12. Capítulo Doce #2

—Contexto. Las antiguas dinámicas de las protestas. Ingrid parecía decidida. Había cierta desconfianza antigua hacia ella. A Darnell no le agradaba. Kai estaba alterado. Nada que perjudique a Wes. —Amy hizo una pausa—. Nada que realmente ayude a Ingrid tampoco.

Daniel se levantó y se acercó a la fila de pruebas. Tocó las palabras de la nota mecanografiada, reproducidas en el pizarrón con marcador negro.

Reúnete conmigo en nuestro antiguo lugar alrededor de las 5:30, antes de que despierte el campamento. Por favor. Tenemos que hablar de nosotros.

Alguien había escrito a máquina aquellas palabras mucho antes de que el campamento despertara. Quizá mucho antes de que llegaran a la reunión.

—Nadie en el campamento tenía impresora —dijo él.

—Que nosotros sepamos.

—Ninguna impresora, ninguna máquina de escribir, ninguna laptop que alguien haya admitido tener. La nota fue preparada antes de la reunión o fuera del lugar mientras esta se llevaba a cabo.

—Lo que implica cierta planificación.

—O fue un gesto romántico muy bien preparado —dijo Daniel.

Amy le dirigió una mirada inexpresiva.

Trabajaron hasta el mediodía, ordenando cronologías, organizando registros de llamadas y señalando vacíos. Para entonces, las donas se habían puesto duras, los cafés estaban vacíos y el pizarrón se había vuelto cada vez más inquietante.

A las doce y cuarto, Amy dejó el bolígrafo. —Vete a casa.

Daniel la miró. —Tú primero.

—No. Yo me voy a quedar porque no tengo ningún vínculo emocional con el caso. Tengo una cita trágica con comida para llevar antes de irme a casa. Pero tú también te vas a ir a casa, Daniel. Llevas los últimos diez minutos mirando el nombre de Kai.

—Estoy bien. —Casi discutió con ella. Luego decidió no hacerles perder el tiempo a ninguno de los dos.

—Llámame si llega algo.

—Solo te llamaré si los muertos resucitan o si el asesino confiesa.

Recogió su chaqueta, pero al llegar a la puerta miró hacia atrás una vez más.

Ingrid en el centro. Kai a su lado. Peter demasiado cerca de ambos.

***

Grace pasó la mañana del sábado preparando sopa.

No lo había planeado. Había pensado sentarse frente a su bastidor después del desayuno y trabajar en el pequeño diseño gratuito que Cathy quería para el boletín de The Stitchery.

Una pieza alegre, todavía no completamente desarrollada.

Quizá dedaleras y abejas, algo ordenado y alegre, lo bastante pequeño para caber en una tarjeta o en un pequeño adorno.

Había colocado tela, hilos y papel cuadriculado sobre la mesa de su estudio para prepararse.

Entonces se encontró de pie frente al refrigerador abierto sin recordar haber salido del estudio.

Caldo de pollo. Zanahorias. Apio. Puerros. Un manojo de perejil que comenzaba a marchitarse. Sobras de pollo asado envueltas en papel encerado.

Había impulsos peores.

Para las diez, la cocina olía a cebollas ablandadas en mantequilla, caldo, tomillo y a la sencilla y reconfortante bondad de la comida. Grace preparó suficiente para seis y luego añadió fideos porque los hombres jóvenes necesitaban algo sustancioso, quisieran o no.

María entró por la puerta del jardín justo cuando Grace estaba sirviendo la sopa en recipientes.

—Estás alimentando a los heridos —dijo María.

—Sí.

—¿Peter?

—Y Kai. Y los padres de Kai, si están ahí.

María aceptó aquello con un asentimiento. —La sopa es una comida apropiada.

—Eso pensé.

—La sopa no exige conversación.

Grace miró a su hermana y sintió una oleada de cariño. —Precisamente por eso la preparé.

María se acercó a la barra y comenzó a colocar las tapas en los recipientes, presionándolas con cuidado. —¿Vas sola?

—Sí. Es Peter. Y Kai. Y no voy a investigar nada, María.

—Yo no dije que fueras a hacerlo.

—No. Supongo que no. —Grace cedió, divertida consigo misma.

María levantó la mirada. —Pero vas en parte porque Daniel no puede.

Grace dejó de servir la sopa. Ahí estaba. El don y la carga de María. No daba rodeos alrededor de una verdad buscando la manera más amable de decir algo. Simplemente decía la verdad y esperaba que uno supiera manejarla.

—Sí —dijo Grace por fin—. Supongo que sí. Pero creo que mañana le pediré a Daniel que comparta un poco conmigo.

María metió uno de los recipientes en la bolsa térmica. —Lleva pan y mantequilla también. La sopa sola no es una comida.

El trayecto a Broadmead llevó a Grace a través del suave verdor de finales de mayo, pasando por céspedes y jardines cuidadosamente atendidos.

Los padres de Kai vivían en una calle residencial sombreada por altos abetos, en una casa con molduras verdes y una banca cerca de la puerta principal donde uno podía sentarse sin ser visto.

Peter abrió la puerta antes de que ella llamara.

Parecía agotado, pero recién bañado. Eso contaba para algo.

—Mamá.

