CAPÍTULO 14 #2

—Ahora deja de hablar como un manual de seguridad y tócame.

—Sí, señora.

Me quité la camiseta primero —menos enredo, menos riesgo de sacudirla— y la observé mirar.

Audaz, no tímida. Recorriéndome con esa mirada verde avellana que encontraba números enterrados para ganarse la vida.

La dejé mirar. Luego subí la camisola despacio, y ella levantó los brazos solo hasta donde el moretón se lo permitía.

Púrpura y verde florecían en lo alto de su hombro izquierdo, más feo bajo mi lámpara tenue de lo que había sido en la cocina. Algo feroz y protector me atravesó.

—Todavía odio ese bordillo —murmuré, y besé el aire sobre el moretón, luego la piel limpia junto a él, sin presionar nunca—. Voy a conseguir que el resto de tu cuerpo olvide que la ciudad sabe golpear.

—Grandes palabras.

—Palabras respaldadas por operaciones.

La llevé a la cama y la recosté primero sobre el lado derecho, luego la acomodé boca arriba con una almohada bajo el izquierdo para que nada tirara. Me observó hacerlo con una expresión que quería enmarcar: mitad divertida, mitad deshecha por que la trataran como si importara.

—¿Siempre eres tan cuidadoso con tus proyectos? —preguntó.

—No eres un proyecto.

Me apoyé sobre ella, el peso en los antebrazos, dejando espacio para que cambiara de opinión.

—Aquí también llevas tú el volante, Quinn. Puedo coquetear, puedo suplicar, puedo hacer bromas horribles, pero no puedo dejarme llevar por la inercia.

Se rio, y su risa terminó bajo mi beso hasta convertirse en un gemido.

La ropa se fue por etapas. Sus pantalones suaves.

Mis pantalones cortos. La ropa interior al final, porque alargarlo hacía que su respiración se entrecortara de un modo que me recableaba la columna.

Piel con piel, mantuve las caderas en ángulo para que sintiera lo duro que estaba sin presionar más allá de lo que ella ofrecía.

Mi mano rozó sus costillas, la suave curva inferior de su pecho, el pulgar rozando un pezón hasta que se arqueó y siseó sí.

—Sensible —dije, complacido—. Buenos datos.

—No me conviertas en un informe.

—Nunca. Los informes no suenan así cuando hago esto.

Cubrí su pecho con la boca y succioné, suave y luego más firme cuando su mano buena me agarró el pelo. Sus piernas se abrieron alrededor de mis caderas. Calor y humedad encontraron el músculo de mi muslo cuando le di algo contra lo que mecerse, y lo usó sin vergüenza.

Eso me deshizo más que cualquier seducción escenificada. Eliza Quinn tomando placer como si tuviera derecho a él.

Mi boca trazó un camino más abajo por su vientre; alcé la vista una vez buscando el asentimiento.

La respuesta vino en la tensión de su boca, que significaba ni se te ocurra parar ahora.

Me acomodé entre sus muslos y puse la boca sobre ella como la respuesta a cada miedo estúpido que había arrastrado desde la mañana.

Estaba húmeda, caliente, perfecta. Lamí despacio al principio, aprendiendo, luego más firme cuando sus caderas se sacudieron.

Una mano le sostuvo la cadera buena. La otra se quedó lejos del moretón, extendida sobre la sábana junto a su cintura como una promesa.

Cuando deslicé un dedo dentro de ella, se apretó y dijo mi nombre como si confiara en que la sostendría.

—Así es —murmuré contra ella—. Tómalo. Déjame sentirte.

No dije buena chica. Esa frase pertenecía a un futuro que ella tendría que pedir con un sí rotundo, y esta noche era prueba de carril, no una marca grabada en los cimientos.

El elogio vino de otras formas —eres perfecta así, joder, Eliza, mírate— suave y sucio y tan sincero que sus muslos temblaron alrededor de mis oídos.

Su orgasmo llegó afilado. Intentó amortiguar el sonido y falló. La acompañé hasta que los temblores cedieron, luego besé el interior de su rodilla y apoyé la frente contra su muslo, respirando con dificultad, la polla dolorida contra la sábana.

Tiró de mi hombro.

—Arriba. Te quiero aquí arriba.

Subí con cuidado y la besé para que se saboreara. Su mano me rodeó y acarició una vez, dos veces, segura, y mi visión se volvió blanca en los bordes.

—Condón en el cajón si llegamos a eso —logré decir—. No tenemos que hacerlo. Puedo correrme en tu estómago como un adolescente y aun así considerarlo una victoria. O puedo mantener mis manos sobre ti hasta que te duermas. Tú decides.

Sus ojos brillaron. Me acarició de nuevo, más despacio.

—Quiero más, pero no llegar hasta el final, no esta noche. El hombro me está gritando y mi cerebro es papilla. Pero te quiero contra mí. Manos. Fricción. Quiero verte perder un poco el control porque soy yo.

—Puedo —dije, con la voz rota—. Claro que puedo.

Me acomodé junto a ella por el lado sano, le enganchó la pierna buena sobre mi cadera y deslicé mi polla contra el calor húmedo entre sus muslos sin penetrar.

El contacto me arrancó un gemido. Ella movió las caderas y encontramos un ritmo sucio y perfecto: piel resbaladiza, bocas abiertas, mi mano entre nosotros frotando donde aún estaba sensible hasta que se sacudió, maldijo y se corrió de nuevo, más suave, aferrándose a mí.

