Capítulo 2

CAPÍTULO DOS

—Buenos días, doctora Hunter. —El sonido familiar de Samantha, la secretaria que compartían los tres despachos, la recibió. Tenía esa voz sedosa y suave que pretendía relajarte en cuanto pisabas aquel espacio de oficina de diseño perfecto, pero a Tara, por alguna razón, solo la ponía en tensión.

—¿Está en su despacho? —preguntó, señalando con el pulgar hacia la puerta de su derecha. No se molestó en esperar respuesta antes de cruzar hacia ella y abrirla de un empujón sin molestarse en llamar. No tenía mucho sentido, cuando de todos modos la estaba esperando.

Estaba sentado tras su escritorio, repasando papeles y, cuando Tara entró, ni siquiera se molestó en alzar la vista hacia ella.

Era lo mismo cada vez que acababa en su despacho en los últimos meses: la hacía esperar a propósito mientras terminaba lo que estuviera haciendo, con ella allí de pie en silencio.

Era un juego de poder, como todo con él.

—Tengo que hablar contigo —dijo con retintín. Él asintió sin levantar la vista, señalando con la mano hacia la silla de enfrente.

—Qué casualidad. Yo también tengo que hablar contigo.

—Esas siguen siendo mis urgencias de ahí abajo, ¿verdad? —preguntó Tara con sarcasmo, señalando la puerta por la que acababa de entrar—. O sea, no cedí los derechos sin querer ni nada, ¿no?

Él suspiró, recostándose en la silla y mirándola con desdén.

—¿Esto es por la médica nueva que te di en urgencias?

—¿La médica que me diste?

Sabía que no debería dejar que la afectara. Sabía que era una forma de él de sacarla de quicio, y sabía que él sacaba una especie de placer enfermizo cada vez que a ella le subía la voz de indignación. Pero no podía evitarlo.

—Llevas meses pidiendo ayuda en urgencias, Tara. —Se encogió de hombros—. Te estoy echando un cable. Si no quieres el par de manos extra…

—Siguen siendo mis urgencias, ¿verdad? —repitió, cruzando la sala y deteniéndose delante de su escritorio, donde apoyó ambas manos planas contra la madera, justo al lado de su placa con el nombre: Robert Hunter, doctor en medicina—.

Mi nombre sigue en el despacho, ¿verdad?

Los médicos de urgencias siguen dependiendo de mí, ¿no?

Bob soltó un suspiro de sufrida paciencia, como si Tara fuera una residente petulante que se ponía hecha una furia por una simple instrucción, en lugar de una jefa de servicio a la que estaban socavando.

—¿Qué quieres de mí?

Levantó las manos de un modo apático y despreocupado, y aquel simple gesto bastó para que a Tara le entraran ganas de gritar. Le daba absolutamente igual. Le daba igual lo frustrante que era aquello para ella; le daba igual lo enfadada o dolida que estuviera.

—Quiero saber con qué médicos voy a trabajar ahí abajo —soltó, con una rabia al rojo vivo burbujeándole por el pecho hasta la garganta—. ¡No pensaba que eso fuera a ser algo difícil de seguir para ti, Bob!

—Tara, por favor. —Suspiró, a punto de ponerle los ojos en blanco—. Cálmate. Querías un médico, así que te conseguí un médico.

—¡Te pedí que me dejaras buscar un sustituto para O'Hara hace tres meses!

—Tara alzó las manos al aire, conteniendo por los pelos el impulso de lanzar algo al otro lado de la sala—.

¡No me diste voz ni voto en la decisión y ahora me la sueltas encima como a un perro callejero que hubieras recogido de la perrera!

La puerta del despacho de Bob se abrió antes de que él tuviera ocasión de defenderse, interrumpiendo la conversación.

—Toc, toc, ¿puedo…?

Tara se giró en redondo, con la tensión ya subiéndole al darse cuenta de a quién estaba a punto de tener cara a cara: la administradora jefa del hospital, engalanada de arriba abajo con un impecable traje de chaqueta azul cielo, el pelo perfectamente rizado y recogido en su sitio.

A su lado, vestida con el pijama sanitario y su melena oscura y salvaje intentando desesperadamente escapar de la tosca imitación de coleta, Tara parecía de otro planeta.

—Ay, Tara —dijo con voz melosa, con los labios extendiéndose en una sonrisa demasiado amplia y radiante para ser real—. No sabía que eras tú la que estaba aquí arriba.

—Buenas tardes, Melanie.

—Entonces supongo que Bob ya te ha hablado del problema de financiación, ¿no?

—En lugar de entrar del todo en el despacho, Melanie se quedó ahí colgada en el umbral, en equilibrio sobre un reluciente tacón de aguja de cuero mientras inclinaba el torso todo lo posible hacia dentro—. ¿De eso iban todos los gritos?

¿Y ahora qué?, pensó Tara con amargura, lanzándole a Bob una mirada mordaz por encima del hombro. Hubo un tiempo en que esa mirada lo hacía retroceder, pero ahora apenas pestañeaba.

