Capítulo Veinte

Maxwell

Hoy, sin embargo, Maxwell consultaba el reloj simplemente para admirar el barrido del segundero.

Estaba de pie en la cocineta, apoyado con aire relajado contra la encimera, escuchando el gorgoteo y el siseo de La Chimera.

La bestia cromada solía ser su adversaria —una máquina temperamental que exigía tributo en forma de dedos quemados y una paciencia que él no tenía.

Hoy, la máquina ronroneaba. La varilla de vapor no gritaba; cantaba.

Maxwell espumó la leche de avena con pericia hasta conseguir un pico de microespuma brillante, observando el remolino con el desapego de un hombre que por fin había descubierto que las variables no eran enemigas —eran solo partes de la ecuación que aún no había sabido apreciar.

Vertió la leche en la taza —una de las tazas desparejadas de Thea, esta con una ilustración desvaída de la fiesta del té del Sombrerero Loco— y dibujó una roseta perfecta en la superficie.

—Feliz San Valentín a ti también —murmuró a la máquina mientras limpiaba la varilla de vapor con un trapo.

La oficina estaba en silencio. El resto del equipo no llegaría hasta dentro de media hora.

El aire olía a papel viejo, a ozono y al aroma intenso y oscuro del café tostado.

Era el olor del trabajo de su vida, pero por primera vez en cinco años, el edificio no le parecía solo un lugar de trabajo. Le parecía una extensión de su hogar.

Tomó la taza y recorrió el camino familiar a través de la oficina diáfana. Pasó junto a las filas de mesas de empaque, junto a la pila de albaranes del lanzamiento de Leclair, que ahora eran solo constancia de una victoria en lugar de augurios de desastre. El silencio no era pesado; era expectante.

Llegó al Rincón de Thea.

Era, como siempre, un caos brillante. Había muestras de tela clavadas en el tablero de corcho formando una cota de malla de texturas superpuestas.

Una pila de ejemplares de lectura anticipada hacía las veces de posavasos para un vaso de agua medio vacío.

Pero en el centro del caos, Thea estaba sentada con la barbilla apoyada en las manos, mirando la pantalla con una expresión suave y soñadora que no tenía absolutamente nada que ver con la lista de inventario que supuestamente debería estar revisando.

Llevaba un cárdigan suave y holgado del color de una ciruela madura, con las mangas caídas sobre las manos. Se había recogido el pelo en ese moño precario, sostenido por pura fuerza de voluntad y un único lápiz valiente.

Maxwell se detuvo al borde del escritorio.

No carraspeó. No golpeó la madera. Solo la observó un momento, dejando que la realidad de la noche anterior se le asentara en los huesos.

La carrera desde el apartamento de ella hasta el suyo.

La lluvia. Cómo se la veía plantada en su puerta, declarándole la guerra a sus estúpidas reglas.

Cómo se sentía entre sus brazos: sólida, real y por fin, por fin suya.

Thea lo percibió. Se giró en su desvencijada silla vintage, los ojos avellana abriéndose de par en par antes de arrugarse en las comisuras.

La sonrisa que le iluminó el rostro no era la cortés y radiante que reservaba para los proveedores, ni la maníaca y entusiasmada que dedicaba a las ideas nuevas.

Era algo suave y privado. Una sonrisa solo para él.

—Entrega —dijo Maxwell, con la voz descendiendo a ese registro grave que parecía cortarle la respiración a ella. Dejó la taza en uno de los escasos huecos libres del escritorio.

—Llegas tarde —bromeó Thea, aunque con voz ronca—. Estaba a punto de presentar una queja en Recursos Humanos.

—Yo soy Recursos Humanos —le recordó Maxwell—. Y me he retrasado: control de calidad.

—¿Ah, sí? —Thea giró la silla del todo y sus rodillas chocaron suavemente contra las espinillas de él. Alzó la vista hacia Maxwell, radiante e inusualmente tímida—. ¿Y qué tal el producto?

—Excepcional.

Maxwell no retrocedió a su puesto habitual. No sacó un portapapeles. En cambio, se adentró en el santuario caótico del espacio personal de Thea. Apoyó una mano en el respaldo de la silla y la otra en el borde del escritorio, y se inclinó hasta quedar cara a cara con ella.

El aire del Rincón cambió, cargado de la misma electricidad que llevaba semanas chisporroteando entre ellos, pero la tensión había desaparecido. El miedo a arruinarlo todo, a perder a su mejor amiga, se había evaporado.

—Buenos días —dijo en voz baja.

—Buenos días —susurró ella.

Maxwell salvó la distancia. No fue una colisión desesperada como la de la noche anterior.

No necesitaba devorarla para demostrar que era real.

Este era un beso de mantenimiento, una calibración.

Le rozó los labios, lento y dulce, con sabor a café y menta.

Thea ronroneó contra su boca y le agarró las solapas del jersey para atraerlo más.

Era un beso que decía «Estoy aquí». Un beso que decía «No me voy a ninguna parte».

