Capítulo Once El Pacífico y lo que cuesta querer algo real

Coronamos la última curva en zigzagueo y la casa está ahí—posada sobre el agua en una garra de roca, las tejas grises machacadas a mate por el viento salado, la terraza en voladizo como si se preparara para el vuelo.

Hay un pelícano de plástico maltrecho en la barandilla, el cuello roto y vuelto a pegar con cinta americana.

El camino de entrada es de grava, no de arena, y cada paso hacia la puerta es una pequeña avalancha.

Lian salta del coche antes de que el motor se apague.

Recorre el perímetro con la mirada—dos ventanas al océano, una al borde del acantilado, una chimenea baja que echa el último humo de un fuego ajeno.

Todavía forcejeo con la llave del cajetín cuando ella mira atrás, cejas alzadas: ¿Vas a estar todo el día torpe, o prefieres que lo abra a la fuerza?

Yue se queda atrás, pero solo en el sentido de quien observa el proceso desplegarse en tres líneas temporales a la vez.

Lleva una maleta con las dos manos, las uñas roídas hasta la carne, los zapatos dejan medias lunas de polvo en las tablas.

El viento le azota el pelo hasta convertirlo en un garabato negro, suelto, cinético.

La puerta cede al tercer intento. Dentro: un recibidor pintado del color del alga seca, tarimas combadas y acanaladas como viejas fichas dentales.

Hay una fila de ganchos para abrigos—uno cuelga a treinta grados, los demás se ladean en formación—y ninguno de nosotros tiene abrigo.

Justo pasada la entrada, las ventanas del frente están rayadas de spray marino y de algo que dejó un pájaro; el cristal se flexiona a la vista cada vez que el viento arrecia.

El golpe de una ola estrella la casa desde abajo, vibra por los montantes. Me afianzo por costumbre. No es miedo; es física.

No llegamos más allá del felpudo cuando Lian se gira, agarra un puñado de mi camisa y me empuja de plano contra la pared.

El sonido no es un golpe sordo sino un crujido bajo, percusivo, como una orquesta afinando dos pisos más abajo.

No es suave—los nudillos se clavan, el pulgar hace palanca bajo la clavícula, el agarre de alguien que ya ha decidido lo que quiere y solo comprueba la integridad estructural.

Su boca está en mi mandíbula antes de que lo sepa. Primero muerde; luego la lengua, luego un beso que es sobre todo presión. Hay un sabor—hierro, sal, y el de bebidas energéticas y vino de cartón—, pero sobre todo el sabor del hambre, ni siquiera disfrazada de otra cosa.

Soy consciente de Yue a dos pies de distancia, las manos ya en los botones de su camisa, los dedos moviéndose con una calma lisa. No se detiene ni se apresura; solo se desliza la tela de los hombros y la deja caer al suelo. Sus ojos no nos abandonan.

La mano de Lian baja, me desabrocha los vaqueros de un solo gesto irritado. Intento seguirle el ritmo, pero ella ya me lleva ventaja, boca en el cuello, caderas apretadas a las mías. El gancho encima de mi cabeza se suelta, cae al suelo con un tintineo seco, metálico. Nadie lo reconoce.

—Dormitorio —dice Yue, la palabra redonda y segura en el espacio entre nosotros.

Se gira, desnuda de la cintura para arriba, el sujetador negro y sin dibujo, los pezones visibles a través de la malla.

Camina, sin prisa, por el pasillo. El efecto es hipnótico.

Me dejo dirigir, medio arrastrado por Lian, que me agarra la muñeca y me pilota como a un animal recalcitrante.

El pasillo es más estrecho de lo que esperaba, la pintura abullonada donde ganó la humedad.

Hay un segundo tapete, más viejo que la casa, el pelo tan apelmazado que casi pega bajo los pies.

La mano de Lian está ahora en mi culo; la otra me saca la polla de los vaqueros.

La camisa de Yue yace en el suelo frente a la puerta del dormitorio, las mangas del revés, como si se hubiera desprendido de ella de un solo movimiento fluido.

El dormitorio es todo ventanas y cama. Nada de arte, nada de muebles salvo una mesita con una lámpara de sal con forma de pico himalayo, y un colchón queen tan hundido en el centro que veo el futuro: a medianoche rodaremos los tres al mismo pozo gravitatorio.

Yue se queda al borde de la cama, quitándose lo último con una serenidad que de algún modo intensifica la presión de la habitación.

Me mira—no a Lian, no a la cama, no al océano, solo a mí—y luego se sienta, las piernas dobladas debajo, los brazos cruzados con flojedad sobre el pecho.

Hay paciencia en la postura, pero también una pregunta: Estoy aquí, espero, ¿qué vas a hacer al respecto?

Lian ya está desnuda de la cintura para abajo, la camisa a medias, arremolinada alrededor de las costillas.

Me empuja al borde de la cama, se arranca la camisa con un giro de muñecas y se sienta, rodillas abiertas, muslo apretado contra la cadera de Yue.

Yo elijo el movimiento seguro, me siento al otro lado de Yue, intento parecer que tengo agencia en todo esto.

