EL ATAQUE #2

Los disparos han cesado. La finca está asegurada; los hombres de Damiano registran cada habitación, cada rincón, para asegurarse de que no queda ninguna amenaza. Pero oigo gritos apagados en el dormitorio principal. Vic Romano está descubriendo qué ocurre cuando amenazas a la familia de Damiano.

—No pienses en ello —dice Lucia en voz baja—. A veces los hombres tienen que hacer cosas terribles para proteger lo que aman.

—Lo sé.

—¿De verdad? —Me estudia con la mirada—. Esta vida, cara… no es bonita. No es limpia. ¿Puedes vivir con eso?

Pienso en el ataque. En el miedo. En que nuestro hijo nacerá en este mundo de violencia y represalias.

Y luego pienso en Damiano. En lo que ha luchado para llegar hasta aquí. En que arrasaría el mundo entero para mantenernos a salvo.

—Sí —respondo—. Puedo vivir con eso.

—Bien. —Me da unas palmaditas en la mejilla—. Porque haces feliz a mi hijo. Y ese bebé necesita unos padres que estén unidos.

Pasos en la escalera. Pesados. Agotados.

Damiano aparece en el umbral. Lleva la camisa blanca salpicada de sangre; ninguna de esas manchas es suya. Tiene las manos firmes, pero le veo el temblor en los hombros. El bajón de adrenalina empieza a hacerse notar.

—Se acabó —dice sin más.

Me acerco a él.

—¿Vic?

—Vivo. Apenas. Mis hombres se lo llevan, junto con otros dos, a un sitio para seguir conversando. Necesito saber si se avecinan más ataques.

—¿Y después?

—Después desaparece. Para siempre.

Debería sentir algo al respecto. Culpa. Horror. Repulsión.

Pero no siento nada.

Amenazó a nuestro bebé. Me habría matado, me habría utilizado, me habría hecho daño para llegar hasta Damiano. Se merece lo que le pase.

—Vale —digo.

Damiano parpadea.

—¿Vale?

—Vale. Haz lo que tengas que hacer. —Le cojo las manos ensangrentadas entre las mías—. Pero antes, dúchate. Estás cubierto de sangre y estás temblando.

Baja la vista hacia sí mismo, como si acabara de darse cuenta.

—Deja que te cuide, mio figlio.

—Vamos. —Lo llevo escaleras arriba, entre las manchas de sangre del pasillo y los agujeros de bala de las paredes. Nuestro dormitorio está destrozado: los muebles volcados, el armario hecho añicos y sangre en la alfombra, donde cayó Vic.

El cuarto de baño está intacto.

Abro la ducha y pongo el agua lo más caliente que da. Empiezo a desabrocharle la camisa destrozada.

—No tienes por qué…

—Cállate. —Lo desnudo con eficacia. Lo observo con la mirada clínica que uso en el trabajo con los supervivientes de un trauma. Está en estado de shock. El bajón de adrenalina, la violencia, la certeza de que ha estado a punto de perdernos: todo le cae encima de golpe.

Termino de quitarle la ropa y lo guío hasta la ducha. Entro con él, vestida y todo.

El agua caliente corre roja, luego rosa y al final transparente. Lo ayudo a lavarse la sangre con las manos firmes, aunque el corazón me late desbocado.

—Casi te pierdo —dice con la voz quebrada—. Estaban en la puerta. Si hubiera llegado dos minutos más tarde…

—Pero no llegaste tarde. Llegaste. Nos salvaste.

—Yo os he metido en esto. Mi mundo, mis enemigos…

—Nuestro mundo. Nuestros enemigos. —Le sujeto la cara y lo obligo a mirarme—. He elegido esto. Te he elegido a ti. Y volvería a elegirte.

Me besa. Desesperado. Hambriento. Agradecido.

—Te necesito —dice contra mis labios—. Necesito saber que eres real. Que estás a salvo. Que eres mía.

—Estoy aquí. Soy tuya.

Makayla

Apenas llegamos a la cama.

Mi espalda golpea el colchón y él cae conmigo, acorralándome con su cuerpo, cuidadoso incluso en plena desesperación. Los dos temblamos; la adrenalina del ataque se mezcla con algo más hondo, más primitivo. La necesidad de afirmar la vida después de haber estado tan cerca de la muerte.

—Makayla. —Mi nombre brota de su garganta, ronco y destrozado.

Las manos de Damiano me enmarcan el rostro, temblorosas, y recorren mis rasgos como si volviera a memorizarlos. Sus ojos oscuros están desbocados por algo que no le había visto nunca… miedo. Un miedo crudo, visceral.

—Cuando oí los disparos, cuando se cortó la llamada… —Se le quiebra la voz—. Pensé que os había perdido. A los dos.

La vulnerabilidad de su confesión me abre una grieta por dentro. Este poderoso jefe de la mafia ha quedado reducido a unas manos temblorosas y unas palabras entrecortadas porque creía que me había perdido.

—Shh. —Lo atraigo hacia mí; necesito su peso y su calor—. Estoy aquí. Estamos aquí los dos.

Su boca choca contra la mía, desesperada, posesiva. Noto un sabor a cobre: debe de haberse mordido el labio durante la pelea. Todo su cuerpo tiembla y lo abrazo con más fuerza, hundiéndolo más en el beso.

Sus manos me recorren con una desesperación reverente: los brazos, los costados, hasta detenerse en la pequeña curva donde crece nuestro bebé. La ternura de su caricia me aprieta el pecho.

—Te necesito —murmura contra mi garganta, con voz ronca y quebrada—. Necesito sentir que eres real. Que estás a salvo. Que eres mía.

Un calor me recorre por entero al percibir el tono posesivo de su voz. Este hombre, tan controlado, tan peligroso, se está desmoronando entre mis brazos. Por mí. A causa de mí.

Me arqueo bajo él; mi cuerpo ya responde a sus caricias mientras mi mente aún procesa el trauma al que acabamos de sobrevivir.

Se incorpora y se quita la camisa de un tirón; la lanza a algún sitio que me da igual. Luego sus manos me recorren y me arrancan la ropa manchada de sangre con dedos temblorosos. Cuando me quedo desnuda debajo de él, se limita a mirarme.

—Joder, qué hermosa eres —susurra—. Mi niña preciosa.

Extiende la mano sobre mi vientre, protector y posesivo, y veo cómo el terror se le va apagando en los ojos y lo reemplaza una feroz determinación: que algo así no vuelva a ocurrir jamás. Apoya la frente contra la mía, con el aliento entrecortado y caliente contra mis labios.

—Confía en mí, preciosa. Siempre cuidaré de los dos.

La ternura que se esconde bajo su desesperación acaba conmigo por completo.