EPÍLOGO

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Tres meses después.

La nieve caía sobre Praga con la paciencia de algo que sabía que la ciudad acabaría confesando.

Amelia estaba junto a la ventana de la catedral sobre el Moldava mientras el consejo de Black Veil discutía a puerta cerrada debajo de ella.

Ya no era una sala del trono.

Un consejo.

Guardián, Testigo, Raíz; y ninguna decisión que pudiera tomarse con una sola mano.

Adrian entró sin guardias.

Había aprendido a llamar. Seguía esperando raras veces el permiso.

—Estás evitando la gala —dijo.

—Estoy pensando en prenderle fuego.

—Un compromiso razonable.

La sombra de una sonrisa tocó su boca.

Tres meses no lo habían vuelto seguro. No la habían vuelto indulgente. Solo habían convertido la honestidad en una disciplina diaria en lugar de una promesa pronunciada después del derramamiento de sangre.

Sonó un golpe en la puerta exterior.

Isabella entró llevando un sobre negro entre dos dedos enguantados.

—Esto llegó por una ruta muerta de Ginebra —dijo—. Autenticado por ningún miembro vivo.

Adrian quedó inmóvil.

Amelia lo abrió.

Dentro había una fotografía tomada en Londres menos de una hora antes.

Su ático.

Su salón vacío.

Y un hombre de pie ante los ventanales, de espaldas a la cámara.

Alto. Canas en las sienes. Una mano apoyada en la encimera de mármol negro como si fuera dueño del edificio que tenía debajo.

En el reverso, una sola frase estaba escrita con elegante tinta negra.

DESTRUISTEIS EL CUERPO DE ELIJAH. HEREDASTEIS MI GUERRA.

Debajo había un nombre que Adrian nunca le había pronunciado.

LUCIEN VALE.

Amelia levantó la vista.

Por primera vez desde Blackwater, el miedo cruzó el rostro de Adrian sin disfraz.

No miedo por sí mismo.

Miedo al hombre que ya estaba esperando dentro de su hogar.