Es Yue quien rompe la simetría. Se desplaza hasta arrodillarse entre nosotras, mira a Lian y se inclina para un beso—suave al principio, casi ceremonial.

La mano de Lian sube, cupa la mandíbula de Yue.

Besa con intención, y cuando Yue abre la boca no es una invitación sino un encuentro de iguales, una negociación en la que ambas conocen la palanca.

Estoy duro, vergonzosamente duro, la polla afuera y ya goteando sobre el muslo. La mano de Lian serpentea hacia abajo, me envuelve con la misma lógica implacable con la que abre botellas de cerveza. Me da dos tirones, prueba la viscosidad, suelta y tira a Yue a su regazo.

Se enredan. No hay coreografía, solo impulso y una gracia febril.

Lian muerde el pezón de Yue, la lengua le roza la punta, luego cambia al otro, deja una franja de saliva y un contorno rojo tenue.

Yue se arquea hacia ella, ojos cerrados, labios entreabiertos.

Tiene el gemido más suave—apenas audible, pero atraviesa el paisaje sonoro de ola y ventana como un silbato ultrasónico del deseo.

Me muevo detrás de Lian, las manos en su cintura, trazando el contorno de su columna.

Voy despacio, con cuidado—Lian ha dejado claro más de una vez que soy un invitado en esta casa en concreto, y que no debo reordenar los muebles.

Pero cuando empujo la polla entre sus muslos, ella se echa atrás, la atrapa entre los labios húmedos del coño y se frota contra mí con una violencia que reconozco como desafío y recompensa a la vez.

Yue nos mira en el espejo encima de la cama. No lo había visto antes, pero ahora veo su reflejo: los ojos, abiertos y negros, la boca en el hueco del cuello de Lian, la mano trazando círculos lentos en su propio clítoris mientras me ve entrar en Lian por detrás.

El armazón de la cama es menos sólido de lo anunciado.

Cada embestida mía en Lian envía una vibración hasta la madera, y cada vez que Lian empuja hacia atrás hace un sonido a medio camino entre un gruñido y una risa.

Se tuerce para vernos a Yue y a mí, y hay algo en su cara—algo oscuro, una sed, pero también un destello de travesura, como si estuviera haciendo un chiste que sabe que nunca acabaré de pillar.

Al cabo de un minuto, Lian se desprende de mí, pivota y clava a Yue al colchón.

Se arrodilla encima de ella, la besa bajando por el esternón, luego más abajo, las manos sin soltar las muñecas de Yue.

La primera vez que Lian lame el coño de Yue, Yue se encabrita con tanta fuerza que casi las lanza a las dos fuera de la cama.

Lian es implacable, la lengua trabajando en patrones rápidos, asimétricos, como si intentara codificar un mensaje directo en el clítoris de Yue.

Miro, tocándome, cada nervio sintonizado al bucle de retroalimentación de su placer.

Yue gime ahora, más alto, las manos apretando y soltando las sábanas, las rodillas alzadas alrededor de la cabeza de Lian.

Aquí no hay actuación; solo los datos crudos, involuntarios, de lo que sienta bien.

No puedo contenerme—me arrastro detrás de Lian, me alineo y deslizo la polla dentro de ella por detrás.

Está tan mojada que parece vidrio caliente, lo bastante apretada para sacarme un gemido del pecho antes de estar siquiera a mitad.

Lian no deja lo que hace con Yue; si acaso redobla, chupando fuerte el clítoris de Yue mientras empiezo a follarla con un ritmo lento, medido.

La combinación es obscena—cada vez que embisto, la lengua de Lian se clava más en Yue, y cada vez que Yue alza la voz, Lian se aprieta alrededor de mi polla.

El armazón ahora chilla, las juntas protestan, pero nadie para.

Puedo saborear el sudor en el aire, sentir la sal en los labios, oír al océano esforzarse por gritarnos más fuerte y perder, por ahora.

Tras una eternidad—quizá cinco minutos, quizá una hora—Yue se corre, y no es poca cosa. Todo el cuerpo se tensa, los dedos de los pies en punta, la boca abierta en un grito sin sonido. Los ojos están abiertos, fijos en la cara de Lian, como si quisiera memorizar esta configuración exacta del deseo.

Lian se aparta, se limpia la boca y se tumba de espaldas, jadeando.

Sigo dentro de ella, y cuando me inclino a besarla el cuello me agarra del pelo, me tira hacia sí y me muerde el labio hasta que duele.

Susurra algo en mandarín—una palabra que casi reconozco, pero no del todo—y luego ríe, una risa de verdad, alta y temeraria.

Yue, recuperándose, se desliza para abrazar a Lian por detrás, una mano trazando círculos en el pezón de Lian, la otra bajando hasta donde sigo enterrado dentro de ella. Envuelve los dedos alrededor de mi eje, lo sujeta en su sitio y balancea las caderas de Lian para que pueda ir más hondo.

No voy a aguantar. Les aviso—«Estoy cerca, joder, estoy tan cerca»—y Lian dice «Todavía no», luego aprieta el coño alrededor de mí, ordeñándome el orgasmo. Me corro fuerte, derramándome dentro de ella, y ella tiembla, luego suspira, como si este hubiera sido el resultado de siempre.