Cuando se apartó, apenas unos centímetros, los ojos de ella estaban vidriosos y aturdidos. Le acarició el pómulo con el pulgar, maravillado de que ahora pudiera hacer aquello. Podía simplemente... tocarla. Cuando quisiera. Era un privilegio logístico del más alto orden.

—Feliz San Valentín —dijo.

Thea se mordió el labio mientras un rubor le subía por las mejillas, contrastando de forma preciosa con el jersey.

—Feliz San Valentín. No te compré ninguna tarjeta. Anoche estaba un poco distraída.

—Creo que sobreviviré —dijo Maxwell con sequedad—. Y que conste que el regalo que quería era saltarse las reglas.

—Bueno —Thea sonrió, recuperando su descaro—. Me han dicho que se me da de maravilla alterar los flujos de trabajo establecidos.

—La mejor.

Maxwell cambió el peso de pierna y se metió la mano en el bolsillo trasero para sacar un cuadrado de papel gastado y arrugado.

Tenía los bordes suaves de haber pasado dos semanas pegado a su cadera.

Lo colocó con cuidado en el escritorio, junto a la pila de ejemplares de lectura anticipada de Thea, y lo alisó con la palma.

Thea bajó la vista. La tinta del rotulador morado estaba corrida pero legible: «Regla n.º 1: Nada de sentimientos reales».

Trazó la línea con el dedo y lo miró con los ojos muy abiertos.

—¿La has guardado? ¿En la cartera? Eso es... irracionalmente sentimental.

—Estoy anulando este contrato —dijo con voz ronca, ignorando la burla.

—¿Necesitamos uno nuevo? —preguntó ella en voz baja.

—Solo una cláusula —dijo Maxwell.

Alargó la mano y sacó con cuidado el lápiz del moño desordenado de Thea —dejando que algunos mechones rubio miel le cayeran sueltos alrededor del rostro— y le dio la vuelta a la servilleta.

En el lado limpio, no escribió una regla. Solo escribió: Thea y Max.

La giró para que ella pudiera verla.

—Eso no es una regla —señaló ella con voz temblorosa.

—Es una definición —corrigió él, volviendo a colocarle el lápiz detrás de la oreja mientras sus dedos se demoraban sobre su piel—. Todo lo demás es logística. Ya lo iremos resolviendo.

Antes de que pudiera besarla de nuevo —lo único que tenía en su lista de tareas pendientes en ese momento—, la pesada puerta de hierro oxidado del Edificio Colophon se abrió con un gemido lastimero, seguido del inconfundible clac-clac-clac de unos tacones altos sobre el suelo de madera restaurado.

Maxwell se enderezó al instante —su reflejo de mantener la profesionalidad se activó de inmediato—, aunque no se apartó del escritorio de Thea. Thea agarró su taza rápidamente y ocultó la sonrisa tras el borde de cerámica.

—¿Hola? ¡Hola! —Una voz resonó por el espacio de techos altos, brillante y autoritaria—. ¿Dónde está mi equipo de ensueño?

Iris Calder irrumpió en el espacio de trabajo como un sistema meteorológico hecho a medida de eficiencia y perfume caro.

Lucía impecable con un elegante blazer azul marino y un bolso de viaje que probablemente costaba más que la carretilla elevadora del muelle de carga.

No parecía en absoluto una mujer que acabara de lidiar con una emergencia familiar; parecía una mujer que la había gestionado, clasificado y archivado.

—¡Iris! —Thea se levantó de un salto, casi tirando una pila de libros con las prisas.

—¡He vuelto, y con ofrendas de paz! —anunció Iris, mostrando una caja de pasteles de una tienda que Maxwell sabía de sobra que tenía horas de espera.

La dejó sobre la mesa de trabajo más cercana y avanzó hacia ellos con los brazos abiertos.

—Pero primero quiero el informe completo. Vi las métricas cuando aterricé esta mañana. Vuestra presencia en redes está por las nubes. ¿Los pedidos? ¡Tenemos el calendario de entregas lleno hasta abril! ¡Abril, Maxwell!

Abrazó a Thea y luego tomó la mano de Maxwell y se la estrechó con vigor.

—Vosotros dos —dijo Iris, retrocediendo para admirarlos con orgullo maternal—.

Sabía que dejaros al mando era la decisión correcta, pero no esperaba que revolucionarais la marca en tres semanas.

Genevieve me mandó un correo: estaba entusiasmada.

Absolutamente entusiasmada. Dijo que el evento tenía «alma».

Maxwell notó que Thea se tensaba ligeramente a su lado.

—¿Ella... dijo eso? —preguntó Thea con la voz un poco aguda.

—Eso dijo —confirmó Iris, ajena a todo—. Dijo que vosotros dos tenéis una «sinergia rara y hermosa». Y la verdad, mirándoos ahora, lo veo. Los dos parecéis... ¿agotados? No. Recargados. Tenéis un brillo.

Maxwell resistió el impulso de mirar el reloj. Se metió las manos en los bolsillos y adoptó su mejor postura de «informe financiero».

—Nos centramos en las competencias clave —dijo con naturalidad—. Thea se encargó de la visión creativa y yo de la logística. Simplemente... apostamos por el trabajo en equipo.