de si llegaría vivo al hospital.
Había visto los músculos entonces.
Las cicatrices.
Los contornos duros de su cuerpo.
Se había negado a fijarse.
Ahora no hay razón para no hacerlo.
Sus manos se posan en su pecho.
Piel cálida.
Músculo denso.
El relieve bajo sus costillas donde sanó la herida.
El tatuaje del rosario negro que rodea una muñeca.
Una cicatriz blanca y tenue cerca de la clavícula, de la que nunca ha preguntado.
Cada marca pertenece a alguna versión de Adrian que solo ha conocido en parte.
Sus palmas descienden por su abdomen.
Los músculos de Adrian se tensan bajo sus dedos.
Adrian cierra los ojos.
Clara se detiene.
—Te gusta eso.
Los abre de nuevo.
Su expresión es casi incrédula.
—¿De verdad es información nueva?
—Me gusta la confirmación.
Una comisura de su boca se eleva.
—Ahí está esa confianza otra vez.
—Tú la fomentaste.
—Llegaste con la tendencia.
Vuelve a recorrer su abdomen con ambas manos.
Esta vez Adrian la rodea por la cintura.
Sus pies dejan el suelo.
Clara deja escapar una risa suave de sorpresa.
Sus piernas lo rodean automáticamente.
Las manos de él la sostienen bajo los muslos mientras la lleva hacia la cama.
Nunca aparta la mirada de ella.
—¿Todavía bien?
—Sí.
—¿Ha cambiado algo?
—No.
La coloca con cuidado en el borde del colchón en lugar de dejarla caer.
Por un momento simplemente se queda de pie entre sus rodillas.
La risa de Clara se desvanece.
La habitación se vuelve extrañamente quieta.
El tráfico zumba en algún lugar muy por debajo de las ventanas.
La pálida luz del sol invernal se extiende sobre la alfombra.
La calefacción chasquea tras la pared.
Todo lo mundano sigue sucediendo mientras Clara está sentada medio desnuda frente al hombre en el que ha pensado con demasiada frecuencia desde la casa de Vittorio.
Esperaba que este momento fuera dramático.
En cambio, es aterradoramente real.
Adrian se arrodilla.
Clara parpadea.
Entonces él le coge las zapatillas.
Una risa brota de ella.
Él levanta la vista.
—¿Qué?
—Pensé que estabas a punto de hacer algo considerablemente más cinematográfico.
—Estoy quitando el calzado antes de que tropieces y te fractures una muñeca.
—Qué práctico.
—Tengo capas.
—Eso he notado.
Clara le toca el pelo.
Adrian gira el rostro.
Su boca roza el interior de la muñeca de ella.
La risa muere al instante.
Sus labios ascienden.
Un beso en la piel delicada del antebrazo.
Otro cerca del pliegue del codo.
Otro más arriba.
Cada contacto es pausado.
Intencional.
Presta atención a cada pequeña reacción como si ella le estuviera dando instrucciones sin hablar.
Cuando inhala bruscamente, repite el beso.
Cuando se inclina hacia él, se demora.
Cuando su boca alcanza el hombro, Clara le atrapa el rostro entre las manos.
—Estás pensando demasiado.
Él arquea una ceja.
—Nunca he recibido esa acusación durante el sexo.
—Nunca has tenido sexo conmigo.
El cambio en él es sutil.
Pero ella lo percibe.
—No.
La palabra sale ronca.
La vergüenza de Clara regresa sin previo aviso.
Ella baja la mirada.
Adrian le toca bajo la barbilla.
—No.
—¿Qué?
—No vayas a un lugar donde no pueda seguirte.
Ella le dedica una sonrisa débil.
—Tengo la cabeza llena de ruido.
—Lo sé.
—Eso no es reconfortante.
—No pretendía serlo.
Él le besa la frente.
Luego la boca.
La ternura del beso afloja algo en su interior.
Clara le devuelve el beso.
Los dedos de Adrian se deslizan hacia el cierre del sujetador.
Se detiene ahí.
Esta vez no pregunta con palabras.
Solo espera.
Clara asiente.
El cierre cede.
La malla negra se afloja a su alrededor.
Su primer instinto es inmediato.
Cubrirse.
Levanta el brazo a medias.
Se detiene.
Adrian lo nota.
Por supuesto.
—No tienes que fingir que no tienes miedo.
—Lo sé.
—Puedes estar nerviosa y aun así querer esto.
—Lo sé.
—Bien.
La palma de Adrian se desliza por el costado de ella.
Costillas.
Cintura.
Cadera.
El contacto no es delicado porque piense que podría romperse.
Es cuidadoso porque está atento.
Clara siempre había imaginado que el deseo intenso haría el sexo apresurado.
Manos por todas partes.
Ropa arrancada.
Cuerpos chocando.
En cambio, la atención de Adrian es lo que vuelve el momento casi insoportable.
No hay dónde esconderse cuando alguien se toma el tiempo de notar exactamente cómo reaccionas a ser deseada.
Ella busca el cinturón de él.
Adrian se lo permite.
Sus dedos forcejean con la hebilla.
Una vez.
Dos veces.
—Esto es humillante —murmura ella.
Él ayuda a aflojarlo.
—He tenido considerablemente más práctica.
—¿Con hebillas de cinturón?
Su sonrisa se vuelve maliciosa.
Clara le da un golpe en el pecho.
—Respuesta equivocada.
—Técnicamente correcta.
—Sigue siendo equivocada.
—¿Preferirías que mintiera?
—Preferiría silencio.
Adrian la besa.
En cuestión de segundos, ella olvida de qué estaban discutiendo.
Los pantalones de él se unen a la camisa.
La bata de ella cae junto a ellos.
Luego la lencería.
Pieza por pieza, las barreras desaparecen.
Técnicamente, Clara ha visto a Adrian desnudo una vez antes.
Ese recuerdo apenas cuenta.
En la finca de Vittorio, había sangre de por medio.
Miedo.
Vergüenza.