Capítulo 18 #3

La mujer de la autoridad portuaria con las actas selladas.

Fen con once años de bitácoras. El archivero con cuarenta y cinco años de memoria institucional.

La red de Lyra estaba forjada por almas que habían retenido fragmentos vitales durante décadas, aguardando que alguien los reclamara.

Apareciendo sin pedir autorización. Todos y cada uno de ellos.

—Gracias —le dijo a Fen.

—No me lo agradezca —atajó Fen—. Lleven el canal al ochenta y siete por ciento.

—Ese es el plan —respondió Elena.

El segundo caso pendiente —un sujeto llamado Daris, antiguo correo de la Mano de Plata previo a la transición— fue ubicado hacia las diez mediante un recado filtrado por el circuito paralelo del maestro gremial, al margen de las vías de Lyra.

Su cuadro era más sencillo de desenredar: había aceptado el estatus transicional del Aquelarre dos semanas atrás, antes de las impugnaciones de Elena, y requería asesoramiento sobre cómo la administración independiente incidía en su contrato. La resolución apenas demoró veinte minutos.

Hacia el mediodía del viernes, los once casos estaban contabilizados. No todos concluidos —los tres nodos de enlace aún se hallaban en fase de despliegue y dos expedientes requerían pasos complementarios que tomarían una semana entera—, pero sí identificados. Conocidos. En marcha.

Elena se apostó junto al ventanal del segundo piso y examinó la urbe. El día de noviembre se había tornado plomizo de nuevo; la transparencia del jueves matutino se había disipado, reinstaurando el gris implacable de la estación.

Observó la bruma densa mientras calculaba lo que veintinueve jornadas habían forjado, lo que traería el trigésimo día y cómo se perfilaban las tres semanas venideras desde aquella atalaya.

—El nombramiento de Elias —dijo, dirigiéndose a Julian, que repasaba los pliegos del nodo de coordinación sobre el escritorio—. ¿Lo ha ratificado el equipo de gestión independiente?

—Confirmado esta mañana.

Julian alzó la mirada, fijando en ella sus ojos de acero.

—Empieza la próxima semana.

—¿Y el anciano de la minoría?

Ha presentado la propuesta de la estructura de asesoría técnica para la primera sesión del equipo directivo. El nombre de Fen aún no figura; necesitaremos su consentimiento formal por el conducto reglamentario.

Hazle llegar el formulario de consentimiento hoy mismo.

ordenó Elena.

Lo firmará.

Sí.

Elena contempló la ciudad grisácea. Hacia el sur, donde el puerto permanecía invisible entre la bruma, pero latente en la mera existencia del canal y en el mantenimiento que, tras doce años de abandono, por fin se reanudaría.

Pensó en el ochenta y siete por ciento. En los navíos sorteando el temporal en el acceso oriental, logrando atracar a salvo.

En las siete personas que no lo consiguieron, cuyos nombres ya formaban parte del registro administrativo permanente.

Tres semanas.

dijo ella.

Sí.

¿Cómo se perfilan esas tres semanas?

Julian dejó la documentación sobre el escritorio. Lo sopesó durante un instante; un procesamiento genuino y analítico, lejos de una respuesta ensayada.

La revisión del nuevo expediente de Corvus.

dijo él.

Quedan tres semanas para el comité. Necesitaré prepararme para esa comparecencia.

Sus ojos de acero se clavaron en la mirada oscura de ella.

Los nodos de coordinación deben quedar plenamente operativos antes de que nos marchemos. Eso requiere dos semanas de trabajo ininterrumpido.

Y el pueblo.

Y el pueblo necesita que alguien llegue antes que nosotros. Para tender los primeros lazos. Para hacer las presentaciones pertinentes antes de que el apellido Voss haga acto de presencia.

El silencio se apoderó de la estancia.

Sable dispone de una estación de enlace que cubre la región de la costa norte. Puede transmitir un mensaje de contacto al administrador del puerto local.

Pídeselo hoy mismo.

Él asintió con la cabeza.

Elena se apartó de la ventana. Quedaban dos asuntos pendientes sobre el escritorio: la documentación de los nodos de coordinación y el formulario de consentimiento de Fen.

Tres semanas para abarcarlo todo. Tomó la pluma.

Tres semanas eran margen suficiente. Había erigido lo que tenía en apenas veintinueve días.

Tres semanas, con los cimientos ya dispuestos y el impulso institucional encauzado, bastarían de sobra.

Al término de esas tres semanas aguardaba un puerto necesitado de alguien que comprendiera el vínculo indisoluble entre el mantenimiento y las vidas que dependían de él.

Un pueblo a dos horas del punto de acceso costero.

Un nuevo libro de cuentas. Trabajaba en pos de ese objetivo; se estaba volviendo implacablemente hábil en materializar lo que se proponía.

El plumín rasgó la aspereza del papel pesado. Elena trazó la firma definitiva en el formulario de Fen, dejando una tinta negra, húmeda y severa bajo el haz concentrado de la lámpara de latón. Dejó la pluma.

El capuchón metálico encajó con un chasquido rotundo.

El sonido seco resonó en el cavernoso despacho, rebotando en las estanterías de caoba y el alto techo de yeso.

En el exterior de la finca, la luz del día se había desangrado hacía horas.

Una niebla espesa y voraz reptaba sobre los setos podados, difuminando los muros perimetrales y devorando el resplandor ámbar de los halógenos de seguridad.

Julian permanecía sentado al otro lado de la habitación, en el sillón orejero de cuero.

Sostenía un pesado libro de contabilidad sobre la rodilla, siguiendo con la yema roma del pulgar una columna de cifras manuscritas.

No levantó la vista al sonar el clic de la pluma.

Se limitó a pasar la página. El roce del papel grueso sonó inquietantemente nítido en el silencio absoluto.

Elena empujó su silla hacia atrás. Las ruedas se deslizaron sin tropiezo sobre la alfombra persa. Se puso en pie, desoyendo la rigidez sorda acumulada en la base de la columna, y caminó hacia el ventanal arqueado que flanqueaba la pared oriental.

El cristal levantaba un espejo negro e impenetrable contra la noche.

Pequeñas gotas de condensación trazaban senderos dentados por el panel exterior, quebrando la tenue iluminación de los jardines inferiores.

Elena se detuvo a escasos centímetros del alféizar.

Se inclinó ligeramente hacia delante; su frente quedó suspendida a un milímetro del vidrio gélido.

La frialdad se desprendía de la superficie mordiéndole la piel, en violento contraste con el aire estancado y cargado de tinta del despacho.

Clavó la mirada en la negrura exterior. El pueblo portuario no era más que un concepto, un conjunto de exigencias logísticas y demandas estructurales trazadas en las carpetas sobre su mesa.

La realidad tangible era la niebla engullendo la propiedad, las patrullas armadas recorriendo el perímetro y el sindicato criminal que estaba desmantelando desde sus entrañas.

A su espalda, el golpe seco del libro al cerrarse quebró la quietud.

Elena no apartó los ojos del cristal. Observó el reflejo de la habitación a sus espaldas.

La lámpara del escritorio proyectaba sombras alargadas y deformes sobre los tablones de madera.

Julian se puso en pie. Sus botas no hicieron ruido al pisar la alfombra, pero el roble crujió con una leve queja bajo su peso mientras cruzaba la estancia.

No se dirigió a la pesada puerta de roble. Caminó hacia la ventana.

Se detuvo justo detrás de ella.