Doce .

Doce

Pax

War nunca lo admitiría, pero ansiaba las caricias suaves tanto como deseaba el dolor. No me soltó en ningún momento mientras nos duchábamos juntos, y fue muy minucioso con la ducha. Le lavé de la cabeza a los pies, saboreando las caricias más suaves.

Después de que yo lo lavara, se lavó él mismo con gel de ducha, luego con una pastilla de jabón antibacteriano y, a continuación, con un limpiador antimicrobiano adicional antes de repetir el proceso de nuevo.

Empezó a parecer un poco angustiado por ello, y al principio no supe qué hacer, si debía intervenir y ayudarle o detenerlo.

War me había explicado por qué necesitaba hacerlo —su miedo a enfermarse— pero yo también sabía que era lo suficientemente inteligente como para comprender que lo que estaba haciendo no tendría ningún efecto.

Cuando fue a coger el gel de ducha por cuarta vez, supe que no podía soportar verlo hacerlo otra vez.

Ya tenía la piel enrojecida de frotarse con tanta fuerza.

Iba a hacerse daño. Le puse la mano encima.

El agua fría caía sobre mi brazo, sobre él.

Hacía tanto frío que temblaba y le castañeteaban los dientes.

Me miró con esos ojos grandes y tristes y rompió a llorar por segunda vez esa noche.

Cerré el grifo de la ducha, lo cogí en brazos y lo envolví en unas toallas, dudando de mi decisión de intervenir mientras lloraba contra mí. Pero ya estaba hecho. No podía echarme atrás y tenía que mantener mi postura.

—¿Qué puedo hacer para ayudarte?— le susurré y lo bajé al suelo para poder secarle con cuidado el pelo empapado con una toalla.

—No lo sé— Parecía tan pequeño y vulnerable allí de pie, temblando y mojado.

Mis instintos me gritaban que debía llevarlo inmediatamente a algún lugar cálido, a algún lugar seguro donde las luces no fueran tan intensas.

La cama seguía hecha un desastre, así que estaba fuera de lugar, pero sí tenía un sofá abajo.

No se resistió mientras lo acompañaba hasta allí, ni cuando le quité la manta gastada del respaldo y se la envolví alrededor de los hombros.

Aún desnudo, me senté a su lado y atraje su cabeza hacia mi pecho, abrazándolo con fuerza. Quizá eso bastaría para hacerle saber que no me iba a marchar. Llamaría a la señora T, faltaría al trabajo, haría lo que fuera necesario para asegurarme de que estuviera bien atendido.

Cuando dejó de temblar, aparté la manta lo suficiente para echar un vistazo a los cortes de su pierna. Habían dejado de sangrar, pero seguían abiertos, y quería vendárselos en cuanto me dejara.

—Esto está bien —dijo War y apoyó la nariz contra mi pecho— Ahora hueles como yo.

—¿Te encuentras mejor? —le pregunté, y él asintió— ¿Lo suficiente como para dejarme ponerte una venda?

Bajó la mirada hacia su pierna como si hubiera olvidado que tenía los cortes allí, y luego apartó la vista con un resoplido. —Puedo hacerlo yo mismo. Cirujano, ¿recuerdas?—

—Sé que puedes, pero mi trabajo es cuidar de ti después y vas a dejarme hacerlo.

War soltó un suspiro de irritación, claramente un poco más cerca de volver a ser el misántropo de siempre. —Está bien, pero tendrás que aguantar que critique tus cuidados. El botiquín está en la cocina. En el cajón de arriba a la derecha—

Asentí y me levanté para ir a buscarlo. —No creerás que necesitan puntos, ¿verdad?—

—¿Te preocupas tanto por tus hijas cada vez que se raspan una rodilla?—

—De hecho, sí— Encontré el botiquín y lo traje, lo dejé sobre la mesita del salón y lo abrí.

—¿Y les gusta?— preguntó War con tono malcriado.

Sonreí con aire burlón mientras colocaba sobre la mesa todo lo que necesitaba para atender los cortes. —Lo odian—

War me observaba con mirada de lince mientras untaba pomada antibiótica sobre los cortes antes de cubrirlos con una compresa absorbente y esparadrapo.

—He hablado con mi padre— dijo en voz baja, observándome trabajar.

Levanté la vista hacia él. —¿El abogado de la mafia?—

War asintió.

—¿Y Nikita Volkov conseguirá los expedientes policiales que necesitamos?—

—Sí, pero… —Suspiró— Paxton, los rusos no son lo que se dice gente progresista. Especialmente mi abuelo y la generación más mayor. La organización es… intolerante.

Arqueé una ceja y terminé de fijar la cinta en su sitio. —No me estás contando nada que no sepa ya, War.

—Saben de nosotros— continuó War. —No formo parte de los vory, no directamente, pero se dio a entender que mi proximidad os pone a ti y a las chicas en peligro—

Apreté la mandíbula, con el fuego ardiendo en mis venas. —Si alguien toca a mis chicas…—

—No lo harán— prometió War, tomándome de la mano. —No se lo permitiré. He negociado protección para vosotros tres, pero esa protección tiene un precio—

Respiré hondo y lo miré a los ojos. —Haré lo que haga falta, lo haré—

—Quieren que mates a un hombre. A Bowen Ivanski. Otro vory—

Había un temblor de rabia en la voz de War al pronunciar el nombre de aquel hombre, suficiente para darme a entender que sentía un especial rechazo por él. —¿Qué te ha hecho?— pregunté, acariciándole la mandíbula con los dedos.

