Arrástrate por Mí #5

En el precipicio, justo cuando la liberación estaba a un latido de distancia, se detuvo.

Le agarró las caderas, los dedos magullándole la piel, y se arrancó del cuerpo de ella.

Con Elena todavía tambaleándose por el shock de la retirada, le enterró la mano en la nuca. Le enredó los dedos en las raíces sudorosas y le arrastró el torso fuera del sofá.

Elena jadeó; el cuello se le arqueó hacia atrás y la columna se le curvó violentamente mientras la forzaban a ponerse de rodillas sobre los cojines. Parpadeó hacia él, aturdida y desesperada, con la cara enrojecida, la boca abierta y húmeda de saliva.

Victor se cernía sobre ella con la polla dura y palpitante, que goteaba líquido preseminal por toda su longitud. Se bombeó el eje una vez, dos veces, las venas abultadas contra la piel mientras se llevaba de nuevo al borde.

—Abre —ordenó.

Elena dejó caer la mandíbula, sacó la lengua y clavó los ojos en la punta de la polla.

Victor se corrió.

Gimió, un rumor bajo y animal en el pecho. Las caderas se le sacudieron hacia delante mientras la primera cuerda gruesa de semen salía disparada. Le golpeó la mejilla con una bofetada húmeda, caliente y pesada. El siguiente chorro le alcanzó el labio y le cubrió la barbilla de blanco.

Elena intentó atraparlo y movió la cabeza para tomarlo, pero él le sostuvo el cabello firme y le mantuvo la cara exactamente donde la quería, como un lienzo. La pintó. Descargó ola tras ola de esperma caliente y blanco sobre los ojos, la nariz y dentro de la boca abierta y expectante.

Probó la sal y el almizcle de él y tragó frenéticamente mientras le inundaba la garganta, pero había demasiado. Se derramó sobre los labios, le corrió por la barbilla en riachuelos gruesos y viscosos, y le goteó sobre el pecho para mezclarse con el sudor y el champán seco.

Le ordeñó las últimas gotas sobre la frente mientras se estremecía y la tensión le abandonaba el cuerpo.

Por un momento, el único sonido fue la respiración irregular de Elena y el ruido húmedo de ella al tragar lo que había logrado atrapar. Se quedó de rodillas, cubierta de él, la cara convertida en una máscara de su liberación, los ojos apretados mientras el fluido le goteaba de las pestañas.

Victor retrocedió.

La transformación fue instantánea. El animal salvaje y brutal desapareció, reemplazado de inmediato por el director ejecutivo.

Se la guardó en los pantalones. Subió la cremallera con un siseo agudo y definitivo. Se abrochó la hebilla del cinturón. Se ajustó los puños, estirándolos, y se alisó el frente de la chaqueta.

La miró desde arriba. No jadeaba. No mostraba emoción. Parecía completamente, aterradoramente sereno.

Elena abrió los ojos. Sintió el peso denso de su semen deslizándose por la mejilla. Instintivamente, levantó una mano temblorosa para limpiarse el rostro.

—No —dijo Victor.

Su voz fue como el chasquido de un látigo.

Elena se quedó inmóvil, con la mano suspendida a escasos centímetros de la piel pegajosa. Lo miró con los ojos muy abiertos.

—Se queda —dijo él, contemplando el desastre en su rostro con fría satisfacción—. Lúcelo.

Se apartó de ella y recorrió la habitación con la mirada. Sus ojos se posaron en la mesa del comedor: el escenario de su primera humillación. La caoba estaba manchada de champán seco, un desastre pegajoso y caótico que arruinaba la perfección de su ático.

Frunció el ceño.

—La mesa es un desastre —observó con tono de fastidio, como si señalara una mancha de polvo pasada por alto durante una inspección.

Volvió a mirar a Elena, que estaba arrodillada y desnuda en el sofá, cubierta de sudor, alcohol y semen.

—Limpia primero el champán derramado —ordenó, señalando la mesa—. Después puedes limpiarte tú.

No le dio las gracias. Ni siquiera le deseó buenas noches.

Victor Vane le dio la espalda. Cruzó la habitación con pasos pesados y rítmicos, y desapareció por el pasillo hacia el dormitorio principal. La pesada puerta se cerró con un clic y lo selló en su perfecto silencio climatizado.

Elena permaneció en el sofá durante un largo minuto, escuchando cómo el silencio volvía a adueñarse de la habitación.

Lentamente, temblorosa, se bajó del sofá de cuero.

Tenía las piernas débiles, temblorosas por el agotamiento y las secuelas del maltrato. Caminó por la alfombra; su cuerpo desnudo era un mapa del uso que él había hecho de ella. Los muslos pegajosos de vino, el sexo hinchado y dolorido, el rostro cubierto de semen seco.

Llegó a la mesa del comedor.

Encontró el paño de microfibra que había dejado en el suelo antes. Lo recogió.

La habitación estaba a oscuras, iluminada solo por las luces de la ciudad, pero conocía la superficie de memoria. Se inclinó sobre la caoba y sus pechos rozaron la madera fría. Empezó a frotar.

Limpió el champán. Pulió la madera hasta que las manchas desaparecieron y volvió el brillo oscuro.

Trabajó en silencio, desnuda y sucia, oliendo a sexo y servidumbre.

Mientras frotaba, una pequeña sonrisa genuina asomó a sus labios. Tarareó una melodía suave, sin forma definida. Ya no era solo la empleada doméstica. Ya no era invisible.

Le pertenecía a él.