16. Capítulo 15 #2

Está construido con piedra encalada y rodeado de madera desgastada. Está tan perfectamente escondido en la ladera sobre una cala privada que apenas se ve desde la autopista.

Unas flores moradas se desbordan por el arco de la entrada, y unos farolillos bordean un camino de grava que baja hacia el agua. Más allá del edificio principal, veo un restaurante con terraza y mesas separadas en secciones privadas, cada una con vistas únicamente al océano.

Sin paseo marítimo. Sin camisetas del equipo. Sin aficionados.

Nadie.

—Rosie —dice Mason lentamente—. ¿Qué es este sitio?

—Esto soy yo cuidando de ti por una vez —aparto el Hummer y saco las llaves—. Ahora sal del coche antes de que digas algo que me haga llorar en un coche de alquiler.

Mason me ayuda con las maletas y, cuando entramos, el diminuto vestíbulo huele a azahar. Por dentro es precioso, con suelos de piedra fresca y un único jarrón enorme de flores blancas en el mostrador de recepción.

La mujer que está detrás lleva un pañuelo de seda amarillo brillante y unas uñas con una manicura francesa demoledora. Nos saluda como si fuéramos los únicos huéspedes del mundo, porque, al parecer, aquí casi lo somos.

—Bienvenidos. ¿Deben de ser los señores Barlow?

—Sonríe mientras yo me atraganto en silencio—.

Tenemos su suite con vistas al mar lista.

¿Les interesaría nuestro paquete de experiencia completa?

Por un pequeño suplemento, ambos disfrutarán de un tratamiento de spa en pareja, cena en una terraza privada, servicio de champán…

—Oh, no, no hace falta —digo rápidamente, ya haciendo cálculos aterrorizada de cuánto más me va a costar—. La habitación es perfecta. En realidad, solo necesitamos la habitación.

Porque, sinceramente, todo lo que quiero está detrás de una puerta cerrada. Concretamente, quiero estar desnuda y sentada en el regazo de Mason Morrison para el atardecer, y no hay vapor de eucalipto que pueda mejorar eso.

—Nos quedamos con todo —dice Mason a mi lado.

Me vuelvo y lo miro fijamente. —Mason, ¿qué estás…?

—El paquete de spa. La cena en la terraza. El champán —desliza su tarjeta por el mostrador sin apartar la vista de la recepcionista—. ¿Hay albornoces en las habitaciones o también son un extra?

—Los más suaves de la costa —dice la mujer, encantada con la comisión que acaba de ganarse.

—Entonces nos quedaremos también con los albornoces.

—Mason —bajo la voz y le pellizco el brazo—. Se supone que soy yo la que cuida de ti .

—Y lo has hecho —se inclina, con la boca junto a mi oreja, y el grave retumbar de su voz hace que me tiemblen las rodillas—. Me has traído hasta aquí. Ahora déjame mimar a la mujer que lo ha conseguido.

La recepcionista termina de registrarnos y seguimos el sendero de piedra a través de un laberinto de flores, con el aire cargado de su perfume. Los farolillos nos guían por las losas y, pronto, nos sentimos como si hubiéramos descubierto un secreto que el mundo olvidó marcar en ningún mapa.

Cada recodo revela otro patio oculto, otra fuente de agua o algún otro rincón privado con un banco frente al mar infinito.

Y en todo el camino hasta nuestra suite no vemos ni a un solo huésped.

No hay nadie a la vista. Es nuestro. Todo.

Mason abre la puerta, y la suite me deja sin aliento.

—Oh, vaya .

Toda la pared del fondo es de cristal, plegada y abierta a una terraza privada donde el océano llena el horizonte como si alguien lo hubiera puesto ahí solo para nosotros.

La cama es una nube blanca del tamaño de mi dormitorio, vestida con un lino tan impecable que parece que jamás lo hayan tocado unas manos humanas.

Hay una bañera de piedra junto a la ventana, una botella de champán enfriándose en una cubitera y un cuenco de fresas tan rojas que ni siquiera parecen de verdad.

La brisa entra, trayendo consigo el olor a sal marina y a jazmín, y en algún lugar, bajo la terraza, las olas rompen contra la cala con un ritmo lento e infinito.

—Vale —susurro—. Puede que esta sea la habitación más bonita que he….

—Espera un momento.

Mason deja su bolsa sobre la cama y saca una caja de regalo blanca y plana, atada con una cinta. Ajusta los lazos sueltos hasta que vuelve a parecer el regalo perfecto, luego levanta la vista y me la entrega.

—La compré hace semanas —dice sin más—. La he llevado encima esperando la noche adecuada para dártela.

—Mason… Tu familia se está desmoronando. Tu equipo se la está jugando. ¿Cuándo has tenido tiempo de…?

—Ábrela y ya está, Rosie. Va a ir a la perfección con… —Se da la vuelta y señala las vistas con un gesto amplio—. … todo esto.

Tiro de la cinta y dentro, doblado en papel de seda, hay un conjunto de lencería del color del vino tinto.

El corazón empieza a latirme con fuerza mientras saco el suave encaje, sujetándolo por los delicados tirantes, observando la prenda, que está diseñada para un cuerpo con curvas de verdad. Diseñada para mi cuerpo.

—Póntelo —dice, y su voz ha bajado a un tono profundo y ronco que hace que mis pezones de repente presten atención—. ¿Y, Rosie?

