Elena #2

Él exhala, abatido, y se pasa la mano por la cara como si intentara borrar el día físicamente.

No me responde. En su lugar, cierra la distancia entre nosotros con unas pocas zancadas largas.

Instintivamente me muevo para apartarme, suponiendo que quiere pasar, pero entonces su mano se cierra sobre mi brazo, con la firmeza suficiente para dejar clara su intención.

Me arrastra con él, guiándome fuera del atrio sin mediar palabra. Le sigo, el corazón desbocado, sin comprender qué ha cambiado pero temerosa de resistirme. La frágil tregua en la que hemos tropezado parece estar a punto de romperse si digo algo inapropiado.

Cuando estamos de nuevo en su despacho, cierra la puerta tras nosotros y la echa la llave. El sonido resuena demasiado fuerte en la estancia. Mis ojos le siguen mientras me rodea, se dirige a su escritorio y deja el móvil sobre la madera pulida.

Por un segundo, pienso que se quedará allí, poniendo el escritorio entre nosotros, como suele hacer.

Para mi sorpresa, no lo hace.

En vez de eso, se vuelve hacia el sofá y casi se deja caer sobre él, estirándose a lo largo de su extensión. Sus ojos se fijan en el techo, desenfocados, un brazo levantado para apoyarlo en la frente, como si el peso de sus propios pensamientos se hubiera vuelto físicamente insoportable.

Siento que algo me cae como una losa en el estómago.

He visto a Dante enfadado.

¿Pero esto?

Esto se parece mucho a la derrota.

Toda la certeza a la que me había aferrado respecto al libro de cuentas, la verdad que ocultaba y la idea de que todo aquello por fin tenía sentido, empieza a tambalearse. Es evidente que sea lo que sea lo que ha averiguado, ha sido algo que ni él, ni quizá los dos, habíamos previsto jamás.

No sé si estoy preparada para lo que viene después.

—Parece que tenías razón—musita al fin. Las palabras son suaves, casi huecas, y me golpean más duro que si las hubiera gritado.

Cruzo la habitación con paso lento, temerosa de que cualquier movimiento brusco fracture la delicadeza de este momento. Me detengo justo delante del sofá, sin atreverme a sentarme ni a tocarle.—¿Sobre qué?—

Lo pregunto aunque ya noto la respuesta enroscándoseme en las entrañas.

No me mira. La vista sigue fija en el techo, los ojos lejanos y desenfocados, como si contemplara algo visible solo para él.

Mis dedos se frotan a ambos lados, un intento inútil de disipar la adrenalina desbordante en mi cuerpo.

Esperar así, al borde de una verdad que he llevado sola durante años, es pura agonía.

—Romano ha encontrado el rastro del dinero—dice por fin. Su voz es firme, pero ahora lleva una nota distinta, un filo contenido que parece a punto de desbordarse.—No ha sido fácil. Quien lo hizo fue muy cuidadoso... Muy cuidadoso.—

Trago saliva, temerosa de hablar por si mi voz me traiciona. Miedo de que, si le interrumpo, se detenga y me aparte para siempre, y entonces jamás llegue a conocer la verdad.

Inspira hondo y despacio. —Enzo ingresó una suma importante en una de las cuentas de tu padre. Lo estructuró para que pareciera un pago legítimo por ayudar con la incorporación de un nuevo contrato.

Se me abren los ojos de par en par.

—Ese dinero —prosigue, ahora más bajo, como si cada palabra le costara algo— fue lo que financió el encargo.

Por un instante, no puedo respirar ni pensar. La verdad me golpea como un mazazo físico.

Primero llega la pena, arrasándome en una oleada asfixiante. Por mi padre y los años que pasó marcado como traidor, por el miedo que lo obligó a esconderse y por la vida que perdimos en el mismo momento en que se urdió la mentira contra nosotros.

La reivindicación no tarda en llegar, casi cruel en su momento. Yo tenía razón. Esa certidumbre enfermiza que arrastré durante años, esa voz susurrante que me decía que mi padre era incapaz de semejante monstruosidad hacia alguien a quien quería, no había sido una ilusión ni una lealtad ciega.

Había sido la verdad.

Pero ese alivio apenas dura, porque enseguida la angustia lo invade todo.

A mi padre lo utilizaron: saquearon sus cuentas, destrozaron su reputación, convirtieron su nombre en el chivo expiatorio perfecto para pecados que no eran suyos.

Lo dejaron con las pruebas manchadas de sangre, sin que nadie le creyera, mientras el verdadero artífice seguía intacto al lado de Dante todos estos años, susurrándole veneno al oído.

La injusticia de todo esto me hace temblar las manos.

Para Dante, es de una injusticia catastrófica.

Ha construido los últimos años de su vida sobre su rabia, sobre una mentira alimentada por alguien en quien confiaba.

No solo sobre una mentira que condenó a mi familia, sino también sobre otra que lo aisló por completo.

Una que le enseñó a volverse en contra de los únicos que aún no estaban corrompidos.

