Capítulo 2 #3

Sé bien lo que no es. Te estoy diciendo lo que necesito para que tengas información precisa. No te pido que lo resuelvas hoy. Lo añado a la lista de cosas que deberán solucionarse en los próximos tres días para que la firma sea posible.

Se quedó mirando fijamente la puerta.

Añádelo a lo que sea que lleves anotado.

Siguió un silencio espeso. Y luego:

Yo me encargo de seguirle la pista.

Gracias.

Elena lo oyó regresar a su posición. El corredor volvió a aquietarse.

Elena contempló el puerto durante un largo rato: las embarcaciones meciéndose en la penumbra, los muelles de piedra, las balizas del canal y aquellas luces agrupadas en tres racimos en la boca de la ría.

Luego dobló el pergamino con cuidado minucioso —el contrato, las anotaciones y todo lo demás— y lo depositó en el centro exacto de la mesa, con la pluma alineada a su lado y el pedernal justo junto a la pluma.

Llegaría el mediodía. Julian regresaría. La oficina del Patriarca continuaría enviando las confirmaciones rutinarias de su ubicación.

Disponía de tres días, dos condiciones innegociables y una pregunta que aún necesitaba responder.

La incógnita más crucial —aquella hacia la que había construido cada pensamiento en vela durante la noche y que aún no estaba lista para formular— no guardaba relación con el contrato, ni con la iniciación, ni con los distritos del puerto.

Tenía que ver con Julian Kane de pie junto al ventanal diciendo «por si sirve de algo», y qué significaba exactamente eso en su cuenta personal. Qué valor tenía aquello para él.

Tenía tres días para descubrirlo. Tomó el pedernal una última vez y dibujó un navío final en dirección al puerto: grande, de quilla profunda, apuntando al sureste, hacia mar abierto. Luego lo dejó allí, orientado hacia algo por lo que valiera la pena navegar, y aguardó al mediodía.

El cerrojo chasqueó con precisión milimétrica a las doce en punto. Julian cruzó el umbral, arrastrando al interior la aspereza del salitre y la lluvia.

Se quitó el abrigo de lana oscura y lo colgó en el gancho de hierro, donde comenzó a gotear despacio sobre los tablones, filtrando su humedad en las ranuras de la madera.

Sus ojos de acero se clavaron en la mesa, demorándose en el pergamino doblado, en las notas al margen, en la pluma, en el pedernal y en aquel barco de quilla profunda que apuntaba al sureste.

Elena permanecía de pie junto a la encimera. Alargó la mano hacia un frasco de vidrio repleto de ramitas secas de romero. Desenroscó la tapa metálica, permitiendo que la fragancia a pino y resina enmascarara la humedad densa de la habitación.

Dejó caer un puñado de hojas quebradizas en un mortero de piedra y empuñó la pesada mano de mortero.

Julian caminó hacia la isla de la cocina. Se detuvo al otro lado del madero marcado por cortes y apoyó las palmas abiertas sobre la superficie. Hematomas recientes ensombrecían los nudillos de su mano izquierda, con la piel rota y seca sobre la articulación central.

Observó el vaivén rítmico con el que ella trituraba las hierbas, siguiendo con la mirada el curso circular de la piedra.

¿Una infusión?

preguntó.

Sí.

respondió ella.

Volcó el romero machacado en un colador metálico y lo encajó dentro de una taza gruesa de cerámica. Levantó la tetera de hierro del fuego y vertió el agua hirviendo. El vapor se elevó en una columna densa, esparciendo un aroma agudo y maderoso a través del mostrador.

Deslizó la taza sobre la madera, frenándola exactamente a medio camino.

Julian atrapó el asa. Se llevó la taza a la boca, dispersando el vaho de un soplo. Dio un trago largo y sostenido; su garganta trabajó al tragar el brebaje hirviente.

Elena se volvió hacia el fregadero de latón. Hizo girar el grifo y el agua helada le golpeó las manos, entumeciéndole las yemas de los dedos. Levantó el mortero y la mano de piedra, dejando que la corriente lavara el polvillo verdoso.

