14. Capítulo Catorce

Capítulo Catorce

G race había estado ocupada con sus bordados y su jardín durante varios días desde el fin de semana, pero para la tarde del miércoles por fin logró ir a la Biblioteca de Sidney.

Estaba llena de esos pequeños sonidos que Grace siempre había amado.

Páginas que se pasaban. Una silla que raspaba el piso.

Alguien susurrando demasiado fuerte cerca de los estantes de misterio.

El suave pitido electrónico en el mostrador de préstamos.

La lluvia que golpeaba contra las ventanas, ligera e intermitente, como si el clima aún no se hubiera decidido.

Grace había elegido la sala de lectura porque era privada.

Pero la verdad era que simplemente le resultaba más familiar.

La Biblioteca de Sidney le parecía acogedora.

Formaba parte de la vida de María y, por extensión, también de la suya.

No oficialmente, claro. María habría objetado a eso.

Pero sí en todos los sentidos que importaban.

El lugar estaba marcado por pequeños rastros de ella.

Como sus meticulosas etiquetas en los estantes o el pequeño letrero junto a la estación de computadoras que pedía a los usuarios que no «ajustaran la configuración del monitor, gracias».

Llegó a la una cuarenta. Demasiado temprano. Grace sabía que había llegado demasiado temprano y siempre lo prefería así. De esa manera podía relajarse y sentir que tenía más control de cualquier situación.

María estaba en el mostrador de referencia, con un cárdigan verde oscuro y una expresión ligeramente molesta que dejaba claro que no le gustaba mucho que la interrumpieran mientras trabajaba.

—Llegaste temprano —dijo María, suavizando la expresión para parecer menos irritada por consideración a su hermana.

—Sí. Así me gusta.

—Llegar temprano indica nervios.

—O que es más fácil estacionarse.

—Los miércoles siempre hay suficientes lugares para estacionarse.

Grace sonrió a pesar suyo. —Si tú lo dices. Entonces son los nervios.

María lo aceptó. —¿Quieres que me quede cerca?

—No exactamente. No dentro de la sala.

—No pregunté si querías que estuviera dentro de la sala. Pregunté si querías que estuviera cerca.

Grace miró a su hermana con gratitud. —Sí. Gracias.

María asintió una vez. —Voy a volver a colocar los libros de historia local en sus estantes. Está lo bastante cerca para una interrupción de emergencia, pero lo suficientemente lejos para no entrometerme.

—Eso es perfecto.

Grace la dejó en el mostrador y entró en la sala de lectura, mirando a su alrededor en busca de un buen lugar desde donde observar a Sylvia cuando entrara.

Era una sala rectangular a un lado de la biblioteca, con dos ventanas que daban a una estrecha franja de jardín.

Grace alcanzaba a ver más allá el brillo húmedo de la acera.

Había una mesa larga en el centro y varias mesas más pequeñas cerca de las paredes.

En estas colgaban fotografías enmarcadas del antiguo Sidney: la Avenida Beacon antes de que creciera, la costa con el ferry, desaparecido hacía ya mucho tiempo, la antigua oficina de correos y una que mostraba un desfile de niños con sombreros de papel en la Avenida Beacon.

Grace eligió una mesa pequeña con dos sillones. Se sentó en el que le permitía quedar de espaldas a la pared y tener una vista despejada de la puerta. Daniel lo aprobaría. La idea la reconfortó y la irritó a partes iguales.

Él no había entrado al edificio. Habían acordado eso.

Estaba cerca, lo bastante como para acudir si ella lo necesitaba y lo suficientemente lejos para que Sylvia no se sintiera vigilada.

Grace no había preguntado exactamente dónde.

Sospechaba que se había estacionado en algún lugar con buena visibilidad.

Colocó una libreta sobre la mesa, luego su celular y después los movió un poco porque parecían demasiado ordenados.

A la una con cincuenta y nueve minutos, Sylvia Crane apareció en la puerta.

Grace la reconoció de inmediato, aunque solo había visto la pequeña fotografía que acompañaba la firma de Sylvia en sus artículos.

En persona, Sylvia parecía menos arreglada y más cansada.

Tendría unos cuarenta y tantos años, quizá poco más de cincuenta, con un rostro estrecho y el cabello castaño corto, de corte práctico.

Llevaba un impermeable gris carbón y cargaba un bolso de cuero que claramente había tenido mucho uso.

Se detuvo en la entrada para recorrer la sala con la mirada. Sus observadores ojos color avellana encontraron a Grace y se acercó, extendiendo la mano a modo de saludo.

—¿Sra. Middleton-Hunt?

—Grace, por favor.

—Sylvia. Mucho gusto.

Se estrecharon la mano. La mano de Sylvia estaba helada.

—Gracias por reunirse conmigo —dijo.

—Gracias por aceptar hacerlo en un lugar público. —Grace también sabía ser amable.

Una leve sonrisa se asomó en los labios de Sylvia. —Eso me dice que nos entendemos.

—Todavía no —dijo Grace—. Pero espero que lleguemos a hacerlo.

Sylvia se sentó frente a ella y puso el bolso en el piso, entre sus pies. No junto a la silla. Entre sus pies. Grace se fijó en eso. Daniel también lo habría hecho.

