15. LO QUE SE AFILA ANTES DEL FILO

Esteban sabía que la sangre estaba cerca. Y antes de la sangre, como el guerrero antiguo que afila sus armas y unge su cuerpo la víspera de la batalla, quiso reafirmar lo que era suyo de la única forma que le devolvía el centro absoluto: sobre el cuerpo de sus dos posesiones.

Esa noche, en la penumbra dorada de la Cúpula, no hubo prisa. Hubo ceremonia.

Las tomó a las dos a la vez, y las usó a su antojo, como el dueño que dispone de lo suyo sin pedir permiso.

Reclinado como un rey, gobernó a las dos mujeres repartiéndolas según su deseo: la boca de una, las manos de la otra, la piel de ambas ofrecida a su capricho.

Jade y Élodie se movían a su alrededor en una coreografía que no necesitaba dirección, anticipándose a él, sirviéndolo con todo lo que eran.

Y Jade, esa noche, hizo lo que mejor sabía: cuidar de su amo con el cuerpo entero.

Mientras Esteban disponía de Élodie, Jade lo envolvía —le ofrecía los senos plenos para que él los tomara, se los pasaba por la espalda, por el pecho; le masajeaba los hombros cargados de tensión con manos expertas; le rozaba la nuca con los labios; le ofrecía las nalgas, la piel, todo su cuerpo como un instrumento de placer y de descanso a la vez—.

No competía por su atención. La rodeaba.

Era el colchón cálido sobre el que su amo reinaba, la que se aseguraba de que cada segundo él estuviera servido, atendido, venerado con cada centímetro de ella.

Esteban las trabajó largo, subiendo despacio, administrando el placer de las dos con el control de siempre.

Y cuando llegó su primer clímax —el más pleno, el más cargado, el que un hombre descarga con toda la fuerza de la primera vez— lo reservó para Jade.

La tomó del cabello dorado, la guio a él, y se derramó hondo en su garganta, largo y abundante, vaciándose en ella con esa entrega que solo le daba a su posesión más preciada, marcándola por dentro mientras Jade lo recibía entero, sin perder una gota, los ojos verdes alzados en devoción absoluta.

Porque la primera, la más plena, era de Jade. Siempre.

Élodie miró, y esta vez no solo con anhelo: con la certeza de que su turno venía, ganado. Y vino.

Esteban le dio a Élodie lo que ella más deseaba: ser la boca elegida para la segunda descarga.

La puso de rodillas, y esta vez fue solo ella —solo su boca—, y Esteban se hundió profundo en su garganta y jugó con ella sin prisa, entrando y saliendo, gobernándole el ritmo, usándole la boca como suya, mientras Élodie lo servía con una entrega ansiosa y devota, tomándolo hasta el fondo una y otra vez.

Y él, que gobernaba hasta su propio placer, jugó con la boca de Élodie hasta llevarla a ella también al borde —porque esa noche Esteban decidió que su segunda posesión se viniera mientras lo servía—, sosteniéndola, leyéndole el cuerpo, hasta que Élodie se deshizo con la boca todavía llena de su amo, corriéndose de puro servir, y solo entonces Esteban se derramó por segunda vez, hondo en su garganta, sujetándola contra sí mientras ella lo recibía temblando de dicha por haberlo complacido y haber sido complacida a la vez.

Mientras tanto Jade seguía ahí, acompañando, consintiendo, cuidando —una mano en la espalda de su amo, la boca en su hombro, el cuerpo entero al servicio del momento—, sin celos, sin disputa, porque Jade no necesitaba el turno de Élodie: Jade era el marco dentro del cual todo lo demás ocurría.

Cuando terminó, Esteban se permitió un instante de reposo con las dos recostadas contra su cuerpo, la respiración de los tres serenándose en la penumbra. Y luego, porque incluso la ternura en él tenía forma de mando, las hizo levantarse.

