Suya para romper

Arrodíllate para mí

El ruido de la gala no desapareció cuando Chloe cruzó las pesadas puertas de roble del estudio; solo se atenuó hasta convertirse en un zumbido bajo y rítmico, como una jaqueca latente tras los ojos.

No encendió las luces. No las necesitaba. El resplandor de los monitores de seguridad tras el escritorio y la luz de la luna que entraba por los ventanales le bastaban para orientarse.

Chloe se apoyó contra la puerta, cerró los ojos un segundo y dejó que la madera fría le presionara los omóplatos desnudos.

Le palpitaban los pies. Los tacones que su padre había insistido en que llevara —«postura, Chloe, compórtate como una dama»— le parecían instrumentos de tortura diseñados para amputarle los dedos.

Se los quitó de una patada. Uno, luego el otro. Cayeron sobre la costosa alfombra persa con un golpe sordo.

Soltó el aire que llevaba conteniendo seis horas. El ambiente aquí dentro era distinto. No olía a perfume caro y desesperación; olía a escocés añejo, papel viejo y un rastro tenue de humo de puro. Olía a él.

El senador Julian Blackwood.

Esta era su casa. Su santuario. Y estaba estrictamente vedada a los trescientos donantes que en ese momento bebían su champán en el salón al final del pasillo.

Chloe se adentró en la habitación; sus pies, enfundados en medias, no hacían ruido sobre la alfombra.

No debería estar allí. Si su padre la encontraba, la regañaría por abandonar sus obligaciones.

Se suponía que debía ser la hija obediente del director de campaña: sonreír hasta que le dolieran las mejillas, reírse de los chistes insulsos de hombres que podrían ser su abuelo, fingir que no tenía veintidós años y que no se estaba asfixiando.

Llegó al enorme escritorio de caoba y pasó un dedo por el borde. Hasta los muebles de aquí resultaban imponentes. Fríos. Duros. Implacables.

Miró el reloj digital del escritorio. 23:42.

—Dieciocho minutos más —susurró. A medianoche la recaudación terminaría oficialmente y podría volver a su habitación de hotel a quedarse mirando el techo.

La pesada manija de latón de la puerta del estudio giró.

Chloe se quedó inmóvil. Se encogió entre las sombras de la estantería, donde nadie la vería. Esperaba que fuera un camarero, o quizá un invitado perdido que buscara el baño.

La puerta se abrió y una silueta corpulenta ocupó el umbral iluminado.

No era un camarero.

El senador Blackwood entró. No miró la habitación. Se giró de inmediato y echó el pesado cerrojo con un clic metálico y definitivo.

A Chloe se le cortó la respiración. Él no sabía que estaba allí. Los había encerrado a los dos.

Se movía con la gracia pesada y agresiva de un hombre que había terminado de actuar. Se quitó la chaqueta y la arrojó sobre un sillón de cuero; se aflojó la corbata con un tirón brusco y violento.

Caminó hacia la licorera de cristal del aparador. Se sirvió dos dedos de líquido ámbar y lo apuró de un trago. Se sirvió otro.

Parecía otro en la oscuridad. Allá fuera, bajo las arañas de cristal, Julian era el Niño Bonito del partido. Encantador. Diplomático. Inofensivo.

Aquí dentro, sin la chaqueta ni la sonrisa falsa, parecía un depredador que recorría su jaula. Tenía cincuenta y dos años, pero tenía el cuerpo de un estibador envuelto en seda italiana: hombros anchos, antebrazos gruesos y una mandíbula que parecía tallada en granito.

Se volvió hacia el escritorio y suspiró, un gruñido sordo en el pecho.

Su mirada se detuvo en los zapatos de ella, tirados en la alfombra.

Se detuvo. El silencio de la habitación se tensó al instante.

Lentamente, Julian alzó la vista. Recorrió las sombras con los ojos entrecerrados.

—Sal —dijo. Su voz era grave, desprovista de la calidez que reservaba para los votantes. Una orden, seca y tajante.

El corazón de Chloe le martilleaba en el pecho. Salió de detrás de la estantería con las manos temblorosas.

—Lo siento. Solo necesitaba... silencio.

Julian no se movió. Siguió apoyado en el aparador; el vaso de cristal parecía diminuto en su manaza. La recorrió con la mirada de arriba abajo, un barrido lento que a ella le pareció que le arrancaba el vestido de seda del cuerpo.

—Chloe —dijo. No era un saludo. Era una acusación—. La fiesta es por allí. —Señaló hacia la puerta con el vaso.

—Sé dónde está la fiesta, senador.

—Entonces, ¿qué haces escondida en mi despacho a oscuras?

—Me duelen los pies.

Él resopló con aspereza.

—Te duelen los pies. Dios. Se supone que deberías estar alternando con los invitados. Tu padre te anda buscando.

—Mi padre busca un adorno —espetó Chloe. El champán la hacía valiente, o quizá solo estúpida—. Ya no estoy de guardia.

Julian dio un sorbo a su copa sin apartar los ojos de ella. Parecía irritado, como si fuera una mosca zumbándole en la oreja.

—Abre la puerta. Sal. Tengo trabajo.

—No.

La palabra quedó flotando en el aire.

Julian bajó el vaso.

—¿Perdona?

—He dicho que no —dijo Chloe. Le temblaba la voz, pero se mantuvo firme—. No pienso volver ahí fuera. Es todo falso. Es ruidoso. Y estoy harta de fingir que me importan las leyes urbanísticas.

