CAPÍTULO 8 #2

—Mantén tus líneas en Asia —dije—. Marcus controla los pisos. Yo controlo el capital y a los abogados. Quinn se queda en el edificio hasta que yo diga lo contrario.

—Hasta que ella diga lo contrario —corrigió Marcus—. No es un bono, Adrian. Tiene piernas.

—Entonces hacemos que quedarse dentro sea la opción más segura —dije—. Temporal. Documentado. Justificado por el riesgo.

Luca soltó una risa seca. —Dios, hasta seduces con cláusulas.

Me volví hacia las pantallas. El rostro de Selene llenaba un panel, sus labios articulando palabras como infravalorado y sinergias y transparencia.

No lo silencié. Escuché la mentira y tracé la contramentira.

No me permití otra mirada a la imagen del Piso 60 hasta que el mercado abrió y comenzó la primera oleada de llamadas.

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Al mediodía, la acción había cedido la mitad de la prima. Los teléfonos no paraban de sonar.

Trabajé desde la sala de guerra. Legal en altavoz. Abogados externos en una segunda línea. Banca privada en una tercera. No comí nada. Bebí el café que Marcus rellenaba sin comentarios. Autoricé una sesión de emergencia de la junta para las cuatro de la tarde. No autoricé que Crane hablara primero.

El informe preliminar del viernes de Eliza había llegado a las 11:48, puntual pese a la oferta.

Atribuía la erosión de once trimestres a tres factores en lugar de a un villano conveniente: la ciclicidad del transporte marítimo, una asignación de flota europea contabilizada dos veces que había inflado el efectivo intercompañías, y deficiencias de divulgación y control de Northglass en torno a estructuras con partes vinculadas.

El comité especial amplió su alcance, ordenó una Nota 17 corregida y asignó el certificado de independencia final a su firma forense externa.

La promesa original no había desaparecido con la crisis; se había convertido en la columna vertebral de la respuesta.

A la una y doce, Eliza apareció en la puerta de la sala de guerra. Sin llamar. Chaqueta puesta, pelo recogido, tableta en mano, ojos brillando con la furia exacta de quien ha encontrado una discrepancia.

—Tu borrador de respuesta a la oferta asume que la división de banca privada está limpia —dijo—.

No lo está lo suficiente para el equipo de due diligence de Selene si esto acaba en una batalla de OPA.

He marcado cuatro entidades que saltarán si alguien con cerebro y una citación judicial se pone a mirar.

Necesitas un informe de remediación preventiva o mantener a sus abogados fuera de esas salas.

Los asociados junior de la sala se quedaron helados. Luca, al teléfono junto al ventanal, arqueó una ceja. Marcus sonrió como si la Navidad hubiera llegado antes de tiempo y con violencia.

Me levanté. —Ven conmigo.

No se movió. —No soy tu asociada.

—Ven conmigo —repetí, más bajo—, o tendré esta conversación delante de gente que todavía cree que la nota diecisiete fue un error de redacción.

Vino.

El ascensor privado nos devolvió al setenta y dos. Mi despacho. Puerta cerrada. La ciudad abajo. La palma de la cicatriz plana sobre el escritorio para no alcanzar nada menos profesional.

—No deberías haber subido sin escolta —dije.

—Hay un hombre que lleva un rato fingiendo fregar los mismos tres metros de mármol del Piso 60 —dijo ella—. Supuse que era de los tuyos. ¿Estoy bajo vigilancia, Vale?

—Estás bajo protección.

—No son sinónimos.

Sostuve su mirada. Hielo contra verde avellana. Ella no apartó la vista, como habría hecho la mayoría.

—Selene Voss no deja a los auditores sin investigar —dije—.

Encontraste la firma. Si tiene la mitad de la inteligencia que le atribuyo, ya tiene tu nombre, tu empresa, tu contrato de servicios y una fotografía tuya entrando a este edificio.

La oferta es pública. Ya no eres una consultora. Eres un vector.

Eliza tamborileo dos veces en el borde de la tableta con precisión.

—Entonces dame el mapa completo, sin coordinación heredada, sin poesía extraoficial. El mapa. O llevaré mis hallazgos al presidente del consejo en persona y dejaré que él decida si soy un vector o una testigo.

—No lo harás —dije.

—Obsérvame.

Rodeé el escritorio. Sin tocarla aún. Lo bastante cerca para que el aire cambiara.

Olía a café, a papel limpio y al tenue aroma cítrico del jabón de la torre.

No catalogúe nada de eso en voz alta. La ternura, si me permitía la palabra, llegaba como logística: la distancia que mantuve para que pudiera salir de la habitación si quería; el coche que ya había autorizado y que ella odiaría; el horario que estaba construyendo alrededor de una persona que no había consentido ser una prioridad.

—No te entregaré un arma que destruya la única estructura capaz de impedir que Argent destroce esta compañía —dije—. Te daré lo suficiente para remediar las cuatro entidades. Me sentaré contigo y con Legal y redactaremos algo que sea verdadero sin ser fatal. Eso es lo máximo que puedo ofrecer hoy.

—Máximo para Meridian —dijo ella—. ¿Y qué hay del máximo para mí?

La casi ternura llegó sin invitación. Se instaló en mi garganta como una tos que me negaba a dejar salir.

—Duermes en el edificio esta noche —dije—.

Suite de invitados en el piso setenta y ocho si prefieres distancia.

El ala principal tiene mejor seguridad si prefieres honestidad.

Marcus llenará la nevera. Dmitri te dará una tarjeta de acceso temporal.

No cogerás el metro. No irás sola a buscar un coche de aplicación. No...

—Una OPA hostil y tres hombres con secretos no son mis dueños —interrumpió—. Terminaré el trabajo para el que me contrataron. No puedes encerrarme en una torre porque mi perfil de riesgo haya cambiado sin mi firma.

—Tu firma ya está en un contrato que te obliga a comunicarnos primero cualquier problema relevante —dije—. Esto es relevante. Tu seguridad personal es relevante. No te pido que te guste el acuerdo. Te informo de las consecuencias si lo ignoras.

Soltó una risa seca.

—Ahí está. Lenguaje de riesgo disfrazado de romance.

—Esto no es romance.

—Bien —dijo, y algo en sus ojos decía que nos mentía a los dos—. Porque no salgo con libros de cuentas.

Se dirigió hacia la puerta. Quise seguirla. Pero no le cerré el paso. La cicatriz ardía con el recuerdo de un juramento hecho por capital, no por una mujer con pecas y una mente afilada como una cuchilla.

—Quinn.

Se detuvo.

—Las cuatro entidades —dije—. Envíame las marcas. Remediamos antes de las cuatro. Y... come algo que no sean fideos instantáneos. Marcus traerá comida. Acéptala.

Una pausa. Sus hombros se relajaron una fracción.

—¿Eso fue preocupación, Vale, o continuidad operativa?

—Sí —dije.

Se fue.

Me quedé a solas con el silencio y presioné el pulgar contra la cicatriz de la palma hasta que el impulso de seguirla se convirtió en plan y dejó de ser hambre.

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