Capítulo 41

—¿ Q ué cojones está pasando? —gritó Jake con incredulidad mientras observaba cómo se desarrollaba el flash mob frente a él.

La multitud no tardó en formarse alrededor de los artistas.

A esas alturas, unos cientos de personas los rodeaban, asombrados por el espectáculo.

Era imposible que los francotiradores lograran un tiro limpio contra el terrorista sin llevarse por delante a civiles inocentes.

Lucy había desaparecido entre el muro de cuerpos.

Ahora era vulnerable. Si iban a salvarla, tenían que hacer algo. Y rápido.

—¡Venga, vamos! —bramó Jake, lanzándose por los escalones hacia el tumulto.

Jake encabezó el ataque a través de la multitud, abriéndose paso a empujones entre hombres, mujeres y niños de todas las edades, sin importarle lo más mínimo las repercusiones de sus actos.

Se detuvo en el espacio abierto que separaba a los artistas de la muchedumbre.

Escudriñó el entorno. No había nadie. Ya no veía a Lucy ni el maletín y, como nunca había visto a su torturador, no sabía si el tipejo estaba cerca.

¡Mierda! Jake avanzó más, esta vez internándose en el espacio ocupado por el flash mob .

En ese momento, la banda sonora había pasado del house al rock .

Los bailarines eran como una corriente secundaria de agua marina: se movían de forma independiente a todos los demás, pero a la vez sincronizados entre sí.

Aquello desorientó a Jake y, a pesar de la apariencia de caos absoluto, le pareció que había algo metódico y serenamente bello en lo que estaba sucediendo.

Pero tenía que mantener la mente en el presente. Tenía que salvar a Lucy.

Jake observó la piedra gris cubierta de excrementos de pájaro y chicles que llevaban allí tanto tiempo que ya formaban parte de los cimientos de la estatua.

Buscó pistas. No había ninguna. Igual que una mota de polvo arrastrada por el viento, Lucy se había esfumado.

Si no la encontraba en los próximos diez segundos, la perdería para siempre en manos del hombre responsable de tanta muerte y destrucción.

Jake se adentró más en el flash mob . Antes de que pudiera llegar al centro, la música se detuvo y los artistas se dispersaron entre la multitud.

Se filtraron por múltiples avenidas en todas direcciones, confundiéndolo aún más.

El espectáculo terminó tan pronto como había empezado y, con él, sus posibilidades de rescatar a Lucy.

Tenía que admitir que había sido un plan ingenioso.

El terrorista había podido entrar, recoger su premio de un millón de libras y marcharse de nuevo. Sin ser visto.

Jake corrió tras el flash mob en retirada hacia la carretera principal al final de Trafalgar Square.

Si Lucy estaba en alguna parte, sería allí.

Jake escudriñó el horizonte. Menos de un segundo después, la localizó; la delataron sus pies descalzos.

Junto a ella, con las manos presionando con fuerza los puntos de presión de los brazos de Lucy, estaba un hombre que tenía que ser el terrorista, Willy Wonka, el responsable de todo.

El hombre sostenía un pequeño dispositivo en la mano. Parecía una granada.

Era mucho peor.

Con una mano alzada y una sonrisa en el rostro, el terrorista pulsó la parte superior del dispositivo.

Por un momento, no pasó nada. Todo pareció detenerse para Jake mientras veía cómo bajaba el botón.

Fue en ese instante cuando Jake salió tras ella.

En una zancada cubrió dos metros. En la segunda, se desplomó al suelo.

Por encima de él se oyó el estruendo ensordecedor de una explosión.

La onda de choque y su fuerza lo dejaron seco contra el suelo.

Le escocían las manos por el dolor de la grava y la suciedad que le habían desgarrado la piel.

Levantó la vista. La parte superior de la Columna de Nelson había explotado y estaba en llamas; minúsculos fragmentos de hormigón ardiente y escombros caían en cascada sobre todo el mundo desde cincuenta metros de altura.

Gritos de terror llenaron el aire mientras la gente de los alrededores huía para salvar la vida. Algunos se quedaron clavados en el sitio por el horror, mientras otros se arrollaban unos a otros, como si una especie de epidemia hubiera vuelto salvaje a la ciudad.

Jake sintió la adrenalina recorriendo su cuerpo.

Miró hacia arriba. Lucy había vuelto a desaparecer.

No había tiempo para buscar a Tyler; Jake necesitaba actuar ya, o se arriesgaba a perderla por segunda vez en cuestión de segundos.

Tropezando al intentar recuperar el equilibrio, Jake esprintó hacia el lugar donde había visto a Lucy por última vez, ignorando el dolor de sus manos y su pierna.

En pocos segundos, Trafalgar Square quedó desierta.

Sonaron sirenas y agentes de policía y auxiliares con chalecos reflectantes invadieron la escena.