—Traje sopa para el almuerzo.

Su expresión cambió: alivio, gratitud, vergüenza por necesitar cualquiera de las dos cosas. Ella se negó a observarlo demasiado de cerca.

—Gracias, mamá.

—También traje pan. María insistió.

—Dile a la tía María que quizá nos haya salvado a todos. —Tomó la bolsa de sus manos y se hizo a un lado.

La casa olía ligeramente a café y a algún tipo de producto de limpieza.

La madre de Kai, una mujer alta de cabello oscuro con mechones plateados, salió de la cocina secándose las manos con un paño.

Grace la había visto antes en conciertos escolares, reuniones de padres y partidos de fútbol.

Recordaba en particular a Naomi haciendo una mueca cuando Kai había anotado para el equipo contrario durante un partido y había empezado a celebrar antes de que su entrenador lo detuviera.

—Grace. —La voz de Naomi se quebró mientras extendía los brazos.

Grace se acercó y se abrazaron sin ceremonias.

A veces bastaba con aquella antigua relación entre madres.

Una se paraba junto a la otra en gimnasios escolares, aplaudía a los hijos de los demás, organizaba quién llevaría a los niños, recordaba el protector solar y se preocupaba por fiebres y malas amistades.

—Siento muchísimo todo lo que están pasando, Naomi.

Naomi asintió contra su hombro y luego se apartó, secándose los ojos. —Está en el estudio. Escribe, luego se detiene y después vuelve a escribir. No sabemos si eso es bueno.

—Tal vez sea lo mejor que puede hacer —dijo Grace—. Por ahora.

El padre de Kai entró detrás de ella. Robert Whitfield parecía mayor de lo que Grace recordaba, aunque quizá la ansiedad causaba ese efecto. Le estrechó la mano entre las dos suyas.

—Gracias por venir.

—No tiene nada que agradecerme.

—Sí lo hay —respondió él, y su voz dejó claro que no iba a discutirlo.

Peter llevó el recipiente de sopa a la cocina y Grace lo siguió, en parte para ayudar y en parte para darles un poco de tiempo a los Whitfield. La cocina era grande y luminosa, con un tazón lleno de naranjas brillantes sobre la barra. Cerca del fregadero había un plato con pan tostado, ya frío.

—¿Cómo está? —le preguntó Grace a Peter.

—Mal. —Abrió una alacena, encontró tazones y bajó la voz—. Pero menos desesperado. Sus padres consiguieron un abogado. Tienen una cita mañana por la mañana. Está aterrorizado porque cree que eso lo hace parecer culpable.

—Lo hace parecer preparado, no culpable.

—Eso le dije. Lo cree cuando se lo dicen otras personas.

Ella le tocó el brazo. —¿Y tú?

Se encogió de hombros. —Estoy funcionando más o menos bien.

—Esas también son palabras de Daniel. —Grace no había tenido intención de mencionar a Daniel y, ahora que lo había hecho, sintió como si se formara un pequeño moretón en su interior.

Peter dejó los tazones. —¿Él va a entrevistarme?

—Sí. Casi con toda seguridad.

—¿Cuándo?

—No lo sé. Pronto, imagino.

Peter se recargó contra la barra. —¿Qué digo?

—La verdad.

—Eso ya lo sé.

—No, cariño. Me refiero exactamente a la verdad.

No tu interpretación de la verdad. No lo que ayude a Kai.

No lo que ayude a Daniel. No lo que me ayude a mí.

Si viste a Kai salir del campamento, di lo que viste.

Si solo lo oíste moverse, di eso. Si estabas medio dormido, dilo. Si no sabes la hora, no adivines.

Peter tragó saliva. —¿Y si lo que digo perjudica a Kai?

—Entonces lo perjudica menos que si intentas protegerlo con una versión que no es verdad.

Él miró hacia el estudio.

Grace bajó la voz. —Eres su amigo. No eres su abogado, terapeuta ni padre. Puedes quererlo sin protegerlo.

Peter bajó la mirada hacia la barra, parpadeando con fuerza.

—Odio esto.

—Lo sé.

—Quiero arreglarlo.

—Sí.

—Y no puedo.

—No. —Grace le tocó el hombro—. Pero puedes quedarte con él y comer con su familia. Puedes decir la verdad. Esas no son cosas pequeñas.

Desde el estudio llegó el leve sonido de una silla al moverse. Kai apareció en la puerta.

Se había bañado, y llevaba el cabello largo recogido y todavía húmedo.

Vestía jeans y un suéter que parecía demasiado grande para él, como si su cuerpo se hubiera retraído dentro de la prenda.

Tenía el rostro pálido y los ojos enrojecidos.

Parecía a la vez más joven y mucho mayor que una semana atrás.

—Dra. Middleton-Hunt.

—Oh, Kai. —Grace cruzó la cocina y lo abrazó.

Él permaneció rígido. Luego inclinó la cabeza y se dejó abrazar. No como lo haría un niño. Pero cedió.

—Traje sopa, pan y mantequilla —dijo ella cuando lo soltó.

Él emitió un pequeño sonido. —La gente no deja de traer comida.

—Es porque la comida es una de las pocas formas socialmente aceptables de decir que estamos indefensos y que te queremos.