Levanto la vista y está sujetando mi cámara.

—Joder, cómo me alegro de que la hayas traído.

Me cambio en el baño, con el corazón martilleándome tan rápido que ni siquiera me doy cuenta de lo bonito que es.

Me vuelvo hacia el espejo y por fin me miro .

El encaje color vino se ciñe a mis curvas y el sujetador levanta y separa mis pechos, consiguiendo aun así darme un escote y una sujeción que harían parpadear a una estatua.

Las bragas a juego me quedan altas en las caderas, cortando la parte superior de mis muslos de una forma que hace que mis piernas parezcan dignas de llevar ropa como esta.

Vale. Vale. Está pasando.

Estoy sexi en lencería. Yo. La gorda del instituto.

Hay un hombre en la habitación de al lado que ha dejado muy claro exactamente lo que quiere hacerme y, ahora, por lo visto, esta es mi vida.

Gracias a Dios que me he depilado.

Casi no lo hago. Iba con retraso, con prisas, el caos habitual.

Pero una parte de mi cerebro susurró: « Esta noche vas a tener la cara de Mason Morrison entre las piernas », y de repente estaba en la ducha con una cuchilla como si me fuera la vida en ello.

Respiro hondo, me miro a los ojos y digo:

—Que empiece el espectáculo.

Cuando salgo, la suite se ha oscurecido. Mason ha bajado la intensidad de las luces, ha colocado unas cuantas velas pequeñas por la habitación, y los últimos rayos del atardecer se cuelan por la pared de cristal, tiñéndolo todo de calidez.

Está sentado en el borde de la cama, con las mangas remangadas hasta los antebrazos y mi cámara en las manos, como si todavía estuviera intentando averiguar cómo funciona.

Levanta la vista.

Y, simplemente…, se para .

—Di algo —consigo articular, con la voz temblorosa.

—No puedo. —Sus ojos me recorren muy despacio, tomándose su tiempo deliberadamente, como si estuviera hambriento pero no pudiera comer demasiado rápido—. Me has roto. Años funcionando, y has acabado conmigo en el umbral de una puerta.

Doy unos pequeños pasos, sintiendo cómo el encaje se ciñe a todo mi cuerpo. Mis pechos llenos, mi vientre blando, mis caderas anchas. Cada parte de mí que me pasé una década enterrando bajo sudaderas negras está ahora a la vista, en un encaje precioso que ni siquiera me imaginaba llevando.

Y el hombre que me mira se aferra a la cámara como si fuera lo único que le impide ponerme las manos encima.

—Túmbate en la cama —dice en voz baja, dando un paso atrás para dejarme pasar.

—Mason, ¿por qué tienes esa cámara en las manos?

—Has traído tu propia cámara, Rosie. No la de los Bears.

La tuya. —Se levanta y, de repente, está muy cerca, inclinándome la barbilla con un dedo.

Se pasa un dedo por los labios, permitiéndome saborear la sal de su piel—.

Sabías exactamente lo que hacías cuando la metiste en la maleta.

Así que túmbate y déjame enseñarte lo que veo.

Me tumbo.

El lino está fresco contra mi espalda, la brisa de la terraza se desliza sobre mi piel y Mason se mueve alrededor de la cama como un hombre que ha pensado en esto durante mucho, mucho tiempo.

—Te queda de maravilla. Ahora pon el brazo por encima de la cabeza —murmura. Lo levanto—. Dobla la rodilla. Bien. Dios , mírate.

El obturador hace clic y, lo juro por Dios, el coño me late de deseo.

—Mueve la cadera hacia mí. —Su mano se cierra sobre mi cadera, cálida y enorme, ajustándome un centímetro.

El obturador vuelve a sonar—. ¿Ves esto?

—Gira la pantalla de la cámara hacia mí y veo a una mujer despampanante, todo curvas y encaje, que parece sacada de una película—. No es la iluminación. Eres tú .

—Es la cámara de alta definición.

—No, nena. Es tu cámara. No miente. Me lo dijiste tú. —Clic—. Ahora deja de discutir con el fotógrafo y abre las piernas.

Hago lo que me dice, y me fotografía desde arriba, desde un lado, arrodillado en el colchón con el objetivo a centímetros de mi piel.

Me dice exactamente lo que le gusta de cada parte de mí durante todo el proceso. Mis muslos. La suave curva de mi vientre. La forma en que mis pechos se desbordan contra el encaje.

Y es entonces cuando me doy cuenta de la facilidad con la que ha ocurrido lo más extraño con este hombre.

He dejado de taparme. He dejado de preocuparme por mi cuerpo.

Con Mason, por primera vez en mi vida, estoy a gusto .

—Estás disfrutando de esto —dice, con la voz llena de asombro.

—Estoy disfrutando de ti .

Me estiro sobre las sábanas y observo cómo su nuez sube y baja al tragar. Extiende la mano y engancha los dedos en la cinturilla de mis bragas, bajándolas solo un centímetro.

—Más.

Abro las piernas.

El encaje oscuro contrasta con mi piel, ya húmedo por lo mucho que me ha excitado. Mason se coloca entre mis muslos, con la cámara a centímetros de mi coño, y el obturador suena una y otra vez.

Puedo sentir el calor de su aliento a través de la tela, la forma en que sus ojos se oscurecen mientras me estudia a través del objetivo.

—Tócate.