9. Briefing

Briefing

No importa cuánto haya dormido, ni cuántas veces haya tenido que madrugar antes; las mañanas siguen siendo un anatema para mí.

Me había acostado relativamente temprano, a las nueve de la noche, y me había despertado a las siete de la mañana.

Necesitaba el descanso después de todo por lo que había pasado.

¡Grietas! Solo el espíritu oscuro me había dejado agotada, y ni hablemos del necroterrorismo y el caso del gólem.

Así que diez horas de sueño eran definitivamente necesarias.

Pero, a pesar de ello, seguía sintiéndome como si me hubieran apretado en una prensa. Quizá veinte horas serían suficientes.

¡Bah! Como si tuviera tiempo. Antes descansaba cuando estaba en el hospital, pero parece ser que ahora soy demasiado malditamente buena en mi trabajo. Se acabaron las bajas por enfermedad.

No me esforcé mucho en parecer presentable. Solo una ducha y practicar una sonrisa falsa frente al espejo. No intentaba impresionar a nadie. Mucho menos a policías y políticos. E incluso si hubiera querido causar una buena impresión, no era capaz de sacar las fuerzas para ello.

¿Cómo hacían los madrugadores para existir?

Mientras pensaba en esto, me di cuenta de que Brett llevaba despierto una hora más que yo y estaba fumando en el balcón.

Salí a trompicones del baño y me detuve.

A pesar de mi aturdimiento, no pude evitar sonreír.

El apartamento aún olía a nuevo. Y lo único que lo desordenaba por ahora eran algunas armas de fuego sobre la mesa del comedor y mi abrigo zumbando perezosamente en la chimenea.

Este era mi hogar. El hogar de Brett y el mío. Parecía que había pasado una eternidad desde que nos conocimos, pero a la vez sentía como si hubiera sido ayer. Y ahora, vivíamos juntos. Sentí calidez. De la buena.

Sentí que Treth se despertaba al percibir mi estado de ánimo.

—Qué alegre estás para ser por la mañana —gorjeó.

—Deberías haberme visto hace un segundo. Sigo sintiéndome como un muerto viviente.

—¿Es esa una frase apropiada en nuestra línea de trabajo?

—No podría ser más apropiada.

Abrí la puerta corredera del balcón y me reuní con Brett fuera.

Él tampoco era precisamente un madrugador; sabía que funcionaba mejor de noche.

Resultaba irónico dado que odiaba a los vampiros.

Pero vi el secreto de su temple de inmediato.

Primero, un cigarrillo dejando un rastro de humo en el aire gélido del amanecer.

Y segundo, una taza de café negro humeante sobre la mesa, junto al cenicero.

Sin decir palabra, cogí la taza y me bebí el contenido de un trago, sintiendo cómo la cafeína me despertaba de golpe. A mitad de camino, me detuve y la devolví a su sitio.

Brett me miró con cariño y con un inconfundible rastro de diversión.

—¿Nos hemos quedado sin leche? —pregunté, limpiándome la barbilla.

Él negó con la cabeza. Sabía que te apoderarías de ella, así que la preparé como a ti te gusta.

—Negro... como mi alma. —Sonreí—. Y buenos días para ti también.

—Buenos días, Katty. ¿Estás lista para las festividades de hoy?

—Me gano la vida matando monstruos. No creo que esté mal preparada para afrontar la mayoría de los días.

—A estos monstruos no tienes permiso para matarlos. ¿Qué esperas de la reunión?

Puse mala cara. Por supuesto, Brett tenía razón. No podía abrirme paso a espadazos en esto. Odiaba las reuniones.

—Mi instinto me dice que la policía insistirá en llevar a cabo redadas. Como la última vez.

—¿Y nos opondremos a eso?

Asentí. Murió demasiada gente. No podemos limitarnos a dar palos a los avisperos esperando encontrar a la reina. Esta vez tenemos que ser listos. Usar la inteligencia.

Brett dio una calada a su cigarrillo y exhaló lentamente. Estaba sopesando algo.

—¿Acaso eso sería diferente de la última vez? —preguntó—. Drake estaba en el caso entonces, y era un buen detective.

Sentí una puntada en el corazón. Hacía siglos que no pensaba en Drake. No nos conocíamos de mucho tiempo, pero le respetaba. Hasta el momento en que me encontré mirando sus ojos aterrorizados y muertos. Ojos que habían visto morir a su mujer y a su hijo.

—A Drake lo mató el Cónclave —dije—. Estoy segura.

—¿Y estos nuevos detectives no lo serán?

Eso me hizo callar.

—Creo en tus miedos sobre el Cónclave —continuó Brett—. Y creo que este nuevo Señor Necro está relacionado con ellos. Sería extraño que no lo estuviera. Lo que significa que, si nos acercamos a resolver este caso, los investigadores que lo hagan van a acabar muertos.

—¿Qué quieres que hagamos entonces? —repliqué—. ¿Atacar los suburbios de frente? ¿Caer en una trampa tras otra? Tú mismo lo dijiste anoche. No podemos repetir lo que pasó la última vez.

—Y no lo haremos —respondió Brett, con más calma que yo, mientras me pasaba el brazo por los hombros—. Porque ahora tenemos a la Last Light. Pero estuve pensando en ello anoche y no creo que podamos evitar ataques de tanteo en los dominios del Señor Necro. Redadas.