—Vayan a asearse —ordenó—. Las dos. Quiero que vuelvan limpias y perfectas.

Las dos obedecieron, y volvieron poco después, recompuestas, la piel tibia, dispuestas ante su amo. Y entonces Esteban cerró la ceremonia con un gesto que ninguna esperaba, pero que ambas entendieron como lo que era: una marca, un recordatorio, un hilo que las ataría a él durante lo que venía.

De un pequeño estuche sacó dos plugs —uno para cada una— y se los mostró.

—Se los van a poner —dijo, con esa autoridad tranquila que no admitía duda—.

Y los van a llevar puestos hasta que todo esto termine.

Cada hora que pasen con esto dentro, van a recordar de quién son.

Pase lo que pase afuera, mientras lo lleven, están conmigo.

Es mi manera de tenerlas cerca aunque el mundo se incendie. —Las miró a las dos—. ¿Entendido?

—Sí, amo —respondieron las dos.

Se los colocó él mismo, uno a cada una, con una parsimonia que era en sí misma otra forma de posesión, y cuando las dos estuvieron marcadas —selladas, suyas, llevándolo dentro— Esteban las contempló con la satisfacción del dueño que va a la guerra sabiendo que lo que ama está atado a él por un hilo que nadie más ve.

—Ahora sí —dijo en voz baja—. Que venga el Lobo.

* * *

El Lobo vino. Y el cepo se cerró.

Esteban ejecutó el movimiento final con la frialdad de quien lleva semanas ensayándolo en la cabeza.

A través del laberinto de información falsa, condujo a Radović hasta el punto exacto donde lo quería: una antigua nave industrial en las afueras de Madrid, un lugar que el Lobo creyó haber descubierto por su cuenta —el sitio donde, según la última migaja plantada, Umbrella guardaba el archivo antes de destruirlo—.

Radović llegó allí de noche, con sus hombres, con sus armas, con sus dos mujeres, convencido de que por fin ponía la mano sobre lo que había perseguido veinte años.

No había archivo. Había una trampa.

En el instante en que Radović entró, la ciudad entera de Esteban se cerró sobre él.

No con un ejército —Esteban no peleaba así—, sino con información y poder ejecutados a la perfección: las salidas bloqueadas por hombres que aparecieron de la nada, las comunicaciones del Lobo cortadas por Kessler desde su ático, sus propios contactos volteados, su red de apoyo en Madrid disuelta en una sola noche por movimientos que Radović ni siquiera vio venir.

El hombre que había bajado del monte a cazar se encontró, de golpe, solo, ciego y rodeado en un terreno ajeno.

La fuerza bruta, fuera de su elemento, aplastada por la inteligencia fría.

Radović comprendió, en un instante de lucidez terrible, lo que había pasado: que nunca hubo archivo que destruir, que el rumor fue un anzuelo, que llevaba semanas corriendo por un laberinto construido para él, y que el hombre elegante lo había sacado de su fortaleza solo para cerrarle la puerta encima.

—Armand —gruñó a la nada, con una rabia que era también, muy en el fondo, reconocimiento—. Me trajiste hasta aquí. Me sacaste del mar. —Una risa amarga y salvaje—. Eres mejor cazador que yo.

Pero un lobo acorralado no se rinde. Se vuelve salvaje. Y ahí, en ese instante, la jugada maestra de Esteban chocó con lo único que no se puede calcular del todo: la violencia desesperada de una fiera que ya no tiene nada que perder.

Radović ordenó a sus hombres abrir fuego. Y la trampa perfecta se llenó, de golpe, de sangre.

En el caos que siguió, cada quien fue lo que era.

Los hombres de Esteban, entrenados, fríos, respondieron con precisión.

Los del Lobo, brutales, desesperados, pelearon como animales acorralados.

Y en medio del fuego cruzado —el humo, los gritos, el estruendo dentro de la nave— las dos mujeres de Radović reaccionaron según sus naturalezas, y esa diferencia decidió cuál de las dos vería el amanecer.

