CAPÍTULO SEIS

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Lucien

Elowen había respondido a la acusación del Espectro de Ceniza: la selló para revisión formal en Auris, negó a Dorian la custodia inmediata e invocó el plazo de dos días para la boda del Espino.

Al amanecer, la niebla abandonaba Briarhaven en hilos pálidos que se enganchaban en la hiedra trepadora de los viejos muros del patio de ceremonias.

Bajo ella, cada piedra parecía recién lavada. El agua brillaba en las junturas.

El aire traía olor a hojas húmedas, a pieles de pera del mercado tras la puerta y al leve mordisco mineral de la fuente en el centro del patio.

Lucien observó cómo Sera decidía si atravesar el arco de entrada, con más cautela de la que él había mostrado jamás ante hombres armados.

Permanecía justo dentro del vestidor con Mara a su lado, una mano apoyada en el marco. El abrigo de boda era verde oscuro, lo bastante ceñido para moverse con libertad y lo bastante sencillo para no pretender nada en su nombre. Un estrecho broche de plata le cerraba el cuello.

El anillo del tratado que Elowen le había dado reposaba en el dedo contiguo, plata verde contra el nudillo. Bajo el dobladillo, la silueta familiar de la bota izquierda revelaba el cuchillo exactamente donde siempre lo llevaba.

Mara le ajustó un puño, luego pilló a Lucien mirándola y le clavó unos ojos capaces de arrancar la pintura de las paredes.

—Si dices que está preciosa —dijo Mara—, te meto en un barril y te hago rodar colina abajo.

A Sera se le torció la boca.

—Es una colina muy empinada.

—¿Sería más seguro decir que pareces preparada?

—Eso es casi peor —respondió Mara.

Lucien se permitió una sonrisa.

—¿Y si no digo nada?

—Elección atrevida para un príncipe.

La atención de Sera se volvió hacia él. El humor seguía en su rostro, pero no había borrado la calma vigilante que latía debajo: salidas localizadas, personas contadas, el mejor ángulo para lanzar una cuchilla ya calculado.

También significaba que tenía miedo.

No tenía derecho a molestarse por ello. El miedo era la respuesta sensata ante un matrimonio concertado bajo amenaza, incluso uno que ella había negociado palabra por palabra. Lo que él hiciera con ese miedo sería su verdadera medida.

—¿Puedo hablar contigo antes de salir? —preguntó.

La expresión de Mara se relajó apenas. Sera señaló con la cabeza el tramo vacío de corredor más allá de la habitación.

—Tienes un minuto.

La siguió y se detuvo a distancia suficiente para que ella no tuviera que apartarse.

Al final del pasillo, una ventana alta permanecía abierta.

La lluvia había dejado gotas en el alféizar, y el sonido del patio les llegaba a retazos: el roce de las sillas, conversaciones en voz baja, un músico que probaba una cuerda.

—Tu minuto es caro —dijo Sera—. Úsalo bien.

Él inspiró hondo.

—El secretario pedirá un compromiso. Quiero que lo oigas de mí antes de que otro te ponga palabras en la boca.

La atención de Sera se afiló.

—Continúa.

—No hace falta que prometas sentimientos. No hace falta que prometas una vida que no hayas elegido. Lo que pido es una alianza que nos permita sobrevivir al dominio de Dorian sobre este reino.

El corredor quedó en silencio. Una gota de agua se formó en el pestillo de la ventana, cayó y desapareció entre las hojas de abajo.

La mirada de Sera se desvió un instante hacia el patio.

—Entiendes que la gente solo oirá «esposa».

—Algunos.

—¿Y tú?

Había ensayado respuestas ingeniosas de camino desde las habitaciones de invitados. Todas habían acabado sonando a mentira pulida antes de llegar a pronunciarlas.

—¿Me recordarás las condiciones que pusiste? —preguntó—. Siempre que haga falta.

La mirada de Sera volvió a él. Lucien no se movió. Quería ofrecerle la mano, pero el deseo no garantizaba que fuera bien recibida.

—Se te da muy bien hacer que una jaula suene a puerta —dijo ella.

Las palabras dieron en el blanco, porque eran merecidas.

—¿He hecho que suene así? Entonces lo estoy haciendo peor de lo que creía.

Algo cambió en el rostro de Sera, aunque el perdón no había llegado. Lucien no la había confundido con alguien que derrochara clemencia. Pero parecía que ella había esperado que él se defendiera y no había encontrado muro contra el que empujar.

—Si la redacción cambia —dijo ella—, me dejas detenerlo.

—¡Al instante!

—¿Y si me voy?

A Lucien se le cerró la garganta.

—Saldrás a salvo. ¿Qué necesitas para creerlo?

Sera lo estudió un momento más. Luego cruzó el pequeño espacio entre ellos y le tomó la mano.

Los dedos de ella estaban fríos por el aire húmedo. La palma de Lucien se cerró en torno a ellos con cuidado, una pregunta contenida en ese roce. Ella no se apartó.

—Muy bien, Alteza —dijo—. Vayamos a incomodar a todo el mundo.

El patio de ceremonias estaba concurrido sin llegar a abarrotarse.

El salón del tratado de Briarhaven se abría hacia él por tres lados, con los arcos cubiertos de enredaderas.

