CAPÍTULO 4 #2

La cámara siete tiene un punto ciego de cuatro segundos en el ascensor. Lo sé porque el punto ciego es mío. En mis sistemas no hay nada casual.

Lo había construido por razones que eran buena ingeniería y no son asunto de nadie, un hueco de transferencia en el barrido del sistema, cuatro segundos de oscuridad cosidos en algo que todos daban por impecable.

Cuatro segundos dan para mucho en un umbral si sabes con precisión de medio latido cuándo empieza la oscuridad.

Yo lo sabía. Era el único que lo sabía. Durante años eso lo sostuvo todo: el fallo en la cerradura era mío, y por ser mío permanecía invisible, y por ser invisible permanecía seguro.

Me senté en el zumbido y miré el esquema del ciclo de la siete, la pequeña muesca de cuatro segundos en el barrido, y un malestar privado me recorrió que dejé sin investigar, porque hay archivos que se mantienen cerrados en una habitación fría a solas a las dos de la tarde.

Cerré el diagrama. Alineé los bolígrafos, que habían mantenido su línea, porque alinearlos era algo que mis manos podían hacer que no fuera deseo.

Luego volví a ella.

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Reproduje su mañana. El reconocimiento que había hecho desde dentro de la jaula, que había observado en directo y ahora estaba viendo de nuevo, más despacio, releyendo una declaración en busca de la línea que me había saltado a toda velocidad.

Había salido de la suite principal a las seis cuarenta.

La mayoría de los retenidos duermen hasta tarde en los primeros días, o se quedan despiertos, o deambulan; el cuerpo, cuando le dicen que es prisionero, se comporta como tal.

El suyo rechazaba el guion. Se movió por el dúplex como una topógrafa con una queja —su peso suave y generoso sostenido bajo una postura que se negaba a doblarse, la contradicción visible en cámara como una nota falsa bajo un ventilador: pequeña y exuberante y perfectamente erguida, la seda de la bata ciñendo la curva de una cadera llena con cada paso y soltándola.

Primero la gran sala —y se quedó ante el cristal de doce metros durante noventa segundos, lo que cualquiera habría leído como una mujer contemplando una vista, y lo que yo leí, fotograma a fotograma, como una mujer comprobando que el cristal no se abriría y que la caída era de cuarenta y siete pisos y que esta salida era una pared con vistas.

Se apartó, rostro inexpresivo. Contó las juntas.

La observé contar las juntas y algo en mi pecho tiró de mí hacia ella —la línea suave y redonda de su vientre bajo el fajín, el peso de su pecho contra el cruce de la bata— y me negué a ponerle nombre.

Cocina. Había abierto cajones —el soporte de cuchillos, brevemente, un cálculo hecho y archivado, porque era lo bastante inteligente para saber que un cuchillo a cuarenta y siete pisos de altura contra nosotros cuatro solo garantizaba una muerte más rápida, nunca una salida.

Biblioteca. Más tiempo allí. Había pasado un dedo por los lomos de la estantería seleccionada, leído el bisel del portátil sin levantar la tapa, y registrado, estaba seguro, que el portátil era la correa.

Había estudiado el cristal norte exactamente igual que el cristal de la gran sala.

Catalogando. En cada habitación que entraba catalogaba la salida y confirmaba que estaba sellada, y donde otros se quiebran, ella plegaba cada puerta cerrada en algo, lo guardaba, seguía adelante.

Construyendo un caso. Estaba construyendo un caso contra un edificio.

(Se sentó una vez en el sillón de lectura de cuero para comprobar una línea de visión y el asiento la acogió —la suavidad de unos muslos llenos, la cintura estrecha poniendo el resto en relieve— y se levantó en menos de diez segundos, el cuero del sillón cediendo despacio, y registré eso también, contra mi voluntad, en la columna que no iba a nombrar.)

Registré su competencia con el respeto cauteloso que se le da al temporal que viene del mar, y el nudo en las tripas que lo acompaña.

Y registré el tic delator.

Tenía algo que hacía con las manos. Apareció primero en el cristal de la gran sala, luego otra vez en la biblioteca, luego una tercera vez en el vestíbulo del ascensor, y porque lo catalogo todo lo observé hasta memorizarlo: la uña de su pulgar presionando la yema de cada dedo opuesto, uno a uno, pulgar a índice, pulgar a corazón, bajando, una mujer contando algo que solo ella podía sentir.