La respuesta de emergencia había sido impecable.

Jake solo deseaba que todo aquello no hubiera sido una pérdida de tiempo y recursos.

Jake se detuvo junto a la rotonda que tenía delante, giró la cabeza a izquierda y derecha, y empezó a entrar en pánico. No los veía por ninguna parte.

—¡Jake! —gritó Tyler a su espalda. Jake ignoró a su compañero y continuó inspeccionando los alrededores. —¿Dónde están?

No lo sabía. Tenía que pensar. ¿Dónde podrían estar?

¿Adónde iría él si fuera un terrorista que acabara de conseguir un millón de libras, tuviera a una rehén sujeta por los brazos y acabara de hacer saltar por los aires uno de los monumentos más grandes y populares de Londres?

Querría anonimato total. En algún lugar donde pudiera camuflarse.

En algún lugar donde pudiera simplemente desaparecer y reaparecer cinco minutos después en otra parte de la ciudad.

—Al metro —dijo Jake. Tenía sentido; la obsesión de su torturador con el metro de Londres lo había tenido ocupado todo el día—.

A Charing Cross. No pueden haber llegado muy lejos.

Irán a paso rápido, no corriendo. Lucy va descalza y tiene mucho carácter; se lo estará poniendo lo más difícil posible.

Jake y Tyler se dirigieron hacia la estación de metro de Charing Cross, situada a unos doscientos metros.

Una marea de gente desembocaba en la estación, como un río de agua vertiéndose en un desagüe.

Justo cuando Jake y Tyler estaban a punto de unirse a la cola de gente que intentaba entrar, algo a la derecha de Jake le llamó la atención.

Lucy.

Su pelo. Su abrigo. Sus pies. Estaba seguro. Inconfundible.

—¡Allí! —gritó Jake, señalando a dos figuras a lo lejos. Jake retrocedió y esprintó tras ella, avanzando por el Strand.

Cincuenta metros y cuatro carriles de tráfico los separaban.

Jake sentía los músculos de las piernas gritar de agonía.

Habían pasado unas cuantas horas desde la última vez que comió o bebió algo, y su cuerpo estaba sufriendo los efectos.

El cansancio llamaba a la puerta y, pronto, derribaría las defensas de su cuerpo como un ariete contra el torreón de un castillo.

Lucy y su captor giraron a la derecha hacia la estación de Charing Cross, desapareciendo momentáneamente.

Jake y Tyler aceleraron para alcanzarlos.

Al doblar la misma esquina, ella ya no estaba.

La entrada de la estación estaba muy concurrida y Lucy quedaba oculta entre la multitud que venía de frente.

Jake sentía el pulso acelerado por el miedo en todo el cuerpo. Las sienes le latían.

—Tenemos que pillarlos antes de que suban al metro —le gritó Jake a Tyler mientras se dirigía a la estación.

Al entrar en el vestíbulo, Jake perdió de vista a Lucy.

Como un suricato, estiró el cuello y observó las decenas de rostros en movimiento que se bifurcaban en una red de direcciones.

Enfrente había dos agentes. Uno hablaba con una mujer, mientras el otro esperaba a su lado sin hacer nada. Eran la última oportunidad de Jake.

—Perdone, agente —dijo Jake, mostrando su placa. Estaba sin aliento, con la voz ronca—. Un hombre —blanco, pelo oscuro— y una mujer —rubia, abrigo marrón— acaban de bajar aquí. ¿Hacia dónde han ido?

El agente que tenía delante parecía perplejo, como si acabara de ver a un pariente muerto.

—¿Es usted Jake Isaac Tanner? —preguntó el agente. Era alto y, en cuanto terminó de hablar, el más bajo se puso a su lado.

—Sí. ¿Por qué?

—Es que... —el agente más alto no pudo terminar— Hemos interrogado a un tipo hace veinte minutos. Lo había atropellado un taxista. Nos dijo que se llamaba Jake Isaac Tanner. Coincide con la descripción que acaba de dar.

Hijo de puta , pensó Jake, recuperando el aliento.

—¿Por dónde ha ido?

Sin decir nada, el agente más bajo se hizo a un lado y señaló a la derecha de Jake. —Al metro. Me ha parecido que me resultaba familiar. Iba cojeando... creo que aún tiene la pierna fastidiada de cuando lo atropellaron.

—Si vuelven a verlo, arréstenlo. Es un terrorista.

Jake dio las gracias a los dos agentes antes de salir disparado por el vestíbulo de la estación. Una sonrisa asomó en su rostro. Se sentía motivado. Aquel bastardo había usado su identidad. Pero no todo era malo: Willy Wonka estaba herido y le costaba escapar.

Con una mano sujetándose la pierna y la otra aferrada a la empuñadura de la pistola oculta en su americana, Jake siguió a Lucy y a su captor hacia las profundidades del metro.