5. Alexander

ALEXANDER

LUNES

La imagen congelada de Paul, mirándome fijamente desde la laptop, iguala la rigidez en mis extremidades como resultado de lo que acaba de compartir. Tu conexión es inestable aparece en la ventana de Zoom.

Gracias, Zoom. Como si necesitara que me recordaran lo inestable que soy.

—¿Sigues ahí? —pregunta Paul. Lo metálico de su voz hace eco de manera incómoda por mi tráiler, resonando contra las paredes de mi pequeño refugio.

Asiento mientras intento desesperadamente encontrar mi voz y una señal de internet estable.

Me levanto y muevo la laptop de la mesa frente a mí en el sofá hacia la barra de la cocina, agitándola de un lado a otro con movimientos erráticos hasta que la imagen de video de Paul finalmente se descongela.

—¿Me ves ahora?

—Sí, ya regresaste. Entonces, ¿qué opinas?

¿Qué opino? No sé qué opinar. Literalmente no sé qué pensar. La pregunta flota en el aire entre nosotros, esperando, presionando.

Es demasiado temprano para opinar. La bajada del MDMA hace que hasta pensar sea tres veces más difícil.

Afortunadamente, el uniforme de conserje esconde las manchas en mi cara. Los lentes de sol esconden lo demás.

Esto tiene que ser idea de Christopher.

—¿Estás seguro de que esto no vino de Christopher? —pregunto.

—¿Christopher? —Paul suspira, escudriñándome con su mirada—. —¿Él estaba trabajando en la cuenta de Brewed? ¿Pidió que yo estuviera en la campaña?

Casi dos meses y medio sin contacto. Y ahora esto. Tiene que ser progreso. Una señal.

Paul parece momentáneamente distraído, su cara iluminándose en la pantalla por lo que solo puedo asumir es que está revisando sus correos electrónicos.

—No hay mención de Christopher en los correos de Kirk. Solo un tipo llamado Tony Neil de Elemental Creative.

La pantalla se oscurece y su atención regresa a mí de nuevo. Puedo sentir el peso de su mirada.

Mi cabeza cae. Mis hombros se hunden más allá de donde pensé que era posible hundirse.

¿De dónde conozco ese nombre? ¿Por qué el simple hecho de oír eso me hace sentir como si acabara de caer por un acantilado?

—¿Seguro que podemos hacer que la campaña funcione con el calendario de trabajo? —Mi sonrisa amarga es acompañada por un suspiro pesado que sale de lo profundo de mi pecho.

—Necesitamos mover cosas en la agenda, pero sí. Solo requiere que salgas un día antes a Nueva York para el rodaje —dice Paul, los dedos girando su pluma de manera compulsiva.

—¿Pero qué pasa con la película? —reflexiono en voz alta, las palabras saliendo sin filtro.

—Ya lo consulté con Alfonso. No es ideal, pero pueden intercambiar uno de tus días de filmación por las escenas en las que no te necesitan. Luego te regresaríamos a Nuevo México para la última semana de filmación justo después de los VMAs —Paul sigue girando esa pluma.

¿Qué necesito hacer en este rodaje?

¿Cuánto tiempo tomará?

¿En qué parte de Nueva York se filmará?

Incontables preguntas pasan por mi mente mientras las dos líneas de coca que quedan en la barra de la cocina me miran fijamente. El billete de veinte dólares enrollado llama mi nombre. La cocaína me ayuda tanto a enfocarme como me da un subidón que mi Ritalin sola no puede lograr.

—¿Me das un momento? —pregunto, la voz sonando extraña en mis oídos.

Silencio el audio y apago la cámara antes de que Paul responda. Agarro el billete enrollado y aspiro una de las líneas, me limpio la nariz, y enciendo la cámara de nuevo, tratando de parecer normal.

—¿Todo bien? —El tono de Paul camina en la línea peligrosa entre preocupación y molestia, entre el cuidado y la impaciencia.

—¿Por qué no habría de estarlo? —respondo demasiado a la defensiva, mis palabras saliendo como un puño a la mandíbula.

Paul tiene sus sospechas. Puedo sentirlo. Lo veo en la forma en que inclina la cabeza, en la manera en que entrecierra los ojos. Tengo que minimizarlas. Método actoral. Eso es lo que es. Solo estoy en personaje. Solo estoy preparándome mentalmente para lo que viene a continuación.

Espera. Eso es. De ahí reconozco el nombre. Tony Neil.

Tony es el colega de Christopher en el trabajo. El que le quitó el cliente a Christopher cuando se perdió una reunión porque estaba en el hospital conmigo. La misma noche que decidimos ser novios.

¿Es por esto que Christopher no contesta mis llamadas?

Mi mandíbula se aprieta. Mis manos se tensan sobre la barra de la cocina. Una mezcla arremolinada de enojo y culpa envuelve mi estómago.

—Acepto bajo dos condiciones —digo, hablando entre dientes con una moderación que cuesta mantener, cada sílaba saliendo como una llave en la cerradura.

—Dime —responde Paul, agarrando su pluma.

—Primero, quiero asegurar que la campaña sea creíble. Si nos tomamos en serio que yo haga la transición a un artista sofisticado, y salga de la fase de popstar adolescente en la que he estado atrapado los últimos diez años, entonces la campaña no puede ser cursi.