(Marcador conductual. ¿Vinculado al estrés? ¿Vinculado al cálculo?

Datos insuficientes. Regístralo. Observa recurrencia y contexto.) Su significado seguía vedado para mí.

De que significaba algo no tenía duda, igual que el zumbido de diecinueve kilohercios significaba que los racks estaban bajo carga incluso cuando la pantalla decía inactivo —una señal bajo la superficie que el oído entrenado captaba y el resto pasaba por alto.

Estaba haciendo cálculos con las manos. Marcador conductual.

¿Vinculado al estrés? ¿Vinculado al cálculo?

Datos insuficientes. Regístralo. Observa recurrencia y contexto.

Yo era el único que observaba con la atención suficiente para verla hacerlo, su lenguaje aún sin traducir ante mí, y ese vacío se instaló en mí como un picor que me había jurado no rascar.

Su imagen había retenido mi mirada durante un lapso que no había contado.

Eso es lo que quiero que quede claro, porque para un hombre cuya identidad entera es el conteo, una ausencia de conteo no es un lapsus menor.

Es un síntoma. Cuento pasos y salidas y los segundos de un bucle precisamente para que ningún tramo de mi atención quede sin contabilizar, para que la catástrofe no encuentre hueco por donde colarse. Y un hueco se había abierto.

Un tramo de minutos —genuinamente carecía de la cifra, y carecer de ella me puso un dedo en la nuca más frío que la habitación— en que mi cabeza no contenía nada salvo la pequeña exactitud suave de ella, las juntas que contaba, los lomos que tocaba, la uña de su pulgar recorriendo sus dedos, la forma en que la bata seguía la curva de su cintura y la perdía de nuevo sobre su cadera, y el conteo simplemente se había detenido, como puede detenerse un corazón, en silencio, el cuerpo aún sentado y erguido.

Lo reinicié. Deliberadamente. Ocho filas, una salida, diecinueve kilohercios aún enhebrados bajo todo, un punto fijo del que colgar una mente. Respiré contra el deseo y lo apuntalé como se apuntala una carga que ha empezado a escorarse.

Luego adelanté su imagen hasta el rellano del ascensor, porque esa era la última etapa de su reconocimiento, y porque soy, a fin de cuentas, el hombre que siempre mira el umbral.

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Llegó al rellano a las siete y cuatro.

Tenía todas las razones para evitarlo. El coche estaba bloqueado con sus credenciales; el banco era un callejón sin salida para ella, una puerta que leía su huella y decidía, cada vez, que irse no era una opción.

La gente aprende eso rápido y deja de visitar el lugar que la humilla.

Ella lo visitó de todos modos, la topógrafa que completaba el perímetro, y se quedó de pie bajo la luz dura y plana del rellano donde todo está iluminado para que la siete lo vea todo —ella bajo ese baño cenital, la columna vertebral erguida contra un cuerpo que la luz insistía en redondear, la caída de su pecho, la curva suave de sus caderas, la cintura estrecha entre ellas dibujada en lúmenes despiadados— e hizo lo que había hecho en cada habitación. Cartografió.

Sus ojos recorrieron la línea del techo.

Detector de humo. Aspersor. La cobertura empotrada.

Estaba localizando las cámaras, lo que cualquiera con sentido común hace en una jaula, y lo que solo me dice que tenía sentido común, y la observé mientras su mirada recorría el conjunto como un cursor que se deslizaba limpio por mi esquema, sin prisa, cada movimiento rentabilizado.

Su mirada alcanzó la cámara siete.

Y se detuvo.

Un vistazo lo habría perdonado —el barrido de medio segundo de una persona que nota una lente y sigue adelante, el impuesto que las otras cámaras habían cobrado antes de ser olvidadas.

Esto fue lo opuesto a un vistazo. Sus ojos se posaron en la siete y se quedaron, y mi mano se aplanó sobre el escritorio helado y permaneció allí mientras observaba cómo la marca de tiempo ascendía en la esquina del cuadro, y conté, porque contar es lo que no puedo apagar, y ese fue el conteo que me destrozó más que cualquier otro en once meses.

Uno.

Dos.

Tres.

Cuatro.

Se mantuvo en la cámara siete durante exactamente cuatro segundos.