15. Enfrentamiento

Enfrentamiento

El estruendo de los motores inundó el aire nocturno de Hope City mientras un convoy de Cruzados y policías avanzaba veloz hacia el Athlone Stadium.

Las calles muertas del suburbio fronterizo no tardaron en convertirse en un desfile de vehículos a toda velocidad.

Por fortuna, no había peatones a los que atropellar.

El infiltrado en los Cruzados resultó útil.

Pues, en cuanto envié la orden de busca y captura, Montague y el Presidente se pusieron al habla conmigo.

Querían participar. Y, por una vez, me alegré de que la policía fuera a estar allí.

Lo más probable era que se tratase de una trampa, y necesitábamos a tanta gente como pudiéramos reunir.

Lo que significaba hasta el último Cruzado.

No solo los que estaban de servicio. Todos.

Nadie se quejó. Nadie pidió horas extras.

El Señor de la Nigromancia tenía a dos de los nuestros. Le haríamos sangrar por ello.

La ciudad estaba a oscuras cuando el estadio apareció ante nuestra vista.

No había luces encendidas en la estructura.

Solo la luz de la luna perfilaba la silueta de la construcción, ahora en desuso.

Cuando esto terminara, solicitaría formalmente que lo demolieran.

Parecía que para lo único que servía últimamente era para albergar duelos.

La furgoneta de Brett, en la que íbamos los cinco (seis si contabas a Treth), frenó en seco, uniéndose a una abigarrada mezcla de coches patrulla con las luces centelleantes y vehículos de los Cruzados.

Salté de la furgoneta mientras aún estaba en marcha e inmediatamente vi a Conrad conversando ansiosamente con el mismísimo Presidente, con el capitán Montague de pie a un lado, en silencio.

Los tres callaron al verme acercarme, con mi abrigo amenazando con estallar en un infierno mientras iluminaba la noche cerrada.

Montague palideció.

—¡Last Light! Lo siento...

—¡Reconocimiento, Montague! Primero reunimos información y luego nos lanzamos a las redadas. ¡Ese era el plan! —grité. Me fijé en que Treth tenía la espada desenvainada. No la usaría, pero él también estaba furioso.

—Yo también he perdido hombres... —respondió él con voz suave—. Buenos hombres.

—¿Qué estaban haciendo? ¿Cómo los atraparon? —seguí gritando. Su tono pausado era muy distinto al de su hermano. No me calmó.

—Haciendo lo que es necesario —terció Riaan, por fin. Me giré hacia él. No pestañeó. Parecía que se estaba acostumbrando a la mirada asesina de Kat.

—Sabían a lo que se exponían al alistarse —continuó.

Consideré la posibilidad de pegarle. Pero hasta mi abrigo pensó que era una mala idea. Sus llamas se atenuaron cuando la lluvia empezó a caer, soltando pequeños siseos al golpear las escamas hirvientes.

—De nada sirve discutir —anunció Conrad, poniéndose entre nosotros—. Aún hay buenos hombres vivos ahí dentro. Sea una trampa o no, no podemos abandonarlos.

Me miró con fijeza. —¿Estás lista para lo que hay ahí dentro, Kat?

—Tengo que estarlo —respondí de inmediato.

Él asintió, con orgullo y tristeza resonando en el gesto a partes iguales.

No creo que supiera cuánto significaba para mí lo primero.

Extendí la mano y dejé que Treth manifestara a Ithalen en ella. Riaan dio un salto atrás. Me dirigí a los Cruzados y policías allí reunidos.

—¡Cruzados! —bramé—. ¡Esta noche, salvamos a los nuestros!

Dejé que los gritos de guerra me envolvieran mientras me giraba hacia la silueta negra del estadio y avanzaba con un ejército a mis espaldas.

Los policías, equipados con blindaje y rifles de grado militar, pululaban a nuestro alrededor, rodeando el estadio. Aunque fuera una trampa, teníamos al Señor de la Nigromancia acorralado. O a su representante, más probablemente.

Me di cuenta de que Charles Montague estaba a mi lado, con un escuadrón de policías que parecían soldados.

—Este es un trabajo de caza de monstruos —dije con frialdad.

Charles empuñaba un revólver magnum. Vi el destello de la plata. Estaba preparado para algo más que no muertos.

—Mi hermano envió a los cazadores a la muerte sin servir a su lado —dijo—. Yo no cometeré el mismo error.

Asentí. No podía detenerlo. Y no pude evitar sentir un respeto creciente por él. Aunque fuera policía.

La entrada del túnel estaba justo ante mí. Y con ella, una fuerte sensación de déjà vu.

—¿Por qué luchas, Drummond? —me había preguntado el Mariscal años atrás—. ¿Es porque no tienes nada que perder de verdad?

Y yo respondí:

—Si no lucho, lo pierdo todo.

Ahora no era solo mi vida. Eran una docena... cien vidas. Y se lo debía todo a ellos. Luchar por ellos. Morir por ellos, si era necesario.

Esto era lo que significaba ser la Last Light.

El fuego de Hammond y de mi abrigo iluminó el oscuro túnel que conducía al interior del estadio. Los Cruzados encendieron sus linternas, dejando que luces naranjas y blancas bailaran sobre el hormigón con olor a orina.

Y entonces, el aire fresco de la noche nos recibió, solo empañado por el ligero matiz de la putrefacción y el olor a aceite de armas.

