Capítulo 4

M e pasé el resto de la tarde y buena parte de la noche buscando todo lo que pude encontrar sobre Addison y Allison.

Lo cual resultó ser, lamentablemente, muy poco.

Al parecer, las mujeres simio homicidas con gemelas secretas no dejaban un rastro muy evidente en internet.

Quién lo hubiera dicho.

La pantalla brillante de la base de datos Merlín parpadeaba ante mí mientras estaba sentada con las piernas cruzadas en el sofá, rodeada de tazas de café vacías, envoltorios de snacks y unas catorce pestañas abiertas que, básicamente, decían el equivalente mágico de:

“información no disponible”, “clasificada” o “por favor, deja de hacer preguntas antes de que alguien te maldiga”.

Muy útil.

Fuera, a través de las ventanas de la casita, el cielo de última hora de la tarde había empezado a teñirse de ese suave gris azulado que Hollow Cove siempre adquiría a principios de primavera.

La nieve por fin se estaba derritiendo en algunos puntos del jardín, dejando tras de sí el césped embarrado, y de vez en cuando podía oír gritos lejanos procedentes del pueblo.

Preparativos del festival. O, como probablemente lo llamaría Dolores, “coordinación cívica”.

En algún lugar a lo lejos, mi tía seguramente estaba aterrorizando a los voluntarios con la colocación del musgo decorativo, mientras yo me quedaba ahí dándole vueltas a mujeres simio muertas y gemelas misteriosas. La vida te sorprendía a toda velocidad.

Los registros de la Ciudadela de Grimway eran aún peores.

Acceso mínimo. Informes restringidos. Detalles del incidente censurados. Un expediente, literalmente, solo decía: “FALLECIDA”.

Lo cual sonaba sospechosamente a: “Sabemos perfectamente lo que pasó, pero no queremos demandas”.

Me froté los ojos y me recosté contra los cojines del sofá con un gemido.

—Vamos —gruñí a la pantalla—. Dame algo útil. Traumas infantiles. Direcciones antiguas. Pasatiempos raros. Pertenencia a sectas secretas. Literalmente, cualquier cosa.

Nada. Ni expedientes escolares. Ni información sobre la manada. Ni entradas en el registro mágico. Ni fotografías antiguas. Ni “unas gemelas monísimas disfrutando del campamento de verano antes de acabar sumidas en una catástrofe emocional”.

Solo Allison. Siempre Allison. Como si Addison apenas hubiera existido antes de aparecer en mi porche para acusarme de haber asesinado a su hermana.

Lo cual no debería haberme molestado tanto como lo hizo. Pero lo hizo, porque había algo extrañamente inquietante en que alguien llegara a tu vida odiándote desde el principio. Como si Allison llevara años construyendo esa versión de mí en la cabeza de Addison.

Una villana. Una ladrona. La mujer que le arruinó la vida.

Lo odiaba.

Sobre todo, porque era ridículo. Pero también porque pequeños y desagradables fragmentos de todo eso rozaban demasiado de cerca viejas inseguridades que no me apetecía especialmente revivir.

Hice clic en otro informe restringido de Grimway y suspiré. Seguía sin haber nada. Ni registros familiares. Ni mención alguna a Addison. Ningún pariente vivo figuraba en ninguna parte.

La gente normal tenía historias, rastros documentales, viejas cuentas en redes sociales con fotos vergonzosas de vacaciones y cócteles con filtros horribles.

Addison no tenía nada, como si hubiera surgido de la nada con jeans de diseñador y trauma emocional.

Se oyó un fuerte golpe detrás de mí, justo cuando una mancha borrosa de pelaje negro se movió en mi visión periférica.

Darian estaba usando la sala como si fuera su propia pista de obstáculos.

En plena forma de gorila bebé. Otra vez.

A esas alturas, empezaba a pensar que la versión peluda se estaba convirtiendo en su modo preferido. Quizá lo era.

Me di la vuelta justo a tiempo para ver a Darian caer de la mesita de la sala mientras sostenía con orgullo una de las botas de Marcus por encima de la cabeza, como si hubiera conquistado una tribu enemiga.

—¿Sabes qué? —lo señalé—. Respeto esa confianza.

Chilló alegremente e intentó comerse el cordón de la bota.

Claro.

Su diminuto cuerpo de gorila se lanzó por encima de los cojines del sofá a una velocidad alarmante antes de agarrarse a la cortina con sus dos puños peludos y empezar a trepar.

—Darian —le advertí sin apartar la vista de la pantalla—. Esa cortina cuesta más que la dignidad de mamá.

En realidad, no, ya que Casa la había decorado él mismo. Pero Darian no lo sabía.

Respondió con una serie de pequeños gruñidos y chillidos emocionados, mientras sus diminutos puños tamborileaban contra su pecho.

Había llegado a ese punto de la maternidad en el que, de alguna forma, podía distinguir entre un chillido de alegría, uno de hambre, uno de sueño y uno que anunciaba desastre.

Ese último era el peor. Sobre todo, porque a Marcus la mitad de esas cosas le parecían adorables en lugar de espantosas.

—Oh, mira —decía con calma mientras nuestro hijo colgaba boca abajo de una estantería como una diminuta criatura de la selva poseída—. Está mejorando la fuerza de la parte superior del cuerpo.