Él se separó del aparador y dio un paso hacia ella. El aire de la habitación pareció enrarecerse. Era enorme; su presencia la abrumaba incluso desde el otro extremo.

—¿Te crees que esto es un debate? —preguntó en voz baja—. ¿Crees que por ser amigo de tu padre voy a tolerar esta rebeldía adolescente?

—No soy una adolescente.

—Entonces deja de comportarte como una mocosa —contraatacó—. Eres una desagradecida. Llevas puesto un vestido que cuesta más de lo que la mayoría gana en un mes, te escondes en una mansión multimillonaria y te quejas de que te duelen los pies.

Rodeó el escritorio, acortando la distancia. —No tienes ni idea de cómo es el mundo real, Chloe. Te han criado entre algodones toda tu vida. Eres blanda.

—No soy blanda.

—Sí lo eres —dijo él. Se detuvo a un metro de ella. La energía que emanaba de él era aterradora—. Eres blanda y una consentida. Ahora ponte los zapatos y lárgate de mi despacho antes de que te saque yo mismo a rastras.

Chloe lo miró. Debería tener miedo. Sus instintos le gritaban que huyera, que abriera la puerta y escapara hacia la seguridad del aburrimiento que reinaba fuera. Pero bajo el miedo había algo más. Un calor acumulándose en lo más hondo de su vientre.

No la estaba tratando como a la sobrina perfecta del senador. No sonreía. No estaba siendo educado. La miraba con un desdén total, sin máscara alguna.

Era lo más honesto que alguien le había hecho en años.

—Oblígame.

Los ojos de Julian se oscurecieron, pasando de la molestia a algo más frío. Algo peligroso.

—Cuidado, Chloe —advirtió, bajando la voz una octava—. Me estás confundiendo con el hombre amable de los carteles de campaña. Yo no soy él.

—Lo sé —dijo ella, acercándose un paso más, invadiendo su espacio. Vio cómo se le tensaba la mandíbula—. Te veo, Julian. Veo cómo miras a todo el mundo. Como si los odiaras. Como si quisieras romper algo.

Ella lo miró, con los labios entreabiertos. —Creo que quieres romperme a mí.

Julian no parpadeó. Ni siquiera respiró. Durante un segundo, el único sonido en la habitación fue el zumbido del disco duro y el latido de la sangre en los oídos de Chloe.

Entonces se rio.

No fue un sonido agradable. Fue seco, desdeñoso y cortante. Le dio la espalda y caminó hacia su escritorio para rellenarse el vaso.

—Has bebido demasiado champán —dijo con voz plana—. Voy a llamar a tu padre para que te meta en un taxi. Esta conversación ha terminado.

Extendió la mano hacia el teléfono fijo de su escritorio. Chloe sintió una punzada de pánico. Si llamaba a su padre, la arrastrarían de vuelta al hotel, la regañarían y la volverían a meter en su caja. Se despertaría mañana en la misma vida asfixiante que llevaba viviendo veintidós años.

—No lo hagas.

Se movió antes de pensarlo. Cruzó la distancia entre ellos y rodeó la esquina del enorme escritorio.

La mano de Julian se cernía sobre el auricular. Levantó la vista, con el ceño fruncido en una expresión amenazadora. —Chloe, aléjate. Ahora.

—Entonces deja de tratarme como a una niña —espetó ella.

Invadió su espacio personal. Estaba tan cerca que podía sentir el calor que irradiaba de él, tan cerca que podía ver las motas grises en sus ojos oscuros. Extendió la mano y la apoyó plana contra el centro de su pecho, justo sobre la corbata.

Bajo su palma, el corazón de él latía. Lento. Constante. Imperturbable.

—Porque no soy una niña, Julian —susurró. Arrastró las uñas suavemente por la seda de la corbata—. Y no estoy borracha.

La mano de Julian salió disparada. Le agarró la muñeca con una fuerza que rozaba lo doloroso. Sus dedos eran como bandas de acero que rodeaban por completo los delicados huesos de la muñeca.

Tiró de ella hacia delante y la hizo perder el equilibrio, de modo que su pecho chocó contra el de él.

—No tienes ni idea de lo que eres —gruñó.

La máscara había desaparecido. El político se había esfumado.

Le retorció el brazo, la hizo girar y la empujó hacia atrás. Chloe jadeó cuando su espalda golpeó las estanterías que iban del suelo al techo con un fuerte impacto. El golpe le sacó el aire de los pulmones.

Antes de que pudiera tomar aire, Julian ya estaba allí. La inmovilizó: con una mano le aplastaba la muñeca contra los libros junto a la cabeza, y con la otra golpeó el estante junto al cuello de ella, acorralándola.

Se cernía sobre ella, bloqueando la luz, bloqueando la habitación. Era un muro de músculo y tela cara.

—¿Quieres tocarme? —preguntó con voz baja y peligrosamente ronca cerca de su oído—. ¿Quieres provocarme? ¿Crees que porque te conozco desde que llevabas coletas no voy a hacerte daño? ¿Que estás a salvo conmigo?

Chloe lo miró. Su respiración era superficial y rápida. La muñeca le palpitaba donde él la sujetaba, un dolor sordo que le nublaba la vista. Debería haberla aterrorizado.

No lo hizo. La excitó.

—No creo que esté a salvo contigo —logró decir con voz ahogada—. Nunca lo pensé.

Julian se inclinó más. La nariz de él le rozó la mandíbula. Inhaló bruscamente, captando su miedo y su excitación.