—Pero morirá gente... —Ya lo sabía, pero seguía sin querer aceptarlo.

—La gente siempre morirá. Pero asegurémonos de que sus muertes no sean en vano.

Nos quedamos en silencio unos momentos más, hasta que se acercó la hora de marchar y partimos hacia la Policía de Gardens. Uno de mis lugares menos favoritos del mundo.

***

A pesar de que el cuerpo de la Policía de Gardens me era ahora generalmente favorable, gracias al mandato de Jane como Ministra de Policía y a mi estatus de Last Light, seguía guardando malos recuerdos del lugar.

Había sido donde Montague me reprendió por fastidiar el primer caso del Señor de la Nigromancia, donde vi a Garce morir a manos de Finley y donde vi a Jane encarcelada. Ah, y lo peor de todo, fue donde conocí al agente Phillip Brown.

Definitivamente no era mi lugar preferido. Pero el deber era el deber. Y Treth insistía en que el deber es importante o algo así.

Frente a la alta y brutalista estructura de la Policía de Gardens, divisamos el coche deportivo de color rojo fuego de Hammond. Hammond acababa de encender el cigarrillo de Busani con una llama de su pulgar cuando nos vieron y nos hicieron señas para que nos acercáramos.

—¿No es esto una zona de carga y descarga? —preguntó Brett, mirando el coche rojo aparcado justo delante de un edificio gubernamental.

—Por supuesto —sonrió Hammond—. Estoy descargando el gordo culo de Busani.

Busani dio una calada y luego le echó el humo a Hammond a la cara.

—Al menos yo puedo sentirme el culo con las dos manos, maravilla manca.

—Oh, eso ha dolido —replicó Hammond, todavía sonriendo.

—¿Cómo puedes conducir siquiera un manual? —pregunté, fijándome en la palanca de cambios del coche.

—Mal —respondió Busani. Hammond respondió quemando el cigarrillo de Busani hasta el filtro, haciendo que el cazador lo soltara con un grito.

—Con mucha habilidad —explicó Hammond, volviéndose hacia mí—. Experiencia y velocidad.

—Quitas la mano del volante para cambiar de marcha, ¿verdad? —sugirió Brett.

—Bueno, sí. ¡Pero con pericia!

Antes de que pudiéramos añadir nada más, un hombre joven que vestía la armadura de Cruzado llegó trotando hacia nosotros, jadeando. Henri Pretorius. El mejor tirador de los Cruzados. Y más joven incluso que yo.

Se detuvo de repente frente a nosotros, que estábamos allí de pie con aire despreocupado, y juntó los talones. Saludó militarmente.

—¡Buenos días, Comandante!

—Descansa, Henri. —Suspiré. Hacía tiempo que me había rendido en mi intento de que se relajara.

Hammond incineró su cigarrillo en un puño cerrado y luego se hizo crujir los nudillos.

—¿Entonces, estamos todos listos para esta fiesta?

—Tienes una visión muy optimista de las reuniones. ¿Acaso en Puretide servían tarta?

—¡Claro! Llevo tiempo queriendo solicitarla en los Cruzados. Y donuts.

—Me vendrían bien unos donuts —añadió Busani.

—Estos son polis. Seguro que tienen donuts —respondió Brett.

Y con eso, todos entramos en la Policía de Gardens.

Al poco rato, nos condujeron a una sala de conferencias en una planta superior y nos recibieron más de una docena de policías de uniforme.

Y, junto a los policías, había dos hombres con traje de negocios.

Ni rastro de Riaan ni de Phillip, gracias a Atenea.

Pero, aunque nunca antes había hablado con los dos hombres de traje, reconocí a uno de ellos.

—Señor York —dijo fríamente el hombre del pelo rapado de color blanco y mandíbula severa y curtida, saludando a Hammond con la cabeza. Miró al piromante con unos ojos azules penetrantes.

Hammond, por alguna razón, palideció.

—Ah, jefe... señor Taragon, señor.

Edward Taragon, el director ejecutivo de la Agencia Puretide, se levantó y me tendió la mano. No sonrió, y pude sentir sus ojos azul gélido clavándose en mí.

—Edward Taragon —se presentó—. Nuestra reunión debería haber tenido lugar hace mucho tiempo.

—Kat Drummond —respondí innecesariamente y acepté su mano—. El no habernos conocido ha sido una fortuna, hasta ahora. Las agencias solo necesitan colaborar cuando no podemos gestionar nuestros asuntos solos.

Edward asintió con gravedad. Estaba de acuerdo.

El otro hombre de traje se nos acercó y me tendió también la mano. Era más joven que Edward. Treinta y pocos, cuarenta y pocos a lo sumo. Tenía el pelo oscuro y un rostro familiar.

Había visto ese rostro antes. Pero en otra persona...

—Capitán Montague —dijo, ofreciendo una sonrisa que nunca había visto antes en esa cara—. Charles Montague.

Acepté su mano. ¿Es usted el hermano de James?

Él asintió, y vi un rastro de tristeza en sus ojos a pesar de que su sonrisa educada no cambió.

—Siento lo de su hermano —dije—. Era un buen policía.

—Gracias. Y sé que, viniendo de usted, eso es un gran cumplido. Por favor, tenga también la seguridad de que no soy uno de esos teóricos de la conspiración que piensan que usted lo mató. Murió en acto de servicio, participando desafortunadamente en un arresto falso.