Durante un momento, ninguna de las dos habló.

Fuera de la ventana, una mujer pasó apresuradamente bajo un paraguas rojo. Más allá, los carros siseaban al avanzar sobre el pavimento mojado.

Sylvia se quitó los lentes y los limpió con un paño que sacó del bolsillo. —Conocí un poco a Christopher.

Grace sintió que el nombre entraba en la sala como una tercera persona. —Usted dijo eso en su carta.

—Sí. Así es. Francamente, no sabía cuánto debía poner por escrito.

—Mencionó el bufete, Veridian. Morrison, Hunt & Associates. También los litigios por opioides.

Sylvia volvió a ponerse los lentes. —Y aun así respondió.

—Respondí porque sabía lo suficiente para hacerme reaccionar. Tal vez para asustarme.

—Esa no era mi intención.

—No —dijo Grace—. Pero creo que era el efecto que esperaba provocar.

Sylvia la miró entonces y algo parecido al respeto cruzó su expresión. —Es justo.

Grace esperó.

—Soy periodista —dijo Sylvia—. O lo era.

Dependiendo de a quién le pregunte. He pasado los últimos años investigando el entramado corporativo en torno a los verdaderos litigios por opioides.

No la historia pública. Todo el mundo conoce la historia pública.

Fabricantes, distribuidores, autoridades sanitarias, demandas colectivas, declaraciones gubernamentales.

La historia pública es lo bastante grande como para ocultar casi cualquier cosa.

Grace no dijo nada.

—Veridian Health Solutions no era la compañía más grande mencionada en el material.

Quizá por eso la mayoría la ignoró. Es una distribuidora mediana.

Sede principal en Toronto. Oficina en Vancouver.

Respetable, incluso aburrida sobre el papel.

—Los labios de Sylvia se tensaron—. Las compañías aburridas pueden causar daños extraordinarios.

Grace escribió Veridian en la parte superior de la página de su libreta.

Sylvia se dio cuenta. —No tiene que tomar notas.

—Sí, de hecho, sí. Es parte de mi proceso.

—Está bien. —Sylvia frunció el ceño y se recostó ligeramente—.

En el material inicial que revisé, Veridian aparecía como una de muchas distribuidoras.

Más adelante, empecé a ver indicios de que alguien tenía acceso a ciertos datos internos especiales de mortalidad antes de que se hicieran públicos.

Comunidades específicas. Patrones específicos de prescripción.

Decisiones de abastecimiento que parecían demasiado perfectas. Incluso tomadas en el momento exacto.

—¿Datos de mortalidad? —preguntó Grace.

—Muertes. Sobredosis. Índices de adicción.

Registros valiosos. Patrones en comunidades que ya estaban sufriendo.

—La voz de Sylvia se mantuvo serena, pero el esfuerzo era evidente—.

Si esos datos se hubieran utilizado para reducir el daño, quizá estaríamos teniendo una conversación distinta.

Sin embargo, creo que se utilizaron para proteger los mercados.

La pluma de Grace se detuvo.

Los sonidos de la biblioteca al otro lado de la sala de pronto parecieron muy lejanos.

—¿Y Christopher? —preguntó.

Sylvia bajó la mirada hacia sus manos. —Por lo que pude determinar, Christopher estaba del lado de los demandantes.

No era él quien hacía declaraciones, pero tenía acceso a toda la documentación de la fase de revelación de pruebas.

Era metódico y cuidadoso. Un abogado que se fijaba en lo que otros descartaban.

Ese era Christopher. Grace odiaba que fuera Christopher. Le encantaba que lo fuera. Las dos cosas al mismo tiempo

—¿Cómo lo conoció?

—En una sesión de revisión de documentos en Victoria, hace unos años. Yo estaba allí siguiendo otra pista. Era educado. Reservado. No antipático. —Sylvia dudó—. Asustado, creo. Aunque no me di cuenta en ese momento.

A Grace se le cerró la garganta, pero mantuvo la voz tranquila. —¿Por qué ponerse en contacto conmigo ahora?

—Porque acaba de morir alguien.

Grace la miró bruscamente.

—Ingrid Solberg —dijo Sylvia.

La atmósfera de la sala cambió.

Grace dejó lentamente la pluma sobre la mesa. —¿Qué? ¿Por qué está diciendo ese nombre?

Los ojos de Sylvia no se apartaron del rostro de Grace. —Porque Wes Ford la conocía.

—Wes Ford —dijo Grace—. ¿Quién es?

—Es un abogado ambientalista. Conocía algunos de los canales legales y mediáticos relacionados con los antiguos casos del Arroyo Fairy. Sabía cómo manejar las narrativas. Sabía qué activistas eran vulnerables, cuáles eran útiles y cuáles podían convertirse en un problema.

Grace sintió que un frío le recorría el cuerpo. —¿Está diciendo que Wes Ford está relacionado con Veridian?

—Estoy diciendo que conocía a personas que sí lo estaban. —Sylvia escogió cada palabra con cuidado—. No tengo suficiente para acusarlo de nada. Si lo tuviera, no estaría sentada en una biblioteca hablando de él con usted. La esposa de Christopher Hunt.

—Viuda —corrigió Grace.