Estaba tan cerca que dolía.

—Eliza, ¿dónde...?

—Aquí.

Me tumbó boca arriba con sorprendente fuerza y se montó a horcajadas sobre mis muslos, cuidando el moretón, y volvió a rodearme con la mano.

—Mírame.

Me acarició con intención concentrada, la misma mirada que dedicaba a los números hostiles, y cuando se inclinó para besarme, el orgasmo me estalló contra su boca, pulsando sobre sus dedos y mi estómago, el placer atravesándome con tanta fuerza que mi risa después fue medio sollozo.

—Joder —dije cuando pude hablar—. Vas a matarme y te lo agradeceré en el testamento.

Parecía engreída y tierna a la vez.

—¿Prueba de estrés superada?

—Código de construcción excedido.

Le limpié la muñeca primero con una esquina de la sábana, luego fui a buscar un paño tibio del baño porque el cuidado posterior no era negociable en esta casa, al menos mientras yo mandara. Le limpié los dedos, luego mi estómago, luego el desastre, y volví con agua que realmente se bebió.

Y entonces lo vi: la tensión en la comisura de su boca, cómo el hombro izquierdo se le había subido una fracción.

—Oye.

Le tomé el rostro.

—¿El moretón?

—Me está gritando —admitió—. Y me estoy desplomando. Adrenalina agotada. Si seguimos, mañana seré un lastre en la sala de guerra.

Mi boca le rozó la frente, luego la punta de la nariz, luego los labios: tan suave que era una promesa, no una exigencia.

—Entonces paramos. Al instante. Sin pucheros. Sin negociación. No has fallado ninguna prueba. Has puesto un límite y lo respeto.

El alivio le relajó los hombros.

—Algunos hombres harían pucheros.

—Algunos hombres no son yo.

Encontré una de mis camisetas más suaves —no la negra que ya estaba medio planeando para otra noche— y se la pasé por la cabeza con un cuidado ridículo. Le quedaba enorme. Me encantó.

—¿Prefieres la suite de invitados para tener tu espacio, o dormir aquí con un sistema de seguridad humano que ronca solo un poco?

Vaciló. Sincera.

—Suite de invitados. Necesito saber que sigo teniendo el control, no tiene nada que ver contigo.

—Entendido.

Lo decía en serio. Aunque una parte estúpida de mí quería echar el cerrojo y retener su calor.

—Te acompaño. No es un gesto de caballero. Solo un hombre que se asegura de que el pasillo esté despejado y tu vaso de agua lleno.

Terminamos de limpiarnos sin incomodidad. Eso también era una habilidad: dejar atrás el calor sin dejar vergüenza. En la puerta de su suite la besé una vez más, despacio, y apoyé mi frente con cuidado contra la suya, por el lado bueno.

—La puerta sigue abierta —dije—. Los huevos del desayuno siguen en pie. Nada de lo de esta noche te hace menos deseada.

—Lo sé.

Sus dedos apretaron los míos.

—¿Marcus? Gracias por parar cuando dije que me gritaba.

—Siempre.

Retrocedí.

—Duerme, cariño. Mañana toca mantener la torre en pie.

La puerta se cerró. Me quedé en el pasillo hasta que oí el clic del cerrojo —su elección— y luego volví a mi habitación, cambié la sábana como un hombre que entiende de logística, y fracasé estrepitosamente en dormirme.

✦ ✦ ✦

Cerca de medianoche, el ático cambió de temperatura.

Figurativamente, en su mayor parte. El HVAC era demasiado caro para cambios de humor.

Pero el sonido viajaba de otra manera cuando la ira encontraba un pasillo.

Estaba en la cocina con pantalones de chándal, la taza de OPS llena de algo que pretendía ser descafeinado, cuando la voz de Adrian me llegó desde la sala de guerra acristalada: baja, fría, el tono que usaba tras decidir que alguien era un riesgo.

La respuesta de Luca llegó más cálida y afilada, teatro con una navaja debajo.

Dejé la taza y me moví.

Las luces de la sala de guerra estaban a media potencia.

Las pantallas aún mostraban arquitectura de ofertas y mapas de votos como fantasmas.

Adrian estaba de pie en la cabecera de la mesa, con pantalones de dormir y camisa desabotonada, las canas de las sienes teñidas de azul por el resplandor del monitor, la mano cicatrizada plana sobre el cristal.

Luca lo enfrentaba desde el lado de la ventana, los rizos oscuros húmedos como si se hubiera duchado y luego elegido pelear en lugar de dormir, los antebrazos desnudos, el tatuaje de la brújula oscuro bajo el resplandor del monitor.

—...cinco años —estaba diciendo Luca—, y todavía me hablas como si fuera un evento de volatilidad que no lograste cubrir.

—Te fuiste —dijo Adrian—. Tomaste Futuros y te largaste. No reescribas el exilio como estrategia porque una auditora le puso romanticismo a los libros contables.

Luca sonrió enseñando todos los dientes.

—Ahí está. El verdadero pacto. Crees que ella es una historia que me cuento para volver a tus buenas gracias.

—Creo que la deseas y deseas la tríada y no has decidido qué deseo va a llevar el volante.

La voz de Adrian bajó aún más.

—No permitiré que esta compañía se convierta en escombros por tu necesidad de ser perdonado.

—¿Quieres perdón?

Luca dio un paso adelante.