EL AJUSTE DE CUENTAS

Damiano

Vic Romano aguanta tres días.

No está muerto porque lo necesito con vida para lo que viene. Simplemente está destrozado: la sangre y los mocos le resbalan por la cara, y tiene los ojos hinchados y desnudos. Apenas está consciente.

Mis hombres lo tienen en un almacén de Brooklyn, uno de esos lugares donde los gritos hacen eco, pero nadie viene a investigar. Lo visito dos veces al día, en los huecos que me deja coordinar la destrucción sistemática de todo lo que construyó su familia.

—Por favor… —jadea con los labios partidos—. Mátame de una vez.

—Todavía no. —Me agacho delante de él—. No vas a morir hasta que haya acabado con tu familia.

Me lo ha contado todo. Cadenas de suministro. Redes de distribución. Qué policías están en la nómina de los Romano. Números de cuentas bancarias. Pisos francos.

Y, lo más importante: nombres.

Los nombres de todos los que lo ayudaron a planear el ataque a mi finca. Los nombres de los soldados que participaron. Los nombres de los capitanes de los Romano que ejecutaron sus órdenes.

Estoy usando esos nombres para reducir su imperio a cenizas.

Los golpes se suceden durante setenta y dos horas seguidas.

Mis hombres, coordinados por Marco y con cuatro horas de sueño entre todos ellos, ejecutan una campaña que se estudiará durante años en los círculos del crimen organizado.

Primero nos hacemos con su red de distribución de droga fuera de Nueva York. Las redes suburbanas de Jersey, Connecticut y Long Island. Lugares donde los Romano se expandieron pensando que creaban una zona de amortiguación.

Tony supervisa la operación con noventa soldados divididos en tres equipos de treinta.

Cada equipo, al mando de uno de sus lugartenientes.

Atacan simultáneamente tres grandes centros de distribución: Newark, Stamford y Hempstead.

Entran con una fuerza abrumadora, se llevan la mercancía y el dinero, y dejan cadáveres como mensaje.

Al amanecer, los Romano han perdido el control de sus operaciones de droga en los tres estados. Millones en mercancía. Decenas de millones en ingresos futuros. Todo ha desaparecido.

Vincent se ocupa de sus negocios de protección en Staten Island y los distritos periféricos.

No de los negocios legítimos; esos los dejamos en paz.

Pero sí del juego ilegal, los préstamos usurarios y la extorsión.

Visita personalmente cada operación con un mensaje: ahora mandan los Moretti.

Quien quiera seguir operando nos pagará tributo.

La mayoría cumple de inmediato. ¿Los que no? Los hombres de Marco se encargan de deshacerse de ellos. Aparecen cadáveres en los contenedores como advertencia para cualquiera que esté pensando en resistirse.

Angelo va a por sus líderes. Los capitanes de los Romano que ayudaron a Vic a planear el ataque a la finca. Los lugartenientes que coordinaron la logística y el reconocimiento.

Algunos mueren rápido. Otros, despacio. Todos mueren como ejemplo.

Al tercer día, la organización de los Romano se desangra. Territorio perdido. Fuentes de ingresos cortadas. Personal clave muerto o desaparecido. Los soldados que les quedan están aterrorizados, se sobresaltan con cualquier sombra y se preguntan si serán los siguientes.

Entonces recibo la llamada.

—¿Damiano Moretti? —La voz es vieja. Cansada. Tiene peso.

—Al habla. ¿Quién es?

—Salvatore Romano.

El viejo jefe en persona. Me reclino en la silla de mi despacho.

—Me preguntaba cuándo llamarías.

—Has estado ocupado.

—Me han provocado.

—Bueno, no nos precipitemos. Estas cosas pasan en nuestro negocio. Malentendidos. Disputas territoriales. La sangre joven, que hierve.

—Tu hijo se metió en mi territorio, apalizó a mis hombres de la calle y montó una maldita operación portuaria no autorizada en mi propio patio trasero.

Y después… después amenazó a mi novia embarazada, que, por cierto, es una Intocable.

—Mi voz se vuelve gélida—. Creo que respondí como correspondía, ¿no te parece?

Se hace un largo silencio. Después:

—¿Podemos reunirnos? ¿Hablar de esto como hombres civilizados?

—Los hombres civilizados no envían a cuarenta soldados a atacar mi casa.

—No. No lo hacen. —Otro silencio—. Por eso te llamo. Mi hijo actuó sin mi conocimiento ni mi bendición. Lo que hizo fue una estupidez y estuvo mal. Después de hablar contigo, convocaré una reunión, contigo incluido, con las siete familias para intentar arreglar este desastre, si es necesario.

Lo asimilo. Salvatore Romano. El viejo jefe. Se retiró hace cinco años y le cedió el control a Vic. Las demás familias lo respetan. Es inteligente. Precavido. No se parece en nada a su hijo impulsivo.

—Quieres pedir la paz conmigo antes que nada —digo.

Es listo. Sabe que las demás familias ordenarán la muerte de su hijo y su expulsión de la mafia por haber provocado esta guerra innecesaria, que atrae la atención sobre todos.

Ya me han llegado noticias de los demás jefes al respecto.

