19. Capítulo 18

Valle de Cortés, El Tisbe, Colombia

Un leve ruido en el exterior hizo que Josh rodara por el suelo en su silla de oficina hacia la ventana.

Inclinó la cabeza para ver mejor y buscó con la mirada alguna señal de Delia en el camino de entrada.

Había estado nervioso toda la tarde, por lo menos desde que la señora Sierra se había marchado.

Un par de veces, se le había pasado por la cabeza que, tal vez, Delia se había acercado a la cabaña de Santiago en busca de Ingrid Valencia.

No es que Josh estuviera preocupado, no exactamente.

Había visto a Walter Parrish marcharse en su camioneta esa mañana y no lo había visto regresar.

Josh estaba seguro de ello porque había mantenido los ojos y los oídos bien abiertos ante cualquier imagen, sonido o señal de la llegada o partida de Delia.

Pero estaba inquieto. Al fin y al cabo, Delia había dicho que iba a ver a la señora Sierra, cosa que ahora sabía que nunca había ocurrido.

Así era como funcionaba su mente desde la muerte de Sofía.

Un pensamiento oscuro le daba vueltas en el cerebro, cogiendo velocidad y creciendo a cada giro.

En un santiamén, lo que debería haber sido un pensamiento pasajero se convertía en una situación de vida o muerte, al menos en su cabeza.

Con el tiempo, había llegado a dudar de sus propios pensamientos.

Josh entró con pasos silenciosos en la cocina y se sirvió un vaso de agua.

Se quedó de pie junto a la encimera, mirando por las ventanas del salón, observando a Charlie y a Bowie revolcarse y jugar el uno con el otro en el césped.

De pie en el umbral de la puerta abierta, miró hacia la esquina del patio, donde Machete Man lanzaba una palada colmada de tierra a un montón creciente.

Parecía que tendría la zanja cavada para el final del día.

Todavía tendría que instalar un sistema de tuberías y cubrir la zanja con grava.

El drenaje francés ayudaría a desviar el agua de lluvia lejos de su casa hacia un pequeño bosquecillo de árboles frutales jóvenes.

Josh salió y caminó sin prisa hacia la cancela.

Tras cruzarla, miró hacia el camino para ver si había alguna señal de Delia.

Nada. Levantó la vista hacia la cabaña de Santiago, en la colina.

Ningún movimiento. Se quedó quieto en silencio, preguntándose si debería subirse al Jeep e ir a buscar a su mejor amiga.

A lo lejos, oyó sonar su móvil desde dentro de la casa.

Probablemente sea la compañía de teléfonos que quiere venderme otro plan , pensó. Se dio la vuelta y caminó hacia la casa. Cuando llegó a su despacho, el móvil volvió a sonar. «Número desconocido» apareció en la pantalla. Josh se agachó, cogió el teléfono y tocó el icono de Rechazar .

***

Delia retrocedió al oír el sonido de unos pasos en el suelo de madera sobre ella. Con la trampilla aún abierta, no había esperanza de esconderse. Se arrastró hasta la esquina de la pequeña bodega, con la esperanza de ocultarse de quienquiera que estuviera arriba. Pero fue inútil.

—¿Por qué no sale de ahí, señorita? —bramó una voz.

Delia vaciló, y luego empezó a subir lentamente las escaleras.

Cuando su cabeza asomó por encima de la bodega, miró a los ojos de Walter Parrish.

Dejó de subir, intentando averiguar cuál sería su siguiente movimiento.

Él estaba de pie delante de la puerta principal abierta; la puerta trasera ahora estaba cerrada, dejándola sin una salida clara.

—No se pare; salga de ahí. —Delia subió los escalones lenta y calculadamente y se detuvo al llegar al último. Walter se llevó la mano a la espalda y sacó un gran cuchillo de caza—. Ahora, vaya a ese rincón. Siéntese en esa cama. ¡Ahora mismo! —ladró.

Al mirar la hoja del cuchillo, Delia se sintió nerviosa pero segura de sí misma; rendirse no era una opción. —Preferiría que no —dijo—. No quiero coger pulgas.

El rostro de Walter enrojeció, las comisuras de su boca se torcieron hacia abajo y sus cejas se arquearon hacia arriba como picos de montañas escarpadas. —¿Hará lo que le digo o la parto en dos ahora mismo?

Delia sintió la primera sacudida de miedo; supo que la amenaza era real.

Lentamente, caminó hacia la cama. Mientras se sentaba, las opciones de escape daban vueltas en su mente.

No había muchas. Podía intentar salir de la situación hablando —pocas posibilidades de que eso funcionara— o buscar una oportunidad para distraer a Walter y correr hacia la puerta.

Decidió hacerse la dura, como si no tuviera miedo.

Pero por dentro, se sentía como una hoja temblando en medio de una tormenta.

Quizá si mostraba suficiente actitud, podría desestabilizarlo, ponerlo nervioso, hacer que bajara la guardia el tiempo suficiente para escapar.

