CAPÍTULO 6

Los favores de la Hermandad

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Mayo. Chelsea y Notting Hill, Londres.

La resaca emocional del primer Cónclave del Pecado no se manifestó como culpa, sino como silencio.

Durante tres días, Marina vivió su vida como una actriz ensayando sus líneas para una obra que ya no le interesaba.

Le sonrió a Richard en el desayuno, respondió correos de clientes, recogió a los niños del colegio y preparó cenas que nadie elogió.

Pero en su interior, donde antes había vacío, ahora reinaba un torbellino.

Las imágenes del ritual volvían a ella en arrebatos de rabia: el vino tinto corriendo por sus muslos, el peso de los tres hombres sobre su cuerpo, la mirada de Valentina fija en la suya mientras alcanzaba el clímax.

Y con esas imágenes llegó una pregunta que no la abandonaba: ¿quién era yo en ese momento?

No era la esposa de Richard. No era la madre de Tomás y Beatriz.

No era la arquitecta competente de Chelsea.

Era algo más: un animal, tal vez, o una diosa, o ambas cosas a la vez.

Una mujer que hacía cosas que jamás imaginó que podría hacer y que, al hacerlas, se sentía más viva que en ningún otro momento de su vida.

La culpa que esperaba no llegó. Lo que sí llegó fue un hambre renovada. Y una certeza: la sociedad ya no era un experimento. Era una necesidad.

El martes siguiente a la reunión, el teléfono vibró con un mensaje de Sofía. Era un emoji de una taza de café, seguido de un signo de interrogación. Marina respondió con el mismo emoji y un pulgar hacia arriba. Sofía respondió con una dirección en Notting Hill y una hora: jueves, mediodía.

Marina conocía el café. Era un local diminuto en una callejuela de Portobello Road, escondido entre una tienda de discos y una librería de libros antiguos.

Sus mesas de madera desgastadas y su barra de mármol con una máquina de café espresso italiana que ronroneaba como un gato eran un refugio para quienes querían charlar sin ser escuchados.

Allí nadie los conocía. Allí nadie los juzgaba.

El jueves, Marina llegó temprano y se sentó al fondo, de espaldas a la pared, una costumbre que había aprendido de Renata. Pidió un litro de café y hojeó distraídamente una revista de arquitectura que llevaba en su bolso, pero sus ojos no leían las palabras. Estaban fijos en la puerta.

Sofía llegó cinco minutos después. Llevaba un vestido de algodón azul claro, sandalias planas y el pelo rubio recogido en un moño desenfadado, con algunos mechones sueltos que enmarcaban su rostro.

Parecía más joven que en las reuniones de la Sociedad: más vulnerable, más auténtica.

Las ojeras que Marina había notado el primer mes habían desaparecido, y sus ojos azules tenían un brillo que antes no tenía.

—Perdón por llegar tarde —dijo Sofía, sentándose—. El autobús se quedó atascado en el tráfico.

"No pasa nada. Yo también acabo de llegar."

Sofía pidió un té verde y empezó a jugar con la bolsita, sumergiéndola y sacándola del agua caliente en un movimiento casi hipnótico.

Marina la dejó en paz. Había aprendido de Valentina que el silencio era una herramienta: la gente lo llenaba de verdades que de otro modo no dirían.

Pero el silencio de Sofía no era un silencio de evasión. Era un silencio de preparación.

—Hay algo que quiero contarte —dijo Sofía finalmente, con sus ojos azules fijos en la taza de té—. Sobre la Sociedad. Sobre cómo me ayudó. Pero también sobre lo que me pidió a cambio.

"Estoy escuchando."

Sofía respiró hondo. Su mano libre descansaba sobre la mesa; sus dedos eran delgados y pálidos, sus uñas cortas y sin pintar. Marina notó que no llevaba anillo de bodas, un detalle que nunca antes había notado, pero que ahora le parecía significativo.

"¿Recuerdas lo que dije en mi primera noche? ¿Sobre que la Sociedad me protegería de un cliente abusivo?"

"Recuerdo."

"Bueno, pues. Quiero contarles la historia completa. No la versión resumida que se cuenta en las reuniones. La versión real."

Mientras Sofía hablaba, el café de Marina se enfriaba en su taza.

La historia comenzó hace dos años, cuando la joven galerista conoció a Simon Harding, un acaudalado coleccionista de arte dueño de una cadena de supermercados orgánicos que se había expandido por todo el sur de Inglaterra.

Harding rondaba los cincuenta años, con una sonrisa untuosa y la firme convicción de que el dinero le daba derecho a todo, incluidas las mujeres.

«Durante meses, frecuentó la galería», relató Sofía, mientras sus dedos se movían en la taza de té.

«Decía que estaba interesado en comprar obras, pero lo que realmente quería era...

acercarse. Primero, me halagaba. "Qué vestido tan bonito".

"Ese color te sienta muy bien". Luego, me tocaba la espalda mientras le mostraba los cuadros.

Después, me invitaba a cenas "profesionales".

Y cuando me negaba, se ponía agresivo. Decía que estaba desperdiciando una oportunidad.

