CAPÍTULO CINCUENTA Y CINCO
Torres lo encontró dos días después del tiroteo en la sede del club, enterrado en los registros financieros de Preston.
Llevaba siguiendo cuentas y pagos desde que Jack regresó de la línea de árboles con una sola pieza útil de información: alguien dentro del Iron Vale había estado alimentando a Preston con datos.
Los cabos sueltos tenían la costumbre de volverse caros si uno no los perseguía hasta el final.
—Tienes que ver esto.
Torres deslizó un estado de cuenta impreso por encima del escritorio.
Jack no lo tocó al principio.
Estaba tan cansado que los números habían empezado a parecerle un idioma extranjero.
Dos días limpiando.
Dos días sabiendo que alguien dentro del Iron Vale los había vendido.
Dos días durmiendo con un oído abierto mientras Torres seguía el dinero.
—¿Qué?
—Depósitos.
Jack levantó la hoja.
Cantidades pequeñas.
Irregulares.
Luego mayores.
Unos cientos.
Ochocientos.
Mil doscientos.
Tres mil.
—¿De quién es la cuenta?
Torres no respondió.
Jack lo miró.
Eso bastó como respuesta para que algo se tensara en su estómago.
—¿Quién?
—Whitlock.
Jack leyó el nombre en la segunda página.
Una vez.
Dos.
—No.
—Lo comprobé.
—Compruébalo otra vez.
—Ya lo hice.
—Entonces comprueba mejor.
Torres se recostó.
—¿Crees que quería traerte esto?
Jack se quedó mirando el papel.
Whitlock.
Veintitrés años.
El parche casi recién ganado.
Bueno con motores.
Demasiado ansioso.
Siempre el primero en ofrecerse para turno de vigilancia.
Jack había confundido eso con lealtad.
—¿Desde cuándo?
—Ocho semanas.
La habitación quedó muy quieta.
Ocho semanas significaba antes del estacionamiento.
Antes de Castillo.
Antes del almacén.
Antes de que dispararan a Jack.
—Las cantidades suben aquí. —Torres señaló la hoja—. Justo antes del almacén.
—Operación federal.
—Sí.
La mandíbula de Jack se tensó.
—Y aquí.
Otro depósito.
El día antes del ataque a Maggie en el estacionamiento.
Jack se puso de pie.
Torres no lo detuvo.
—Estacionamiento.
—Jack.
—Sabía mi rotación.
—Sí.
—Sabía cuándo no estaba en su edificio.
—Sí.
Jack miró la puerta.
—La vendió.
La voz de Torres se endureció.
—Vendió información. No conviertas las palabras en algo que vaya a volverte estúpido.
Jack lo miró de nuevo.
—La diferencia se siente académica.
—La diferencia es la razón por la que vas a hablar antes de golpearlo.
—¿Quién dijo que voy a golpearlo?
Torres lo miró.
—Ve.
Whitlock estaba en el garaje reconstruyendo un carburador.
Jack le había enseñado a hacerlo.
Ese detalle casi hizo que se diera la vuelta.
Casi.
Whitlock levantó la cabeza.
Primero sonrió.
Luego vio la cara de Jack.
La sonrisa murió.
—¿Jack?
Jack cerró la puerta del garaje detrás de él.
Whitlock se puso de pie.
—¿Qué pasó?
Jack dejó el estado de cuenta sobre el banco de trabajo.
Nada más.
Whitlock miró hacia abajo.
El color abandonó su rostro.
Ahí estaba.
Jack sintió que algo dentro de él se asentaba.
No rabia.
Peor.
Certeza.
—Dime que estoy equivocado.
Whitlock tragó saliva.
—Jack...
—Dime que Torres rastreó la cuenta equivocada.
Silencio.
—Dime que Preston sacó tu nombre de un sombrero.
—Escucha...
Jack golpeó el banco con ambas manos.
Whitlock se estremeció.
—Dime que estoy equivocado.
—Necesitaba el dinero.
Jack se quedó mirándolo.
La frase era tan pequeña.
Tan ordinaria.
—Necesitaba el dinero.
La voz de Whitlock tembló.
—Mi hermana está enferma.
