Capítulo 22

Rowena

La desesperación de darme cuenta de que amaba a Omar justo ahora que ya no podía ni quería tenerlo me sumió en una ansiedad que sentía bajo la piel como un parásito.

Quería ir a la ciudad. Sin rumbo, sin motivo, necesitaba ver a mi alrededor algo diferente a los muros de Villa Rovelli, que en cada trozo de yeso me hablaban de Omar.

Fue Giampiero quien me acompañó. Di un paseo por las calles del centro y me detuve en un bar. Pedí una gazzosa y me senté a tomarla en una mesa a la sombra, mientras Giampiero se había quedado a unos metros de mí charlando con el quiosquero de enfrente.

La extraña pelea que había marcado la ruptura con Omar me estaba volviendo loca.

La pelea era extraña, lo que había pasado entre nosotros era extraño.

¿Había sido una noche de sexo? Para mí, no.

¿Había sido el comienzo de algo más? Evidentemente no.

¿Podría haberse convertido en algo más si no me hubiera enterado del asesinato de Claudio Cassini? Quizás sí.

Cuando me había besado, había sido una emoción abrumadora. Había sido como entrar en una casa que nunca había visitado y sentirme en casa nada más cruzar el umbral.

Sentir su boca sobre la mía había sido sentirme completa sin haberme dado cuenta nunca de que me faltaba algo. Pero ahora que él estaba lejos e inalcanzable, me faltaba un pedazo, y cómo: faltaba en mi pecho, donde el frío del refresco helado tal vez hubiera cauterizado la herida.

Así era yo. Una chica tonta que intenta curar las heridas del amor con un refresco.

Me sobresalté de mis pensamientos cuando un hombre que no conocía se sentó a mi mesa.

Debía de tener unos veinticinco años y llevaba un traje oscuro. Ahí iba otro con un traje caro y cara de delincuente.

Tenía una sonrisa burlona en el rostro y reconocí en el brillo de sus ojos el destello de la química. ¿En qué se había convertido mi vida si, cuando un desconocido se sentaba frente a mí, una de las primeras cosas que notaba era que había tomado drogas?

El hombre ni se molestó en presentarse ni en dar preámbulos.

—¿Tu papá ya decidió con qué ropa quiere que lo entierren? —me preguntó.

Eso me bastó para entender que, fuera quien fuera, debía estar vinculado al clan Casella. El barrio donde me encontraba era territorio de mi papá y nadie del clan Casella debería estar ahí. Giampiero se acercó a mi mesa.

—Vámonos —me dijo.

Levanté la vista hacia mi colosal chofer. Yo estaba sentada en mi mesa, en el territorio de mi papá. Claro que no iba a ser yo quien se fuera. Miré al intruso con el ceño fruncido:

—¿Quién eres tú?

—Domenico Casella. Mimmo para todos. ¿Quieres que te bese la mano? —me preguntó el hombre, tendiéndome la suya.

—No. Quiero terminar de beber sola —le respondí.

El hombre se rió. Sus incisivos eran un poco separados, había un hueco entre ellos. Me quedé mirándolo seria e impasible, mientras Giampiero estaba de pie detrás de mí.

Esperé a que su risa se apagara, luego tomé mi vaso y bebí a sorbos, lentamente, mi refresco.

El hombre se levantó y miró a Giampiero de arriba abajo, luego volvió a fijarme la mirada. Demasiado tiempo, recorriéndome de pies a cabeza con demasiado interés.

—Me gustas, joven Amato —me dijo—. Cuando tu padre haya muerto, nos divertiremos juntos.

—Solo si tú sigues vivo —le respondí antes de que la brutalidad de su amenaza pudiera calarme hasta los huesos.

Domenico se encogió de hombros:

—Si sigo vivo, claro —me dio la razón.

El hombre miró de reojo a mi chofer y le guiñó un ojo. Luego se alejó de mi mesa. Tomé otro sorbo y Giampiero se sentó a la mesa frente a mí, desplomándose en la silla con un suspiro.

—Te arriesgaste con él. Mimmo está realmente loco.

Lancé una mirada severa a mi chofer. Si por él fuera, nos hubiéramos levantado de la mesita cuando estábamos en territorio de mi papá y esa muestra de debilidad no nos habría traído nada bueno.

—Quiero terminar de beber sola —le repetí también a él con un tono firme y severo que me resultaba desconocido.

Esa había sido la primera orden directa que le daba. Giampiero me miró sorprendido y se levantó.

Sabía que todos los que estaban en el bar me miraban, igual que cuando mi papá me había abandonado en el Rivoli. Pero ahora todo era diferente.

Christian había muerto, me había enamorado de Omar y, si hubiera podido, yo misma habría matado a Carmine Casella para poner fin a esa disputa que me estaba destrozando la vida.

La mujer que había estado sentada en el Rivoli y la que ahora bebía la refresco eran tan diferentes que, si se hubieran encontrado, se habrían dado la mano para presentarse, considerándose dos desconocidas.

Vacié el vaso y tomé mi bolso, regresando tranquilamente al auto acompañada por Giampiero, que caminaba a un paso de distancia de mí.

Omar

Estaba con Raffaele y Pietro cuando Giampiero se acercó para hablar con nosotros. Parecía incómodo, con una actitud avergonzada que no encajaba con su complexión de coloso.

Había estado con Rowena hasta hacía un rato y la idea de que hubiera pasado algún otro lío me puso de los nervios de inmediato.