Los bancos miraban hacia la fuente, y una docena de testigos aguardaban bajo los aleros, donde aún caían las últimas gotas del tejado.

Elowen esperaba junto a la fuente con un abrigo del color del vino añejo, y doblaba y desdoblaba una diminuta figura de pájaro a la altura de la cintura. Un secretario del Consejo, vestido de gris, sostenía un registro encuadernado contra el pecho.

Rian cubría el perímetro exterior del patio, con la mano abierta cerca de la empuñadura de la espada. El gesto ordenaba a los guardias mantenerse al margen y los situaba en líneas de visión despejadas hacia cada entrada.

Nadie había invitado a Dorian. Eso no significaba que no fuera a aparecer.

El secretario dio un paso al frente cuando Lucien y Sera ocuparon sus puestos a cada lado de la fuente.

—Príncipe Lucien Aurelian. Seraphine Veyr.

—Este registro da fe de una alianza legítima atestiguada por el Espino y certificada ante el Consejo.

La barbilla de Sera se alzó un pelo. La primera frase llevaba su propia trampa. «Alianza» era correcto.

«Legítima» era útil. «Certificada» significaba que alguien en Auris tendría que aceptar lo que ocurriera allí.

El secretario abrió el registro. Alguien había cosido una hoja extra en la encuadernación con hilo nuevo. Su madre cosía remiendos en todo lo que tenía, y el hilo nuevo siempre destacaba demasiado, como si presumiera.

Sera tampoco lo pasó por alto.

El pulgar de Sera rozó el anillo del tratado.

—Esa página no estaba en la copia que aprobamos.

El secretario palideció. —Lo entregaron al anochecer con el sello del canciller. Me dijeron que aclaraba el lenguaje habitual.

—¿Por quién? —preguntó Lucien.

—Un mensajero de palacio. Tenía los documentos en regla.

Rian ya se había movido. Mantuvo las manos lejos del secretario. En vez de tocarlo, envió a dos guardias por el arco más cercano y habló en voz baja con los demás.

Contención primero. Preguntas después.

Elowen extendió la mano. —Dámelo.

El secretario obedeció.

La línea saltaba a la vista antes de que Elowen la leyera en voz alta. La tinta era demasiado oscura, demasiado brillante. Las palabras habían sido grabadas en el papel con más fuerza de la que requería una pluma.

—«La esposa, al recibir protección real, cede su petición y juicio independientes a la dirección del esposo mientras dure la alianza» —dijo Elowen.

Hubo un único instante de silencio. Después, la crueldad calculada de Dorian llenó la corte con más fuerza de lo que habría logrado cualquier persona.

La frase había sido diseñada para sonar práctica. Protección. Duración.

Dirección. Una corrección lo bastante suave como para pasar desapercibida ante quienes nunca habían perdido sus opciones una firma tras otra.

El viejo instinto afloró: coger el papel, ordenar que despejaran la corte, decirle a Sera que él se encargaría. En su mente, la oferta ya tenía el brillo pulido de algo noble.

También sería exactamente lo que Dorian esperaba.

Sera extendió la mano hacia la página antes de que Lucien pudiera hablar. —¿Puedo?

Elowen se la entregó. —Por favor.

Sera leyó la línea una vez. Su expresión no se endureció; adquirió una calma que hizo que Lucien compadeciera al hombre que la había enviado. Se giró hacia los testigos.

—Esto es una falsificación —dijo—. No estaba en el acuerdo que acepté.

Uno de los consejeros cerca de los bancos hizo ademán de objetar. Elowen se le adelantó.

—La testigo del Espino está de acuerdo —dijo—. Una testigo libre puede rechazar cualquier término antes de que sea pronunciado.

El secretario tragó saliva. —El registro debe coincidir con el compromiso.

—Entonces el registro mejorará —dijo Sera.

Mara llegó desde los aleros con un pequeño tintero y una pluma que había sacado de algún lugar de su manga. Que hubiera pasado junto a él sin que se diera cuenta no preocupaba tanto a Lucien como le preocuparía quien intentase sorprender a la amiga más cercana de Sera.

Sera aceptó la pluma. —Has llegado muy rápido con eso.

—Supuse que los hombres habrían escrito alguna estupidez.

—Una suposición acertada.

La risa que recorrió la corte fue breve y sorprendida. Cumplió su propósito. Los hombros se relajaron.

La línea falsificada perdió su poder en cuanto todos pudieron verla por lo que era: tinta, no ley.

Sera colocó la página en el borde de piedra de la fuente. El reflejo del agua tembló sobre las palabras mientras las tachaba, dejando la oración visible bajo el trazo negro.

—Que permanezca en el registro —dijo—. Con el nombre del hombre que pensó que pertenecía ahí.

El secretario miró a Lucien.

Lucien miró a Sera. —¿Lo registrarás como la alteración del canciller Dorian Vey?

La pluma del secretario vaciló y luego se movió.

—Antes de que escriba nada más —dijo Sera—, quiero que se proclame la ley para que todos la oigan.

El secretario sostuvo la pluma sobre el registro. —Por supuesto.

—¿Pierde una esposa el derecho a hablar por sí misma cuando se casa con un aspirante?

—No. —Esta vez su respuesta llegó más rápido—. Un matrimonio puede establecer protección compartida, herencia y posición pública.

—No puede borrar la personalidad jurídica de ninguno de los cónyuges.