Que podía hacer que la galería prosperara o que cerrara, dependiendo de mi... cooperación».

"¡Qué hijo de puta!"

Sí. Pero lo peor es que mi jefe, el dueño de la galería, era amigo suyo.

Bebían juntos, jugaban al golf juntos, invertían juntos.

Cuando intenté quejarme, mi jefe me dijo que fuera más flexible.

Que Simon era un cliente valioso y que debía saber cómo tratar con él.

Sofía hizo una mueca de asco. «Saber cómo tratar con él, en el lenguaje de esa gente, significa dejar que te manoseen y sonreír».

"Y ahí es donde entró en escena la Sociedad."

Exactamente. Lo conté todo en una reunión.

Estaba desesperada, Marina. No dormía, no comía, tenía miedo de ir a trabajar.

Simon había empezado a aparecer por la galería cada vez con más frecuencia.

Una vez, cerró la puerta de mi oficina e intentó besarme.

Lo aparté y se rió. Dijo que "tarde o temprano cedería".

La voz de Sofía tembló ligeramente, y Marina sintió una oleada de indignación comprensiva. Conocía a ese tipo de hombre. Conocía ese tipo de miedo. Ambos eran endémicos en el mundo profesional, y ninguna mujer era inmune.

—¿Qué hizo la Sociedad? —preguntó Marina.

—Todo —dijo Sofía con una sonrisa que era a la vez triunfante y amarga—.

Renata interpuso una orden de alejamiento —extraoficial, por supuesto, pero con membrete judicial y todo—.

Claudia le congeló una línea de crédito que estaba usando para expandir su negocio.

Y Livia inventó una historia falsa sobre una investigación por fraude fiscal.

En menos de una semana, Simon estaba siendo auditado por las autoridades fiscales y evitaba la galería como si fuera un leproso. Nunca más volvió a molestarme.

"¿Y tu jefe?"

—Me despidió —dijo Sofía encogiéndose de hombros—.

Dijo que era "demasiado complicada". Que Simon era un cliente importante y que debería haber sabido manejar la situación.

Pero, sinceramente, fue un alivio. Conseguí otro trabajo en una galería mejor dos semanas después.

Claudia conocía al dueño y me recomendó.

"¿Entonces cuál es el problema?"

Sofía vaciló. Dejó la taza y miró a Marina con una expresión que el arquitecto jamás había visto: una mezcla de miedo y culpa.

El problema es que la Sociedad también pedía algo a cambio. No de inmediato; al principio, todo era generosidad. Me ayudaron sin pedir nada a cambio. Pero después, cuando ya estaba en deuda, cuando ya no podía negarme, Valentina me sugirió que les devolviera el favor.

"¿Qué clase de favor?"

"Para seducir a un hombre."

El galón de alcohol de Marina se enfrió por completo mientras escuchaba el resto de la historia.

El hombre en cuestión era un ministro del gobierno, un subsecretario de Estado del Ministerio de Comercio Internacional llamado Andrew Hartley.

Un hombre casado de unos cincuenta años, con tres hijos y una reputación intachable.

Sofía lo había conocido en la inauguración de la nueva galería, y Valentina le había pedido que cultivara la relación.

"Dijo que era para información de la Sociedad.

Que Hartley estaba involucrado en negociaciones comerciales que podrían afectar a algunas de las empresas de Claudia.

Que necesitábamos saber qué pensaba, qué proyectos aprobaba, qué contratos se iban a firmar.

Cosas que podrían valer millones si las supiéramos con antelación. "

"¿Y usted estuvo de acuerdo?"

—No de inmediato. Le dije que era peligroso, que estaba casado, que no quería ser su amante.

Pero Valentina... tiene una manera de convencerte de que lo que pide es razonable.

Que es por el bien del grupo. Que quieres hacerlo, solo que aún no te has dado cuenta.

Sofía bajó la voz. —Me recordó lo que la Sociedad había hecho por mí.

Dijo que la lealtad era recíproca. Que no podía recibir protección sin dar algo a cambio. Y yo... sentí que no podía negarme.

"Entonces lo hiciste."

"Sí. Durante dos meses, me reuní con Hartley.

Cenas, almuerzos, cócteles. Estaba fascinado; pensaba que yo era una joven e ingenua galerista que se había enamorado de él.

No sabía que Valentina le contaba todas nuestras conversaciones.

Proyectos de ley, fechas de licitaciones públicas, clientes favoritos. Le contaba absolutamente todo."

"¿Te acostaste con él?"

Sofía desvió la mirada. «Tres veces. La primera fue horrible; estaba tan nerviosa que ni siquiera pude besarlo.

Pero el alcohol me ayudó. Las otras dos fueron...

soportables. No era un mal hombre. Solo un idiota delirante que creía que una mujer treinta años menor que él podría enamorarse».

Hizo una pausa. «Entonces Valentina dijo que no necesitaba más información y corté el contacto.

Le dolió, pero no insistió. Creo que se dio cuenta de que yo no era lo que él pensaba».

"¿Y cómo te sentiste?"