—No.
—Lo está.
—No hagas que odie esa razón.
Whitlock se detuvo.
Jack respiró por la nariz.
—Empieza desde el principio.
—Preston se acercó a mí afuera de Harker's. Sabía mi nombre. Sabía lo de Leah. Sabía lo de las facturas.
—¿Cómo?
—No sé.
—Inténtalo.
—Lo sabía todo.
Jack casi se rio.
Por supuesto.
Preston siempre lo sabía todo porque hombres como Whitlock seguían vendiéndoselo.
—¿Qué te pidió primero?
—Nada malo.
La expresión de Jack cambió.
Whitlock se corrigió.
—Nada que pareciera malo. El horario del club. Quién estaba por allí. Si tú estabas haciendo seguridad para alguien.
—Maggie.
—Entonces no sabía quién era.
—¿Lo supiste después?
Whitlock bajó la mirada.
—Sí.
—Y seguiste aceptando dinero.
—Mi hermana necesitaba otro procedimiento.
Jack se alejó tres pasos.
Volvió.
No podía quedarse quieto.
—El estacionamiento.
Los ojos de Whitlock se llenaron de lágrimas.
—No sabía.
—Le dijiste a Preston cuándo yo no estaba allí.
—Pensé que estaba vigilándola.
Jack lo miró fijamente.
—Pensabas que el hombre que te pagaba en secreto para informar sobre los movimientos de una mujer estaba vigilándola.
—Fui un idiota.
—No.
Jack negó con la cabeza.
—Idiota es olvidarte de apretar un tornillo. Esto fue una elección.
La boca de Whitlock se movió.
No salió nada.
—El almacén.
—Le dije que ibas a ir.
—¿Cómo lo sabías?
—Oí a Deacon hablando con Ortiz.
—Así que se lo dijiste a Preston.
—Sí.
—Y Preston se lo dijo a alguien que plantó agentes federales allí.
—No sabía que eso iba a pasar.
—Deja de decir eso.
La voz de Whitlock se quebró.
—Es verdad.
—No importa.
—Para mí sí.
Jack quedó inmóvil.
—Sí.
Asintió despacio.
—Apuesto a que sí.
La puerta del garaje se abrió.
Maggie entró.
Jack giró con brusquedad.
—¿Qué haces aquí?
—Torres me llamó.
Jack miró por encima de ella.
Torres estaba afuera.
Traidor.
Maggie cerró la puerta.
Whitlock la miró.
No pudo sostenerle los ojos.
Maggie lo estudió.
—Es él.
Jack asintió.
—El hombre al que mandaste a vigilar mi edificio.
La cara de Whitlock se contrajo.
—Lo siento.
Maggie no dijo nada.
—Lo siento tanto, carajo.
Todavía nada.
Aquel silencio se volvió insoportable incluso para Jack.
Whitlock empezó a llenarlo hablando.
—No sabía que iban a lastimarte. Preston dijo que era amigo de tu familia. Dijo que estabas inestable después de la muerte de tu marido y que tu madre estaba preocupada por la gente con la que pasabas tiempo.
La cara de Maggie cambió.
No mucho.
Jack lo vio.
—Usó a mi madre.
—Eso dijo.
—Y tú le creíste.
—Quería creerle.
Ahí estaba.
Maggie asintió.
—Eso es distinto.
Whitlock pareció confundido.
—No le creíste. Querías la versión que te permitía aceptar el dinero.
Jack la observó.
No había rabia en su voz.
Clínica.
Casi peor.
Whitlock empezó a llorar.
En silencio.
Avergonzado por ello.
—Mi hermana habría perdido la casa.
Maggie miró a Jack.
Jack conocía esa mirada.
No era permiso.
Era una pregunta.
«¿Y ahora qué?».
Odiaba que la respuesta le perteneciera en parte a él.
—Yo respondí por ti —dijo Jack.
Whitlock se limpió la cara.
—Lo sé.
—Te enseñé.
—Lo sé.
—Estuviste a mi lado en la sede del club después de que atacaran a Maggie y preguntaste si estaba bien.
Whitlock cerró los ojos.
—Lo sé.
