Capítulo 14

Rowena

Me había pasado la primera mitad de la noche preguntándome qué estaría haciendo Omar en ese preciso momento, si ya había encontrado a una mujer.

Si le había pagado. Dios, ¿alguien como él necesitaba pagar a una mujer?

¿No le caían a los pies como hojas de otoño?

¿No bastaba con que le sonriera a una desconocida y le dijera «desnúdate» con el mismo tono con el que me había llamado «Rowena» cuando estábamos en la piscina?

Porque si lo hubiera hecho conmigo, no podía estar segura de que no me hubiera quitado al instante todo lo que llevaba puesto.

En la segunda mitad de la noche, en cambio, me había castigado llamándome estúpida.

Porque conocía a Omar desde hacía una semana, porque todo ese torbellino de emociones contradictorias debía de ser culpa de mi cerebro, que estaba en modo de emergencia por el seudosecuestro en el que me tenía retenida mi papá y porque habría sido muy estúpido de mi parte lanzarme a los brazos de un criminal guiada por el juicio de un cerebro que no funcionaba de manera óptima.

En resumen, prácticamente no había dormido nada y el poco sueño que había tenido había estado plagado de sueños en los que los dedos de Omar me tocaban con esa presión deliciosa en partes de mi cuerpo a las que nunca debería permitirle llegar.

Me desperté, me vestí con movimientos automáticos con los de siempre: shorts y camiseta para un día de trabajo frente a la computadora y, como si todo fuera normal, bajé a desayunar.

Antes incluso de entrar a la cocina, me recibió el aroma de las galletas que había preparado Giulia.

Estaban en una bandeja sobre la mesa, pero ella no estaba.

Solo estaba Omar desayunando sentado a la mesa con uno de sus trajes, esta mañana era gris.

Entré en la habitación, pero evité mirarlo a la cara mientras le decía «Buenos días». Él ni siquiera me respondió.

Sentía la tensión que había entre nosotros, como un nerviosismo que salía de Omar en oleadas, una corriente de hostilidad lo suficientemente fuerte como para mantenerme a distancia.

Y la causa de esa aversión era yo. Había sido yo quien rompió la cordial convivencia que había entre nosotros al intentar torpemente seducirlo y enredarme sola en esa atracción inconfesable.

Me encontré deseando que mi papá llegara lo antes posible; cuando él estaba en la habitación, su presencia dominaba la situación y ese nerviosismo que había entre Omar y yo pasaría a un segundo plano.

Me serví un café y me senté en el asiento frente a él.

Tomé dos galletas y las puse en mi plato.

Me esforcé por no mirar a Omar. No quería buscar en él señales de otra mujer.

De una mujer. Porque si había pasado la noche en compañía, esa mujer no habría sido «otra» respecto a ninguna, y desde luego no respecto a mí.

Pero sabía que, si le llegaba a ver un chupetón, el corazón se me encogería de humillación al pensar que yo había pasado la noche entera pensando en él, mientras él tenía encima la boca de otra. Sí, de otra. Al diablo, de otra cualquiera.

Omar extendió la mano para tomar otra galleta y no pude evitar fijarme en ella. Me di cuenta de que tenía los nudillos rotos y magullados.

Sentí una sacudida de aprensión que me atravesó como una corriente eléctrica. Levanté los ojos de golpe hacia su rostro buscando algún signo de pelea también ahí, pero no había ninguno.

La inquietud de hacía un momento se desvaneció ante una oleada de alivio al pensar que no le había pasado nada malo.

Omar se dio cuenta de que lo había mirado y levantó la vista hacia mi rostro. Sus ojos oscuros me acechaban como el roce de su mano y, al igual que esta, me alejaban de él.

Aparté la mirada de la suya, tomé una galleta y volví a fijarme en sus manos. De las letras en sus nudillos se desprendería otra capa de color.

—A fuerza de golpes, solo te quedará escrito en las manos: «Forget» y «Forgive». —«Olvida» y «Perdona».

—Cuando eso pase, me haré cura —respondió él con sarcasmo.

