CAPÍTULO 11

Ivy

Un mes.

Treinta días trabajando para Andrei. Treinta noches hundiéndome en algo que no sé nombrar.

Treinta días de mentiras.

Me despierto en su cama. Otra vez.

Sábanas de seda. Ventanales del suelo al techo con vistas a la ciudad. La luz de la mañana se derrama sobre el parqué, que probablemente cuesta más de lo que pago en un año de alquiler.

Es la tercera vez que me quedo a dormir. La tercera vez que despierto en su territorio. La primera fue un accidente. Trabajamos hasta tarde. Una cosa llevó a la otra. Me quedé dormida en sus brazos. La segunda fue deliberada. Él me lo pidió. Dije que sí.

¿Y esta vez? Esta vez es diferente. Como si perteneciera aquí.

Y ese es exactamente el problema.

Me estiro. Las sábanas resbalan. El aire frío me acaricia la piel desnuda. El lado de Andrei está vacío. Todavía tibio, pero vacío. Sé dónde está.

El gimnasio.

Todas las mañanas, sin falta. Entrenamiento a las seis en punto. Parte de su rutina. He aprendido sus patrones, sus hábitos, el ritmo de su vida.

Igual que he aprendido la distribución de este apartamento.

Tres dormitorios. Dos baños y medio. Cocina con electrodomésticos que no sé usar. Salón con muebles dignos de un museo.

Y el estudio.

Su despacho privado. El único lugar que él cree que aún no he explorado.

Salgo de la cama. Me pongo una de sus camisas: algodón suave que huele a él. Bergamota y humo.

El apartamento está en silencio salvo por el sonido lejano de las pesas al chocar. Música de fondo. Algo clásico.

Camino descalza por el pasillo. Paso la cocina. Hacia el gimnasio. La puerta está abierta. Me apoyo en el marco y observo.

Andrei está sin camiseta, el sudor le brilla en la piel mientras levanta pesas con precisión concentrada. Cada músculo definido, en movimiento controlado y poderoso.

Se me seca la boca. Un mes, y todavía reacciono a él como si fuera la primera vez.

Capta mi reflejo en el espejo. Deja las pesas. Se gira.

—Buenos días.

—Buenos días.

Tengo la voz ronca del sueño.

Agarra una toalla. Se seca la cara. Camina hacia mí.

Depredador. Decidido.

—¿Dormiste bien? —pregunta.

—Muy bien.

—Bien.

Se detiene frente a mí, tan cerca que siento el calor que irradia su piel—. No quería despertarte.

—Te lo agradezco.

Su mano sube y me toma la mandíbula, me inclina el rostro hacia el suyo. El beso es lento. Profundo. De los que te aflojan las rodillas.

Cuando se aparta, tiene los ojos oscuros.

—Necesito ducharme.

—Ya lo he notado.

Se ríe, ronco y grave.

—¿Te unes?

Debería decir que no. Debería mantener ciertos límites.

Pero no quiero.

—Tú primero.

***

Veinte minutos después, los dos estamos limpios. Y completamente distraídos de nuestro propósito original.

Envuelta en una toalla, elijo ropa de la sección de su armario que poco a poco se va convirtiendo en mía. La semana pasada apareció un cajón con mis cosas: ropa interior, algunas camisas, vaqueros.

—Para que no tengas que seguir tomando prestada mi ropa —dijo Andrei cuando lo noté.

Pero los dos sabíamos lo que significaba: me estoy integrando en su vida. Poco a poco. Con cuidado.

En la superficie, todo es perfecto. Confía en mí. O eso parece. Me da acceso a su hogar, a su cama, a sus espacios privados. Pero no he encontrado nada útil. Nada que lo conecte con mis padres. Con las operaciones de la Mafia que sé que existen.

O es increíblemente cuidadoso, o realmente no está involucrado.

Empiezo a desear que sea lo segundo.

Me pongo unos vaqueros y un jersey suave, y observo a Andrei en el espejo mientras se viste. Pantalones de traje. Camisa blanca impecable. Se mueve con gracia eficiente.

—¿Café? —pregunta.

—Por favor.

—También haré el desayuno. ¿Qué quieres?

—Lo que tomes tú, me vale.

Asiente. Sale del dormitorio. Espero, cuento hasta diez.

Luego me muevo. Por el pasillo. Paso la cocina, donde lo oigo abrir armarios.

Hacia el estudio.

El corazón me late con fuerza. Esto es estúpido. Imprudente.

Pero necesito saber.

La puerta del estudio está cerrada. Giro el pomo y me cuelo dentro. Es exactamente como lo recuerdo de la única vez que Andrei me trajo aquí hace tres semanas, cuando follamos en su escritorio y él bromeó diciendo que no había cámaras.

—Este es mi espacio privado —dijo—. Completamente privado. Sin vigilancia. Sin acceso del personal. Solo yo.

La confesión me pareció importante. Como si me estuviera confiando algo valioso. Ahora estoy usando esa confianza para traicionarlo.

Me muevo rápido, recorro la habitación con la mirada.

Estanterías. Escritorio. Archivadores. Una caja fuerte pequeña visible en la esquina. Demasiado obvia. Seguramente es para documentos que quiere que se sepa que guarda.

Me arrodillo y miro debajo del escritorio.

Ahí.

Una segunda caja fuerte. Empotrada en el suelo. Invisible a menos que sepas exactamente qué buscar.

Me tiemblan las manos al sacar la llave maestra, la misma que llevo años cargando, la que aprendí a usar a los quince.

No funciona.

Por supuesto que no. Esta caja fuerte es demasiado sofisticada.

Saco el móvil y le escribo a Donna.

Necesito el descifrador. Ahora.

Su respuesta es inmediata. ¿Estás en su apartamento? ¡IVY!