Se apartó y negó con la cabeza. —No es algo que quieras oír—

—Si no quieres contármelo, lo aceptaré, pero tú no decides lo que yo quiero. Dame algo de contexto. Me ayudará—

War cerró los ojos y, por un momento, pensé que iba a volver a dejarme fuera.

En cambio, se arropó más con la manta, envolviéndose en ella como en un capullo.

— Tuve un novio cuando era adolescente. Mi primer amor serio.

Era el hijo de uno de los chóferes de Simeon.

No pertenecía a la mafia, ni siquiera era hijo de alguien que lo fuera.

Solo era alguien vagamente relacionado con ellos, como yo, que trabajaba a tiempo parcial.

Pensé que estábamos a salvo. Pensé que todo iría bien. Pero me equivoqué y él pagó el precio.

—War… —Le cogí la mano y se la apreté.

—Salimos a celebrar mi decimoctavo cumpleaños— Su voz se había vuelto distante, su mirada fría, ausente.

—Nos detuvieron cuando salíamos del restaurante.

Simplemente se detuvieron con sus coches y nos agarraron.

Al principio ni siquiera supe que se lo habían llevado, ya que íbamos en coches diferentes.

No hasta que Bowen Ivanski me puso una maldita pistola en la mano y se lo llevaron a rastras, todo ensangrentado.

Bowen lo puso de rodillas delante de mí y me dijo que tenía que matarlo o me matarían a mí—

—Dios mío —murmuré— ¿Por qué?

War se quedó mirando al suelo. —Fui demasiado atrevido.

La gente nos vio juntos besándonos, cogidos de la mano.

Empezaron a circular rumores. Mi comportamiento se consideró una falta de respeto porque lo hacíamos en público.

Simeon pensó que podía asustarme para que entrara en razón, que era un acto de rebeldía del que había que sacarme a la fuerza.

Pensó que era blando, así que intentó endurecerme—

—Pero tú no estabas en la puta mafia—

Levantó la cabeza lentamente y me miró con ojos fríos.

—Soy el nieto de Simeón el Inmortal. No importa adónde vaya o qué haga.

La vory está en mi sangre. Él está en mi sangre.

—Suspiró y se pasó la mano por el pelo húmedo— Pero no pude hacerlo, joder.

Me quedé allí parado, suplicando por la vida de Brandon y sollozando como un puto niño.

— Cerró los ojos. —He revivido esa noche en mi cabeza miles de veces.

¿Por qué no apunté con el arma a Bowen? ¿Por qué no luché?

Me habían entrenado para sobrevivir, para defenderme, pero todo mi puto entrenamiento no sirvió de nada.

Me quedé paralizado porque era Brandon. Porque estaba enamorado de él. Porque fui débil —

—Eras un niño —gruñí, rodeándolo con mis brazos y apretándolo contra mí— Y ese hijo de puta parece un monstruo. Tiene que morir.

—Algo no cuadra en este trabajo— dijo War, sacudiendo la cabeza. —Los vory no encargan asesinatos como este a gente de fuera. Ese tipo de cosas se deben resolver dentro de la organización—

Respiré hondo. —Si ese es el precio, lo haré, y no perderé ni un minuto de sueño por ello. Cueste lo que cueste—

Dudó antes de decir en voz baja: —No voy a dejar que hagas esto solo—

—Puedo arreglármelas solo, War—

—Sé que puedes —dijo, recostándose— Pero estos tipos no son unos capullos cualquiera de la calle, Pax.

Ahora te estás metiendo con mafiosos. —Aplanó la palma de la mano contra mi pecho, extendió los dedos y se quedó mirándolos— No quiero que tú ni las chicas salgáis heridos. No por mí. Yo no lo valgo.

Enredé los dedos en su pelo y le eché la cabeza hacia atrás, obligándole a mirarme. — Es mi vida. Yo decido por quién la arriesgo—

Se le movió la garganta al tragar saliva. —¿Por qué yo?—

Sonreí con aire burlón. —¿No es obvio? Me gustan los chicos blancos guapos y tristes con tendencias asesinas y pollas grandes—

Un agradable rubor rosado se extendió por sus mejillas. —No soy guapo— murmuró y apartó la mirada.

—No estoy de acuerdo. Voy a estar pensando durante mucho tiempo en lo guapísimo que estabas cabalgando mi polla esta noche— Lo silencié con un beso cuando abrió la boca para protestar.

—Sé que tú no lo crees así, pero lo que yo piense no depende de ti.

Tengo mi propia opinión y nunca la cambiarás, por mucho que lo intentes—

Volvió la cabeza y me mordió el pulgar, lanzándome una mirada ardiente. —Tonto testarudo—

No importa que él fuera tan terco como yo.

—Ten cuidado con mirarme así— dije con una sonrisa burlona. —Puede que tenga que volver a ensuciarte—

Se incorporó de rodillas, dejando que la manta se deslizara. —¿Me cuidarás después?—

—Siempre —le prometí y lo empujé para que se tumbara de espaldas— Siempre que me dejes.