Bastó con que levantara los ojos un instante para mirarme y yo entendiera que se refería a lo que había pasado ayer entre nosotros. Él dejándome sola en la piscina, él dejándome sin aliento contra la pared de la cocina. Sentí el calor en las mejillas, que se sonrojaban de vergüenza.

—Serías un buen sacerdote.

Mi respuesta sonó como una mezcla perfecta de frialdad e indiferencia, justo como quería que fuera.

Omar volvió a levantar la vista, perplejo por el tono que había usado, pero se dio cuenta del rubor en mi cara.

El tono había sido convincente, pero el rubor en mi cara me había delatado. Bajó la vista y sacudió la cabeza.

En ese momento, los pasos en la escalera anunciaron la llegada de mi papá. Omar se levantó y esperó de pie a que él entrara.

—Buenos días —saludó. Mi papá pasó a mi lado y me dio un beso en la mejilla.

Luego se dirigió a Omar para saludarlo, pero un estremecimiento lo ensombreció y le gritó:

—¡¿Es que no sabes mantener las manos en los bolsillos, eh?!

Tras ese breve arrebato, mi papá se sirvió una taza de café en completo silencio. Se sentó a mi derecha, entre Omar y yo. Cuando tomó asiento, Omar también volvió a sentarse en su lugar frente a mí.

—Si no hubiera sido por mí, habría terminado en el hospital. Quizás algo peor —se justificó Omar.

—¿Qué te crees que me importa si unos borrachos se matan a la salida de una discoteca? —le espetó mi papá.

—Era el hijo de Magliotti —explicó Omar.

El tintineo de la cucharita sobre el platillo de loza fue la única respuesta de papá.

Me di cuenta de que era la primera vez que escuchaba una discusión que tuviera algo que ver con su trabajo. ¿Estaba contenta? ¿Era una señal de confianza? ¿Era mejor que me levantara y no supiera nada?

Me di cuenta de que quería saber qué había hecho Omar esa noche, más que la respuesta a cualquiera de esas tres preguntas.

—¿Magliotti es el capitán que conocimos en la cena? —pregunté.

Papá me lanzó una mirada venenosa. Al hablar, le había hecho darse cuenta de que estaba escuchando. Por su mirada entendí que la respuesta era sí, pero fue la única que obtuve.

Me volví hacia Omar:

—¿Conoces al capitán?

Papá se recostó en el respaldo de la silla con el café en la mano y miró a su subordinado.

Omar había empezado a hablar delante de mí. Omar había dicho un apellido delante de mí. La mirada de mi papá dejaba claro que para él eso había sido un error y que ahora quería escuchar la respuesta que me iba a dar.

Omar evitó girarse hacia mi papá, levantó la barbilla y me miró directamente a los ojos durante uno, dos segundos, mientras pensaba en la respuesta. No me había mantenido bajo su mirada tanto tiempo desde que sus dedos habían estado sobre mi boca.

—Magliotti estaba de servicio en el barrio donde crecí. Cuando los vecinos llamaban a los policías porque oían gritos y alboroto en mi casa, era él quien llegaba. Como pasaba tan seguido, prácticamente me vio crecer.

Al terminar de hablar, se volvió hacia mi papá. Un suspiro y un sorbo de café indicaban que la respuesta había recibido su aprobación.

—¿Qué tiene la masa de estas galletas que les da ese regusto fresco? —preguntó mi papá.

Este era el tipo de conversación que se podía tener mientras yo estaba presente.

—Creo que es limón —respondí.

—Sí, Giulia les pone limón —confirmó Omar.

Omar y yo levantamos la vista para mirarnos al mismo tiempo. Sentí el estruendo de un trueno en esa mirada. Fue una admisión silenciosa de que, efectivamente, algo estaba pasando entre nosotros dos. Algo de lo que ambos éramos conscientes.

Bajé rápidamente la vista hacia mi café. Había migajas de galleta flotando en la superficie oscura.

Me obligué a mirarlas fijamente.