Capítulo 12 #2

Rowena y Raffaele esperaban la llegada de su invitado en la escalinata. Cuando Pietro llegó, ella lo saludó con un beso en las mejillas, mientras me miraba fijamente.

Por la forma en que me miraba, me di cuenta de que la campana que había oído era solo el final del primer asalto.

Rowena

Para la cena me había puesto un vestido corto, azul, con un tirante asimétrico. Era el más elegante que me había traído de Boston. Esta noche también llevaba puestos las sandalias plateadas.

Nos dirigimos a la terraza, donde Giulia había puesto la mesa para cuatro.

Nos sentamos a la mesa. La conversación empezó con el auto que Pietro había comprado hace poco. Omar evitaba mi mirada, de hecho, evitaba mirarme por completo.

Cuando terminó de servir el segundo plato, Giulia se fue, así que, al llegar el momento de los licores, fue Omar quien fue a la cocina a buscarlos.

No había terminado con él. Lo seguí a la otra habitación, mientras mi papá y Pietro se quedaban charlando en la terraza.

—¿Estás enojado conmigo? —le pregunté apoyándome en la pared de la cocina y cruzando los tobillos uno sobre el otro.

Omar me lanzó una mirada, sin responder. Puso una bandeja de plata sobre la mesa. Abrió con seguridad uno de los armarios altos que contenía los licores, el limoncello y luego abrió el que tenía los vasitos con los que íbamos a beber en la terraza.

—¿Tan enojado que no me respondes?

Los vasos tintinearon cuando los puso en la bandeja. Por fin se volvió a mirarme:

—No te acerques a mí —me ordenó.

—¿O si no?

Omar se acercó un paso hacia mí:

—Tarde o temprano, uno de estos «o si no» te meterá en un lío del que no podrás salirte —susurró.

—¿Y ese lío serías tú? —pregunté con ironía.

La mirada de reojo que me lanzó bastó para hacerme entender que, si se lo proponía, claro que podría serlo.

Con expresión indiferente, continué:

—Solo quiero entender las consecuencias; tal vez, por lo que hay del otro lado, valga la pena enfrentarlas.

Cuando dije esa frase, la mirada de Omar cambió. Se abrió una brecha en sus ojos, un calor, un halago al pensar que acababa de decir que él podía valer la pena.

No estaba segura de que hubiera entendido esa frase en ese sentido, pero ahora que me miraba con una curiosidad peligrosa, la frase sin duda había adquirido ese significado.

—¿De qué hablas? —murmuró con voz ronca.

—En la vida, todos nos metemos en algún lío tarde o temprano —susurré.

Omar cubrió con un largo paso la distancia que nos separaba y se paró frente a mí. Entre mi pecho y el suyo solo había una pared de aire tan delgada como una hoja de papel. Si no era él, sin duda el calor de su cuerpo había llegado a tocarme.

Quizá porque se había colocado exactamente donde debería haber estado el aire que debería haber respirado un instante antes, pero me faltaba el aliento.

Omar bajó la cabeza para hablarme al oído. De repente me sentí envuelta por su olor.

Podía distinguir el jabón con el que se había lavado, la crema para afeitar que había usado, pero sobre todo sentí el olor masculino de su piel.

Ese algo único que lo distinguía de todas las demás personas a las que me había acercado antes en la vida y que ahora reconocería para siempre si hubiera estado tan cerca de él.

Su cercanía, el calor de su cuerpo, su olor: me sentí completamente inmersa en él y ni siquiera me estaba tocando.

—Deja ya esos juegos de mierda —me dijo entre dientes.

Abrí la boca para responderle y él me detuvo poniendo tres dedos sobre mis labios, presionando con fuerza, con rabia.

Mi nuca encontró la pared y sentí que me ablandaba al sentir la presión de sus dedos sobre mi boca.

Ahora sí me había tocado. Y eso hizo desmoronarse todas mis intenciones de jugar con él al gato y al ratón. Este hombre no servía para hacer de ratón y yo no podía engañarme pensando que podía controlar este juego con él.

Omar miró su mano sobre mis labios, disminuyó la presión y sus yemas se deslizaron sobre mi labio inferior mientras lo hacía.

Fue un roce largo y lento, como si él mismo se diera cuenta en ese momento de lo que acababa de hacer, dándose cuenta solo ahora de que me había tocado.

Y con esa conciencia, se quedó ahí un rato más, igual que se había quedado demasiado tiempo mirándome a los ojos la primera vez que nuestras miradas se cruzaron.

—Y no me digas «o si no», porque pierdo los estribos. —Su voz ahora era baja y grave.

Lo que había dicho era solo una frase que se había preparado antes de tocar mis labios y que se había obligado a decir de todos modos, pronunciándola sin interés, como un actor que ya no creía en su papel.

Apartó la mano de mi cara y dio un paso atrás, dándome la espalda.

Me quedé apoyada contra la pared. Sentía las piernas flojas y quería seguir apoyándome en la pared, al menos hasta que el corazón dejara de latir tan fuerte en mi pecho y el mareo que sentía en la cabeza se detuviera.

La fuerza de Omar, que hasta ahora había pasado por alto como un detalle, ahora yacía evidente ante mí, transmitida por esa simple presión que había ejercido sobre mis labios.

La fuerza de ese toque había desmoronado mi fuerza de voluntad; estaba paralizada al darme cuenta de cuánto me hubiera gustado sentir sobre mí la fuerza que había en el resto de su ser.

Omar echó un vistazo al arco que daba a la terraza y dijo en voz alta:

—¿Dónde están los vasos pequeños? —Se arregló el saco, exhaló profundamente y esperó unos segundos, luego añadió con el mismo tono de voz—. Los encontré.

—Parece que sabes cómo se miente —comenté, pero mi voz salió como un susurro sin aliento.

Omar me lanzó una mirada por encima del hombro:

—He aprendido a sobrevivir.

No lo habría dejado irse sin siquiera intentar recuperarme del desequilibrio en el que me acababa de sumir, aunque todavía me sentía alterada e inestable.

—Cobarde —fue lo único que pude susurrar.

Omar tomó la bandeja con los vasos y los licores, y me dedicó una mirada que volvía a ser limpia, ligera, divertida; rebosante de la seguridad de quien ha recuperado el control de lo que estaba sucediendo entre nosotros.

—La pondré en la lista junto con «demagogo» y las demás —me respondió.

Salió de la cocina dejándome ahí, apoyada contra la pared, sin aliento, con su olor aún en mí y la orden de dejar de jugar.

Hasta esa tarde estaba segura de que él no podía darme órdenes, porque yo era la hija de Raffaele Amato.