Esto es malo para el negocio, y si puede resolverlo directamente conmigo, podrá apartarse, reorganizarse y empezar a reconstruir sobre las cenizas de su organización.

—Quiero detener una guerra que destruirá a mi familia y causará un daño irreparable a las demás familias de nuestro estado. —Su voz es firme—. Reúnete conmigo. Mañana. En terreno neutral. Podemos hablar de las condiciones.

—¿Unas condiciones que incluyan la cabeza de Vic en una bandeja?

—Unas condiciones que incluyan que mi hijo afronte las consecuencias de sus actos.

—Suspira pesadamente—. Es mi sangre, Moretti.

No quiero que lo mates, si hay alguna otra salida.

Puedo prometerte que recibirá un castigo severo por todo el revuelo que ha causado y que esta amenaza contra tu familia terminará para siempre.

Me lo pienso. Salvatore no es ningún tonto. Si llama es porque sus capos lo están presionando, porque los líderes que le quedan a los Romano ven lo que se les viene encima: si siguen luchando, la familia desaparecerá por completo.

—Terreno neutral —digo—. Yo elijo el lugar. Tú vienes solo.

—De acuerdo. ¿Cuándo?

—Mañana. A las dos de la tarde. Te enviaré la dirección.

—¿Moretti? —Hace una pausa—. Hablo en serio. Mi hijo se equivocó. Tienes mi palabra de que esto termina aquí.

—Tu hijo tenía tu palabra de que no empezaría una guerra, y lo encontré intentando volar por los aires a mi familia con C4. Perdóname si no doy mucho crédito a las promesas de los Romano.

Cuelgo antes de que pueda responder.

Marco está apoyado en el quicio de la puerta.

—¿Salvatore quiere negociar?

—Así es.

—Crees que es una trampa.

—Puede. O quizá el viejo de verdad quiere impedir que su hijo destruya todo lo que construyó. —Me pongo de pie—. En cualquier caso, nos reuniremos con él. Pero en nuestros términos y con nuestros refuerzos. ¿Y si es una trampa? —Compruebo el arma—. Los matamos a todos.

Makayla

Llevo cuatro días en la finca cuando Damiano por fin regresa.

La casa está limpia: han tapado los agujeros de bala con yeso, han fregado la sangre de las alfombras y han cambiado los muebles rotos. Nadie diría que aquí hubo una batalla, salvo por el olor persistente a pintura fresca y por el recuerdo, que no se borra.

Lucia ha estado aquí todo el tiempo, cocinando, revoloteando a mi alrededor y tratándome como si fuera de porcelana, por mucho que yo proteste. Gianna y Sofia se van turnando para que nunca esté sola. No lo dicen, pero lo sé: tienen miedo de que los Romano lo intenten otra vez.

Yo también tengo miedo.

Pero, más que miedo, estoy furiosa.

Furiosa por haber tenido que esconderme en una habitación del pánico mientras unos hombres luchaban y morían para protegerme. Furiosa porque la primera experiencia de nuestro bebé con el mundo sea la violencia y el miedo. Furiosa porque no puedo hacer nada más que esperar.

Cuando el todoterreno de Damiano cruza por fin las verjas, ya estoy de pie antes de que él salga del vehículo.

Parece agotado. Tres días coordinando golpes, interrogando prisioneros y casi sin dormir. Pero, al verme, algo en su expresión se suaviza.

—Estás aquí —dice, y me estrecha entre sus brazos.

—Me estoy volviendo loca. —Hundo la cara en su pecho—. Dime que se ha terminado.

—Casi. —Me besa en la coronilla—. Mañana me reúno con Salvatore Romano. El padre de Vic. Quiere negociar la paz.

—¿Confías en él?

—No. Pero escucharé lo que tenga que decir. —Se aparta para mirarme—. ¿Cómo estás? ¿Cómo está el bebé?

—Estamos bien. Tu madre lleva cuatro días obligándome a comer sin parar. Lo más seguro es que el bebé salga hecho de pasta.

Casi sonríe.

—Así es mamá. Cree que la comida lo arregla todo.

—¿Y funciona?

—A veces.

Entramos juntos. Lucia intenta enseguida sentar a Damiano a la mesa, pero él la despacha con un gesto.

—Luego, mamá. Primero tengo que hablar con Makayla.

Me lleva arriba, al dormitorio de invitados que estamos usando; nuestra antigua habitación todavía huele a pintura fresca. En cuanto la puerta se cierra, se deja caer en la cama y de pronto parece tener todos y cada uno de sus treinta y nueve años.

—He descubierto algo —dice en voz baja—. Durante los interrogatorios.

—¿Qué?

—Julian lleva tiempo haciendo negocios con los Romano. Meses. Blanqueo de dinero a través de algunas de sus operaciones inmobiliarias. Comisiones ilegales en contratos de obra.

Me siento de golpe.

—¿Julian trabaja con ellos?

—Trabajaba. En pasado. —A Damiano se le tensa la mandíbula—. Probablemente por eso estaba tan desesperado por separarnos. No porque le preocupara tu seguridad, sino porque temía que sus socios te usaran contra él. Iba en contra de sus intereses.

La traición escuece. Pero, sinceramente, no me sorprende.

—¿Qué vas a hacer?