Mientras se sentaba en las sábanas mugrientas de la cama, Walter se apoyó en la pared, todavía sosteniendo el cuchillo frente a él.

Una sonrisa de labios apretados se extendió por su rostro, pero sus ojos revelaban su furia.

—¿Sabía que hay dos maneras de llegar a esta cabaña?

Seguro que no. Usted solo conoce el camino de entrada.

Pero hay un sendero que atraviesa el campo; va a la carretera principal.

—Gracias por decírmelo. Es bueno saberlo.

Supongo que ya debería irme. —Delia apoyó las palmas de las manos en la cama y empezó a incorporarse.

Walter cruzó la habitación en dos zancadas enormes y le dio un puñetazo en la cara.

La fuerza del golpe la derribó de culo; su cabeza giró violentamente hacia un lado y se golpeó contra la pared.

—No va a ir a ninguna parte —dijo Walter, cerniéndose sobre ella.

Delia se acurrucó en el rincón, temblando.

Se limpió el reguero de sangre que le brotaba del labio inferior, intentando no inhalar el hedor del colchón.

El aire era cálido y viciado, y se sentía como si se estuviera meciendo en un barco, a punto de desmayarse.

Se quedó mirando el cuchillo en la mano derecha de Walter, preguntándose si era la misma mano que había empuñado el hacha para asesinar a Martha Tilley.

Walter empezó a caminar de un lado a otro, claramente agitado, todavía agarrando el cuchillo, mientras se pasaba la mano libre por la cara.

Delia necesitaba mantener la calma, pero sabía que tenía que tomar decisiones segundo a segundo si quería sobrevivir.

—¡El hogar de un hombre es su castillo, pequeña zorra!

—rugió, deteniéndose en medio de la habitación y apuntando con el cuchillo a Delia.

—¿Dónde está la chica? —dijo Delia. Él se estremeció mientras su hombro se tensaba. —¿Chica? ¿Qué chica?

—¡Sabe perfectamente de qué chica estoy hablando!

—aulló Delia, con la voz temblando de ira—.

¡Ingrid Valencia! Walter se detuvo, miró a Delia y luego desvió la mirada.

—¿Eh? No sé nada de ninguna chica. No conozco a nadie llamada Ingrid.

—¡Sabe perfectamente quién es! —aulló Delia, enfadándose cada vez más—.

¡¿Qué le ha hecho?!—Señorita, creo que está confundida.

—Walter siguió caminando de un lado a otro, deteniéndose en paredes opuestas como si estuviera pensando, para luego cambiar de rumbo y moverse en la otra dirección.

El sudor le caía a chorros por la cara y las venas del cuello se le hinchaban al apretar las mandíbulas.

—Si no se la llevó usted, ¿entonces quién fue?

Es el único hombre por aquí que secuestra y viola a niñas.

—¡Mujer, ha perdido la cabeza! Necesita rezarle al Señor para que la perdone.

Ser purificada, liberada de su pecado. Pero el Señor solo la escuchará si le suplica misericordia con un corazón puro.

—La rabia hervía en su interior. Ya era bastante malo que esa mujer impía hubiera invadido su intimidad.

Ahora tenía el descaro de acusarle de secuestrar y agredir sexualmente a una niña.

Delia escupió un chorro de sangre al suelo, que por poco no le dio en el pie a Walter.

Una sonrisa se extendió por su rostro; sabía que le estaba sacando de quicio.

—¿Corazón puro, eh? ¿Tenía un corazón puro cuando le clavó un hacha en la cabeza a su mujer?

¿Era puro su corazón cuando mató a Martha?

¿Y qué hay de Libby? ¿Era puro su corazón cuando la secuestró, cuando la violó?

¿Cómo de puro era su corazón entonces, Raymond ? »

La mano libre de Walter se cerró en un puño y se golpeó el lateral de la cabeza.

Miraba de un lado a otro, de arriba abajo, caminando en círculos.

Delia observaba conmocionada, aterrorizada al saber que su mente estaba perdiendo el control, como un derviche sufí loco y borracho.

—¡No, no, no, no, no! —le gritó a una tercera persona aparentemente invisible, golpeándose la cabeza con ambos puños, la hoja del cuchillo reflejando la luz tenue con cada golpe—.

No, ella no sabe nada, se lo prometo. No dejaré que se lo diga a nadie.

—Walter saltó a través de la habitación, con el cuchillo fuertemente apretado en su mano, levantó la pierna y le dio una patada a Delia en la cara con la suela de tacos de su bota.

La cabeza de ella se sacudió hacia atrás, golpeándose contra la pared. Luego, la oscuridad.

*

—Lo hice tal y como usted me enseñó, papá, todas las veces —dijo Walter mientras se sentaba en la pequeña mesa mirando hacia el techo, con un vaso de vodka en la mano.

Levantó la botella de licor para ver cuánto analgésico le quedaba.

Medio vacía, pero necesitaría cada gota—.

Sé que una se escapó. Eso ya lo sé. Le dio la espalda al Señor; rechazó su liberación. Pero no fue culpa mía, se lo prometo.