Capítulo Seis #3

El aire de la habitación se había convertido en una entidad viva, que respiraba: espeso, húmedo, cargado con el aroma de piel limpia, la dulzura persistente del talco de bebé y el olor almizclado, crudo y salado, de la excitación creciente.

Costaba respirar; cada inhalación requería un esfuerzo consciente.

La mano de Ryan, que había sido un hierro candente sobre la carne desnuda de Chance, se convirtió ahora en un instrumento de control absoluto.

Con una presión firme e innegable que denotaba una fuerza natural, lo hizo girar hasta dejarlo boca arriba.

Chance se dejó hacer sin oponer resistencia, el cuerpo convertido en un peso dócil, la cabeza hundiéndose en la almohada.

Sus ojos, muy abiertos y oscuros como un mar tormentoso, no se apartaron del rostro de Ryan.

El grueso pañal estampado con estrellas se comprimió bajo él con un crujido sonoro, obscenamente ruidoso en el silencio tenso.

Ryan se cernía sobre él, una silueta recortada contra la luz gris de la mañana, apoyándose en un antebrazo poderoso.

Su otra mano se alzó, no con brusquedad, sino con una ternura deliberada que resultaba, de algún modo, más imperiosa que la fuerza.

Le acunó la mandíbula mientras el pulgar le acariciaba el pulso frenético justo debajo de la oreja.

Durante un largo momento suspendido, se limitó a mirarlo.

Su mirada era una caricia física que recorría el rostro sonrojado de Chance, sus labios hinchados por los besos, descendiendo por la columna expuesta de su garganta, hasta donde el pijama de felpa se abría, dejando ver el blanco inmaculado del borde superior del pañal contra su vientre.

Era una mirada de pura y extasiada posesión.

Entonces se inclinó y le tomó la boca.

No fue un beso de exploración ni de afecto gentil.

Fue una conquista. Una apropiación. Los labios de Ryan eran firmes, exigentes; su lengua invadió el interior con un calor posesivo que le robó el aliento.

Chance gimió, un sonido profundo y vibrante que la boca de Ryan se tragó.

Sus manos, que habían permanecido inertes a los costados, volaron a aferrarse a los hombros duros de Ryan, a su espalda, a sus bíceps: cualquier ancla en aquella tormenta sensual.

El beso era un lenguaje que anulaba todos los demás, que decía mío, mío, mío con una claridad que resonaba en los mismísimos huesos de Chance.

Mientras sus bocas luchaban y se fundían, Ryan dejó caer todo su peso sobre él.

La sensación era abrumadora: la presión sólida, pesada y cálida de un cuerpo más grande y fuerte que cubría por completo el suyo.

Era una contención más absoluta que la de cualquier pañal.

Y entonces Ryan comenzó a moverse. Un vaivén lento, deliberado y rítmico de sus caderas.

El bulto duro de su propia erección, confinado por los pantalones cortos del pijama, presionaba insistentemente contra el abultamiento grueso y acolchado del pañal de Chance, justo donde Chance estaba atrapado, duro hasta el dolor.

El crujido fue inmediato y constante, un sonido fuerte, grosero y rítmico que subrayaba cada vaivén de las caderas de Ryan.

Era ridículo. Era humillante. Era lo más excitante que Chance había experimentado jamás.

Rompió el beso con un grito entrecortado y jadeante, arqueando la espalda y despegándola del colchón, intentando desesperadamente aumentar la fricción, encontrar algo de alivio entre aquellas capas frustrantes y enloquecedoras.

—Ryan... dios, por favor... —suplicó, con las palabras arrancándosele crudas y rotas.

Ryan lo silenció con otro beso abrasador y devorador, sin que sus caderas cesaran aquel vaivén lento y tortuoso.

—¿Por favor qué? —murmuró contra sus labios, con la voz enronquecida por una contención que empezaba a deshilacharse.

Se apartó lo justo para hablar, su aliento caliente sobre la boca húmeda de Chance.

—Usa tus palabras, cariño. Dime exactamente qué necesitas.

Pero Chance había naufragado en las costas de la sensación.

Pensar con coherencia era imposible. Solo conseguía emitir gemidos indefensos y hacer pequeños círculos frenéticos con sus propias caderas, un intento patético de seguir el ritmo de Ryan, de encontrar el punto exacto de presión contra la masa inflexible del pañal.

La necesidad era un cable pelado en su vientre, que chisporroteaba y crepitaba, amenazando con cortocircuitar todo su sistema nervioso.