—Mimmo se sentó en la mesa donde estaba Rowena. Pasó en el Bar Brio.

—¿Cómo se atreve Mimmo Casella a venir al Bar Brio? —exclamó Pietro sacudiendo la cabeza.

—Le dije a Rowena que se fuera, pero ella no se levantó —contó Giampiero dirigiéndose a Raffaele.

Sonreí con ironía. Claro que no se había levantado.

—Es mi hija, claro que no se levantó —respondió Raffaele—. Casella no debería haber estado en el Bar Brio.

Raffaele estaba serio, pero noté que una comisura de su boca esbozaba una sonrisa orgullosa y disimulada.

Giampiero parecía avergonzado:

—Le dije que se levantara porque no sabía qué podría hacer Mimmo —se justificó.

Raffaele asintió:

—Hiciste bien. Tienes que protegerla —levantó la vista de nuevo con esa sonrisa velada—. Ella protege mi nombre.

Giampiero salió de la habitación y Raffaele se permitió un largo suspiro. Si me lo hubiera podido permitir, yo también lo habría hecho.

Me sentí ofendido por lo que me había dicho Rowena, pero no me arrepentía de haber estado con ella y de haberme arriesgado a arruinar mi vida al hacerlo. Lo que había pasado hoy era una confirmación de que por ella valdría la pena perderlo todo.

—Si Mimmo se ha pasado de la raya, existe el riesgo de que los hombres que le responden también lo hagan —le advertí.

Raffaele me miró:

—¿Qué sugieres?

Esa era otra de las preguntas que el Don usaba para ponerme a prueba.

—Nada, pero debemos saber que podría pasar.

Raffaele asintió y se dio la vuelta, con la mirada perdida en la chimenea apagada.

—¿En qué estás pensando? —le preguntó Pietro.

—En algo que empecé a pensar desde la muerte de Christian.

—¿Y qué? —insistió Pietro.

Raffaele hizo girar un par de veces el anillo que llevaba en el meñique. Se volvió hacia el abogado y le dijo en voz baja:

—Me pesa haberle prometido a Loredana que sacaría a Rowena de mi vida. Habría sido hermoso.

Rowena

Había encargado un vestido días antes. Antes de Omar, antes de que Christian muriera, antes.

Mi vestido ya listo me recordaba con burla que el mundo seguía adelante con su propio ritmo, aunque mi vida persiguiera una secuencia de eventos que se sucedían uno tras otro mientras yo intentaba torpemente mantener el paso.

Así que al día siguiente me puse un vestido ligero y unas alpargatas, lista para ir a la ciudad a probarme este vestido a la medida.

Bajé y encontré a Omar de pie esperándome cerca del BMW, mirándome fijamente mientras jugaba con las llaves.

Verlo ahí de pie era una visión aterradora y dolorosa.

Mientras estábamos con los demás, me ignoraba.

No me miraba. Desde luego, no me miraba como lo estaba haciendo ahora.

Estaba apoyado en el auto, serio y aburrido, sin poder aparentar que le daba igual que yo estuviera ahí, tal vez ni siquiera sin esforzarse por hacerlo.

¿Estaba enojado conmigo? ¿Había llegado a odiarme porque lo había acusado de ser un asesino, porque le había echado en cara que lo era? ¿Había sido yo, entonces, quien lo había llevado a mirarme con esa mirada molesta por el hecho de que estuviera allí, por el hecho de que existiera?

Sentí que se me hacía un nudo en el pecho. Me quedé en el penúltimo escalón:

—¿No está Giampiero? —le pregunté con voz temblorosa.

—Está afuera con tu papá —me respondió Omar con tono frío.

Retrocedí un escalón más:

—Puedo recoger el vestido otro día —dije, dándole la espalda, lista para retirarme.

—Rowena —me llamó Omar con tono imperativo.

Cuando pronunciaba mi nombre, me parecía que me llamaba el cielo. Me volví temblando hacia él. Omar hizo un gesto con la cabeza en dirección al auto.

Si lo hubiera evitado, habría sido sospechoso. Teníamos que mostrarnos indiferentes el uno al otro.

Suspiré. Bajé el escalón que acababa de subir y los otros dos que aún no había recorrido, y me subí al asiento trasero del auto.

Cuando me senté, me bajé con cuidado la falda del vestido; los asientos de cuero se pegaban molestos a mis piernas desnudas. Me senté cerca de la ventanilla para que Omar no pudiera verme por el espejo retrovisor y partimos hacia la ciudad.

Estaba aterrorizada, pero al mismo tiempo quería hablar con él. Quería escuchar su voz, quería que pudiéramos cerrar el abismo imposible que se había abierto entre nosotros.

En cambio, durante todo el tiempo que pasamos en el auto no hablamos. Pensé en cuántas cosas nos podríamos haber dicho en esos minutos y, en cambio, los vi pasar uno tras otro, leyendo sus nombres en los números insignificantes del reloj digital del auto.

Fuimos a la tienda y la dependienta me mostró el vestido.

Era un vestido de noche rosa melocotón, que mi papá había insistido en que comprara porque, según él, se necesitaba un vestido elegante para ocasiones imprevistas y ese rojo que me había puesto en el Rivoli, al igual que este, eran vestidos que solo se podían usar una vez.

Omar estaba sentado aburrido en un puf. Miraba el celular, chateando, jugando a algún juego o quién sabe qué otra cosa que no le dejaba apartar la vista de la pantalla.