Envíalo.

Esto es una locura.

ENVÍALO.

Llega un archivo. Lo descargo y ejecuto el programa.

La caja fuerte hace clic. Se abre.

Contengo la respiración, atenta a cualquier ruido de la cocina. Oigo correr el agua. La cafetera borbotea. Sigue ocupado. Saco el contenido de la caja fuerte.

Documentos. Archivos. Memorias USB. Lo fotografío todo con rapidez y eficiencia; mi formación de periodista se activa automáticamente.

Registros financieros. Contratos comerciales.

Nombres que no reconozco. Nada sobre mis padres.

Nada de asesinatos ni encargos ni crimen organizado. Solo negocios. Negocios legítimos.

La decepción me invade. Una parte de mí esperaba encontrar algo. Alguna prueba de que Andrei está involucrado. Pero otra parte más grande, la que se está enamorando de él, siente alivio.

Quizá no tenga nada que ver con la muerte de mis padres. Quizá...

Pasos. En el pasillo. Acercándose.

El pánico me estalla en el pecho. Meto todo en la caja fuerte y la cierro; oigo el clic del cierre. El corazón me martillea. Necesito una excusa. Rápido.

Recorro la habitación con la mirada y me fijo en la estantería.

Una novela de bolsillo gastada, a la altura de mis ojos, con las páginas dobladas y el lomo agrietado.

Perfecto.

La cojo, me levanto y me alejo del escritorio. Katty está acurrucada en el sillón de cuero junto a la ventana. Levanta la cabeza al verme.

—Ven aquí —susurro con urgencia.

Se estira. Bosteza.

—Katty. Ahora.

Algo en mi tono debe alertarla. Salta y viene hacia mí. La cojo en brazos y se acomoda contra mi pecho, ronroneando.

La puerta se abre.

Andrei está ahí, con dos tazas de café en las manos, mirándome.

Fuerzo una sonrisa y levanto la novela.

—He encontrado tu secreto —digo, intentando sonar juguetona.

Sus ojos van al libro. Lo reconoce de inmediato y se ríe. —¿Esa antigualla? Hace años que no pienso en él.

—¿Un thriller playero? —arqueo una ceja—. ¿El temible director ejecutivo tiene una colección de estos?

—Solo ese. De mi juventud malgastada —deja las tazas de café en el escritorio—. Pésimamente escrito. Trama totalmente inverosímil. Lo leí dos veces.

—Es el mejor tipo de basura.

Katty maúlla y me frota la cabeza contra la barbilla.

La mirada de Andrei se suaviza. —De verdad te quiere.

—El sentimiento es mutuo.

Se acerca, me quita el libro de las manos y lo deja a un lado. Luego me besa, lento y profundo.

Cuando se aparta, sus ojos buscan los míos un instante antes de que parezca olvidarlo.

—Podrías haber preguntado si querías algo para leer —dice—. Tengo libros mucho mejores que ese.

—¿Qué gracia tiene preguntar? —me inclino hacia él—. Explorar es más interesante.

—Bueno, ahora ya lo sabes. Escritorio aburrido. Archivos aburridos. Y, por lo visto, novelas espantosas de hace diez años —me besa la frente—. La próxima vez te haré una visita guiada. Te enseñaré dónde están escondidos los libros de verdad buenos.

—Trato hecho.

Coge las tazas de café. Me da una. —Vamos. El desayuno está listo.

Lo sigo. Con Katty todavía en brazos.

Todavía me tiemblan los dedos.

Ha estado demasiado cerca.

***

La cocina huele a huevos y tostadas. Algo con queso y hierbas que parece caro y complicado.

—Cocinas —observo, sentándome en la barra.

—Cocino —desliza un plato frente a mí—. Mi padre insistió en que todos aprendiéramos. Dijo que un hombre que no puede alimentarse a sí mismo es inútil.

—Hombre inteligente.

—Tiene sus momentos.

Pruebo un bocado. Está delicioso. Por supuesto.

—Háblame de Matteo —digo. Con naturalidad. Como si solo fuera charla intrascendente.

La expresión de Andrei se tensa. —¿Qué pasa con él?

—Vuestra relación. No parecéis muy unidos.

—No lo somos —se sienta frente a mí—. Gran diferencia de edad. Madres diferentes. Todo diferente.

—Pero el mismo padre.

—Sí. Cillian Mikhailov. Nuestro padre —da un sorbo de café—. La madre de Matteo es mi madrastra. Se casó con mi padre cuando yo tenía quince años. Matteo tenía ocho.

—Así que fuisteis adolescentes juntos.

—Apenas. Yo ya trabajaba en el negocio familiar. Él todavía era un crío —su voz suena neutra—. Mi padre esperaba que asumiera más responsabilidad después de que muriera mi madre. Y eso hice.

La mención de su madre hace que se me oprima el pecho. Murió hace veinte años en un enfrentamiento con la Mafia mexicana.

El mismo enfrentamiento que podría haber matado a mis padres.

—Lo siento —digo en voz baja—. Por tu madre.

—Fue hace mucho tiempo.

—Eso no lo hace más fácil.

—No. —Me mira. De verdad me mira—. No lo hace.

El silencio se extiende entre nosotros.

—No esperaba esto —digo finalmente.

—¿Esperar qué?

—Esto. Nosotros. —Hago un gesto vago—. Estar contigo.

—¿Por qué no?

—Porque eres... —Me detengo. Elijo mis palabras con cuidado—. No eres lo que esperaba.

—¿Qué esperabas?

Peligroso. Frío. Un jefe de la mafia que mata sin remordimientos.

—No lo sé —miento—. Alguien diferente.

—¿Estás decepcionada?

—No. —La verdad—. No estoy decepcionada.