Jack quería golpearlo.
Lo quería con fuerza.
En cambio miró a Maggie.
Ella observaba a Whitlock con una expresión que Jack no conseguía leer.
—¿Qué quieres? —le preguntó.
Whitlock levantó la vista.
Maggie pareció sorprendida.
Jack no retiró la pregunta.
—¿Qué quieres?
Ella pensó.
Mucho tiempo.
—No su sangre.
Whitlock se hundió ligeramente.
Jack no.
Eso todavía no era misericordia.
Maggie dio un paso más cerca.
—Quiero que entienda qué compró.
Whitlock la miró.
—Compraste mi ubicación. La de Jack. La sangre de Sadie en el patio de la sede del club. Una bala atravesando a Jack. Meses mirando por encima de mi hombro. Compraste todo eso en pedazos lo bastante pequeños como para poder fingir que cada pago era inofensivo.
Whitlock lloró más fuerte.
La voz de Maggie se mantuvo firme.
—Y las facturas médicas de tu hermana no te vuelven malvado.
Jack la miró.
—Hacen que esto sea triste.
Hizo una pausa.
—Lo que hiciste con esa desesperación es lo que te pertenece a ti.
Whitlock asintió.
Una vez.
Roto.
Maggie retrocedió.
—Eso es todo lo que necesito.
Torres abrió la puerta.
Dos miembros del club esperaban detrás de él.
Whitlock los vio.
No se resistió.
Antes de salir, miró a Jack.
—Lo decía en serio cuando dije que eras como un hermano para mí.
Jack sintió que aquello golpeaba en algún lugar antiguo.
—Ese es el problema.
Whitlock bajó la cabeza.
Los dos hombres lo escoltaron afuera.
Maggie esperó hasta que el sonido de las motos desapareció.
—¿Qué va a pasarle?
Jack miró a Torres.
Torres apartó la mirada.
La justicia del club no era limpia.
Maggie entendió.
La boca se le tensó.
—Podrías detenerlo.
Jack podía.
Esa era la parte difícil.
—Podría.
—¿Vas a hacerlo?
Pensó en el estacionamiento.
El almacén.
Sadie.
Maggie sola junto a su auto con un hombre acercándose a ella.
Luego pensó en una hermana enferma cuyas facturas habían sido convertidas en palanca por un hombre rico que jamás había tenido que preocuparse por el costo de la medicina.
—No.
Maggie asintió.
No aprobación.
Aceptación.
Jack se pasó ambas manos por la cara.
—No sé si eso me vuelve un hipócrita.
—Probablemente.
Él la miró.
Ella se encogió de hombros.
—Somos gente complicada.
—Reconfortante.
—Aprendí de ti.
Torres los dejó solos.
Jack se sentó en el banco de trabajo.
Por primera vez desde que había visto el nombre de Whitlock, la rabia se drenó lo suficiente para que apareciera lo que había debajo.
Dolor.
Pequeño.
Estúpido.
Real.
—Me caía bien ese chico.
Maggie se acercó.
—Lo sé.
—Pensé que iba a ser bueno.
—Quizá lo habría sido, en otra vida.
—No importa.
—No.
Ella se colocó entre sus rodillas.
Jack apoyó la frente contra su estómago.
Nada dramático.
Solo cansado.
La mano de Maggie se acomodó en su nuca.
—Sigo pensando que confiar en la gente es la parte que hace que te lastimen —dijo él.
—Lo es.
Jack levantó la vista.
Ella sostuvo sus ojos.
—También lo es quererlos.
—Gran discurso de venta.
—No he terminado.
Su pulgar se movió una vez contra la nuca de él.
—La alternativa es no confiar nunca en nadie y no querer nunca a nadie. Ya probaste esa versión.
Jack lo sabía.
—No te quedaba bien.
—No.
—De verdad que no.
Él la atrajo más cerca.
—Nos volvemos más cuidadosos.
—Sí.
—No nos vaciamos.
La expresión de Maggie se suavizó.
—No.
Jack asintió.
Con eso podía vivir.
Afuera, el sonido de un motor se perdió en la distancia.
Ninguno de los dos preguntó adónde iba.