—Eso no será un problema —afirma Paul con firmeza, su voz categórica, como si ese fuera siempre su plan desde el principio.

—¿Y la segunda? —pregunta, esperando. Puedo ver la tensión en sus hombros, la anticipación.

—Solo haré la campaña si Tony es removido, Christopher supervisa toda la campaña de Brewed, y él asiste al rodaje —digo.

La mandíbula de Paul se aprieta. Su postura se endurece, se vuelve defensiva.

Presiento que viene un pero. Lo puedo sentir como un vendaval antes de la tormenta.

—Nada de peros, Paul. Ellos me necesitan a mí más de lo que yo necesito esto. Especialmente porque, como mencionaste, soy su plan de respaldo. Y después de todo lo que le hemos hecho a Christopher, esto es lo mínimo que podemos hacer. Es lo menos.

No puedo cambiar el pasado, pero al menos puedo enmendar las cosas. Puedo intentar hacerlo bien esta vez.

—Acordamos que habías superado lo de Christopher. Que no lo volverías a ver —Paul sacude la cabeza, su voz tensa.

—¡No! —Mi puño golpea la barra con una fuerza que me sorprende—. Tú exigiste, Paul. Y yo no tenía la energía para pelear —mi tono es firme, cargado de una ira que ha estado hirviendo bajo la superficie—. No Christopher, no hay trato.

Cierro la laptop de golpe antes de que pueda decir otra palabra. El impacto es satisfactorio. Alcanzo el billete enrollado para hacer la última línea de coca, mis manos temblando ligeramente con una mezcla de adrenalina y el síndrome de abstinencia comenzando a arrastrar su fealdad.

Cómo se atreve. Paul no tendrá más remedio que ceder. Es un millón de dólares para él, tal vez más con comisiones y bonificaciones de agencia. No va a alejarse de eso. No puede. Yo soy su maldita mina de oro. Yo soy lo que paga sus facturas.

El calor sube en mi cuerpo ante el pensamiento de ver a Christopher de nuevo.

Me dirijo al espejo. Hay residuo blanco debajo de mi nariz. Lo limpio con el dorso de mi mano y respiro profundamente.

Cierro los ojos y me despido de mí mismo, como una serpiente mudando su vieja piel, intentando abrazar al personaje que estoy interpretando, Matthew Chadwick, mientras Alfonso grita acción desde el set.

El pasillo oscuro dispara mi ritmo cardíaco. Uso el trapeador para estabilizar mi caminata, las ruedas rechinando. Al final espera la puerta. Cuando me agacho para abrir la cerradura, mi mano tiembla. El recuerdo de mis pantalones rompiéndose en el O2 inunda mi mente.

Enfócate. Ya no eres Alexander. Eres Matthew Chadwick.

Fuerzo el recuerdo al fondo de mi mente.

El camarógrafo hace zoom en mis guantes. No hay margen de error. El clic de la cerradura es mi señal. Entro a la habitación, cierro la puerta, dejo el trapeador junto a un bote de basura, y me abro paso hacia el archivero. La luz de la luna proyecta mi sombra contra la pared.

—¿Dónde estaría? —digo en voz alta.

Reviso los cajones. El papeleo que prueba todo está en el tercer cajón. Escucho la puerta abrirse detrás de mí. Mi corazón acelera.

El camarógrafo se aleja una vez que saco el archivo correcto, permitiendo que todo el peso de Michael Emerson se estrelle contra mí. Me gira y me clava contra la pared. El contenido de la carpeta se esparce por el departamento.

—¡Sabía que eras tú! —grita en mi cara, su saliva salpicándome las mejillas.

Mis pupilas se dilatan. Mi ritmo cardíaco está ahora a punto de estallar. La vista de su cara evoca una respuesta primitiva de miedo en mí, una respuesta que no puedo controlar.

Aquí es donde Alfonso ha tenido que cortar las últimas dos veces.

Aiden tiene el mismo cabello gris raleando, mejillas rechonchas y lentes de armazón metálico.

No es David Rishton.

No es David Rishton.

Repito las líneas que me dije en el espejo, intentando convencer a mi cerebro de que estoy a salvo. Que puedo superar esto.

Lo mando volando hacia atrás. La fuerza casi desaparece. Me alzo sobre el escritorio, recordando mis líneas.

—¿Crees que puedes salirte con la tuya por matar a mi padre? ¿Robar sus tierras? —Fusiono el terror con ira.

—Lo tienes todo mal —mira frenéticamente alrededor de la habitación, buscando una salida.

Apenas alcanzo a agarrar el pisapapeles del borde de la mesa cuando me patea directo en los testículos.

La protección en mi entrepierna suaviza ligeramente el golpe, pero duele de todos modos.

Se desata un forcejeo brutal mientras caigo de rodillas, cada movimiento sincronizado pero tan visceral.

Entre los golpes coreografiados cuidadosamente, Aiden se posiciona detrás de mí.

Encima de mí. Su entrepierna roza contra mi trasero.

No es David Rishton.

No es David Rishton.

Hormigueo recorre mi cuerpo. Mi corazón intenta salirse de mi pecho. Imágenes intrusivas destellan en mi cabeza. Mi mente se disocia, y todo lo que puedo ver es a Aiden encima de mí. Pero ya no es Aiden, es David.

Indefenso.

Impotente.

Todo lo que puedo hacer es escapar del momento y esperar que termine pronto. Que pare.