Ryan se apartó del todo entonces y se arrodilló entre las piernas abiertas de Chance.

Sus ojos eran llamas oscuras que ardían con determinación.

Con movimientos rápidos y eficientes, se quitó los pantalones de pijama y los calzoncillos.

Se le erizó la piel al instante, pero el calor que había debajo era volcánico.

Entonces las manos de Ryan se dirigieron a las cintas del pañal en las caderas de Chance.

No se lo quitó del todo. No le concedería esa libertad.

En cambio, bajó el panel frontal lo justo para despegar el forro interior suave de la polla febril y palpitante de Chance.

El golpe del aire fresco sobre su polla liberada y goteante arrancó un grito a Chance, un sonido crudo y gutural de puro alivio y exposición.

Estaba completamente erecto, irguiéndose orgulloso desde los confines absurdos e infantiles del pañal estampado con estrellas que aún le envolvía caderas y muslos como un arnés acolchado y extraño.

La imagen era devastadora: la vulnerabilidad absoluta, la yuxtaposición total de la regresión inocente y el hambre adulta y cruda.

Ryan no le dio un segundo para procesar la vergüenza ni la exposición vertiginosa. Bajó la cabeza y el cabello oscuro le cayó sobre la frente.

El primer contacto de la boca de Ryan —caliente, húmeda, imposiblemente suave pero exigente— fue una corriente eléctrica que atravesó todo el cuerpo de Chance.

Un grito roto y sollozante se le escapó de la garganta.

Sus manos volaron a la cabeza de Ryan y los dedos se enredaron violentamente en su cabello, no para guiar ni apartar, sino para aferrarse, para anclarse mientras el mundo se disolvía en pura sensación.

La boca de Ryan era una obra maestra de afecto dominante.

Lo trabajó con una habilidad concentrada e implacable: la lengua giraba alrededor del glande, trazaba la vena sensible de debajo, antes de engullirlo hasta el fondo mientras su garganta se contraía.

Una de sus manos subió a acunarle los testículos, que descansaban pesados contra el forro interior suave y aún adherido del pañal.

La doble sensación —el calor húmedo y succionador de su boca y el cuenco cálido y posesivo de su mano— era demasiado.

Chance se retorcía debajo de él, con los talones arañando las sábanas y el pañal crujiendo y rechinando salvajemente bajo su trasero.

Balbuceaba un flujo continuo e incoherente de «por favor» y «sí» y «no pares» y «Ryan»: una letanía de rendición.

Justo cuando Chance sintió la espiral inconfundible y aterradora del clímax tensarse en la base de sus testículos, Ryan se apartó con un chasquido suave, húmedo y deliberado.

Alzó la vista, con los labios hinchados y brillantes, los ojos fijos en la mirada devastada de Chance.

La sostuvo mientras se agarraba su propia polla.

Era gruesa, impresionantemente dura y ya brillante en la punta.

No se entretuvo con preparativos elaborados.

Sin apartar los ojos de los de Chance, tanteó a ciegas hasta dar con la botella de loción en la mesita de noche, se echó una cantidad generosa en la palma y se lubricó con movimientos bruscos y eficientes.

Entonces se movió. Empujó las rodillas de Chance hacia su pecho, y el movimiento arrancó otro crujido fuerte del pañal comprimido.

Se colocó en posición, con la cabeza ancha y resbaladiza de su polla presionando insistentemente contra la entrada de Chance.

Se inclinó hacia delante, apoyándose en los brazos, con el rostro suspendido a escasos centímetros del de Chance.

—Mírame —ordenó Ryan, su voz un gruñido grave y rasposo que vibraba con un poder apenas contenido—. No apartes la mirada.

Chance obedeció, los ojos anegados en lágrimas de desbordamiento, de necesidad, de sumisión. No habría podido apartar la mirada aunque lo intentara.

Ryan empujó hacia dentro.

Fue una invasión lenta e inexorable, una conquista del territorio más íntimo.

Chance jadeó, un sonido agudo y entrecortado, mientras su cuerpo se estiraba, ardía y luego, milagrosamente, se abría para acoger la intrusión.

La sensación de estar lleno, tan completamente, y de Ryan , era más profunda que cualquier placer físico.

Ryan se hundió por completo, enterrado hasta el fondo, y se detuvo, dejando que ambos sintieran la increíble estrechez, la conexión perfecta.

