Capítulo 13 — Eveth Habla #3

Sabía exactamente en qué consistía la ejecución; mi padre me la había grabado a fuerza de repetición hasta que pude recorrerla con los ojos cerrados.

Los próximos ocho minutos. Cada glifo coordinándose, todos ellos canalizando el cuerpo contenido de Eveth de vuelta por la línea hacia el sello original de Lucifer en el anillo maestro.

Y dentro de esos ocho minutos, dos capas más de contención: las que Veil me había enseñado, a lo largo de cinco semanas de superficie de adiestramiento al pie del anillo maestro, a tender sobre la única capa milenaria del sello en el quinto minuto y en el sexto.

Tres capas donde había una. Esos ocho minutos eran la ejecución entera de la inversión, y estaban a punto de empezar.

Yo dirijo.

* * *

Antes de empezar, cerré los ojos, y los abrí, y miré una última vez, a través del centro abierto, a cada uno de los cuatro, por turno.

Caspian el primero. La columnata del norte.

El gris pálido y frío de sus ojos —el gris de acero pulido— prendió la luz de día en su ángulo y la retuvo.

Por primera vez en tres siglos el Duque del Orgullo estaba desnudo: ninguna casaca de consejo color carbón sobre el hombre, ninguna arquitectura entre él y lo que hacía, que era mantener unida a una coalición entera por nada más que su propio compromiso visible con un solo cuerpo. El mío.

El compromiso es para mí.

Draven el segundo. La columnata del este.

El rojo profundo de sus ojos seguía siendo rojo de hogar incluso en toda esta plata, un rojo de brasa contenida que ninguna luz de día enfriaba.

La casaca de cuero estaba abierta a la altura de la garganta, como la llevaba ahora, y sostenía la línea del este con el espaciado exacto y cuidadoso que una guardia de honor de Korrath se adiestra en mantener...

salvo que sus manos colgaban abiertas y vacías a los costados, sin hoja alguna en ninguna parte de él.

Era el escudo que recibí hace cuarenta y ocho horas: un carruaje, una hora, un juego de armas depuestas sobre un cojín de lana la mañana en que renunció a su nombre y a su sucesión y salió del salón Stormgrave con las manos despojadas de toda hoja.

Sostenía la columnata con su cuerpo y nada más.

El escudo está aquí. El escudo es mío.

Lysander el tercero. La columnata del oeste, junto a mi padre.

El violeta de sus ojos era el violeta de la tinta fresca —la tinta fresca con la que por fin se había escrito— y había sido ese violeta en cada lance de las últimas dos horas, a través de todo el cuidadoso despliegue del juego de hojas del Maestro.

Era el cuerpo que había sido solo Lysander, sin poeta ni Maestro alguno bajo él, desde que un anillo se posó en una mesilla de noche hace tres noches de superficie: el Anillo del Maestro de la Hermandad de las Hojas Susurrantes, la última máscara, depuesto para siempre.

Solo Lysander, y aquí, y mío.

Mi padre el cuarto. El borde interior de la columnata del oeste.

El ámbar de sus ojos era el ámbar de mis propios ojos.

El Guardián de Mortvale: el cuerpo que había pasado 228 años pagando el coste del puesto, preservando el sello de Lucifer a solas en el centro de un reino sin ningún otro cuerpo en él.

El mismísimo sello que esta inversión, a lo largo de los próximos ocho minutos, según mis lecturas, reforzaría aún más.

El Guardián está aquí. El Guardián es mi padre, y mío.

* * *

Volví la mirada al centro.

Yo era el único cuerpo erguido sobre él. Cincuenta pies de ruina abierta a cada lado, cuatro columnatas de testigos allá en su borde, y en el punto receptivo exacto un solo cuerpo.

El cuerpo es mío: para mí, y para ellos, y para mi padre.

A lo largo de los próximos ocho minutos, por cada directriz que le diera —y cada directriz era una que ya había dado mil veces, en repetición tras repetición al pie del anillo maestro, hasta que el darla era tan del cuerpo como lo era el aliento—, este cuerpo ejecutaría la inversión.

La inversión es mía.

El trabajo comienza.

Cerré los ojos. Los abrí. Dirigí.

El primero de los ocho minutos de la inversión comenzó en ese primer instante, en esa primera directriz dada.

La cámara aguanta.

Y en la cámara tras el esternón, las cinco presencias que sostuvieron el suelo durante nueve semanas seguían todas ellas aguantando, cada una distinta ahora de lo que era cuando llegó, cada una transformada por el medio segundo recién pasado.

La voz de Eveth, ya no tendiéndose hacia mí, ahora cediendo.

El nombre de Veil, ya no solo un nombre, ahora un cuerpo en la columnata del oeste con el ámbar de mis ojos.

El propio consentimiento del cuerpo a luchar, ya no una promesa, ahora esto.

La pertenencia plural de los cuatro hombres, ya no algo que leía en la oscuridad tras el esternón, ahora cuatro cuerpos erguidos a plena luz en las columnatas.

Y mi padre, ya no solo cargado, ahora también devolviendo la mirada, también viéndome.

Todas aguantaron.

Yo dirijo.

Los ocho minutos comenzaron.