—No. No me ha hablado del… ¿qué problema de financiación?

—Te lo habría contado todo al entrar, si no te hubieras puesto a gritarme por la médica nueva que te conseguí.

—Tú no me conseguiste… —Tara se contuvo, cerrando los ojos un momento para calmarse.

No podía hacer esto, no allí delante de los dos.

No soportaba oír el quejido condescendiente de desaprobación de Melanie; no quería que la administradora supiera que la estaba afectando.

Aspiró hondo, soltó otra bocanada lenta por la nariz y empezó de nuevo—.

Tú no me conseguiste una médica, Bob. Me la lanzaste encima.

¿Cómo se supone que voy a trabajar con gente que ni siquiera conozco?

—Bueno, pues supongo que tendrás que conocerla cuando llegue, ¿no? —sugirió Melanie, alzando la mano en un intento de saludo—. Te lo dejo en tus manos, Bob. Tengo una reunión con unos comerciales de una farmacéutica. Intentad bajar un poco el ruido, ¿queréis?

La puerta se cerró con un clic tras ella, y Tara se volvió de nuevo hacia Bob.

—¿Qué problema de financiación?

—Sabes perfectamente lo que voy a decir.

Y así, sin más, en un abrir y cerrar de ojos, Tara volvió a la rabia.

—Ah, no me jodas, Bob…

—Cuando acordamos poner en marcha este programa comunitario, te dimos una lista concreta de instrucciones para tener cuidado de no pasarte del presupuesto, Tara.

—Sacó unos papeles de un cajón del escritorio y se los dejó más cerca para que pudiera verlos—.

Tu pequeño programa benéfico es la mayor sangría de nuestros recursos, aparte del propio servicio de urgencias.

Era lo último que necesitaba hoy.

—No puedes cargarte el programa, Bob. Está ayudando a gente que jamás cruzaría nuestras puertas si no lo ofreciéramos…

—No voy a cargarme el programa —la interrumpió en voz alta—. No estoy pensando en nada de eso. Lo que sí me preocupa es recortar los costes hasta algo que podamos asumir de verdad. Es que estamos sangrando dinero.

Tara tenía un comentario mordaz en la punta de la lengua, pero no tuvo tiempo de soltarlo. El móvil le vibró de nuevo en el bolsillo, tres veces seguidas. Alguien quería su atención y, dado que no podía ser Bob, seguramente eran urgencias.

Tenía razón. Tenía tres mensajes de uno de sus médicos.

Te necesito.

Esto se llena.

Accidente de coche, 4 heridos.

—Me tengo que ir —dijo, enviando un rápido «vale» en respuesta—. Me necesitan en urgencias.

—¿En serio? —preguntó Bob—. ¿O le has dicho a uno de tus médicos que finja una emergencia para sacarte de esta conversación?

—Soy la jefa del servicio de urgencias, Robert —soltó—. No necesito fingir una emergencia.

Él se lo pensó un segundo.

—Tienes razón. Anda, ve, ya hablaremos del programa comunitario más tarde.

—Estupendo, me muero de ganas —masculló, volviendo a guardarse el móvil en el bolsillo—. Al menos dame el expediente.

—¿Qué expediente?

—El expediente de la médica. La interina que contrataste sin mi permiso para trabajar en mi servicio. Dame su expediente para que pueda enterarme de algo sobre ella antes de dejar que empiece a rajar a mis pacientes.

Bob no pudo discutir eso. Después de todo aquello, al menos le debía esa cortesía elemental. El expediente de Gabriella Ellis seguía sobre su escritorio, de cuando se había pasado la mañana repasándolo otra vez, así que se lo lanzó a Tara en su dirección.

—Todo tuyo.

La puerta se cerró de un portazo tras Tara al salir, haciendo temblar la fotografía enmarcada del escritorio de Bob. Por un momento pareció que iba a caerse, pero luego se estabilizó y él se relajó.

La foto se había tomado hacía solo unos meses, en su reciente escapada de fin de semana a los Hamptons con Melanie.

Estaban sentados juntos en un restaurante, abrazados mientras sonreían radiantes a la cámara.

El camarero les había hecho la foto: un chaval mal pagado más que dispuesto a esforzarse al máximo en su servicio con la esperanza de sacar una mejor propina al final de la noche.

Bob suspiró con fuerza, con la mano derecha derivando hacia el dedo anular desnudo de la mano izquierda.

Era un gesto inconsciente, uno del que apenas se daba cuenta, pero que ocurría cada vez que Tara estaba en su despacho.

Los dedos buscaban la alianza que ya no estaba, rozando la marca de bronceado, cada vez más tenue, que ocupaba su lugar.

El anillo hacía mucho que había desaparecido; Melanie se había deshecho de él, y él nunca preguntó dónde.

Allí sentado, mirando la puerta por la que ella se había ido, Bob se preguntó qué habría hecho Tara con su anillo.