Anastasia, la que calculaba, la que llevaba semanas sintiendo germinar la semilla que Esteban le había plantado, hizo lo que la inteligencia le dictaba: en el instante del caos, se apartó del Lobo.

No corrió hacia el enemigo —todavía no—; se replegó, se protegió, buscó el rincón desde donde leer hacia dónde caía la balanza.

La rusa eligió, en la fracción de segundo que importaba, sobrevivir.

Eligió no morir por un dueño que la ataba con miedo.

Yulia eligió distinto. O más bien, no eligió: reaccionó como diez años de miedo y devoción la habían programado para reaccionar.

Cuando vio a Radović expuesto —el Lobo, en su furia, se había adelantado, había quedado en la línea de fuego de los hombres de Esteban—, Yulia hizo lo único que su lealtad rota y ansiosa conocía: se lanzó hacia él.

Para protegerlo. Para servirlo hasta el final.

Para ser, por fin, la que más lo amaba, aunque le costara todo.

Y le costó todo.

Se interpuso en el instante exacto en que una ráfaga buscaba a Radović, y la ráfaga la encontró a ella.

Yulia se detuvo en seco, como si el aire mismo la hubiera abrazado, y por un segundo su cuerpo largo y dorado quedó suspendido en una quietud extraña, casi grácil.

Bajó la vista hacia el rojo que le florecía en el pecho —ese mismo pecho que Radović había marcado tantas noches— con una expresión no de dolor, sino de asombro dulce, como quien por fin entiende algo.

Alzó los ojos gris tormenta hacia su amo, y en ellos no había reproche: había entrega. La última. La más completa.

—Amo… —murmuró, y en esa sola palabra cupo todo lo que había sido: diez años de competir por él, de doblarse por él, de desear ser la que más lo amaba.

Lo había logrado, al fin, de la única forma irreversible.

Sus rodillas cedieron despacio, el cuerpo dorado plegándose sobre sí mismo con una elegancia última, y cayó como cae la seda, sin ruido, con los ojos aún puestos en el hombre por el que había dado hasta la sangre.

Yulia murió a los pies de Radović, mirándolo, suya hasta el último aliento.

Y algo, en el rostro de granito del Lobo, se quebró.

No era amor —Radović no sabía amar—, pero era posesión, y ver caer lo suyo, ver a la mujer que le pertenecía desde hacía diez años morir por protegerlo, le arrancó un rugido que no tenía nada de humano.

La fiera, que ya estaba acorralada, se volvió, con la muerte de Yulia, completamente salvaje.

Ciego de furia, dejó de calcular, dejó de defenderse con cabeza, y se lanzó a matar por matar.

Lo cual era, exactamente, lo que terminaría de perderlo.

* * *

Desde el Piso 27, por la voz de sus hombres, Esteban recibió el parte: el Lobo estaba acorralado, había perdido a una de sus mujeres, y había enloquecido de rabia.

Esteban cerró los ojos un instante. No había gozo en él —la sangre nunca le daba gozo, solo la eficacia—, pero sí la constatación fría de que el cepo funcionaba.

—Está roto —dijo en voz baja—. Perdió a una de las suyas y ya no piensa. Un lobo que no piensa es un lobo muerto. —Miró la ciudad—. Falta poco. Pero un animal enloquecido todavía muerde. Y todavía puede llevarse a alguien con él antes de caer.

No sabía —todavía no— quién sería ese alguien. No sabía que, en otra parte de aquella noche de sangre, Claire se había metido demasiado hondo, y que la fiera enloquecida, en su último manotazo, encontraría exactamente la garganta equivocada.

Afuera, Madrid ardía en silencio. Y en una nave industrial de las afueras, sobre el cuerpo dorado de Yulia, el Lobo aullaba su rabia sin saber que le quedaban solo unas horas —y una víctima más— antes del final.