Capítulo Cinco #3

La pelea se le escapaba del cuerpo, dejando atrás un agotamiento frío y tembloroso que se le filtraba hasta la médula.

Se había desgañitado hasta quedar ronco.

Había vaciado su arsenal de insultos. Había intentado huir, rechazar, negar.

Nada había funcionado. Tom seguía allí. El pañal seguía en la cama, las nubes y estrellas como burlándose de él.

La apuesta seguía en pie, una cadena que él mismo había forjado.

Tom vio el cambio. El desafío ardiente que se extinguía, reemplazado por la desesperación cenicienta de la derrota total. El rubor furioso retrocedió del rostro de Austin y lo dejó pálido y demacrado. Sus manos levantadas bajaron lentamente y cayeron laxas a los costados.

Tom dio otro paso adelante. Estaba cerca ahora, lo bastante cerca para que Austin oliera el aroma limpio de su jabón, para que viera las finas líneas en las comisuras de sus ojos. No alargó la mano para agarrarlo. Simplemente esperó, su presencia una oferta y una exigencia a la vez.

—La apuesta, Austin —murmuró, su voz un hilo bajo y persuasivo que se enrollaba alrededor de la resistencia rota de Austin—. «Lo que yo diga». Estoy diciendo... déjame cuidarte. Entero. Cada parte. Suéltalo. Aquí no queda nada por lo que luchar.

Los ojos de Austin, abiertos, húmedos, perdidos, se deslizaron más allá del hombro de Tom hacia la habitación.

Hacia el cambiador alegre y ridículo con patitos de goma.

Hacia el pañal de nubes y estrellas, tan absurda e inocentemente suave.

Hacia el bote de talco que prometía un aroma limpio y clásico de seguridad e infancia. Hacia la loción para piel delicada.

Era la frontera final. La última y más profunda humillación. Que lo tumbaran, lo empolvaran y lo envolvieran en algo destinado a bebés incapaces de controlarse. Renunciar a la autonomía más básica y privada. Convertirse en objeto de cuidado de la forma más literal e infantilizadora.

Pensó en la pesadilla: la presión aplastante y asfixiante del fracaso. Pensó en el balanceo en la oscuridad, lo único que había conseguido que el mundo dejara de girar. Pensó en el chupete: cómo su simple ritmo había acallado el caos atronador en su cabeza.

Era la misma oferta, llevada a su extremo lógico y aterrador. Alivio total. Rendición total. La libertad de que no quedaran opciones.

Un sonido roto y húmedo escapó de él, no un grito, sino un gemido de capitulación absoluta. Se desplomó por completo contra el marco de la puerta, las piernas sin fuerza. Estaba vacío. Hueco. Derrotado no por la fuerza, sino por una voluntad inquebrantable.

Alzó la mirada hacia Tom, con la vista nublada.

—Por favor —susurró, la palabra despojada de todo orgullo, de toda pretensión, cruda y patética—. No me obligues.

Tom finalmente extendió la mano. Le acunó la mejilla húmeda a Austin y con el pulgar le limpió suavemente el rastro de una lágrima. La palma estaba cálida y seca.

—No te estoy obligando —dijo con voz insoportablemente suave, una caricia después de la tormenta—. Te pido que confíes en mí. Que cumplas tu palabra. Que me dejes ganar la apuesta que ya gané. Y que me dejes darte lo que necesitas. Lo que siempre has necesitado.

Tomó la mano laxa y fría de Austin entre las suyas. El agarre era firme, cálido, un ancla. No tiró de ella. Solo la sostuvo, una conexión, una invitación.

Austin miró sus manos entrelazadas. Miró la cama que lo aguardaba. Volvió a mirar el rostro tranquilo, seguro y amoroso de Tom.

Había perdido. De todas las formas concebibles.

Con un aliento tembloroso que pareció el último suspiro de quien solía ser —Austin Flannigan, estrella descarada, hombre independiente—, Austin dejó que sus dedos se curvaran débilmente en torno a los de Tom.

Dejó que Tom lo guiara, paso a paso, lento, reacio, fatídico, lejos de la puerta, hacia el interior de la habitación, hacia el cambiador que lo esperaba.

El camino desde la puerta hasta el borde de la cama fue el viaje más largo y surrealista de la vida de Austin.

Cada paso sobre la alfombra imposiblemente mullida se sentía como vadear aguas profundas y resistentes.

La mano de Tom era un amarre cálido e ineludible en torno a sus propios dedos fríos y laxos, que lo guiaba hacia adelante con una presión suave.

No podía obligarse a mirar el cambiador, los artículos dispuestos con tanto cuidado deliberado.

En su lugar, fijó la mirada en el jersey de Tom, en el patrón sutil del tejido, concentrándose en eso para no desmoronarse por completo.

Cuando llegaron al lado de la cama, Tom se detuvo.

Se giró, llenando el campo de visión de Austin.

Sin soltar la mano de Austin, alzó la otra.

Sus dedos eran diestros y seguros al encontrar el clip de plástico del chupete sujeto a la suave camiseta de Austin.