El crujido del pañal bajo Chance era un contrapunto suave y persistente al latido de sus corazones.

Entonces comenzó a moverse. Lento. Profundo.

Embestidas de una perfección castigadora.

Cada retirada era una agonía de pérdida que hacía gemir a Chance; cada penetración, un regreso a casa que lo hacía sollozar.

Estableció un ritmo que tenía menos de pasión frenética y más de posesión absoluta, cada embestida medida, deliberada y devastadoramente completa.

Con cada embestida profunda y penetrante, Ryan se inclinaba sobre él. Susurraba contra la piel empapada de sudor de Chance, los labios rozándole la oreja, la sien, la comisura de la boca. Las palabras se sincronizaban a la perfección con el chasquido de sus caderas.

Embestida. —Mi buen chico. —Las palabras susurradas contra su piel, una marca posesiva y ardiente.

Embestida. —Mío. —Una declaración de hecho, simple y absoluta.

Embestida. —Todo mío. —La repetición, un martillo hundiendo la verdad.

Embestida. —Mi dulce y perfecto chico. —Afecto entrelazado con dominación.

Embestida. —De quien yo cuido. —Un recordatorio de los cimientos de todo.

Embestida. —A quien mantengo a salvo. —La promesa central, ahora representada físicamente.

Embestida. —Quien me pertenece. —El veredicto final e irrevocable.

Las palabras eran una letanía que tejía un hechizo de posesión más profundo de lo que el acto físico podría alcanzar jamás.

No eran palabras obscenas; eran verdades sagradas, y cada una iba en serio.

Afirmaciones de toda la dinámica que había construido este momento.

Con cada susurro, cada embestida profunda y posesiva, Chance sintió que los últimos fragmentos de su antiguo yo ansioso e independiente se disolvían en la nada.

No era un nadador universitario. No era un manojo de nervios.

Era de Ryan. Suyo para usar, para amar, para poseer, cuerpo y alma.

El placer se acumulaba, una tensión enroscada e insoportable en la ingle, pero era secundario, casi irrelevante ante el tsunami psicológico de rendición.

Estaba llorando abiertamente, lágrimas corriendo libres por las sienes hasta perderse en el nacimiento del pelo, no de dolor, sino por la pura y abrumadora totalidad del regalo que estaba recibiendo: el regalo de pertenecer tan completamente.

El ritmo de Ryan comenzó a aumentar poco a poco, su propio control férreo empezando a deshilacharse en los bordes.

Sus susurros se volvieron más entrecortados, la respiración convertida en jadeos ásperos contra el cuello de Chance.

Sin dejar de embestir dentro de Chance, Ryan bajó la mano y le agarró la polla. La sostuvo con firmeza, alternando la velocidad: caricias largas y lentas con otras rápidas y cortas a lo largo de toda su extensión, sin dejar de follárselo.

—Córrete para mí, cariño —gruñó, las palabras guturales, las embestidas volviéndose más duras, más rápidas, más urgentes—. Córrete para mí, mi buen chico. Demuéstrame que eres mío.

Era el permiso final, la orden definitiva.

Con un sollozo roto y estremecido que parecía brotar de las profundidades de su ser, Chance se corrió.

El orgasmo lo atravesó en olas violentas y pulsantes; su cuerpo se contrajo con fuerza viscosa alrededor del de Ryan, ordeñándolo.

La visión de él —corriéndose destrozado y hermoso en medio de los adornos infantiles y crujientes del pañal— fue la perdición de Ryan.

Con una embestida final, profunda y penetrante que lo hundió imposiblemente hondo, y un gemido ahogado y crudo que era pura posesión, Ryan lo siguió al precipicio, derramándose dentro de él mientras su propio cuerpo se estremecía violentamente con la fuerza del clímax.

Se derrumbó sobre él, todo su peso una carga bienvenida que lo anclaba a la tierra, el rostro enterrado en el hueco sudoroso del cuello de Chance.

Yacieron allí, enredados, agotados y fusionados.

Los únicos sonidos eran su respiración entrecortada y sincopada, el latido decreciente de sus corazones y el crujido suave y persistente del pañal usado bajo ellos.

Los brazos de Ryan lo rodearon y lo sostuvieron con fiereza, posesivamente, como si fuera a disolverse en el aire si lo soltaba.

El placer agudo del orgasmo ya se desvanecía.

La verdad profunda, cálida y permanente de la posesión apenas comenzaba a asentarse, llenando cada espacio vacío que Chance había conocido.