22. Cora #4

Al frente, Hartigan no se movió. Había jugado la única carta que podía haberla hundido, había visto cómo se la contestaban, y tuvo la dignidad o el sentido común de no sacar una peor.

Aquello fue lo más parecido a una bandera blanca que un hombre como él izaría nunca, y ella había conseguido obligarlo a alzarla.

Thorne no dejó nada en reserva. Ya había oído bastante, dijo; las partes habían esperado lo suficiente; expondría sus razones por escrito, pero tenían derecho a saber dónde estaban antes de salir del edificio.

El piso se devolvía por consentimiento; la demandada nunca lo había querido.

La pretensión peligrosa —que había participado a sabiendas en el plan de su padre— fracasó, y fracasó de forma rotunda.

La prueba de los Sterne mostraba que la estructura era exactamente lo que había dicho la defensa: una máquina construida para mantener en la ignorancia a su gente.

No había nada en ella que permitiera a un tribunal concluir que Neris hubiera sabido de ningún ilícito y lo hubiera elegido.

Y esa conclusión era lo único sobre lo que se sostenía la amenaza de remisión a la Fiscalía.

Así que también cayó. Neris salió del tribunal tal como había entrado: inocente, y ahora así declarada.

Debería haberme sabido a victoria. Se sintió como suele sentirse la verdad: más embrollada que una victoria. A estas alturas ya debería estar acostumbrada. Nunca lo estoy.

Porque lo que se recuperó era una migaja.

La mayor parte de lo que Halloway robó había ido a parar años atrás a la máquina de Maundrell —movido mientras aún vivía para poder moverlo, a estructuras que apenas habíamos empezado a rastrear—, y el propio Maundrell llevaba ya años muerto, fuera ya de toda rendición de cuentas.

Sentada allí, en la galería del público, noté cómo se me posaba encima la forma del trabajo que aún quedaba por hacer: rastrear los hilos vivos hasta el patrimonio de Maundrell y hasta los hombres que aún respiraban, los que de verdad se habían beneficiado.

Trabajo lento, papel a papel, del tipo que nadie más en esa sala podía hacer.

De los míos. Las víctimas recuperarían una parte, con el tiempo, de forma parcial y por otras vías.

Nadie en esta historia iba a salir de una pieza.

Lo sé de mi oficio desde que era lo bastante joven para creer que algún día podría dejar de ser cierto.

Walter Greaves me abordó en el pasillo, al salir.

—Estabas con ellos —dijo—, la defensa. Sentada todo el día de su lado, sobresaltándote con cada palabra como si la hubieras desenterrado tú misma.

No era exactamente una pregunta. Llevaba la carpeta de su difunta esposa bajo el brazo y el andar cuidadoso de un hombre que ha sido valiente en un edificio que le daba miedo.

No se lo confirmé, ni hacía falta; él ya lo había decidido, como hace la gente con esa única desconocida silenciosa a la que le importó demasiado.

—Me dijeron que ella lo sabía. Los de Kestrel. Estaban segurísimos, y yo les creí, porque quería que alguien pudiera devolverlo, y los muertos no devuelven nada.

Me miró, sin malicia, solo con el cansancio de un hombre al que gente más lista había utilizado para perseguir lo que no era.

—Ella no lo sabía. La vi ahí dentro. Eso no se finge.

Un respiro.

—No me alegro de haber perdido. Pero me alegro de que no fuera ella. A mi Edith le habría gustado. Era la profesora de música. Daba clase a los pequeños.

Asintió una vez, para sí mismo, y se fue a buscar el abrigo. Era de los decentes —perjudicado, y más bondadoso con eso que quienes lo habían perjudicado—, y por personas así hago este trabajo. No tenía ni idea de que acababa de recordarme el motivo.

Y entonces me quedé de pie en el pasillo que se vaciaba, con las manos en los bolsillos, y quise ir hacia ella, que era justo lo que me había prometido no hacer.

La había encontrado en la primera hora de este caso, en cuatro líneas escuetas en una pantalla sin nada detrás.

La única vez que fui más allá de lo que ella me había dejado, y llegué hasta su madre, me costó perderla.

Mi oficio entero consiste en saber cuándo dejar en paz algo que has encontrado…

pero siempre había sabido hacerlo porque no lo quería para mí.

Desearla y aun así no acercarme: eso era nuevo, y llevaba tres semanas aprendiendo a hacerlo.

Lo estaba haciendo ahora, de pie aquí, sin cruzar el pasillo.

Entonces ella se giró.

Miró a lo largo del pasillo, me encontró y siguió mirándome.

Y yo, que encuentro personas para ganarme la vida, me quedé quieta: por una vez era yo a quien buscaban, no quien buscaba.

Había pasado doce años asegurándose de que nadie pudiera conocerla jamás.

Y allí estaba, mirando de frente a la única persona que sí la conocía. Y dejándome verlo.

No crucé la sala. Eso le tocaba a ella, hacerlo o no: por fin había aprendido a dejar esa parte en manos de la otra persona. Pero saqué la mano del bolsillo, para que, si venía, hubiera una mano esperando.