CAPÍTULO 25 Donde salen los que nunca salieron #2

El jefe respondió:

—No creo. Lo sé.

Colgó.

Miró la pantalla.

La torre seguía allí, en la fotografía, como si respirara.

—Ana… Mario… —murmuró— si estáis vivos, no os quedéis dentro.

Pero la torre no admitía dos salidas.

Y uno de ellos ya había salido.

Ana caminó por el descampado con el niño detrás. El viento soplaba con una calma que no pertenecía a ningún lugar real. El cielo estaba limpio, demasiado limpio, como si alguien lo hubiera borrado y vuelto a dibujar. El mundo parecía normal.

Pero no lo era.

Ella lo sabía. El niño lo sabía. La torre lo sabía.

Ana se detuvo. El polvo se levantó alrededor de sus botas. El silencio se cerró como una puerta.

—¿Dónde está Mario? —preguntó.

El niño respondió sin levantar la vista.

—Dentro.

Ana apretó los dientes.

—Voy a sacarlo.

El niño negó.

—No puedes.

Ana lo miró con una mezcla de rabia y miedo.

—¿Por qué no?

El niño levantó la llave que ella había dejado caer en la torre. La llave 17‑B. Oxidada. Pequeña. Marcada con un número que ya no era solo un número.

—Porque él eligió —dijo.

Ana sintió que el corazón se le rompía.

—No…

El niño cerró la mano alrededor de la llave.

—La torre no admite dos salidas.

Ana respiró hondo. El aire era normal. Demasiado normal. Como si la torre hubiera decidido que ella merecía un mundo sin monstruos.

Pero ella no quería ese mundo.

Quería a Mario.

Quería respuestas.

Quería cerrar lo que había quedado abierto veinte años atrás.

El niño la observó con una expresión que no pertenecía a un niño.

—No puedes volver —dijo.

Ana dio un paso hacia él.

—Voy a volver.

El niño negó otra vez.

—La torre no te dejará entrar.

Ana apretó los dientes.

—La torre me dejó salir.

El niño levantó la cabeza. Sus ojos humanos se oscurecieron un instante. Un parpadeo. Un eco de lo que había sido dentro.

—La torre te dejó salir porque Mario entró.

Ana sintió un golpe en el pecho.

—No…

El niño habló con una voz que no era suya. Una voz que venía de la torre. Una voz que venía del pasado.

—La torre no admite dos salidas. Y ahora solo queda una entrada.

Ana retrocedió un paso. El viento sopló. El silencio se cerró.

—¿Qué significa eso?

El niño señaló el horizonte. El camino. La tierra. El cielo.

—Que si vuelves… no sales.

Ana tragó saliva.

—No me importa.

El niño bajó la mirada.

—A él sí.

Ana frunció el ceño.

—¿Qué quieres decir?

El niño respondió:

—Mario no quiere que entres.

Ana sintió un escalofrío.

—¿Cómo lo sabes?

El niño abrió la mano. La llave 17‑B brilló un instante bajo el sol.

—Porque la torre me lo dijo.

Ana se quedó inmóvil. El viento sopló. El silencio se cerró.

—¿Qué más te dijo?

El niño levantó la vista. Sus ojos humanos se llenaron de algo que no era tristeza. Era miedo.

—Que si entras… él no sale.

Ana sintió que el aire se le rompía en el pecho.

—No…

El niño dio un paso hacia ella.

—La torre eligió. Y tú saliste.

Ana cerró los ojos.

El viento sopló.

Y la torre, aunque invisible, respiró.

Ana avanzó por el descampado con pasos que no eran suyos. El niño la seguía sin hacer ruido, como si el suelo no lo tocara. El viento soplaba, pero no traía olor. El cielo estaba limpio, pero no parecía real. Todo tenía la textura de un recuerdo que no quería ser recordado.

Ana se detuvo.

—Voy a volver —dijo.

El niño negó.

—No puedes.

Ana apretó los dientes.

—Voy a volver, aunque me mate.

El niño levantó la llave 17‑B.

—La torre no te dejará entrar.

Ana dio un paso hacia él.

—La torre me dejó salir.

El niño respondió:

—Porque Mario entró.

Ana sintió un golpe en el pecho.

—No…

El niño habló con una voz que no era suya. Una voz que venía de la torre. Una voz que venía del pasado.

—La torre no admite dos salidas. Y ahora solo queda una entrada.

Ana retrocedió un paso. El viento sopló. El silencio se cerró.

—¿Qué significa eso?

El niño señaló el horizonte. El camino. La tierra. El cielo.

—Que si vuelves… no sales.

Ana tragó saliva.

—No me importa.

El niño bajó la mirada.

—A él sí.

Ana frunció el ceño.

—¿Qué quieres decir?

El niño respondió:

—Mario no quiere que entres.

Ana sintió un escalofrío.

—¿Cómo lo sabes?

El niño abrió la mano. La llave 17‑B brilló un instante bajo el sol.

—Porque la torre me lo dijo.

Ana se quedó inmóvil. El viento sopló. El silencio se cerró.

—¿Qué más te dijo?

El niño levantó la vista. Sus ojos humanos se llenaron de algo que no era tristeza. Era miedo.

—Que si entras… él no sale.

Ana sintió que el aire se le rompía en el pecho.

—No…

El niño dio un paso hacia ella.

—La torre eligió. Y tú saliste.

Ana cerró los ojos.

El viento sopló.

Y entonces lo escuchó.

Un sonido que no pertenecía al descampado. Un sonido que no pertenecía al viento. Un sonido que no pertenecía al mundo real.

Un sonido que venía de debajo de la tierra.

Un golpe.

Lento. Profundo. Regular.

Como un corazón.

Ana abrió los ojos.

—¿Qué es eso?

El niño respondió sin mirar el suelo.

—Mario.

Ana sintió que las piernas le fallaban.

—¿Está… vivo?

El niño negó.

—Está dentro.

Ana cayó de rodillas. La tierra se pegó a sus manos. El viento sopló. El silencio se cerró.

El golpe volvió a sonar.

Más fuerte. Más profundo. Más cerca.

Ana apoyó la mano en el suelo.

El golpe respondió.

Como si Mario estuviera llamándola desde debajo de la tierra. Como si la torre estuviera respirando a través de él. Como si el mundo real fuera demasiado pequeño para contener lo que había quedado dentro.

Ana gritó su nombre.

—¡Mario!

El golpe se detuvo.

El niño habló.

—No le llames.

Ana levantó la cabeza.

—¿Por qué no?

El niño respondió:

—Porque si te oye… vuelve a subir.

Ana sintió un escalofrío.

—Eso es lo que quiero.

El niño negó.

—No. Si sube… tú entras.

Ana se quedó inmóvil.

El viento sopló. El silencio se cerró. La tierra vibró.

El niño levantó la llave 17‑B y la dejó caer en el suelo entre ambos.

—La torre no ha terminado contigo —dijo—. Solo te ha dejado respirar.

Ana miró la llave. Oxidada. Pequeña. Marcada con un número que ya no era solo un número.

17‑B.

El golpe volvió a sonar. Más fuerte. Más cerca. Más desesperado.

Ana cerró los ojos.

Y entendió que Mario no estaba llamándola.

Estaba pidiendo que no volviera .

El niño habló por última vez.

—Si entras… él se queda para siempre.

Ana abrió los ojos.

El viento sopló.

La tierra vibró.

El golpe se detuvo.

Y la torre, aunque invisible, respiró.