El choque sordo de la piedra contra el metal resonó en el sosiego de la estancia, marcando un compás constante contra el murmullo distante de las campanas del puerto.

Julian rodeó la isla. Se trasladó a la encimera junto al fregadero, llevando la taza consigo. Apoyó la cerámica a medio vaciar sobre el escurridor. Su mano derecha quedó descansando en el borde, con los dedos levemente curvados sobre la superficie de cobre.

Estaba tan cerca que la lana húmeda de su jersey rozaba la arista de los muebles bajos.

Elena concluyó el lavado de las herramientas de piedra. Estiró el brazo hacia el paño de lino que colgaba de la barra junto a él. Su mano avanzó en dirección a la suya. Sus nudillos pasaron a apenas un suspiro de sus dedos magullados.

Julian no retrocedió. Mantuvo la mano en una inmovilidad absoluta.

Elena detuvo el gesto. Mantuvo la mano suspendida sobre el mostrador, mientras el agua fría goteaba desde las puntas de sus dedos hacia la madera, empozándose a escasos centímetros de la piel de Julian.

Examinó sus nudillos desgarrados, recorriendo la sombra oscura del hematoma con sus ojos oscuros. Replicó el movimiento hacia dentro, recogiendo los dedos para sujetar únicamente el extremo del paño de lino. Lo jaló hacia sí sin llegar a rozarlo.

Secó el mortero con giros lentos, calculados. Julian se apoyó contra el borde del mueble y cruzó los tobillos. Se giró por completo hacia ella, dejando la espalda desprotegida ante la puerta abierta y el ventanal desnudo al otro lado de la estancia.

No vigiló la calle abajo. No examinó el pasillo.

¿Has dormido?

preguntó.

No.

dijo ella.

Él asintió con un solo movimiento seco de cabeza. Alargó la mano hacia la taza de romero una vez más y bebió el resto de la infusión, dejando las hierbas húmedas apelmazadas en el fondo.

Elena colocó el mortero seco sobre el estante abierto. Le dio la espalda, estirándose para acomodar junto a él el frasco de vidrio con romero. Mantuvo la espalda vuelta durante una lenta cuenta de diez, escuchando el tintineo metálico de la taza vacía al posarse sobre el escurridor.

No tensó los hombros. No rastreó su posición en la estancia.

Julian regresó a la mesa de comedor. Se sentó en la silla de madera y atrajo el pergamino hacia el centro. Estudió los trazos de tinta que ella había delineado durante la noche, recorriendo con la mirada la disposición exacta de la pluma y el pedernal.

Sudeste.

Elena se dio la vuelta. Se secó las manos con el paño de lino, doblándolo con esmero antes de dejarlo junto al fregadero. Caminó hacia la mesa y se detuvo frente a él, apoyando las manos en el respaldo de la silla vacía.

Aguas abiertas.

Julian deslizó el índice a lo largo de la tinta seca del casco de la nave, deteniéndose a un milímetro de rozar el trazo.

Alzó la vista. Sus ojos de acero hallaron los ojos oscuros de ella.

El agotamiento en su porte seguía siendo evidente en el leve desplome de sus hombros y en las sombras densas que le marcaban las pestañas inferiores.

Lejos.

Sí.

Él tamborileó suavemente el borde del pergamino. No preguntó por qué lo había dibujado, ni mencionó el contrato que yacía a pocos centímetros. Simplemente memorizó el rumbo y el calado de la quilla, grabando cada línea en su mente.

Elena retiró la silla frente a él y tomó asiento. Dejó caer las manos sobre el regazo, ocultas bajo el borde de la mesa. Julian mantuvo las suyas sobre la madera, dejando que los dedos amoratados recibieran la luz gris del mediodía que se filtraba por la ventana.

Permanecieron en silencio. Las campanas del puerto volvieron a doblar a la distancia.

Julian cerró los ojos durante un largo instante, reclinando apenas la cabeza contra el respaldo.

No buscó sus armas. Solo respiró el aroma a romero que flotaba en la estancia, con las manos perfectamente quietas sobre la mesa, enteramente expuestas.