Nos redujeron a cabezas de turco para que los hombres revestidos de lealtad pudieran permanecer justo donde estaban, con las manos limpias en público y sucias en privado.

Ninguno de los dos debería haber acabado en esto.

No tendríamos que haberlo perdido todo solo porque hombres como Enzo y quienes lo secundaban quisieron poder y doblaron la voluntad de los demás para conseguirlo.

Miro a Dante ahora, le miro de verdad, y veo la devastación grabada en cada línea de su rostro.

La pérdida de Matteo por sí sola casi termina con él.

Matteo, el hermano al que tanto amaba y el único familiar que le quedaba aparte de mí, le fue arrebatado de una forma brutal e inconcebible.

Luego, envenenado por las mentiras, Dante volcó ese dolor hacia fuera.

Culpó a mi padre y me alejó. Me forzó a huir, llevando a nuestro hijo al exilio, creyendo que el último ser humano que de verdad le entendió lo había traicionado.

Casi resulta insoportable comprender hasta dónde llega la crueldad.

Aunque... quizá todo esto siempre fue el objetivo.

Aislar a Dante.

Arrebatarle todo lo que le importaba y cortar cada vínculo que no estuviera ya contaminado, hasta que solo quedaran a su lado quienes finalmente le traicionarían. Si ese era el plan de Enzo... ha resultado terriblemente eficaz.

La revelación me deja hueca, mirando al hombre al que una vez amé —y tal vez aún ame— preguntándome cuánta de esta ruina se habría podido evitar de no haber estado la verdad enterrada durante tanto tiempo.

—Dante —susurro, mi voz apenas más que un soplo mientras me dejo caer a su lado.

No me dice que me vaya. Simplemente inclina suficiente la cabeza hacia mí para que pueda verle los ojos, oscuros, cansados, resquebrajados por una tristeza tan grande que no tiene nombre.

Vacilo.

El contacto siempre ha sido peligroso entre nosotros. Demasiado íntimo, cargado de deseo y de pesar. Pero ahora mismo le veo tan absolutamente roto que el instinto puede con la prudencia y, despacio, alargo la mano. El dorso de mis dedos roza su pómulo.

Al principio es un roce liviano, para darle oportunidad de apartarse.

Trazo la línea familiar hasta su mandíbula, notando la aspereza de la barba de varios días bajo mi piel.

Sus ojos se agrandan apenas, una bocanada de aire cortando el silencio.

Por un instante, se queda completamente inmóvil.

Todos los músculos tensos, como si se preparase para algo.

Me detengo, a punto de retirar la mano.

Pero entonces gira el rostro hacia mi palma.

Se abandona al contacto como si fuera algo de lo que hubiera estado privado demasiado tiempo.

Dejo escapar una respiración lenta, solo entonces me doy cuenta de que la había estado conteniendo.

Sus pestañas tiemblan al cerrarse, su pecho sube mientras me inhala.

Una de sus manos sube a rodear la mía, apretando mis dedos contra su cara, como si temiera que pudiera desvanecerse si no lo hace.

El gesto me golpea con una oleada de nostalgia tan intensa que casi me desarma.

¿Cuántas veces hemos hecho esto? Sentarnos así, en el silencio que sigue a algo pesado, sabiendo siempre que nuestro tiempo era prestado.

Que llegaría el día en que el mundo exigiría que nos separásemos, listos o no.

Nos aferrábamos a momentos así, tiernos y desgarradoramente íntimos, intentando grabarnos el uno al otro en la memoria mientras aún podíamos.

Se me encoge el pecho.

Una parte de mí realmente cree que Matteo habría querido esto para él.

Lo sé con una certeza inapelable. Amaba a su hermano con fiereza.

Habría cedido su lugar de heredero sin dudarlo si eso significara que Dante podría ser feliz, si eso hubiera significado que nosotros podríamos serlo.

A veces pienso que él lo sabía, mucho antes que nadie, que Dante y yo siempre estuvimos gravitándonos mutuamente.

Quizá si las cartas hubieran caído de otro modo —si hombres como Enzo no hubieran clavado sus garras en la familia Cosenza— habría existido otro final para nosotros. Uno en el que nadie tuviese que morir, nadie tuviese que huir y amar no fuera una debilidad a explotar.

Esos “qué habría pasado si...” me persiguen desde Nueva York.

Todas y cada una de las noches en vela, cada momento mirando el techo, he imaginado cómo habría podido ser mi vida. Cómo habría sido la suya y la de Luca. Todos los futuros que nos arrebataron antes de que siquiera pudiéramos elegirlos.

Mi pulgar recorre el puente de la nariz de Dante, siguiendo el camino al que hasta dormida podría orientarme. Es un gesto inconsciente, la memoria muscular actuando antes de que mi mente procese lo que hago y me detenga.

—Echaba de menos esto —susurro.

Las palabras ya parecen peligrosas en cuanto salen de mis labios.

Sus ojos se abren de golpe.