Estaba oscuro. No podía ver más allá de mi aura de color naranja fuego. Y entonces, con un zumbido electrónico, casi explosivo, las luces del estadio despertaron. Una a una, bañando el campo verde cubierto de maleza con una luz blanca. Como si fuera de día.

Y, de pie en el centro del campo, sobre un escenario hecho para actuaciones musicales, había un hombre joven de pelo negro y corto, con una túnica aún más negra.

Incluso a distancia, podía ver las líneas y ángulos que su túnica ocultaba.

Llevaba una armadura táctica debajo. No era del todo imprudente.

—¡Kat Drummond! —tronó la voz del Señor de la Nigromancia a través de los altavoces del estadio, sin ocultar su entusiasmo—. ¡Acércate! No muerdo.

Incluso en persona, su voz resultaba ácida. Era como si lanzara magia oscura con cada palabra. Como si ya no pudiera hablar con normalidad. Cada enunciado era la oscuridad personificada.

Brett me miró a los ojos. Asintió para tranquilizarme y se echó el rifle al hombro.

Di un paso al frente. La masa de Cruzados a mi espalda me siguió.

Kyong, vibrando con energía pura. Hammond con sus llamas acunadas en la mano.

Pranish tenía una bola de fuego cargada.

Trudie y sus lobos ya se habían transformado.

Y había docenas más. Conté a cada uno de nuestras filas que pudiera disparar un arma o blandir una espada.

Aun así, me sentía nerviosa.

—Y... alto ahí —soltó de pronto el Señor de la Nigromancia. Me detuve en seco y él soltó una risita.

—Bien, bien. Ahora puedo verte como es debido...

Y yo podía verlo a él. Y, a su lado, las figuras arrodilladas y maniatadas de Busani y Henri.

Ambos estaban amordazados, pero estaba lo bastante cerca como para ver el miedo en sus ojos.

Busani estaba más acostumbrado a esto, e incluso él sudaba a chorros.

Henri... el pobre y joven Henri... estaba llorando.

Di otro paso adelante, justo cuando vi un destello plateado.

—Oh... ni un paso más, Last Light.

Se me agrandaron los ojos.

No podía ser ...

El Señor de la Nigromancia sostenía un wakizashi de plata pura y reluciente bajo el cuello de Busani.

Podía ver el blanco de los ojos de mi amigo.

Tal vez él también reconoció la hoja. Era mía.

El wakizashi que Trudie me había regalado por mi vigésimo cumpleaños.

El que había perdido en los incendios de la fortaleza de Candace.

—Sí... quedaos ahí. Vuestros camaradas agradecerán vuestra discreción. —El Señor de la Nigromancia sonrió—. Ahora, me gustaría daros la bienvenida de nuevo a vuestro antiguo campo de batalla. Aquel donde mataste a mi honorable secuaz...

—El Mariscal no era tuyo. Tú no eres el Necroseñor —respondí, apenas conteniendo mi rabia.

El Señor de la Nigromancia pareció desconcertado. Solo por un segundo. Asintió, solemne, y sonrió.

—No se te puede engañar, Last Light. Pero me pareció prudente ponerte a prueba. Hay muchos mitos en Hope City. Pero parece que otro mito más es cierto.

Sacudió la cabeza y se rió. Brett y Guy no quitaban los ojos de Busani. Oí el susurro de magia de purificación a mis espaldas. Cindy estaba preparando un hechizo. Por si acaso.

—Tú no eres el Necroseñor —repetí—. Así que, ¿quién eres?

El Señor de la Nigromancia dejó de reír, pero mantuvo su mueca de superioridad.

—¿Yo? Soy el nuevo Señor de la Nigromancia. Antaño fui seguidor del Necroseñor original. Un nigromante en sus filas. Pero, cuando lo mataste, me quedé en la miseria. Mi imperio cayó con el suyo. Sin embargo, aunque su caída me dejó desposeído, todavía conservaba una cosa de mi maestro.

Hizo una pausa efectista y pareció mirar hacia el pasado. Rememorando.

—Su conocimiento. Y, por tanto, reconstruyo su imperio. Porque, así como todos los imperios caen, todos pueden resurgir una vez más. Como Persia de sus cenizas.

Me guiñó un ojo. Sabía lo que Persia significaba para mí. Eso prácticamente confirmaba su implicación con el Cónclave. Típico.

—Así que... ¿esto es una venganza? —siseé—. ¿Por haber matado al Necroseñor que me capturó? ¡Entonces suéltalos! Ellos ni siquiera estuvieron involucrados en el caso del Señor de la Nigromancia. Yo estoy aquí ahora. ¡Enfréntate a mí!

—¿Enfrentarme a ti? —preguntó el Señor de la Nigromancia, incrédulo. Se echó a reír, dejando caer el micrófono y provocando un acople en los altavoces.

De algún modo, su voz sonaba más trastornada sin el micro.

—No te he llamado aquí para luchar contigo, Kat Drummond. ¡He venido a verte en carne y hueso! A conocer a la heroína de Hope City. La chica que acabó con el mejor nigromante que el mundo ha conocido jamás... hasta ahora.

Me miró de arriba abajo. Su desdén desapareció y fue reemplazado por un ceño fruncido muy intenso. Sacudió la cabeza.

—Debo decir que no estoy impresionado. Pero los héroes nunca impresionan tanto en persona, ¿verdad? ¿Sabes por qué?

—Seguro que vas a decírmelo.