Mientras tanto, yo estaba a dos crisis nerviosas de envolver toda la casa con plástico de burbujas.

Volví a centrar mi atención en la pantalla, sintiéndome más irritada que otra cosa en ese momento. Cuanto más investigaba sobre Addison, peor se ponía todo. Era como si se me estuviera escapando algo importante. Y mi instinto odiaba que se me escaparan cosas.

Sobre todo, cuando esas cosas llegaban a mi casa con jeans caros y ganas de venganza.

Abrí otro archivo. Nada. Otro. Nada. Otro. Seguía sin haber nada.

—¿En serio? —gemí—. ¿Cómo puedes ser tan misteriosa? ¿Eres espía secreta? ¿Asesina en serie? ¿Minimalista?

De repente, Darian se lanzó desde la cortina directamente al sofá con un chillido de alegría.

Un cojín salió disparado al piso.

Lo miré fijamente.

Él me devolvió la mirada con orgullo.

Los genes de Marcus se estaban convirtiendo en un problema para todos.

De nuevo, me vino a la mente el recuerdo de Addison de pie en el porche. Serena. Postura perfecta y ese estúpido pelo perfecto. Totalmente en control. Y esa era la parte que no podía quitarme de la cabeza.

No era la amenaza. Ni siquiera la muerte de Allison.

El control.

Porque Allison siempre había sido muy expresiva emocionalmente, como una cerilla encendida en busca de gasolina.

¿Pero Addison? Addison parecía el tipo de persona que permanecía serena mientras planeaba tu destrucción psicológica en algún cuaderno.

Mucho más aterrador.

Me hundí más en los cojines del sofá y exhalé lentamente.

Una parte de mí seguía sin poder creer que Allison estuviera muerta.

La odiaba, la despreciaba, quizá incluso llegué a desear su muerte en algún momento por lo que había hecho.

Pero ahora, al pensarlo, eso no me hacía sentir mejor.

Debería haberme sentido aliviada. En cambio, de alguna forma, todo me resultaba aún más triste porque, bajo toda esa locura, Allison había amado de verdad a Marcus.

A su manera aterradora y profundamente enfermiza.

Y ahora simplemente… se había ido.

Y ahora su gemela estaba en mi porche, trayendo todo ese dolor y esa rabia que quedaban directamente a mi vida.

Genial.

El sonido de la puerta principal al abrirse me hizo darme la vuelta.

—Hola, cariño —dijo Marcus al entrar.

Verlo provocó reacciones profundamente inapropiadas en mi sistema nervioso. ¿Qué podía decir? Mi marido estaba buenísimo.

Sus ojos recorrieron la habitación en pleno modo alfa protector antes de posarse en Darian, que estaba colgado boca abajo del sofá.

—Está bien —dije antes de que pudiera preguntar—. Los dos estamos bien.

Mi marido, un hombre simio, se adentró un poco más en la habitación y, con gran destreza, atrapó con una sola mano un cojín que volaba por los aires antes de que le diera en la cara.

Darian soltó un chillido de emoción en cuanto vio a Marcus y se lanzó directamente desde el sofá.

Marcus lo atrapó sin esfuerzo en el aire porque, al parecer, mi marido era en parte hombre simio, en parte rey de la selva y en parte fantasía inverosímil.

—Esta noche está muy enérgico —dijo Marcus con calma mientras Darian se subía a su hombro como un pequeño gremlin.

Resoplé.

—Esa es una forma de decirlo.

Marcus echó un vistazo al portátil abierto sobre la mesita de centro.

—Has estado investigando.

Asentí lentamente.

—Lo estoy intentando.

—¿Y?

—Y, al parecer, los registros de Grimway son tan transparentes como el agua de un pantano maldito.

Marcus frunció ligeramente el ceño mientras mecía suavemente a Darian contra su pecho.

—Sí. Yo tampoco pude encontrar nada más útil.

Levanté la vista del portátil.

—Me sorprende que hayas tenido tiempo con todo lo del festival.

Marcus acomodó a Darian un poco más contra su pecho antes de responder.

—Hice algunas llamadas.

Algo en su tono me hizo enderezarme un poco más. Llamadas del jefe. De esas que tienen que ver con favores, deudas y gente que probablemente preferiría que no la encontraran.

—¿A quién?

—Primero a la manada de Nueva York —dijo—. Después a la de Nueva Jersey.

No era una experta en manadas de hombres simio, pero sí sabía que no funcionaban precisamente como clubes de lectura de barrio.

La mayoría se mantenía aislada, era territorial y desconfiaba profundamente de los forasteros.

El hecho de que Marcus pudiera ponerse en contacto con total naturalidad con varias manadas importantes, como si fuera un jefe de la mafia sobrenatural, me recordaba lo bien conectado —y lo intimidante— que era en realidad mi marido.

—¿Y? —le pregunté.

—Nada.

Su expresión se endureció.

—También me puse en contacto con algunos hombres simio solitarios que conozco —continuó—. Los más viejos. Los viajeros. Gente que ha pasado de manada en manada.

Darian dejó escapar un pequeño gruñido somnoliento contra el hombro de Marcus y le agarró perezosamente el cuello de la camisa.

Marcus acarició distraídamente la espalda peluda de nuestro hijo antes de continuar.

—Nadie conocía a Addison.

Fruncí el ceño.

—Eso es imposible.

Marcus asintió una vez.

—Exacto.