Hubo un suave clic al desengancharlo. Dejó el chupete sobre la mesita de noche.

El silencio tras retirarlo se sintió más pesado.

—Está bien —murmuró Tom, la voz un rumor bajo y constante que vibraba en la habitación silenciosa—. Deja que suceda. No pienses. Solo siente.

Pero la mente de Austin no se apagaba. Seguía acelerada. Su cuerpo era una entidad separada, rígido y recorrido por finos escalofríos constantes que nacían en lo más profundo de su ser y se irradiaban hasta la punta de los dedos. Sentía su propio pulso marcando el tiempo.

Las manos de Tom fueron hasta el dobladillo de la suave y gastada camiseta de Austin.

No preguntó. No vaciló. Simplemente recogió la tela y tiró hacia arriba.

Austin levantó los brazos obedientemente, dejando que Tom le sacara la camiseta por la cabeza.

El aire fresco e inmóvil de la habitación le golpeó el pecho y el estómago desnudos, erizándole la piel al instante.

La sensación de exposición era aguda. Luego los dedos de Tom, cálidos y firmes, fueron a la cintura elástica de los suaves pantalones de algodón gris.

Enganchó los pulgares y los bajó. Quedaron arremolinados en torno a los tobillos de Austin, un charco de suavidad en el suelo.

Austin salió de ellos con movimientos torpes.

Ahora estaba completamente desnudo, de pie junto a la cama, frente a Tom, frente al pañal desplegado con sus alegres estampados.

No era la misma desnudez de un vestuario ni la exposición vulnerable del primer día.

Era un desnudarse con propósito. Lo estaban preparando.

Instintivamente se cruzó de brazos sobre el pecho, tratando de cubrirse algo, lo que fuera, pero resultaba inútil.

—Túmbate —dijo Tom con suavidad, la voz sin dejar espacio para otra cosa que obedecer. Señaló con la mano libre hacia el centro del cambiador.

Las piernas de Austin se sentían como hechas de arena mojada, a punto de disolverse bajo él.

Miró el cambiador, los patitos de goma amarillos absurdamente sonrientes.

Miró el rostro de Tom: tranquilo, paciente, seguro.

La pelea había sido un fuego artificial: brillante, ruidoso, y luego nada, dejando solo humo acre y silencio. No había vuelta atrás.

Con un aliento tembloroso que le sacudió todo el cuerpo, se giró.

Lentamente, torpemente, se sentó en el borde mismo de la cama, el vinilo impermeable del cambiador fresco y ligeramente resbaladizo bajo los muslos.

Subió las piernas con un movimiento desarticulado y se recostó.

La cabeza se le hundió en la almohada. Se quedó mirando el techo azul marino oscuro, un vacío que reflejaba el que había dentro de él.

Los brazos le yacían rígidos a los costados, las manos cerradas en puños con los nudillos blancos.

Cada músculo de su cuerpo estaba tenso, una cuerda de arco a punto de romperse.

Tom se movió entonces, con una gracia silenciosa y eficiente que era a la vez neutra y suave. Cogió el bote de loción. Vertió una generosa cantidad nacarada en la palma y se frotó las manos con energía para calentarla. El sonido era suave, íntimo, la fricción de piel contra piel.

Y entonces las manos de Tom, cálidas y resbaladizas de loción, estaban sobre él.

Empezaron en lo alto del pecho, justo debajo de las clavículas.

Las palmas de Tom extendieron la loción sobre la piel de Austin con movimientos amplios, suaves, envolventes.

No era un toque sensual. Era preparatorio.

Pero la ternura que contenía era innegable.

Tom le aplicó la loción en los músculos tensos de los hombros, bajó por los brazos, se tomó su tiempo para masajear cada bíceps, cada antebrazo, incluso le extendió loción por el dorso de las manos y entre los dedos.

Pasó al estómago de Austin, las manos trazando círculos lentos en el sentido de las agujas del reloj sobre la superficie plana, la loción fría al principio pero que enseguida se calentaba.

El aroma era limpio, con un ligero toque sutil de frescura.

Austin mantuvo los ojos fuertemente cerrados, tratando de refugiarse en la negrura tras los párpados, de volverse insensible.

Pero el calor de las manos de Tom, la atención minuciosa y posesiva, era una verdad física de la que no podía escapar.

Se sentía... reconfortante. Calmante. Lo que hacía el contexto infinitamente peor.

Luego las manos de Tom bajaron más. Aplicó más loción, los dedos extendiéndola con suavidad sobre los huesos prominentes de la cadera de Austin, después en círculos más amplios sobre la parte superior de los muslos.

El toque aquí era más cuidadoso, pero no menos deliberado.

Austin se estremeció, una pequeña sacudida involuntaria de todo el cuerpo, un último estertor de pudor.

—Shhh —lo tranquilizó Tom, las manos sin detenerse ni un segundo. Los pulgares le acariciaron a lo largo del pliegue donde el muslo se unía al torso—. Ya casi. Solo me aseguro de que tu piel quede suave y lisa.